POESÍA CLÁSICA

[AIDA_cantasaetas]

Aún a riesgo de parecer separatista y blablablá, dejo aquí algo del que, para mí, es uno de los mejores poetas modernistas catalanes. Siempre me han gustado estos versos que, pienso, dicen mucho más que lo que se ve a simple vista. Eso sí, para leerlos es recomendable dejar a un lado los prejuicios.

Oda a Espanya

Escolta, Espanya, - la veu d'un fill
que et parla en llengua - no castellana;
parlo en la llengua - que m'ha donat
la terra aspra:
en'questa llengua - pocs t'han parlat;
en l'altra, massa.

T'han parlat massa - dels saguntins
i dels que per la pàtria moren:
les teves glòries - i els teus records,
records i glòries - només de morts:
has viscut trista.

Jo vui parlar-te - molt altrament.
Per què vessar la sang inútil?
Dins de les venes - vida és la sang,
vida pels d'ara - i pels que vindran:
vessada és morta.

Massa pensaves - en ton honor
i massa poc en el teu viure:
tràgica duies - a morts els fills,
te satisfeies - d'honres mortals,
i eren tes festes - els funerals,
oh trista Espanya!

Jo he vist els barcos - marxar replens
dels fills que duies - a que morissin:
somrients marxaven - cap a l'atzar;
i tu cantaves - vora del mar
com una folla.

On són els barcos? - On són els fills?
Pregunta-ho al Ponent i a l'ona brava:
tot ho perderes, - no tens ningú.
Espanya, Espanya, - retorna en tu,
arrenca el plor de mare!

Salva't, oh!, salva't - de tant de mal;
que el plô et torni feconda, alegre i viva;
pensa en la vida que tens entorn:
aixeca el front,
somriu als set colors que hi ha en els núvols.

On ets, Espanya? - no et veig enlloc,
No sents la meva veu atronadora?
No entens aquesta llengua - que et parla entre perills?
Has desaprès d'entendre an els teus fills?
Adéu, Espanya!

[Joan Maragall]



Oda a España

Escucha, España, la voz de un hijo
que te habla en lengua no castellana;
hablo en la lengua que me ha dado
la tierra áspera:
en esta lengua pocos te han hablado;
en la otra, demasiados.

Te han hablado demasiado de los saguntinos
y de los que por la patria mueren:
tus glorias y tus recuerdos,
recuerdos y glorias sólo de muertos:
has vivido triste.

Yo quiero hablarte muy de otra forma.
Por qué verter la sangre inútil?
Dentro de las venas vida es la sangre,
vida para los de ahora y para los que vendrán,
vertida está muerta.

Demasiado pensabas en tu honor
y demasiado poco en tu vivir:
trágica llevabas a muertes los hijos,
te satisfacías de honras mortales,
y eran tus fiestas los funerales,
oh, triste España!

Yo he visto los barcos marchar repletos
de los hijos que llevabas a que murieran:
sonrientes marchaban hacia el azar;
y tú cantabas cerca del mar
como una loca.

Dónde están los barcos? Dónde los hijos?
Pregúntaselo al Poniente o a la ola brava:
todo perdiste, no tienes a nadie.
España, España, vuelve en ti,
arranca el llanto de madre!

Sálvate, oh! Sálvate de tanto dolor;
que el llanto te vuelva fecunda, alegre y viva;
piensa en la vida que tienes a tu alrededor:
levanta la frente,
sonríe a los siete colores que hay en las nubes.

Dónde estás, España? No te veo en ningún lado,
no oyes mi voz atronadora?
No entiendes esta lengua que te habla de peligros?
Has desaprendido a entender a tus hijos?
Adiós, España!

[AIDA_cantasaetas]

Dos de mis preferidas de Jorge Gaitán Durán.


Amantes

Somos como son los que se aman.
Al desnudarnos descubrimos dos monstruosos
desconocidos que se estrechan a tientas,
cicatrices con que el rencoroso deseo
señala a los que sin descanso se aman:
el tedio, la sospecha que invencible nos ata
en su red, como en la falta dos dioses adúlteros.
Enamorados como dos locos,
dos astros sanguinarios, dos dinastías
que hambrientas se disputan un reino,
queremos ser justicia, nos acechamos feroces,
nos engañamos, nos inferimos las viles injurias
con que el cielo afrenta a los que se aman.
Sólo para que mil veces nos incendie
el abrazo que en el mundo son los que se aman
mil veces morimos cada día.


