Fragmentos...

rocío (la madalenas)

Post by rocío (la madalenas) »

na, q la tonta de arriba era yo ggggggggg
nay_na
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Post by nay_na »

...Viví, miré, leí, sentí, Qué hace ahí el leer, Leyendo se acaba sabiendo casi todo, Yo también leo, Por tanto algo sabrás, Ahora ya no estoy tan segura, Entonces tendrás que leer de otra manera, Cómo, No sirve la misma forma para todos, cada uno inventa la suya, la suya propia, hay quien se pasa la vida entera leyendo sin conseguir nunca ir más allá de la lectura, se quedan pegados a la página, no entienden que las palabras solo son piedras puestas atravesando la corriente de un río, si están allí es para que podamos llegar a la otra margen, la otra margen es lo que importa, A no ser, A no ser, qué, a no ser que esos tales ríos no tengan dos orillas sino muchas, que cada persona que lee sea, ella, su propia orilla, y que sea suya y sólo suya la orilla a la que tendrá que llegar...

Es un fragmento de La Caverna de Saramago.
Hay muchos caminos, pero solo importan los que abren otros espacios
Trovador sin Destino
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Post by Trovador sin Destino »

Pues voy a colgar dos fragmentos. Son de "El libro de los Abrazos" de Eduardo Galeano. Uno de los más hermosos libros esritos en la historia del mundo mundial. Dice una crítica extraída de un periódico Holandés y reflejada en la contraportada del libro "Lea una historia por día y será usted feliz la mitad del año. Lea una historia por día y será usted triste la otra mitad..."

EL MUNDO

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

—El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende



LA FUNCIÓN DEL ARTE 1

Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.

Viajaron al sur.

Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.

Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.

Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:

—¡Ayúdame a mirar!
yeison

Post by yeison »

Yo es que sigo con Cortázar...historias de cronopios y de famas

Como Trova, pongo dos fragmentos. Uno de la introducción:

Apretar una cucharilla entre los dedos y sentir su latido de metal, su advertencia sospechosa. Cómo duele negar una cucharita, negar una puerta, negar todo lo que el hábito lame hasta darle suavidad satisfactoria. Tanto más simple aceptar la fácil solicitud de la cuchara, emplearla para revolver el café.

Y otro de "Instrucciones-ejemplos sobre la forma de tener miedo"

Se sabe de un viajante de comerdio a quien le empezó a doler la muñeca izquierda, justamente debajo del reloj pulsera. Al arrancarse el reloj, saltó la sangre: la herida mostraba la huella de unos dientes muy finos

Qué miedo da la rutina...
Mo
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Post by Mo »

" Tiene gracia. No cuenten nunca nada a nadie. En el momento en que uno cuenta cualquier cosa, empieza a echar de menos a todo el mundo." El guardián sobre el centeno de J.D Salinger.

Besillos!!!!
a VeCeS áNGeL, a VeCeS DeMoNio... PeRo SieMPRe Yo

"eLLa eSTá SoLa eN eL HoRiZoNTe.
CaMiNo DieZ PaSoS Y eL HoRiZoNTe Se CoRRe DieZ PaSoS MáS aLLá.
¿PaRa Qué SiRVe La uToPía?.
PaRa eSo SiRVe: PaRa CaMiNaR."
bluemoon
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Post by bluemoon »

Este es un fragmento del libro Yo puta. Hablan las prostitutas. Es un poco largo pero lo escribo aqui porque, de las historias que cuenta el libro, esta es una de las que más me ha impresionado:

GRAZIELLA: desde pequeña andaba descalza a todas horas, vivíamos en una casa hecha sobre la roca de los acantilados: las paredes estaban siempre mojadas, era muy insalubre. A papá le llamaban o guaglione pazzo, el muchacho loco, mi madre era una grandissima puttana, o por lo menos eso sostenía mi padre. Vestía como las diosas, nosotros éramos tres hermanos, todos pequeños y ella se largaba a la calle, vestida y perfumada, y nos dejaba sucios y sin comida. Era muy joven y le ponía histérica que los gemelos, que tenían seis meses, llorasen a coro y se cagasen en los pañales. Tal vez pensaba que con habernos parido era suficiente. Mi padre, que no tenía trabajo, nos lavaba a veces y nos calentaba leche y cuando mi madre volvía le pegaba mucho y la arrastraba por los pelos. Tendría yo cuatro años cuando papá me llevó a la cama matrimonial y empezó los tocamientos. Todavía me veo en aquella enorme cama de bronce, con una manta de croché blanco que había bordado mi abuela, mis piernas blanquitas y quemadas por el sol y papá muy cariñoso me decía: <<Graziellina, tesoro, ayuda a papá.>> Ponía su sexo enorme y rosa entre mis piernas....

