Fragmentos...

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AIDA_cantasaetas
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Mensajepor AIDA_cantasaetas » 02 May 2008, 03:25

Dejo aquí algunos fragmentos de Los príncipes valientes, de Pérez Andújar, libro que cuenta en boca de un niño su relación con la literatura en los últimos años de franquismo.


Al buscar el lirismo del objeto voy a encontrarme con el lirismo de la palabra, y en mi devoción por los libros creeré que es superior tener un estilo literario a tener un estilo de vida. El estilo es el hombre, ha dicho Buffon; pero entonces para mí los hombres, los mayores, son más bien la retórica. El estilo somos nosotros, los niños, prisioneros, atrapados entre la retórica de la familia y la retórica del colegio, que es la estilística. "Que viene un hombre!", para nosotros no hay alarma tan elemental como la que avisa de la presencia retórica de un mayor. El estilo es la visión del mundo, esto lo ha dicho Proust, y yo voy a empezar a juzgar el mundo queriendo huir de toda retórica e imbuido a la vez de la retórica de libros que aspiran a cambiar el mundo de los lectores. No hay un estilo preciso sin una intención precisa, o eso aseguran los franceses, y así mi intención precisa será convertir las palabras en cosas, y no lo contrario.

[...]

Y de esta manera descubriré que la lectura escuchada está más viva que la lectura intelectual, íntima, personal, silenciosa; que atender a la lectura de un texto es asistir a la respiración del libro, y que leer para uno es un gesto nocturno, propio de un ladrón de cadáveres o de un buscador de mandrágoras que quiere resucitar las letras, las palabras, del papel donde yacen, enterradas en sus renglones como cementerios infinitos o como cementerios de caballos marinos.

[...]

Esos días de lluvia a mansalva y de alfarería prehistórica, de barro que apelmaza las suelas como el plomo de los buzos, voy a salir con el paraguas en busca de mi padre y le esperaré en la carretera donde le deja el autocar. Si hay algo en la épica de la vida más auténtico que la vuelta de los soldados, es el regreso cotidiano de los obreros a sus casas. Alguien dijo que la primera película que se rodó fue una película política, la de la salida de los obreros de la fábrica de la familia Lumière en Lyon; pero voy a estar convencido de que ésa es más bien una película poética, lo verdaderamente político hubiera sido filmar a los obreros cuando entraban en la fábrica.
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Obelix
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Mensajepor Obelix » 09 May 2008, 21:40

Me estoy leyendo El túnel de Ernesto Sábato y de momento me he encontrado con esto:

¡Cuántas veces esta maldita división de mi conciencia ha sido la culpable de hechos atroces! Mientras una parte me lleva a tomar una hermosa actitud, la otra denuncia el fraude, la hipocresía y la falsa generosidad; mientras una me lleva a insultar a un ser humano, la otra se conduele de él y me acusa a mí mismo de lo que denuncio en los otros; mientras una me hace ver la belleza del mundo, la otra me señala su fealdad y la ridiculez de todo sentimiento de felicidad.

[...]

Volví a casa con la sensación de una absoluta soledad.
Generalmente, esa sensación de estar solo en el mundo aparece mezclada a un orgulloso sentimiento de superioridad: desprecio a los hombres, los veo sucios, feos, incapaces, ávidos, groseros, mezquinos; mi soledad no me asusta, es casi olímpica.
Pero en aquel momento, como en otros semejantes, me encontraba solo como consecuencia de mis peores atributos, de mis bajas acciones. En estos casos siento que el mundo es despreciable, pero comprendo que yo también formo parte de él; en esos instantes me invade una furia de aniquilación, me dejo acariciar por la tentación del suicidio, me emborracho, busco a las prostitutas. Y siento cierta satisfacción en probar mi propia bajeza y en verificar que no soy mejor que los sucios monstruos que me rodean.


(Ernesto Sábato: El túnel).
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Mensajepor Zabío » 15 May 2008, 00:18