De repente la música

La pura luz que pasa
por la calle desierta.
Nada humano
bajo el cielo abolido.
La blancura absoluta
de la ciudad confunde
la muerte y el sigilo.

De repente la música,
la sombra de los amantes en el agua.

[mapixi]

Propiedad privada

Esta parcela mía
carece de límites precisos.
A veces los fija el entusiasmo
y otras la osadía
Suele también demarcarlos
el miedo
con altos muros que si no defienden
ocultan, al menos, ciertos impudores.

Cultivo
lo imprescindible.
Me entretiene verificar cotidianamente
cómo a las malezas extirpadas
suceden otras de curiosas formas
y perfumes desconocidos.

Hemos pactado alianzas
con los insectos más discretos
(pero con frecuencia las transgredo).
Y subo por las tardes
a la piedra más alta
a constatar, mirando las parcelas vecinas,
si la mía no se ha rodeado de mar
y transformada en isla
ya no sea lo que es
sino un mundo
a la deriva.

Osvaldo Pol

[AIDA_cantasaetas]

No me puedo creer que en todos estos años no haya dejado aquí mi poesía


Yo me celebro y yo me canto,
y todo cuanto es mío también es tuyo,
porque no hay átomo de mi cuerpo que no te pertenezca.

Indolente y ocioso convido a mi alma,
me dejo estar y miro un tallo de hierba de verano.

Mi lengua, cada átomo de mi sangre, hechos con esta tierra, con este aire,
nacido aquí, de padres cuyos padres nacieron aquí, lo mismo que sus padres,
yo ahora, a los treinta y siete años de mi edad y con salud perfecta, comienzo,
y espero no cesar hasta mi muerte.

Me aparto de las escuelas y de las sectas, las dejo atrás;
me sirvieron, no las olvido;
soy puerto para el bien y para el mal, hablo sin cuidarme de riesgos,
naturaleza sin freno con elemental energía.

[Walt Whitman]

[AIDA_cantasaetas]

Si no me equivoco, tampoco está por aquí esta poesía:

Amor constante más allá de la muerte

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria en donde ardía;
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un Dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
médulas que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejarán, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

[Francisco de Quevedo]

[AIDA_cantasaetas]

¿Recuerdas aquel cuello, haces memoria
del privilegio aquel, de aquel aquello
que era, almenadamente blanco y bello,
una almena de nata giratoria?

Recuerdo y no recuerdo aquella historia
de marfil expirado en un cabello,
donde aprendió a ceñir el cisne cuello
y a vocear la nieve transitoria.

Recuerdo y no recuerdo aquel cogollo
de estrangulable hielo femenino
como una lacteada y breve vía.

Y recuerdo aquel beso sin apoyo
que quedó entre mi boca y el camino
de aquel cuello, aquel beso y aquel día.

[Miguel Hernández]




Uno de los amigos de Federico y Rafael era el joven poeta Miguel Hernández. Yo lo conocí cuando llegaba de alpargatas y pantalón campesino de pana desde sus tierras de Orihuela, en donde había sido pastor de cabras. Yo publiqué sus versos en mi revista Caballo Verde y me estusiasmaba el destello y el brío de su abundante poesía. Miguel era tan campesino que llevaba un aura de tierra en torno a él. Tenía una cara de terrón o de papa que se saca de entre las raíces y que conserva frescura subterránea. Me contaba cuentos terrestres de animales y pájaros. Era ese escritor salido de la naturaleza como una piedra intacta, con virginidad selvática y arrolladora fuerza vital. Me narraba cuán impresionante era poner los oídos sobre el vientre de las cabras dormidas. Así se escuchaba el ruido de la leche que llegaba a las ubres, el rumor secreto que nadie ha podido escuchar sino aquel poeta de cabras.

