POESÍA CLÁSICA

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_eLYoN_
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Mensajepor _eLYoN_ » 26 Mar 2008, 20:22

Aparece, siempre en el momento mas inesperado, siempre en el momento que más lo necesito.

Gustavo Adolfo Bécquer
-Rima IV-


No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta enmudeció la lira;
podrá no haber poetas, pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
habrá poesía.

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a do camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
habrá poesía.

Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
habrá poesía.

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
habrá poesía.
... :roll:

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_eLYoN_
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Mensajepor _eLYoN_ » 04 Abr 2008, 16:05

Je suis le Ténébreux -le Veuf,- l'Inconsolé,
Le Prince d'Arquitaine à la Tour abolie:
Ma seule Étoile est morte, -et mon luth constellé
Porte le Soleil noir de la Mélancolie

Dans la nuit du Tombeau, Toi qui m'as consolé,
Rends-moi le Pausilippe et la mer d'Italie,
La fleur qui plasait tant à mon coeur désolé,
Et la treille où le Pampre à la Rose s'allie.

Suis-je Amour ou Phoebus? ... Lusignan on Biron?
Mon front est rouge encor du baiser de la reine;
J'ai rêvé dans la Grotte où nage la Sirène...

Et j'ai deux fois vainqueur traversé l'Achéron:
Modulant tour a tour sur le lyre d'Orphée
Les soupirs de la sainte et les cris de la Fée

-El desdichado-
Gerard de Nerval
... :roll:

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Obelix
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Mensajepor Obelix » 05 Abr 2008, 21:01

_eLYoN_ escribió:Aparece, siempre en el momento mas inesperado, siempre en el momento que más lo necesito.

Gustavo Adolfo Bécquer



A mí también me encuentra de vez en cuando, la verdad.

Ahora me voy con otro, pero siempre vuelvo.


A la salida de la cárcel

Aquí la envidia y mentira
me tuvieron encerrado.
¡Dichoso el humilde estado
del sabio que se retira
de aqueste mundo malvado,
y, con pobre mesa y casa,
en el campo deleitoso,
con sólo Dios se compasa
y a solas su vida pasa,
ni envidiado, ni envidioso!

Fray Luis de León


Canción de la vida solitaria

¡Qué descansada vida
la del que huye el mundanal ruido
y sigue la escondida
senda por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido!
que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes el estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio moro, en jaspes sustentado.
No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.
¿Qué presta a mi contento,
si soy del vano dedo señalado,
si en busca de este viento
ando desalentado
con ansias vivas, con mortal cuidado?
¡Oh monte, oh fuente, oh río!
¡Oh secreto seguro, deleitoso!
Roto casi el navío
a vuestro almo reposo,
huyo de aqueste mar tempestuoso.
Un no rompido sueño,
un día puro, alegre, libre quiero;
no quiero ver el ceño
vanamente severo
de quien la sangre ensalza o el dinero.
Despiértenme las aves
con su cantar sabroso no aprendido,
no los cuidados graves
de que es siempre seguido
el que al ajeno arbitrio está atenido.
Vivir quiero conmigo,
gozar quiero del bien que debo al cielo
a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanzas, de recelo.
Del monte en la ladera
por mi mano plantado tengo un huerto,
que con la primavera,
de bella flor cubierto,
ya muestra en esperanza el fruto cierto.
y, como codiciosa
por ver y acrecentar su hermosura,
desde la cumbre airosa
una fontana pura
hasta llegar corriendo se apresura.
y, luego sosegada,
el paso entre los árboles torciendo,
el suelo de pasada
de verdura vistiendo,
y con diversas flores va esparciendo.
El aire el huerto orea
y ofrece mil olores al sentido,
los árboles menea
con un manso rüido
que del oro y del cetro pone olvido.
Ténganse su tesoro
los que de un falso leño se confían:
no es mío ver el lloro
de los que desconfían
cuando el cierzo y el ábrego porfían.
La combatida antena
cruje, y en ciega noche el claro día
se torna, al cielo suena
confusa vocería,
y la mar enriquecen a porfía.
A mí una pobrecilla
mesa de amable paz bien abastada
me basta, y la vajilla
de fino oro labrada
sea de quien la mar no teme airada.
Y mientras miserable
mente se están los otros abrasando
con sed insacïable
del no durable mando,
tendido yo a la sombra esté cantando
a la sombra tendido,
de hiedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce, acordado
del plectro sabiamente meneado.

