Fragmentos...

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JuLiEtTE_87
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Post by JuLiEtTE_87 »

Buenas! Esto es de un libro que si os digo la verdáS no me he leído, más que na porque no lo encuentro en las librerías y en el círculo está agotao :roll: pero el profe de Literatura nos leyó el principio y buscando buscando he encontrado un fragmento, justamente el del principio, pero no lo voy a poner entero...por la pinta parece que está bien...no?

Trópico tailandés
1
Mi padre murió hace un año. No creo en esa teoría según la cual nos convertimos en verdaderos adultos cuando mueren nuestros padres; nadie llega a ser nunca un verdadero adulto.
Delante del ataúd del viejo, me vinieron a la cabeza ideas desagradables. El muy cabrón había disfrutado de la vida; se las había apañado de puta madre. «Tuviste críos, imbécil... -me dije con mucho ardor-. Metiste esa gran polla en el coño de mi madre.» En fin, yo estaba un poco tenso, no lo dudo; a uno no se le muere alguien de la familia todos los días. Me había negado a ver el cadáver. Tengo cuarenta años, y ya he visto algunos cadáveres; ahora prefiero evitarlo. Por eso nunca he comprado un animal doméstico.
Tampoco me he casado. He tenido la oportunidad, varias veces; pero siempre he rehusado. Sin embargo, me gustan las mujeres. Me arrepiento un poco del celibato de mi vida. Me molesta en vacaciones, sobre todo. La gente desconfía de los hombres que a partir de cierta edad se van solos de vacaciones; creen que son muy egoístas y probablemente un poco viciosos; no puedo decir que se equivoquen.



Edito porque, fallo el mío, no puse ni el título ni el autor... :oops: Plataforma, de Michel Houellebecq
Last edited by JuLiEtTE_87 on 26 Jan 2005, 20:56, edited 1 time in total.
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chiquilla!!
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Post by chiquilla!! »

Jeydy wrote:la cuestión, que si me podeis echar un cablecillo y pasarme algo que pueda usar....

El tema da un poco igual... algo que haga reflexionar en plan reivindicativo (sin sobrarse que me echan! :roll: )... algo que haya escrito Isma con sentimiento y pueda sacarle jugo el Lunes :)
gracias!


gema, en su pagina, www.ismaelserrano.com, dale a "personal" (a la izda) y a "articulos de ismael serrano".

ahi tienes Artículos escritos por Ismael Serrano en el extinto Diario 16 en su columna "La ciudad es un mundo" (de 2000 y 2001) y algun otro, el ultimo de ellos el q escribio sobre el 11-M.

espero q t sirva! muaks!!
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Post by brujita_alc »

"Impulsivamente le abraza, se aprieta a su cuerpo, mientras continúa:
- Era preciso esto, que llegases tú... Nadie más venció el olvido. Contigo ha sido como cuando rogué a Afrodita: la vida revelada, torrencial... No sé cómo decirlo. (...) Sólo tu me has mecido como las olas, me has arrebatado como el huracán, me has anegado como el océano...¡Ahram, Ahram...!
(...)
El hombre percibe el estremeciento voluptuoso y lo comparte:
- Te creo. Sólo siendo inmortal, siendo una diosa, podías darme lo que me has dado.
- No es por ser diosa; dejé de serlo. - Se distancia ella un poco, empeñada en ser comprendida- Al contrario, te di tanto por ser mujer. Los dioses no viven; sólo existen. Y yo quería vivir, y en ti estoy viva."

La vieja sirena. José Luis Sampedro


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Post by brujita_alc »

Cuando me he encontrado con alguien que me parecía un poco lúcido, lo he sometido a la experiencia de mi dibujo número 1 que he conservado siempre. Quería saber si verdaderamente era un ser comprensivo. Pero siempre me respondian:: "Es un sombrero". Entonces no le hablaba ni de serpientes boas, ni de la selva virgen y ni de estrellas. Poniéndome a su altura, les hablaba del bridge, del golf, de política y de corbatas. Y la persona grande se quedaba muy contento de conocer a un hombre tan razonable.

