POESÍA CLÁSICA

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AIDA_cantasaetas
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Mensajepor AIDA_cantasaetas » 13 Ago 2009, 16:35

A veces la poesía es tan precisa que no sé si me da consuelo o miedo.



Espejos enfrentados


[...]

No lo puedo aceptar
si así también nosotros.
No lo puedo aceptar
pero lo acepto,

¿pues qué merecimiento hemos tú y yo obtenido
para encontrarnos?
¿Qué viaje inconcebible
a través de las masas y del tiempo
nos ha traído aquí,
frente a frente mirándonos,
restituyéndonos?
Cuando de esta velada de interior
ni una memoria quede
- un déjà vu genético
en los que vendrán -,
cuando se pierda al fin y para nunca
habernos celebrado,
¿con qué nombre llamar
a lo que ya no exista?
¿Qué va a significar esta pregunta?

Te irás, ya pronto
tu materia querrá cambiar de estado,
descansar de la tara de una vida.
Y me abrirás camino,

y al final del camino
no estarás,
como tampoco yo
podré ir a buscarte.

Nunca más estaremos como ahora,
nunca más.

Es esto lo que quería decirte.
Perdona mis palabras
si te traen nubes sucias.

Quedémonos un poco todavía
aquí; aunque el sol se ha escondido
aún hay algo de luz
para que tiritemos
de puro fantasmales.


[Rafael Espejo]
El que quiere nacer, tiene que destruir un mundo

_bufon_
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Mensajepor _bufon_ » 14 Ago 2009, 07:47

últimamente siempre me lees el pensamiento, Aida...

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Obelix
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Mensajepor Obelix » 08 Ene 2010, 03:33

¿Desde el 14 de agosto estamos así? Sí que está jodida la cosa...

Pongo un poema de un autor que descubrí ayer por la noche. Me está gustando. Más aún teniendo en cuenta la noche en vela que me esperaba; y ésta va por el mismo camino.

MAÑANA SERÁ DIOS

Esta yacija donde se desploma
noche a noche el despojo de mí mismo
no es cauce para el sueño, sino abismo
al que mi angustia de caer se asoma.

La sábana, que cubre y que no toma
la forma de mi cuerpo, en su mutismo,
sin un pliegue de amor, dice lo mismo
que mi despego y en el mismo idioma.

...Mañana será Dios, y su porfía
sacudirá, violenta, al mal dormido
con su irrupción de polvo o nuevo día.

Aquí no hay alta noche, y, tras la hora
más oscura de un cielo descendido,
se enciende el sol, de pronto, sin aurora.


Juan José Domenchina
http://eslafelicidadloquehoylamento.blogspot.com/

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Obelix
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Mensajepor Obelix » 19 Mar 2010, 17:15

No hay poema, pero creo que es aquí donde puede cuadrar sin abrir otro hilo. Que me parece que ya hay unos cuantos.

Y si no, ponedlo donde corresponda.

Caballero Bonald y Elena Medel
Cara a cara de la mejor poesía andaluza contemporánea



Patriarca de la poesía andaluza y española, José Manuel Caballero Bonald (Puerto de Santa María, Cádiz, 1926) está marcando a varias generaciones de poetas. Su “contrincante” en estas páginas es Elena Medel (Córdoba, 1985), nieta de una misma tradición poética que entronca con Góngora , y que tampoco quiere saber de banderas.

Andalucía al fondo. Y Lorca, Machado, Góngora... Frente a frente dos poetas, y una primera pregunta obligada: ¿existe hoy una poesía andaluza con rasgos propios?
José Manuel Caballero Bonald: No, no creo que exista hoy o haya existido en el pasado una poesía andaluza con rasgos propios, a no ser que se trate de un subgénero de tipo regional. Además, esa especie de parcelación agraria de la poesía es más bien un invento de profesionales del andalucismo.
Elena Medel: Andalucía es una comunidad de más de ocho millones de vivos, de los cuales un amplio porcentaje escribe poesía. No imagino yo a ese cuarto de millón, menos o más, asumiendo un Pensamiento Literario Único, o creando una Voz Regional que nos separe entre vates locales y autores descastados, Las Dos Andalucías. Porque, ¿de qué hablamos cuando hablamos de rasgos distintivos en una hipotética poesía andaluza? ¿Los instalados en el tópico? Creo importante que Andalucía reivindique su modernidad si la tuviera, su futuro si lo tuviera, que espero que sí. E intuyo fundamental que arrojemos una mirada crítica a nuestro alrededor. Nacimos, o viven, en la tierra de las tasas estratosféricas de paro, el abandono escolar... Ojalá, de existir un rasgo distintivo, se tratase de un escalpelo que diseccionara esa realidad.

Lorca y el 27
¿ Lorca en particular, y el 27 en general, lastra (o fecunda) a los poetas andaluces?
Medel: Reformulo: ¿hasta qué punto Pessoa ahoga a un poeta portugués? Y amplifico: ¿hasta qué punto lastra o fecunda el 27 en la poesía española posterior? En mi caso, desde luego, la lectura de Lorca resultó determinante: el encuentro con Poeta en Nueva York me impulsó a la escritura de poemas, y todavía hoy regreso a Lorca, y lo releo, y desvelo nuevas contraseñas. Pero igual que pienso en Lorca pienso en Cernuda, en Aleixandre o en Alberti, y añadiendo a Machado y Juan Ramón sospecho que la brújula del lector de poesía española no puede obviar el sur. Bendito lastre, en todo caso, el de escribir con la fortuna de haber leído Espacio o Los placeres prohibidos en el idioma, y con el acento, en que se concibieron.
Caballero Bonald: Los poetas de mi edad, o de mi grupo generacional, se formaron al abrigo de los poetas del 27. Fue una herencia aceptada con gusto, que se saltó convenientemente a los poetas intermedios del 36 y a los de la inmediata posguerra, salvo quizá a Rosales y Blas de Otero. Cierto que Lorca, Cernuda, Alberti, Aleixandre, Prados, formaron el cuadro general de mis primeras lecturas, junto a los también andaluces Juan Ramón Jiménez y Antonio Machado. Quiero decir que yo empecé a escribir poesía porque previamente había leído a esos poetas.