Fray Luis de León
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AIDA_cantasaetas
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Mensajepor AIDA_cantasaetas » 26 May 2008, 02:21

He dispuesto en mi rostro surcos inconfundibles.
Me he puesto el delantal de luto
y me he dejado ir al borde de la acera.

(Hay un banco vacío en el que me he sentado
para morir un poco y de una muerte rara.)

Pienso en cómo te quise.
Yo no voy a aclararte de dónde me ha nacido
este dolor que crece a golpe de tristeza.
Pasa gente.
Hace ya mucho tiempo que no te explico nada
porque hace mucho tiempo que perdí la esperanza
de envejecer contigo.
Es domingo.

(El perro es otro espacio.
Una muerte distinta en medio de la calle.)


***


Hoy declara que os ama porque oléis a madera,
porque habéis socavado en su cuerpo una brecha
por donde corren ríos
y vienen a romperse los cristales del sueño.
Las palabras son vuestras
y son vuestras las manos y el miedo que sostienen.
Y son vuestros los nombres
y la pena que lleva por dentro de la sangre.
Son vuestros el paisaje que guarda en la mirada
y el que tiene plantado delante de la casa,
el mar, los aguacates,
y esos amaneceres que esconde en la cocina
y enseña algunas veces tan sólo a quienes ama.



Ambos de Elsa López.
El que quiere nacer, tiene que destruir un mundo

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JuLiEtTE_87
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Mensajepor JuLiEtTE_87 » 30 May 2008, 15:41

Quiero ser libre insincero
sin fe ni deber ni paga.
Prisiones, ni de amor quiero.
No me amen, que no me halaga.

Si canto lo que no miento
y lloro lo que pasó,
es que olvidé lo que siento
y creo que no soy yo.

De mí mismo viandante,
en la brisa escucho un trino,
que yo sé que mi alma errante
es un cantar de camino.

F. Pessoa



¡Qué aire tan suave! Se dijera
que en la vida todo es belleza.
Ay, si mi corazón pudiera
estar sintiendo esa certeza.

Mas no; ya sea la selva oscura
o sea un Dante más diverso,
el alma es literatura
y todo acaba en nada y verso.

F. Pessoa



Bien sé que estoy enloqueciendo.
Bien sé que falla en mí quien soy.
Mas, mientras no me voy rindiendo,
quiero saber por dónde voy.

Aunque vaya para entregarme
a lo que eñ Hado me hace ser,
quiero, un momento, aquí pararme
y descansar y conocer.

Hay grandes lapsos de memoria,
grandes paralelas y perdidas,
mucha leyenda y mucha historia,
y muchas vidas, muchas vidas.

Todo eso; me estoy perdiendo
de mí, me voy a extraviar;
llamando a mí, me estoy poniendo
un cerco con mi recordar.

Si he de ser loco, mi alma aspira
a una locura buena y alta.
Taéré, cual Nerón, la lira.
Pero el incendio no hace falta.

F. Pessoa



The Road not Taken

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that the passing there
HAd worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I sall be telling this with a sight
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I--
I took the one less traveled by,
And that has made all the diference.

Robert Frost



This Is just to Say

I have eaten
the plums
that were in
the icebox

and which
you were probably
saving
for breakfast

Forgive me
they were delicious
so sweet
and so cold

William C. Williams
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Mensajepor AIDA_cantasaetas » 01 Jun 2008, 21:20

Paul Klee

Lo dejaste anotado en tu diario:
cuando un ojo mira, el otro siente.

No niegues que cuando abrazas a alguien y cierras los ojos
notas en tus pupilas un sosiego triste,
el balanceo extinguido de una barca abandonada sobre el agua.

Lo sientes, por ejemplo, cuando ves que te has engañado
hasta un punto inconfesable.

No niegues sentir la resignación que mantiene al mundo
sobre su eje:
el poso seco y frío del café de anoche
al amanecer,
el mismo resto de café que encuentras al lado de la ventana
de la cocicna, pero esta vez no en la taza,
esta vez en el fondo de tus ojos.