ISABEL PISANO: Debe de haber sido un shock terrible para una cría tan pequeña...

G: Para nada, los pobres no podemos permitirnos ese tipo de gilipolleces. ¿Sabes lo que pensé? Guarda un pò quello che mi tocca fare per quella troia di mia madre. (Cuando dice: <<mira un poco lo que tengo que hacer por esa golfa de mi madre>>, lo hace con un marcado acento siciliano. Esa frase pensada con cuatro años demuestra que es una sobreviviente nata y que era capaz de interpretar una situación dramática en clave práctica desde su más tierna infancia). ¿Y sabes otra cosa? esa relación con mi padre, tan particular, me hacía sentir importante. Cuando él terminaba y su mirada se perdía en el vacío, yo me quedaba con los ojos fijos en el techo, con un profunda sensación de orgullo: le adoraba. Un día estaba mendigando algo para comer; le estaba dando la lata a un soldado americano de la base de Sigonella, que me dio un billete de un dólar. Corrí a comprarme un helado, pero no lo comí, subí a toda velocidad por los vericuetos del pueblo hasta la casa para compartirlo con mi padre antes de que se derritiera, en lo que ahora recuerdo como el lecho de las ternuras -nadie me acarició de pequeña, sólo él lo hacía-. Había cantidad de gente delante de la puerta: una tía, la hermana pequeña de mi madre, vestida de negro, como un pájaro de mal agüero, quiso impedirme pasar: <<¡no pases!>>, gritó, cuando yo ya me había escabullido dentro. Mi padre colgaba de la viga del techo, tenía los ojos abiertos como con asombro, la mirada vidriosa y la lengua afuera de un color oscuro, casi violeta. El helado se me cayó de las manos y nunca supe si rompí a llorar por eso, por el helado perdido... Recuerdo que lo miraba incrédula en el suelo: toda esa maravilla de nata y pistacho y fresa y nueces: estrellado, deshecho. O si estaba llorando por él, por mi padre, que había cumplido un gesto irremediable, dejándome sola para siempre.

(edito, porque al leerlo después he encontrado alguna falta :roll: )
"lo mejor del sol, el brillo de la luna"

"no hay nostalgia mayor que añorar lo que nunca jamás sucedió"
anchoa_salada
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Post by anchoa_salada »

me encanta est post!!!!! enga va, yo aporto mi granito de arena:

"-Nunca se sabe- respondio Jack.-Puede llegar el dia en q salvajes como William Ha,leigh no estén en el poder, q las leyes protejan a la gente corriente en lugar de esclavizarla y q el rey imponga la paz en lugar de la guerra. Pensad en ello. Un dia en el que en Iglaterra las ciudades no necesiten murallas.
Philip sacudio la cabeza.
-¡Qué imaginación!-exclamo-No ocurrira nada hasta el dia del Juicio Final.
-Supongo q no.
-DEbe ser casi medianoche. Hora de volver a empezar..."

LOS PILARES DE LA TIERRA
Mo
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Post by Mo »

" Dicen que la pasión es el sentimiento más traicionero, que es capaz de transformarlo todo, y que distorsiona tanto la realidad que hace que acabes adornando al ser amado con todo tipo de virtudes hasta convertirlo en perfecto: ésta es la única razón que justifica que no podamos dejar de amar aunque lo intentemos con el mayor de los ahíncos, y que una vez resignados nos veamos obligados a aliarnos con el tiempo, que es el único que tiene el remedio para aliviar cualquier alma enferma de recuerdos." El clan de los Peter Panes de Rosa Peña.

Besillos!!!!
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RociMadalenas
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Post by RociMadalenas »

El hecho de ser fitipaldi, en muchos casos implica conocer perfectamente la amargura de las despedidas. Muchos hemos vivido alguna que otra bastante triste. Esto no tiene quizá mucho que ver con todos los casos ni mucho menos, pero me encantó cuando lo leí. E, indudablemente, me trajo recuerdos de esos que me encantan y que me duelen, halos de una realidad que se escapó. Y qué. Una de cal y otra de arena. Se trata de un fragmento de "Malena es un nombre de tango" de Almudena Grandes.