-No puedo olvidar, sobre todo, su caída de ojos, su pestañeo...
-Te veo en camino de escribir un tratado de estética.
-Mira, no te lo he dicho antes. Tú sabes que tengo siempre en mi cuarto un calendario americano, de esos de pared, para saber el día en que estoy...
-Será para descifrar la charada o el jeroglífico de cada día...
-También, también. Pues el día en que salí de casa de Doña Tomasa llevándome ¡claro!, el calendario en el fondo del viejo mundo, no arranqué la hoja...
-¡Renunciando a la charada de aquel día solemne!
-Sí, no la arranqué, y así seguí y así la tengo aún.
-Pues eso me recuerda, Emeterio, lo de aquel recién casado que al morírsele la mujer dio un golpe al reloj, un golpecito, lo hizo pararse y siguió con él, marcando aquel trágico momento, las siete y trece, parado y sin arreglarlo.
-No está mal, Celedonio, no está mal.
-Pues yo creo que habría estado mejor que en aquel momento le hubiese arrancado al reloj el minuto y el horario, pero siguiendo dándole cuerda, y así si le preguntaban: "¿Qué hora es, caballero?", poder responder: "¡Anda, pero no marca!", en vez de "¡Marca, pero no anda!" ¿Llevar un reloj parado...? ¡jamás! Que ande, aunque no marque la hora.



Miguel de Unamuno, en Un pobre hombre rico

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Mensajepor AIDA_cantasaetas » 15 May 2008, 14:04

Dios, últimamente tengo Unamuno hasta en la sopa :? Venía precisamente a dejar aquí un fragmento de San Manuel Bueno, mártir:

"Pero, don Manuel, la verdad, la verdad ante todo", él temblando, me susurró al oído - y eso que estábamos solos en medio del campo - "La verdad? La verdad, Lázaro, es acaso algo terrible, algo intolerable, algo mortal; la gente sencilla no podría vivir con ella." "Y, por qué me la deja entrever ahora aquí, como en confesión?", le dije. Y él: "Porque si no me atormentaría tanto, tanto, que acabaría gritándola en medio de la plaza, y eso jamás, jamás, jamás. Yo estoy para hacer vivir a las almas de mis feligreses, para hacerlos felices, para hacerles que se sueñen inmortales y no para matarlos. Lo que aquí hace falta es que vivan sanamente, que vivan en unanimidad de sentido, y con la verdad, con mi verdad, no vivirían. Que vivan. Y eso hace la Iglesia, hacerlos vivir. Religión verdadera? Todas las religiones son verdaderas en cuanto hacen vivir espiritualmente a los pueblos que las profesan, en cuanto les consuelan de haber tenido que nacer para morir, y para cada pueblo la religión más verdadera es la suya, la que le ha hecho. Y la mía? La mía es consolarme en consolar a los demás, aunque el consuelo que les doy no sea el mío" Jamás olvidaré éstas sus palabras.
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Mensajepor Obelix » 23 May 2008, 21:08

Cuando salimos del monte y apareció ante mis ojos el cielo de aquella costa, sentí que esa tristeza era ineludible; era la misma de siempre ante la belleza, o por lo menos ante cierto género de belleza. ¿Todos sienten así o es un defecto más de mi desgraciada condición?

[...]

Fue una espera interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte.

[...]

... en todo caso, había un solo túnel oscuro y solitario, el mío.

(Ernesto Sábato: El túnel).



He estado dudando sobre la conveniencia de colgar uno de los largos párrafos finales en los que entiendo que se la novela cobra todo su sentido, incluyendo el del título. Y he pensado que a mí me gustaría más leerlo en el libro después de haber pasado por toda la historia por lo que sólo he puesto un pequeño extracto, la última frase, que además vale para introducir el libro. Pero si hay interés lo cuelgo sin problemas. Desde luego, el párrafo completo me parece brutal.

Y ahora me voy a recomendarlo a su sitio.
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Mensajepor AIDA_cantasaetas » 09 Jun 2008, 02:56

Es curioso cómo, cada vez que uno relee uno de esos libros que no dejan de leerse nunca, presta mayor atención a unos detalles o a otros, descubriendo incluso nuevos fragmentos que las veces anteriores pasaron desapercibidos y ahora resultan reveladores:



Salir, hacer, poner al día, no eran cosas que ayudaran a dormirse. Poner al día, vaya expresión. Hacer. Hacer algo, hacer el bien, hacer pis, hacer tiempo, la acción en todas sus barajas. Pero detrás de toda acción había una protesta, porque todo hacer significaba salir de para llegar a, o mover algo para que estuviera aquí y no allí, o entrar en esa casa en vez de no entrar o entrar en la de al lado, es decir que en todo acto había la admisión de una carencia, de algo no hecho todavía y que era posible hacer, la protesta tácita frente a la continua evidencia de la falta, de la merma, de la parvedad del presente. Creer que la acción podía colmar, o que la suma de las acciones podía realmente equivaler a una vida digna de este nombre, era una ilusión de moralista. Valía más renunciar, porque la renuncia a la acción era la protesta misma y no su máscara.