[Pablo Neruda; "Confieso que he vivido"]

[Zabío]

GLOBOS

He visto demasiadas caras hoy
caras como globos.

a veces me entran ganas
de levantar la piel
y preguntar
"¿hay alguien ahí debajo?"

hay términos médicos para
el miedo a las alturas
para
el miedo a
los espacios cerrados.

hay términos médicos para
cualquier
enfermedad

así que
tiene que haber un término
para:
"demasiada gente".

he estado aquejado de
esta enfermedad
toda mi vida:
siempre ha habido
"demasiada gente".

he visto demasiadas caras
hoy, cientos de
ellas
con ojos, orejas, labios,
bocas, barbillas y
demás

y ahora llevo
solo varias
horas

y tengo la sensación de que
me estoy recuperando.

lo que es la parte buena
pero persiste
el problema
de que sé que me veré obligado a
salir ahí fuera
entre ellos
otra vez.

(Charles Bukowski)

[mapixi]

Gracias Zabío por recordarme a este hombre...

PÁJARO AZUL

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
Le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

Luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Charles Bukowski

[Zabío]

La recupero, por necesidad, porque cada vez oscurece antes... Qué remedio.

Son pocos.
La primavera está muy prestigiada, pero
es mejor el verano.
Y también esas grietas que el otoño
forma al interceder con los domingos
en algunas ciudades
ya de por sí amarillas como plátanos.
El invierno elimina muchos sitios:
quicios de puertas orientadas al norte,
orillas de los ríos,
bancos públicos.
Los contrafuertes exteriores
de las viejas iglesias
dejan a veces huecos
utilizables aunque caiga nieve.
Pero desengañémonos: las bajas
temperaturas y los vientos húmedos
lo dificultan todo.
Las ordenanzas, además, proscriben
la caricia (con exenciones
para determinadas zonas epidérmicas
-sin interés alguno-
en niños, perros y otros animales)
y el «no tocar, peligro de ignominia»
puede leerse en miles de miradas.
¿Adónde huir, entonces?
Por todas partes ojos bizcos,
córneas torturadas,
implacables pupilas,
retinas reticentes,
vigilan, desconfían, amenazan.
Queda quizá el recurso de andar solo,
de vaciar el alma de ternura
y llenarla de hastío e indiferencia,
en este tiempo hostil, propicio al odio.

(Ángel González)

[AIDA_cantasaetas]

A mí de Bukowski siempre me ha fascinado ésta:

Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.

fue la primera vez
que me di cuenta
de ello.

[AIDA_cantasaetas]

La otra noche escuché cantar estos tres poemas. Ahora me cuesta concebirlos sin música (todas las versiones eran increíbles), pero sin ella también merecen la pena:


Sorpresa

Muerto se quedó en la calle
con un puñal en el pecho.
No lo conocía nadie.
¡Cómo temblaba el farol!
Madre.
¡Cómo temblaba el farolito
de la calle!
Era madrugada. Nadie
pudo asomarse a sus ojos
abiertos al duro aire.
Qué muerto se quedó en la calle
que con un puñal en el pecho
y que no lo conocía nadie.

[F.G.Lorca]



El mar muerto

I

Mañanita fría.
!Se habrá muerto el mar!

La nave que yo tenía
ya no podrá navegar.

Mañanita fría,
lo amortajarán?

Los pueblos de tu ribera
naranjas del mediodía,
entre laureles y olivas.

Mañanita fría,
quién lo enterrará?

Marinero, tres estrellas
muy dulces: las Tres Marías.

[Rafael Alberti]



Nadal

Sento el fred de la nit
i la simbomba fosca.
Així el grup d'homes joves que ara passa cantant.

Sento el carro dels apis
que l'empedrat recolza
i els altres qui l'avancen, tots d'adreça al mercat.

Els de casa a la cuina
prop del braser que crema,
amb el gas tot encès han enllestit el gall.

Ara esguardo la lluna, que m'apar lluna plena:
i ells recullen les plomes,
i ja enyoren demà.

Demà, posats a taula, oblidarem als pobres
- i tan pobres com som-
Jesús serà nat.

Ens mirarà un moment a l'hora de les postres
i després de mirar-nos
arrencarà a plorar.

[J.S.Papasseït]

[AIDA_cantasaetas]

Esto, que me quede claro, que no significa nada,
ha sido abrazarte como un niño en el sofá,
esperar a que termine la película,
y te he besado en los labios lentamente.

He cubierto tu cuerpo de caricias,
he surcado con mis manos tu cintura,
recorrido cada poro de tu cuerpo
con mis labios.