El principito, Antoine de Saint - Exupéry



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Post by BeSo_DeL_iNfIeRnO »

brujita_alc wrote:Cuando me he encontrado con alguien que me parecía un poco lúcido, lo he sometido a la experiencia de mi dibujo número 1 que he conservado siempre. Quería saber si verdaderamente era un ser comprensivo. Pero siempre me respondian:: "Es un sombrero". Entonces no le hablaba ni de serpientes boas, ni de la selva virgen y ni de estrellas. Poniéndome a su altura, les hablaba del bridge, del golf, de política y de corbatas. Y la persona grande se quedaba muy contento de conocer a un hombre tan razonable.

El principito, Antoine de Saint - Exupéry



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Me han mandado releerme "El principito" para esta evaluación...Y he acabado llorando en clase,no digo más... :oops: :cry: :roll:
Mayoi nagara demo ii aruki dashite mou ikkai
(Está bien perderse para comenzar a caminar una vez más)
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Post by JuLiEtTE_87 »

pues vengo a poner un trocito chiquitito de Luces de Bohemia de Valle-Inclán...que bueno, es un teatro, y no está mal del todo, si contamos con que la mayoría de los libros que me mandan leer no me gustan (a veces por el simple hecho de que me obligan). Pues eso.

SERAFÍN EL BONITO.- ¿Dónde vive usted?
MAX .- Bastardillos. Esquina a San Cosme. Palacio.
UN GUINDILLA.- Diga usted casa de vecinos. Mi señora, cuando aún no lo era, habitó
un sotabanco de esa susodicha finca.
MAX .- Donde yo vivo, siempre es un palacio.
EL GUINDILLA.- No lo sabía.
MAX .- Porque tú, gusano burocrático, no sabes nada. ¡Ni soñar!
SERAFÍN EL BONITO.- ¡Queda usted detenido!
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Post by brujita_alc »

"cuando nos veamos de nuevo detendremos los relojes, y permaneceremos eternamente en ese primer día, nuestro libro nunca dejará de comenzar, nos sorprenderá con las metáforas de las que formaremos parte..."
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Post by simplemeteyo »

Y yo afilando lunas, perdido en el hotel,
encontrando tus caricias en el neceser.
Y yo buscándote en el espejo azul del baño,
en la ropa cansada del armario.
..."cansado de enroscar bombillas y creer que son ideas"...

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RociMadalenas
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Post by RociMadalenas »

A mí es que últimamente me ha dado por leer a Almudena Grandes. En realidad sólo me he leído "Malena es un nombre de tango" y ahora estoy acabándome "Castillos de cartón". Y de éste último os dejo un fragmentillo que me ha encantado (cómo escribe la jodía):


No sé muy bien lo que pasó después. Sé que lloré, y que hice llorar a Marcos, sé que lloramos juntos, que él dijo cosas terribles de Jaime, de mí, de sí mismo, que volvió a mencionar la piedad, el dinero, la fama, el olvido, que me pidió perdón, que le perdoné, que en algún momento necesité que él me perdonara, que me perdonó, que me pidió que me fuera a vivir con él, que le contesté que no podía, que me prometió que me perdonaría cualquier cosa, que volví a pedirle que no hablara así, que me dijo que me quería, que le contesté que yo también le quería, que entonces fue él quien me pidió que me callara, que no dijera tonterías. No recuerdo bien lo que pasó aquella mañana, supongo que no quiero recordarlo y que por eso lo he borrado, lo he difuminado con el meñique de la memoria, resaltando algunas cosas con trazos muy finos, los lápices de colores de los buenos tiempos. Puedo recuperar el calor y el dolor de querer tanto a alguien sin que sirva de nada. Puedo recuperar el calor, y el dolor de recibir tanto amor inservible. Después me dormí, no sé durante cuánto tiempo, pero sé que me dormí, que él me abrazaba entonces y me seguía abrazando cuando me desperté, eso sólo recuerdo porque mientras se desprendía de mí, sentí su ausencia como si me estuviera arrancando la piel, como si se la estuviera llevando consigo.

Y hay fragmentos estupendos, además de éste. Se lo recomiedo a todo el mundo.