["Rayuela"; J. Cortázar]




Buah, es que es tan brutal que no tengo ni palabras.
Última edición por AIDA_cantasaetas el 09 Jun 2008, 03:02, editado 1 vez en total.
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Mensajepor AIDA_cantasaetas » 10 Jun 2008, 01:13

Un poco más de Unamuno:


Ya me tienes aquí, querido Felipe, en este apacible rincón de la costa y al pie de las montañas que se miran en el mar; aquí, donde nadie me conoce ni conozco, gracias a Dios, a nadie. He venido, como sabes, huyendo de la sociedad de los llamados prójimos o semejantes, buscando la compañía de las olas de la mar y de las hojas de los árboles, que pronto rodarán como aquéllas.

Me ha traído, ya lo sabes, un nuevo ataque de misantropía, o mejor de antropofobia, pues a los hombres más que los odio los temo. Y es que me ha exacerbado aquella lamentable facultad que, según Gustavo Flaubert, se desarrolló en los espíritus de su Bouvard y su Pécuhet, y es la de ver la tontería y no poder tolerarla. Aunque para mí no es verla, sino oírla; no ver la tontería - bêtise -, sino oír las tonterías que día tras día, e irremisiblemente, sueltan jóvenes y viejos, tontos y listos. Pues son los que pasan por listos los que más tonterías hacen y dicen. Aunque sé bien que me retrucarás con mis propias palabras, aquellas que tantas veces me has oído, de que el hombre más tonto es el que muere sin haber hecho ni dicho tontería alguna.

["Don Sandalio, jugador de ajedrez"]
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Mensajepor Obelix » 10 Jul 2008, 14:08

En un artículo reciente de Juan Manuel de Prada, me ha gustado este fragmento:

Si reparamos en la historia de las bellas artes, comprobaremos que se puede resumir como la historia de una domesticación. El arte verdadero nace de un fondo ancestral: los juglares que recorrían los pueblos cantando las hazañas de un héroe de otro tiempo, por ejemplo, ignoraban la preceptiva literaria; su poesía nacía de la entraña popular, era una encarnación de aquello que los románticos alemanes llamaron Volkgeist. Y lo mismo podría decirse de cualquier otra manifestación artística: la música, el baile, la pintura nacieron para dar expresión a sentimientos que brotaban del pueblo como una segregación natural del espíritu. Pero hubo un tiempo en que el arte extravió esta misión primigenia: cegó los manantiales de los que brotaba y se convirtió en un arte “fabricado”, un arte que pretendía satisfacer, antes que una necesidad popular, un prurito de “originalidad” del artista, que en su megalomanía se creía desgajado del pueblo y, por lo tanto, capaz de crear una belleza inasequible para el vulgo, una belleza tan sublime o hermética que sólo él podía desentrañarla. De inmediato, el poder quiso apropiarse de este nuevo arte, quiso domesticarlo y convertirlo en “producto cultural”. Y así nació un arte establecido desde arriba, con sus castas de intelectuales y artistas oficiales, sus cánones establecidos, etcétera. De este modo, el arte dejó de ser un impulso originario nacido de la entraña popular, para convertirse en un artificio manufacturado que la propaganda convirtió en una suerte de religión de obligado cumplimiento: exposiciones de pintura fina encumbradas con una jerga ininteligible por los críticos de arte, libros fetén jaleados en los suplementos de los periódicos, representaciones teatrales y películas subvencionadas, sucedáneos de arte que la gente tenía que aceptar como arte verdadero, a riesgo de que se la acusase de filisteísmo. Entre los destinatarios de este sucedáneo de arte no tardó en surgir el fenómeno del esnobismo: la gente ya no se adhería a ese sucedáneo de arte porque fuese una segregación del genio popular, sino por miedo a que la tachasen de analfabeta o insensible si mostraba su indiferencia o su desdén. Y, como en la fábula del rey desnudo, son pocos los que se atreven a denunciar la engañifa.

(Juan Manuel de Prada: XL Semanal nº 1078).

Y además me parece que escribe muy bien el fulano en cuestión, aunque tenga un punto repelente y, de momento, sólo conozca sus artículos.
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Mensajepor BeSo_DeL_iNfIeRnO » 10 Jul 2008, 14:43

No sé por qué,pero este fragmento me llegó muchísimo cuando lo leí hace un par de días.