Cuando abrazas a alguien
y precisamente porque lo abrazas
porque no hay entonces ojo que valga y mire,
ambos sienten.

Y cada uno, cada ojo o cada persona,
lo escribe en su diario.

[Harkaitz Cano]
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Mensajepor Zabío » 12 Jun 2008, 13:49

ACEPTACIÓN DE LOS DEMÁS

Necesitamos la aceptación de los demás porque somos débiles,
no nos vale el simple hecho de saber que hemos obrado bien.
Damos nuestra vida buscando el éxito que nunca llega
pues lo que logramos nos resulta vacío de valor.
Somos coleccionistas de sonrisas,
mendigos que piden apretones de manos y abrazos,
no nos importa de dónde vengan
necesitamos una abundante cosecha cada día
para decirnos a nosotros mismos que las cosas van bien
al irnos a dormir.
No somos más que esclavos unos de otros.

(David Tijero Osorio)

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Mensajepor JuLiEtTE_87 » 14 Jun 2008, 02:05

Mutability

We are as clouds that veil the midnight moon;
How restlessly they speed, and gleam, and quiver,
Streaking the darkness radiantly! -yet soon
Night closes round, and they are lost for ever:

Or like forgotten lyres, whose dissonant strings
Give various response to each varying blast,
To whose frail frame no second motion brings
One mood or modulation like the last.

We rest. -A dream has power to poison sleep;
We rise. -One wandering thought pollutes the day;
We feel, conceive or reason, laugh or weep;
Embrace fond woe, or cast our cares away:

It is the same! -For, be it joy or sorrow,
The path of its departure still is free:
Man's yesterday may ne'er be like his morrow;
Nought may endure but Mutablilty.

Percy B. Shelley
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Mensajepor MaRiNiTa » 18 Jul 2008, 01:29

está escrita de memoria porque no me apetecía buscarla, pero espero que esté bien porque me tocó interpretarla y me encantó:

Si todo vuelve a comenzar


Quiero decirlo ahora
porque sino después las cosas se complican.

Soy peor todavía de lo que muchos creen.

Me gusta justamente el plato que otro come
aburro una tras otra mis camisas
me encantan los entierros y odio los recitales
duermo como una bestia
deseo que los muebles estén más de mil años
en el mismo lugar
y aunque a escondidas uso tu cepillo de dientes
no quiero que te peines con mi peine
soy fuerte como un roble
pero me ando muriendo a cada rato
comprendo las cuestiones más difíciles
y no sé resolver lo que en verdad me importa

Así puedo seguir hasta morirme:
ya ves soy lo que llaman
el clásico maníaco depresivo.

Te explico estas cuestiones
porque si todo vuelve a comenzar
no me hagas mucho caso acuérdate.

Goytisolo

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Mensajepor Obelix » 21 Jul 2008, 00:49

Buah, me ha encantado el poema de Goytisolo, Marinita.


A QUÉ TANTO CUIDAR LA CASA


A qué tanto cuidar la casa,
regar las flores,
ponerles toldos a la luz del patio,
quitar el polvo de los espejos. Oye
latir la sangre general afuera,
abandona la mesa donde comes,
trepa por las columnas al tejado,
aráñate, hazte niño como entonces,
mira a lo lejos cuando estés arriba,
asume el horizonte.
Con el aire de todos
llénate los pulmones.
Alguien, que vive dentro
de la muerte del hombre,
quedará abajo. Inútil, mudo y pálido,
él regará tus flores.

Manuel Mantero
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Mensajepor Obelix » 23 Jul 2008, 17:39

APUNTES DEL INSOMNIO

1

Roe el reloj
mi corazón,
buitre no, sino ratón.


3

Me encontré frente a un muro
y en el muro un letrero:
"Aquí empieza tu futuro"



Octavio Paz
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Mensajepor Obelix » 07 Ago 2008, 03:07

LA VOZ A TI DEBIDA
Versos 1385 a 1406

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.



¿QUÉ PÁJAROS?