Muchos besitos.
Last edited by RociMadalenas on 28 Mar 2005, 02:40, edited 1 time in total.
brujita_alc
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Post by brujita_alc »

Hace dos años (o más, ya ni me acuerdo) q le regalé este libro a un amigo. Yo también lo tengo (de hecho compré dos, uno para él y otro para mí)y lo he leído y releido unas cuantas veces, volviendo a akellos cuentos o historias q más llamaban mi atención. Hoy volvió a mi memoria de forma un tanto inesperada, lo miraba en la estantería de mi cuarto y recordé este cuento q se incluye en el libro. Y no se muy bien porq este y no otro, pero me dio por volver a leerlo y entonces sí, creo q le encontré hasta cierto sentido... A continuación lo transcribo (vaya palizón xD).

El guerrero
(extraído del libro Cuentos para pensar de Jorge Bucay)

El cuerpo gigantesco del guerrero sumerio estaba arado de cicatrices y su piel curtida por el sol y la nieve.
Su nombre era Jormá, y cuenta esta historia que, cierta vez, mientras cabalgaba con tres de sus amigos de una ciudad a otra, sufrieron una emboscada a manos de sus más crueles enemigos.
Los cuatro guerreros combatieron con fiereza, pero sólo Jormá consiguió sobrevivir. Sus tres amigos cayeron muertos durante la lucha.
Ensangrentado y exhausto, Jormá se dio cuenta de que necesitaba descansar, reponer fuerzas y sanar sus heridas.
Miró a su alrededor en busca de un lugar seguro y divisó una pequeña caverna excavada en una montaña cercana.
Casi arrastrándose llegó hasta allí y, una vez dentro de la cueva, extendió sobre el suelo su piel de oso y se quedó profundamente dormido.
Horas y días después, lo despertó el hambre.
Sintió que su estómago estaba algo caliente. Todavía dolorido, Jormá decidió salir a buscar algunas ramas y troncos secos para prender un pequeño fuego en su gurida provisional y comer así un poco de la carne salada que llevaba consigo.
Cuando la luz de las llamas iluminó el interior del refugio, el guerrero no podía creer lo que veía: el reducto que había encontrado no era simplemente una cueva, sino un templo, un templo excavado en la roca...
Por las inscripciones y los símbolos, el sumerio descubrió que el templo había sido construido en honor a un solo dios... el dios Gotzú.
Jormá había aprendido a desconfiar de las casualidades, y quizá por eso no dudó en pensar que sus pasos habían sido conducidos hasta la cueva por el mismísimo dios del templo, para poder así guardar su sueño.
Jormá llegó a la conclusión de que aquella era una señal.
A partir de auqel momento encomendaría su espada al Dios Gotzú.
Se quedaría allí hasta que sus heridas sanasen.
Mientras tanto, prendería un gran fuego bajo el altar que presidía la inmensa imagen en piedra del dios y cazaría algún animal al que sacrificaría en su honor.
Cinco días y cinco noches más estuvo el guerrero en la cueva de la montaña, reponiéndose y honrando a Gotzú.
Durante auqel período de tiempo, no dejó que se apagara la llama que iluminaba el altar.
Al sexto día, Jormá se dio cuenta de que era hora de seguir su camino, y quiso dejar, antes de partir, una ofrenda a Gotzú en señal de gratitud.
"Una llama eterna -pensó-. Pero ¿cómo conseguirla?"
Jormá salió de la cueva y se sentó en una roca al borde del sendero a meditar sobre el problema.
Sabía que un poco de aceite ayudaría a mantener la llama, pero no era suficiente.
Pensó, por un momento, que quizá debería buscar mucha leña, tanta como para que nunca se consumiera. tanta, que durara eternamente... Pero rápidamente se dio cuenta de lo vano que sería aquel esfuerzo... Mucha madera aumentaría la intensidad del fuego pero no la duración de la llama...
Un monje de túnica blanca que caminaba por el sendero se detuvo frente a Jormá.
Tal vez de puro curioso, o quizá por la sorpresa de ver a un guerrero en tan reflexiva actitud, el monje se sentó frente al sumerio y se quedó inmóvil mirándolo como si pasara a ser parte del apisaje.
Horas después, cuando el sol ya caía, Jormá todavía seguía pensando...
Lo ocupaba tanto su problema que no se sorprendió demasiado cuando el monje le habló.
- ¿Qué te pasa, guerrero? Pareces preocupado... ¿Puedo ayudarte?
- No lo creo -dijo el guerrero-. Esta cueva, mi señor, es el templo del dios Gotzú, a quien hace cinco lunas he consagrado como mi protector, el destinatario de mis oraciones, el objeto último de mi lucha. Pronto deberé partir y quisiera honrarlo eternamente, pero no sé cómo conseguir que la llama que he encendido dure para siempre.
El monje meneó la cabeza y, como si hubiera adivinado el camino que había recorrido el pensamiento del guerrero le dijo:
- Para que la llama sea eterna, necesitarás algo más que madera y aceite...
- ¿Qué necesitaré? - se apresuró a preguntar Jormá- ¿Qué más necesito?
- Magia - dijo el monje secamente.
- pero yo no soy mago, ni sé de magia...
- Sólo la magia puede conseguir que algo sea eterno.
- Yo quiero que la llama sea eterna -dijo el guerrero. Y continuó-: Si consigo la magia, ¿me puedes asegurar que la llama para Gotzú será eterna?
-¿Asegurar? Hace una semana ni siquiera sabías de la existencia de este templo a Gotzú... Y hoy quieres para él un homenaje eterno. Esto es lo que hoy deseas. ¿Acaso tú puedes asegurar que tu deseo será eterno?
Jormá quedó en silencio.
El querrero se dio cuenta de que nadie podía afirmar la eternidad de un deseo...
El monje volvió a menear la cabeza y se puso de pie.
Se acercó a Jormá y, apoyándole la mano abierta en el pecho, le dijo:
- Te diré un secreto...