- La gran apuesta de la vida,Elisa - empezó a decir,trazando efímeras formas en el cristal -, es dejarse llevar.Es el riesgo mayor,entregarlo todo a algo más grande que el uno y que el universo.Al destino.Por eso quería recibir sus cartas,porque llegaron de repente,como un accidente.Vi en mi despacho de la revista un sobre que me pareció elegante aunque algo cursi. - Sonrió y se volvió hacia ella,su pelo parecía iluminado por el sol que avanzaba a través de Milán,su torre Pirelli desplazada hacia la izquierda y las cúpulas del Duomo a la derecha -. Elisa,toda elegancia es cursi,porque es tan estricta,se cree tan importante...Cogí esa carta,la abrí y...simpaticé con la letra de su escritura.
- Siempre tuve buena caligrafía - aceptó, quería agregar algo más sobre lo cursi,pero prefirió callarse.
- Y también o que me decía por debajo de lo escrito.Soy así,Elisa.Creo en los accidentes,considero la elegancia un lastre,no me parece que el hombre se erija más artista que la naturaleza y leo por debajo de las palabras y sus oraciones.Y en su carta leí...un mundo nuevo,una aventura casi tan grande como la de Colón.Hallé la consecución del máximo deseo de cualquier hombre ambicioso: construir un sueño,verlo hecho realidad piedra a piedra,pared a pared,suelo a suelo.Y una vez visto,darse cuenta de que su ambición...se ha evaporado al realizarse.
- ¿Entonces no respondía porque no quería construir nuestra casa?
- No quiero construir un sueño.No quiero perderlo.
- Pero sin embargo nos ha conocido.Algo nos ha reunido aquí y se ha aprovechado de ese "accidente".
- Quería verte,saber si tu cara era como me la imaginaba.En cada carta iba creando un rasgo diferente.En la primera,las manos,luego los ojos,después la nariz y las cejas.Y al final,los labios.¿Nunca has hecho algo igual?

Se quedaron así,callados,suspendidos en las palabras de Ponti,la ciudad detrás del arquitecto y el árbol detrás de Elisa.Ella prefirió no responder.De hacerlo,le daría la razón a las palabras que él acababa de pronunciar: todo sueño se destroza al realizarse.

De ese modo,ligeramente elevados del suelo,mirándose como si sus ojos tuvieran el hilo que conseguía sostenerlos en el aire,los encontró Hugo al entrar en la sala y crear con su propia figura el triángulo en que acababan de convertirse.


("Villa Diamante",Boris Izaguirre)
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Mensajepor AIDA_cantasaetas » 10 Jul 2008, 15:15

Nany, ayer leí que tenías a Isabel Allende en tu lista de próximas adquisiciones y me acordé de este fragmento:

En ese momento él debió decirle que ése no era el comienzo de un nuevo amor, ni siquiera de una pasión fugaz, era sólo un instante de tregua, un breve minuto de inocencia, y que dentro de poco, cuando ella se durmiera, él se iría; debió decirle que no habría planes para ellos, ni llamadas furtivas, no vagarían juntos otra vez de la mano por las calles, ni compartirían juegos de amantes, pero no pudo hablar, la voz se le quedó agarrada en el vientre, como una zarpa. Supo que se hundía.

Trató de retener la realidad que se le escabullía, anclar su espíritu en cualquier cosa... Él trató de amarla. Él quiso abandonarse con los ojos cerrados y la dejó hacer por un rato, hasta que lo derrotó la tristeza o la vergüenza, y tuvo que apartarla. No pudo hablarle de eso, porque una cosa lleva a la otra y se acaba diciendo lo que nunca se ha dicho.

[Cuentos de Eva Luna]
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Mensajepor BeSo_DeL_iNfIeRnO » 10 Jul 2008, 15:38

AIDA_cantasaetas escribió:Nany, ayer leí que tenías a Isabel Allende en tu lista de próximas adquisiciones y me acordé de este fragmento


Tengo Paula y Retrato en sepia adquiridos ya,lo que me falta es leérmelos :roll:
¿Te puedes creer que aún no me he leído Cuentos de Eva Luna?Lo acabo de poner en la lista de pendientes,que también le tengo ganas y el fragmento que has puesto tú me ha encantado^^.

Ays,que me ha dado por colocar la habitación y,por tanto,colocar libros y hacer un listado,y una descubre cosas como esta:

Su plan había sido muy sencillo: pasar juntos el resto de sus vidas. Un plan que todo su círculo consideró de lo más factible. Nadie dudaba de que fueran grandes amigos, amantes y almas gemelas destinadas a estar juntas. Pero dio la casualidad de que un día el destino cambió de parecer.

[...]

Era una mujer que cometía errores, que a veces lloraba un lunes por la mañana o por la noche en la cama. Era una mujer que a menudo se aburría de su vida y le costaba mucho levantarse para ir a trabajar. Era una mujer que con frecuencia tenía un mal día, se miraba al espejo y se preguntaba por qué no iba más a menudo al gimnasio. Era una mujer que a veces detestaba su empleo, se cuestionaba por qué razón tenía que vivir en este planeta. Era, en fin, una mujer que a veces entendía mal las cosas.