Yo me obligaba a planear una despedida abrumante, algo que él no pudiera olvidar, que me instalara para siempre en su memoria, y buscaba por todas partes un hilo capaz de coserle a mi sombra, un gesto grandioso, una señal conmoverdora, una fianza, un tesoro, una estrella, pero por más que me exprimí la cabeza mientras estaba a su lado, tendida junto a él, disfrutando de aquellos breves silencios densos y profundos como horas, no había conseguido diseñar aún un plan concreto(...)


A mí me suena a poesía.
YOMISMA
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Post by YOMISMA »

Upsss la verdad es que llevo un montón de tiempo leyendo vuestras cosillas y sin atreverme a entrar.Que la verdad soy un poco patosilla en esto...
Pues es que tenía que poner uno de los libros más boniiitos que existen y que nunca me dejará de sorprender por mucho que lo lea
"Si amas a una flor que se encuentra en una estrella es agradable mirar al cielo por la noche, todas las estrellas están florecidas!"
El principito
JuLiEtTE_87
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Post by JuLiEtTE_87 »

Yo pongo un fragmento también de rayuela, de Cortázar...

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clemiso y caínan en hidromuras, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba reclamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvlao, sintiendo cómo poco a poco las amillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiento, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas filulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplunaban, algo como un ulucordio los encrestioraba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé!. Volposados en la cresta del murelio, se sentían balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

Rayuela. Capítulo 68

:wink:
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JuLiEtTE_87
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Post by JuLiEtTE_87 »

otra vez vengo, y otra vez con mi tocayo Cortázar, esta vez con los cuentos. Pongo la 'Historia', no por nada en especial, sino por que es de los más cortos (aparte de el más corto...) el que más me ha gustado...y eso, que no me apetece copiar mucho :lol:

Un cronopio pequeñito buscaba la llave de la puerta de la calle en la mesa de luz, la mesa de luz en el dormitorio, el dormitorio en la casa, la casa en la calle. Aquí se detenía el cronopio, pues para salir a la calle precisaba la llave de la puerta.
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RociMadalenas
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Post by RociMadalenas »

Ahora mismo, aparte de gilipollas, me sigo sintiendo nadie. Y justo llego a este punto de mi lectura de La sombra del viento. Claro, me he visto obligada a poneroslo. 8)

Una noche de invierno de 1921, Irene Marceau encontró a Julián Carax vagando en las calles, incapaz de recordar su nombre y vomitando sangre. Apenas llevaba encima unas monedas y unas páginas dobladas, escritas a mano. Irene las leyó, y creyó que había dado con un autor famoso, borracho perdido, y que quizá un editor generoso la recompensaría cuando él recobrase el conocimiento. Ésa era al menos su versión, pero Julián sabía que le salvó la vida por compasión. Pasó seis meses en una habitación en el ático del burdel de Irene, recuperándose. Los médicos advirtieron a Irene que si aquel individuo volvía a envenenarse, no respondían de él. Se había destrozado el estómago y el hígado, e iba a pasar el resto de sus días sin poder alimentarse más que de leche, queso fresco y pan tierno. Cuando Julián recobró el habla, Irene le preguntó quién era.
- Nadie- respondió Julián.

La sombra del viento. Carlos Ruiz Zafón.
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Post by räkêL outdoors »

Me encantó ese libro Roci :)
JuLieTTe
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Post by JuLieTTe »

[...] Sin embargo, Fermina Daza estaba tan confundida que pidió un plazo para pensarlo. Pidió primero un mes, luego otro y otro, y cuando se cumplió el cuarto mes sin respuesta volvió a recibir la camelia blanca, pero no sola dentro del sobre como las otras veces, sino con la notificación perentoria de que esta era la última: o ahora o nunca. Entonces fue Florentino Ariza quien le vio la cara a la muerte, esa misma tarde, cuando recibió un sobre con una tira de papel arrancada del margen de un cuaderno de escuela, y con la respuesta escrita a lápiz en un sola línea: Está bien, me caso con usted si me promete que no me hará comer berenjenas. [...]

"Amor en los tiempos del cólera". Gabriel García Márquez


Disfrútenlo!
"...El TIEMPO se convierte en una jodida dictadura en la que la única tiranía es la impuesta por mi..."
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