¡La magia sólo dura mientras persiste el deseo!





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cronopio
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Post by cronopio »

He vuelto a escuchar "Seda y hierro" de Antonio Vega y de nuevo no he podido evitar pensar en Frida Khalo y recordé "Los años con Laura Díaz" donde aparece entre otros el siguiente fragmento:

Pág 216 (Año 1932. Viaje en EEUU por motivos profesionales de Diego Rivera y Frida Khalo. Laura Díaz describe el momento en que Frida Khalo pierde su feto, sola, en un cine)

"La camilla rodó bajo las luces que eran como ojos sin párpados y los doctores le preguntaron a Laura, ¿cómo se ha sentido?, siente mucho calor, le salen manchas en la piel, siente náuseas, le duele el útero, un riel le salió por la vagina, se la cogió un tranvía, ¿qué comió hoy?, dos vasos de crema, verdura, los vomitó, es la mujer que fue desflorada por un tranvía, ¿saben ustedes?, su marido pinta máquinas limpias, relucientes, aceradas, pero ella fue violada por una máquina vieja, herrumbosa, indecente, pita y pita y caminando, gritó en el cine, se puso azul, comenzó a arrojar sangre, la recogieron en un lago de sangre, rodeada de coágulos perdidos por la risa, ¿saben ustedes?, el Gordo y el Flaco."
(Los años con Laura Díaz, de Carlos Fuentes)

+

Saludetes,
"He visto tu cara ardiendo en un lienzo de agua, y me he sumergido en un sueño sin poderte tocar, formando un mosaico de sombras, buscando a ciegas lo que sé que no está."
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Post by RociMadalenas »

RociMadalenas wrote:A mí es que últimamente me ha dado por leer a Almudena Grandes. En realidad sólo me he leído "Malena es un nombre de tango" y ahora estoy acabándome "Castillos de cartón". Y de éste último os dejo un fragmentillo que me ha encantado (cómo escribe la jodía):


No sé muy bien lo que pasó después. Sé que lloré, y que hice llorar a Marcos, sé que lloramos juntos, que él dijo cosas terribles de Jaime, de mí, de sí mismo, que volvió a mencionar la piedad, el dinero, la fama, el olvido, que me pidió perdón, que le perdoné, que en algún momento necesité que él me perdonara, que me perdonó, que me pidió que me fuera a vivir con él, que le contesté que no podía, que me prometió que me perdonaría cualquier cosa, que volví a pedirle que no hablara así, que me dijo que me quería, que le contesté que yo también le quería, que entonces fue él quien me pidió que me callara, que no dijera tonterías. No recuerdo bien lo que pasó aquella mañana, supongo que no quiero recordarlo y que por eso lo he borrado, lo he difuminado con el meñique de la memoria, resaltando algunas cosas con trazos muy finos, los lápices de colores de los buenos tiempos. Puedo recuperar el calor y el dolor de querer tanto a alguien sin que sirva de nada. Puedo recuperar el calor, y el dolor de recibir tanto amor inservible. Después me dormí, no sé durante cuánto tiempo, pero sé que me dormí, que él me abrazaba entonces y me seguía abrazando cuando me desperté, eso sólo recuerdo porque mientras se desprendía de mí, sentí su ausencia como si me estuviera arrancando la piel, como si se la estuviera llevando consigo.