Por otra parte, también era una mujer con un millón de recuerdos felices, que conocía el significado del amor verdadero y que estaba dispuesta a gozar de la vida, del amor y a crear nuevos recuerdos. Tanto si tardaba diez meses como diez años, Holly obedecería el mensaje final de Gerry. Fuera lo que fuese lo que le aguardaba, sabía que abriría su corazón y lo seguiría allí donde éste la llevara.

Mientras tanto, simplemente viviría.


"Posdata: te amo",Cecilia Ahern
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Mensajepor _eLYoN_ » 10 Jul 2008, 22:53

Estrella el otro día cuando estuve en el cine salió el trailer de una película que se llamaba así, "Posdata, te amo". Supongo que será la adaptación de la novela :D

Y ya que estoy aquí, dejo esto:

"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio"

Carlos Ruiz Zafón.
El juego del ángel.
... :roll:

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Mensajepor JuLiEtTE_87 » 10 Jul 2008, 23:34

BeSo_DeL_iNfIeRnO escribió:
Tengo Paula y Retrato en sepia adquiridos ya,lo que me falta es leérmelos :roll:


Creo que Paula es el libro con el que más he llorao en mi vieda :roll:
puede que fuera porque era más pequéañ, pero recuerdo unos jartones de llorar que pa qu´é,,, mi madre se asustaba! :roll:
MaRujoNa#38)
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.·.Que viva el poder de la fLoR!!···
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Mensajepor BeSo_DeL_iNfIeRnO » 10 Jul 2008, 23:38

_eLYoN_ escribió:Estrella el otro día cuando estuve en el cine salió el trailer de una película que se llamaba así, "Posdata, te amo". Supongo que será la adaptación de la novela :D


Sí,lo es,y me muero de ganas de verla :D

Me siento totalmente una acaparadora del post,pero ya he dicho que es lo que tiene bucear entre los libros de las estanterías :oops:

Dispararse un tiro,lanzarse al vacío,ahorcarse,nada de eso estaba en consonancia con su naturaleza femenina.Las mujeres,cuando se suicidan,eligen medios mucho menos truculentos,como cortarse las venas o ingerir una sobredosis de somníferos.Las princesas abandonadas y las actrices de Hollywood habían dado diversos ejemplos a este respecto.

[...]

- No sé lo que es un loco - susurró Veronika -, pero yo no lo soy.Soy una suicida frustrada.
- Loco es quien vive en un mundo propio.Como los esquizofrénicos,los psicópatas,los maníacos.O sea,personas que son diferentes de las demás.
- ¿Como tú?
- Sin embargo - continuó Zedka,fingiendo no haber oído el comentario -, ya debes haber oído hablar de Einstein,que afirmaba que no había ni tiempo ni espacio,sino una fusión de ambos.O de Colón,que aseguraba que al otro lado del mar no había un abismo,sino un continente.O de Edmund Hillary,que confirmaba que un hombre podía llegar a la cumbre del Everest.O de los Beatles,que crearon una música diferente y se vestían de una manera totalmente innovadora.Todas esas personas,y millares de otras,también vivían en su mundo.


("Veronika decide morir",de Paulo Coelho)
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Mensajepor AIDA_cantasaetas » 18 Jul 2008, 03:18

Si tuviera que definirme a mí misma por una virtud, no sabría cuál escoger. Ninguna de mis virtudes, muchas o pocas, podrá competir jamás en intensidad con mi defecto, mi pecado principal, al que no dudaría ni un instante en recurrir para definirme a mí misma. Porque si yo soy es porque soy soberbia. Tan sobremanera, tan extremadamente soberbia, que a esta debilidad le debo gran parte de mi fortaleza. La soberbia está en el origen de mi ambición y de mi tenacidad, la soberbia me libera de pasiones tan literarias como la vanidad o la envidia - que sólo puede experimentarse cuando se considera que los demás están a la misma altura que uno mismo - y la soberbia, además, ha sido la responsable de la mayor parte de los disgustos, decepciones, fracasos y ridículos que he padecido en mi vida. No existe caída más dura que la caída de una persona soberbia, ni un estupor semejante al que un soberbio prueba al caer. Tampoco existe, o al menos yo no lo conozco, un estímulo tan feroz como el que aprieta los dientes de una soberbia despechada.

[Prólogo de "Las edades de Lulú"; Almudena Grandes]
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