¿De qué autores, de qué tradición, se sienten herederos y de qué manera se filtran en su obra?
Caballero Bonald: Quizá no pertenezca a una tradición concreta sino a una línea de conducta en la que se cruzan diversas tradiciones. Me considero deu dor del barroco de Góngora, Soto de Rojas, Bocángel, y me identifico con los simbolistas y surrealistas franceses y con los románticos anglosajones, y aprendí mucho de Juan Ramón, de Lorca, de Cernuda, de Vallejo, del Neruda de las Residencias, del Rosales de La casa encendida...
Medel: En una ocasión, al referirse a “Don Luis de Góngora”, García Baena añadía: “de quien nunca me olvido”. También a mí me gustaría recordar siempre las Soledades o el Polifemo. Me interesa, como lectora, esa estela con la que conversan Lorca y Aleixandre, con la que entroca La casa encendida de Rosales, a cuya sombra se cobijaron los poetas de Cántico, se asomó Pérez Estrada, estalló Carlos Edmundo de Ory: la del desafío al y del lenguaje, el cóctel delicioso de la palabra en pura lucidez. Y aunque transitando otro camino, pero compartiendo brillantez, el inagotable Juan Ramón . Desconozco si en mis poemas late ese espíritu, ojalá; a mí, de momento, me basta con leerlos.

¿Por qué parece imposible concebir la poesía andaluza en general, y la suya en particular, sin Hispanoamérica?
Caballero Bonald: Bueno, en mi caso eso está bastante claro. Me agrada considerarme un mestizo. Yo soy hijo de cubano, viví años en Colombia y en Cuba, mis primeros poetas amigos fueron hispanoamericanos y he mantenido vínculos con la mayoría de esos países de lengua española. Podría decirse que también dispongo de unas raíces literarias muy principales que conectan con Neruda y Vallejo, con Onetti y Rulfo, con Borges y Lezama, con Carpentier y García Márquez...
Medel: ¿Cómo, por qué, para qué ignorar la poesía de todo un continente que amplifica en cantidad, calidad y diversidad nuestras opciones como lectores? Si te invitan a una fiesta que garantiza diversión, ¿te negarías? Pienso en un baile con Antonio Cisneros, Ida Vitale, Viel Temperley, Idea Vilariño, Marosa di Giorgio, Nicanor Parra, Vallejo y Huidobro, Paz y Orozco...

¿A qué poetas andaluces contemporáneos leen y admiran?
Caballero Bonald: No estoy muy al tanto de lo que ocurre en esos distritos poéticos. Pero citaré a un poeta de las últimas generaciones: el cordobés José Luis Rey.
Medel: Me interesa mucho la obra de María Eloy-García, Juan Andrés García Román, Rubén Martín, Erika Martínez, Antonio Portela o Raúl Quinto: voces propias, muy diferentes entre sí, arriesgadas y en crecimiento constante. Creo que la poesía andaluza (sí, al fin) refleja algo que ocurre en el resto del país: la diversidad, no sé si la convivencia sin tiras y aflojas de estéticas diferentes, pero sí la posibilidad de que un lector pique aquí, pique allá, y quede saciado.


Nuria AZANCOT

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Mensajepor Obelix » 16 Abr 2010, 17:26

Aunque sea un instante

Aunque sea un instante, deseamos
descansar. Soñamos con dejarnos.
No sé, pero en cualquier lugar
con tal de que la vida deponga sus espinas.

Un instante, tal vez. Y nos volvemos
atrás, hacia el pasado engañoso cerrándose
sobre el mismo temor actual, que día a día
entonces también conocimos.

Se olvida
pronto, se olvida el sudor tantas noches,
la nerviosa ansiedad que amarga el mejor logro
llevándonos a él de antemano rendidos
sin más que ese vacío de llegar,
la indiferencia extraña de lo que ya está hecho.

Así que a cada vez que este temor,
el eterno temor que tiene nuestro rostro
nos asalta, gritamos invocando el pasado
–invocando un pasado que jamás existió–

para creer al menos que de verdad vivimos
y que la vida es más que esta pausa inmensa,
vertiginosa,
cuando la propia vocación, aquello
sobre lo cual fundamos un día nuestro ser,
el nombre que le dimos a nuestra dignidad
vemos que no era más
que un desolador deseo de esconderse.

Jaime Gil de Biedma
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Mensajepor Obelix » 27 Jul 2010, 16:24

AQUÍ, MADRID, MIL NOVECIENTOS...

Aquí, Madrid, mil novecientos
cincuenta y cuatro: un hombre solo.

Un hombre lleno de febrero,
ávido de domingos luminosos,
caminando hacia marzo paso a paso,
hacia el marzo del viento y de los rojos
horizontes –y la reciente primavera
ya en la frontera del abril lluvioso...–

Aquí, Madrid, entre tranvías
y reflejos, un hombre: un hombre solo.


OTRO TIEMPO VENDRÁ DISTINTO A ÉSTE

Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas
todas».

Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero

–Más tarde vendrá mayo y luego junio,
y después julio y, al final, agosto–.

Un hombre con un año para nada
delante de su hastío para todo


Ángel González
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