Y hay fragmentos estupendos, además de éste. Se lo recomiedo a todo el mundo.

Muchos besitos.




Os dejo este cachino, es del mismo libro, así que no os doy más la brasa y os lo pongo sin más.
- Yo… Bueno, nunca os lo he contado, pero a mí me cuesta mucho trabajo vivir. Siempre, desde siempre. Es algo difícil de explicar, como a vosotros no os pasa seguramente no lo entenderéis, pero yo siempre he sentido que vivía dentro de un túnel, a oscuras, aparte, lejos de todo. Veía luces al principio y al final, sabía que existía el mundo, más gente, el sol, la luz, las calles, mis padres, todo eso, pero no podía salir, ni siquiera quería salir de allí, era demasiado esfuerzo. Nunca os lo he contado, pero a mí me da todo mucha pereza, despertarme por la mañana, levantarme de la cama, vestirme, desayunar, todo eso me cansa mucho, estoy cansado antes de hacer nada, tengo que obligarme a hacer las cosas que los demás hacen sin darse cuenta, y a medida que consigo hacerlas me siento menos cansado y no más, es muy raro… (…)
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Post by cronopio »

Aquel momento fue extraordinario. Yo estaba allí, inmóvil y helado, sumido en un éxtasis horrible. Pero en el seno mismo de ese éxtasis, acababa de aparecer algo nuevo: yo comprendía la Náusea, la poesía.

(...)

Lo esencial es la contingencia. Quiero decir que, por definición, la existencia no es la necesidad. Existir es estar ahí, simplemente; los existentes aparecen, se dejan encontrar, pero nunca es posible deducirlos. Creo que hay quienes han comprendido esto. Sólo que han intentado superar esta contingencia inventando un ser necesario y causa de sí. Pero ningún ser necesario puede explicar la existencia; la contingencia no es una máscara, una apariencia que puede disiparse; es lo absoluto, en consecuencia, la gratitud perfecta. Todo es gratuito: ese jardín, esta ciudad, yo mismo. Cuando uno llega a comprenderlo, se le revuelve el estómago y todo empieza a flotar (...) eso es la Náusea.

(...)

La existencia no es algo que se deja pensar de lejos: es preciso que nos invada bruscamente, que se detenga sobre nosotros, que pese nuestro corazón como una gran bestia inmóvil; si no, no hay absolutamente nada.

(...)

Todo estaba pleno, todo en acto, no había tiempo débil; todo, hasta el sobresalto más imperceptible, estaba hecho de existencia. Y todos esos existentes que se afanaban alrededor del árbol no venían de ninguna parte ni iban a ninguna parte. De golpe existían y después, de golpe, no existían: la existencia no tiene memoria, no conserva nada de los desaparecidos, ni siquiera un recuerdo. Existencia en todas partes, al infinito, de más siempre y en todas partes; existencia, siempre limitada sólo por la existencia.

(...)

¿Pero por qué, pensaba yo, por qué tantas existencias, si todas se parecen? ¿A santo de qué tantos árboles todos parecidos, tantas existencias frustradas y obstinadamente recomenzadas y de nuevo frustradas, como los torpes esfuerzos de un insecto caído de espaldas? (Yo era uno de esos esfuerzos)

(...)