Y me abrazabas
mientras me iba deshaciendo de tu ropa,
mientras iba descubriendo tu hermosura
en plenitud.

Esto, después de diez meses de sueños
y cinco de intentos negados,
me queda claro, no ha sido nada.

Pero es lo que tiene liarse con un poeta,
que luego lo cuenta, y por escrito.

[Jorge Barco]

[AIDA_cantasaetas]

Son unos zapatos
de piel
de tafilete.
Son los zapatos
de mi padre.
Son las fiestas
de mi barrio.
Son las fiestas
de la Soledad.
Tengo 5 años.
Una cría
de la Calzada
una cría rubia
me está enseñando
a bailar.
La patada
un punterazo
me alcanza de lleno
en todo el culo
me levanta
unos centímetros
del suelo.

¿No te dije
que te quería
ver en casa
a la una?
¿Eh?
¿No te lo dije?

Me pongo colorado
me meo
por los pantalones
empiezo a llorar

¿No te tengo
dicho mil veces
que de mí
no hace burla
ni dios
me cago
en dios?

No es justo
no hay derecho
por mi reloj
sólo pasan
ocho minutos
de la hora
sólo
ocho minutos,
papá.

Ocho minutos.

Al año siguiente
me quedo sentado
en el tablón
de la orquesta.
Observo alternativamente
las evoluciones
de las parejas
que están bailando
las de las
manecillas
del reloj.

Mañana cumpliré
33 años.
No sé

bailar.


[David González]

[AIDA_cantasaetas]

Acabo de descubrir a este hombre y, de momento, ya ha conseguido dar nombre a lo que yo no sé expresar, cosa que se agradece cuando no salen las palabras.


Busco una palabra que sostenga esta ruina.
Una palabra oculta entre silencio y tráfago.
No sé cómo comienza. Termina como todo.
No la encuentro.

Quizá coló por el forro roto de la vida
al saco donde van tantas cosas inmutables,
necesarias, hondas, perdidas para siempre.

No me acostumbro a vivir de esta manera,
a registrar como loco mi cercenado vocabulario
en búsqueda absurda
de una palabra innombrable.

Por rincones oscuros siento que respira,
que late callada como enfermedad secreta,
lenta como la tristeza.

Siento que respira, presiento que descansa,
fragmentada como un puzzle
de letras decoloradas, rojas como una herida.


****************************************


Hoy que por fin conoces el peso de las sombras,
cuatro cosas bastan en tu macuto de sueños.

El camino abierto está adelante.
Adelante los inmensos prados
de la esperanza que has buscado sin sosiego.
Los absortos ojos de tus hijos, adelante.

Adelante la verdadera luz
que nunca te ha cegado,
porque jamás la descubriste, aunque la ansiaras.

Detrás, no mires, una senda cortada por nostalgias
y escombros derribados de la ruina que fuiste.

¡No mires! ¡Edifícate a ti mismo lejos de las sombras!
No te rompas de nuevo. No te rompas,
que el cierzo salvaje de tu amor no te destruya.

Planta fuerte y estructura tu vida desde abajo
porque aún puedes.
Afronta cada día como un reto que puedes superar.

¡Quiérete a ti mismo como si fueras otro,
porque quizá no te conoces!
¡Acumula, para ti, un poco de la energía que derrochas;
echa a andar y arroja esos fármacos!

Al final del camino encontrarás
a los seres perdidos durante el trayecto,
no pienses tanto en ellos:
Van contigo siempre, pero no les descubras.
¡Descúbrete tú y ámate entero!

[Antonio Pérez Morte]

[AIDA_cantasaetas]

Bendita, bendita poesía.


Me persiguen
los teléfonos rotos de Granada,
cuando voy a buscarte
y las calles enteras están comunicando.

Sumergido en tu voz de caracola
me gustaría el mar desde una boca
prendida con la mía,
saber que está tranquilo de distancia,
mientras pasan, respiran,
se repliegan
a su instinto de ausencia
los jardines.
En ellos nada existe
desde que te secuestran los veranos.

Sólo yo los habito
por descubrir el rostro
de los enamorados que se besan,
con mis ojos en paro,
mi corazón sin tráfico,
el insomnio que guardan las ciudades de agosto,
y ambulancias secretas como pájaros.

[Luis García Montero]