¿El pájaro? ¿Los pájaros?
¿Hay sólo un solo pájaro en el mundo
que vuela con mil alas, y que canta
con incontables trinos, siempre solo?
¿Son tierra y cielo espejos? ¿Es el aire
espejeo del aire, y el gran pájaro
único multiplica
su soledad en apariencias miles?
(¿Y por eso
le llamamos los pájaros?)
¿O quizá no hay un pájaro?
¿Y son ellos,
fatal plural inmenso, como el mar,
bandada innúmera, oleaje de alas,
donde la vista busca y quiere el alma
distinguir la verdad del solo pájaro,
de su esencia sin fin, del uno hermoso?


Pedro Salinas
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AIDA_cantasaetas
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Mensajepor AIDA_cantasaetas » 07 Ago 2008, 03:35

De La voz a ti debida me quedo con éstas:


El sueño es una larga despedida de ti.
¡Qué gran vida contigo,
en pie, alerta en el sueño!
¡Dormir el mundo, el sol,
las hormigas, las horas,
todo, todo dormido,
en el sueño que duermo!
Menos tú, tú la única,
viva, sobrevivida,
en el sueño que sueño.

Pero sí, despedida:
voy a dejarte. Cerca,
la mañana prepara
toda su precisión
de rayos y de risas.
¡Afuera, afuera, ya,
lo soñado, flotante,
marchando sobre el mundo,
sin poderlo pisar
porque no tiene sitio,
desesperadamente!

Te abrazo por vez última:
eso es abrir los ojos.
Ya está. Las verticales
entran a trabajar,
sin un desmayo, en reglas.
Los colores ejercen
sus oficios de azul,
de rosa, verde, todos
a la hora en punto. El mundo
va a funcionar hoy bien:
me ha matado ya el sueño.
Te siento huir, ligera,
de la aurora, exactísima,
hacia arriba, buscando
la que no se ve estrella,
el desorden celeste,
que es sólo donde cabes.
Luego, cuando despierto,
no te conozco, casi,
cuando, a mi lado, tiendes
los brazos hacia mí
diciendo: "¿Qué soñaste?"
Y te contestaría:
"No sé, se me ha olvidado",
si no estuviera ya
tu cuerpo limpio, exacto,
ofreciéndome en labios
el gran error del día.




***


¡Sensación de retorno!
Pero ¿de dónde, dónde?
Allí estuvimos, sí,
juntos. Para encontrarnos
este día tan claro
las presencias de siempre
no bastaban. Los besos
se quedaban a medio
vivir en sus destinos:
no sabían volar
de su ser en las bocas
hacia su pleno más.
Mi mirada, mirándote,
sentía paraísos
guardados más allá,
virginales jardines
de ti, donde con esta
luz de que disponíamos
no se podía entrar.

Por eso nos marchamos.
Se deshizo el abrazo,
se apartaron los ojos,
dejaron de mirarse
para buscar el mundo
donde nos encontráramos.
Y ha sido allí, sí, allí.
Nos hemos encontrado
allí. ¿Cómo el encuentro?
¿Fue como beso o llanto?
¿Nos hallamos
con las manos, buscándonos
a tientas, con los gritos,
clamando, con las bocas
que el vacío besaban?
¿Fue un choque de materia
y materia, combate
de pecho contra pecho,
que a fuerza de contactos
se convirtió en victoria
gozosa de los dos,
en prodigioso pacto
de tu ser con mi ser
enteros?
¿O tan sencillo fue,
tan sin esfuerzo, como
una luz que se encuentra
con otra luz, y queda
iluminado el mundo,
sin que nada se toque?
Ninguno lo sabemos.
Ni el dónde. Aquí en las manos,
como las cicatrices,
allí, dentro del alma,
como un alma del alma,
pervive el prodigioso
saber que nos hallamos,
y que su dónde está
para siempre cerrado.
Ha sido tan hermoso
que no sufre memoria,
como sufren las fechas
los nombres o las líneas.
Nada en ese milagro
podría ser recuerdo:
porque el recuerdo es
la pena de sí mismo,
el dolor del tamaño,
del tiempo, y todo fue
eternidad: relámpago.
Si quieres recordarlo
no sirve el recordar.
Sólo vale vivir
de cara hacia ese dónde,
queriéndolo, buscándolo.