No me sorprendía, sabía que era el Mundo, el Mundo completamente desnudo el que se mostraba de golpe, y me ahogaba de cólera contra ese ser gordo y absurdo. Ni siquiera podía uno preguntarse de dónde salía aquello, todo aquello, ni cómo era que existía un mundo más bien que nada. Aquello no tenía sentido, el mundo estaba presente, en todas partes presente, adelante, atrás. No había habido nada antes de él. Nada. No había habido momento en que hubiera podido no existir. Eso era lo que me irritaba: claro que no había ninguna razón para que existiera esa larva resbaladiza. Pero no era posible que no existiera. Era impensable: para imaginar la nada, era menester encontrarse allí en pleno mundo, con los ojos bien abiertos, y viviente; la nada sólo era una idea en mi cabeza, una idea existente que flotaba en esa inmensidad; esa nada no había venido antes de la existencia, era una existencia como cualquier otra, y aparecida después de muchas otras. Yo gritaba "qué porquería, qué porquería" y me sacudía para desembarazarme de esa porquería pegajosa, pero ella resistía y había tanto, toneladas y toneladas de existencia, indefinidamente; me ahogaba en el fondo de ese inmenso asco.

(...)

Sentí, fastidiado, que no contaba con ningún medio para comprender. Sin embargo estaba allí, a la espera, semejante a la mirada. (...) Parecía como si las cosas fueran pensamientos que se detenían en el camino, que se olvidaban, que olvidaban lo que habían querido pensar, y permanecían así, saltando, con un sentido pequeño y ridículo que las excedía. Ese pequeño sentido me irritaba; no podía comprenderlo aunque me quedara setecientos años apoyado en la verja; había conocido todo lo que podía saber de la existencia.


("La Náusea", Jean-Paul Sartre)

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Post by brujita_alc »

"Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces, estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz. La imagen es terrible. En el mundo del eterno retorno descansa sobre cada gesto el peso de una insoportable responsabilidad. Ese es el motivo por el cual Nietzsche llamó a la idea del eterno retorno la carga más pesada (das schwerste Gewicht). Pero si el eterno retorno es la carga más pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón de fondo, en toda su maravillosa levedad.
¿Pero es de verdad terrible el peso y maravillosa la levedad?
La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será. Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes."

La insoportable levedad del ser (Primera Parte: La levedad y el peso -2- ). Milan Kundera



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Post by brujita_alc »

(...)De eso se desprende que el ideal estético del acuerdo categórico con el ser es un mundo en el que la mierda es negada y todos se comportan como si no existiese. Este ideal estético se llama kitsch.

Es una palabra alemana que nació en medio del sentimental siglo diecinueve y se extendió después a todos los idiomas. Pero la frecuencia del uso dejó borroso su original sentido metafísico, es decir: el kitsch es la negación absoluta de la mierda; en sentido literal y figurado: el kitsch elimina de su punto de vista todo lo que en la existencia humana es esencialmente inaceptable (...)

(...)Allí donde habla el corazón es de mala educación que la razón lo contradiga. En el reino del kitsch impera la dictadura del corazón.

Por supuesto el sentimiento que despierta el kitsch debe poder ser compartido por gran cantidad de gente. Por eso el kitsch no puede basare en una situación inhabitual, sino en imágenes básicas que deben grabarse en la memoria de la gente: la hija ingrata, el padre abandonado, los niños que corren por el césped, la patria traicionada, el recuerdo del primer amor.

El kitsch provoca dos lágrimas de emoción, una inmediatamente después de la otra. La primera lágrima dice: ¡Qué hermoso, los niños corren por el césped!

La segunda lágrima dice: ¡Qué hermoso es estar emocionado junto con toda la humanidad al ver a los niños corriendo por el césped!.

Es la segunda lágrima la que convierte el kitsch en kitsch.

La hermandad de todos los hombres del mundo sólo podrá edificarse sobre el kits(...)

(...)El kitsch es un biombo que oculta la muerte…

(...) En el imperio del kitsch totalitario las respuestas están dadas de antemano y elimina la posibilidad de cualquier pregunta. De ello se desprende que el verdadero enemigo del kitsch totalitario es el hombre que pregunta…

La insoportable levedad del ser (Sexta Parte: La gran marcha). Milan Kundera



P.D: ejem, por hoy me doy por satisfecha, pero no podía dejar de citar algunos fragmentos del sexto capítulo de esta novela (increíble tb por su teoría del kitsch vs mierda y su retrato de la situación política de los países del este en los 60-70)
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