^^
El que quiere nacer, tiene que destruir un mundo

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Mensajepor Obelix » 08 Ago 2008, 03:42

Aida, menos mal que me das la réplica...

A CLORI

Sentir de una pasión viva ardiente
todo el afán, zozobra y agonía;
vivir sin premio un día y otro día;
dudar, sufrir, llorar eternamente;

amar a quien no ama, a quien no siente,
a quien no corresponde ni desvía;
persuadir a quien cree y desconfía;
rogar a quien otorga y se arrepiente;

luchar contra un poder justo y terrible;
temer más la desgracia que la muerte;
morir, en fin, de angustia y de tormento,

víctima de un amor irresistible:
ésta es mi situación, ésta es mi suerte.
¿Y tú quieres, crüel, que esté contento?


Gaspar Melchor de Jovellanos


Visión

Por los ámbitos lóbregos de un sueño
vi cruzar un fantasma peregrino
que, envuelto en nube de fulgor divino,
me llamaba mirándome risueño

Seguirle quise con ardiente empeño,
fascinado y extático y sin tino;
pero, al tocar su manto purpurino,
veloz huyó, mirándome con ceño.

Sentido de su rápida mudanza,
"¿Por qué - dije- te places en mi daño?".
Y él, al desvanecerse en lontananza,

"Yo soy -me dijo con semblante huraño-
para quien no me logra, la Esperanza;
para quien me consigue, el Desengaño".


Federico Balart
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Mensajepor AIDA_cantasaetas » 19 Ago 2008, 01:56

Obelix escribió:Aida, menos mal que me das la réplica...


Lo mismo digo.

Los trasnochadores te echamos en falta.




Doble ración de Harkaitz Cano para este día difícil.


Quimioterapia

Hay sólo una cosa que deprima más
que los hospitales;
no son los cementerios.
Me refiero a los autobuses de línea regular llenos de gente
que acude a los hospitales.
Esa gente, con su radiografía bajo el brazo
en un sobre, la mirada perdida
en un oscuro poz
que ni tú y yo podemos llegar a vislumbrar.
Emociona ver la sonrisa de dientes acunados
del niño de seis años rapado al uno.
Ancianos que acercan sus placas a la luz de las ventanas
y proclaman con gozo:
"mira, es ese punto blanco de ahí";
y sobre todo esas dos mujeres que conversan con las manos
y al hablar, es como si abriesen un cofre en cada frase:
"ya verás, le digo a mi marido,
ya verás qué paseos vamos a dar tú y yo
cuando nos traigan
la silla de ruedas.
Nos van a llamar
El Coyote y El Correcaminos, Ismael"


El Coyote y El Correcaminos.

Un estremecimiento recorre mi cuerpo
y aquella mujer llena de coraje añade que a Ismael
la parálisis se le ha extendido, no me acuerdo,
si a la mano izquierda o a la derecha.
Cada cual lleva
su radiografía bajo el brazo.
Su cuota de cáncer, su abandono,
su ojo de cristal o su guante ortopédico.
Que nos incineren
si es n nos remueve algo dentro.
Podemos imaginarlo aún, Ismael;
quizás le quede poco, y lo sabe
Ismael juega al ajedrez sobre la manta escocesa
que cubre sus, jaque mate, rodillas.
Ismael mueve las piezas con la mano que le resta
y ora suspira y ora sonríe,
alguna vez le gana la mano inmóvil;
aún persona Ismael,
animado aunque no dibujo Ismael
no es un epitafio pero podría serlo:

"Correcaminos y Coyote, rezad cuanto sepáis,
ya veréis quién manda aquí
cuando nos traigan
la silla de ruedas".




Si alguna vez tuviese que vender esta casa que no es mía

Diría que tiene diez metros cuadrados de ventana
diez metros cuadrados de puro cielo azul
se mire por donde se mire
y que a uno le dan terribles ganas de coger un destornillador
desmontar esas ventanas
ponerlas en el suelo y saltar
dentro de esos diez metros cuadrados de cielo azul inoxidable.

Pero lo cierto es que ya lo dijo el poeta:
El cielo no es azul, el cielo
ni tan siquiera

es cielo.
El que quiere nacer, tiene que destruir un mundo


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