POESÍA CLÁSICA

[AIDA_cantasaetas]

Lo sé, nena

[AIDA_cantasaetas]

TRES RECUERDOS DEL CIELO (Homenaje a G.A.Bécquer)

Prólogo

No habían cumplido años ni la rosa ni el arcángel.
Todo, anterior al balido y al llanto.
Cuando la luz ignoraba todavía
si el mar nacería niño o niña.
Cuando el viento soñaba melenas que peinar,
y claveles el fuego que encender, y mejillas,
y el agua unos labios parados donde beber.
Todo, anterior al cuerpo, al nombre y el tiempo.

Entonces, yo recuerdo que, una vez, en el cielo...


Primer recuerdo

... una azucena tronchada... (G.A.Bécquer)

Paseaba con un dejo de azucena que piensa,
casi de pájaro que sabe ha de nacer.
Mirándose sin verse a una luna que le hacía espejo el sueño
y a un silencio de nieve, que le elevaba los pies.
A un silencio asomada.
Era anterior al arpa, a la lluvia y a las palabras.

No sabía.
Blanca alumna del aire,
temblaba con las estrellas, con la flor y los árboles.
Su tallo, su verde talle.

Con las estrella mías
que, ignorantes de todo,
por cavar dos lagunas en sus ojos
le ahogaron en dos mares.

Y recuerdo...

Nada más: muerta, alejarse.


Segundo recuerdo

... rumor de besos y batir de alas... (G.A.Bécquer)

También antes,
mucho antes de la rebelión de las sombras,
de que al mundo cayeran plumas incendiadas
y un pájaro pudiera ser muerto por un lirio.
Antes, antes que tú me preguntaras
el número y el sitio de mi cuerpo.
Mucho antes del cuerpo.
En la época del alma.
Cuando tú abriste en la frente sin corona, del cielo,
la primera dinastía del sueño.
Cuando tú, al mirarme en la nada,
inventaste la primera palabra.

Entonces, nuestro encuentro.


Tercer recuerdo

... detrás del abanico de plumas y de oro... (G.A.Bécquer)

Aún los valses del cielo no habían desposado al jazmín y la nieve,
ni los aires pensado en la posible música de tus cabellos,
ni decretado el rey que la violeta se enterrara en un libro.
No.
Era la era en que la golondrina viajaba
sin nuestras iniciales en el pico.
En que las campanillas y las enredaderas
morían sin balcones que escalar y estrellas.
La era
en que al hombro de un ave no había flor que apoyara la cabeza.

Entonces, detrás de tu abanico, nuestra luna primera.

[Rafael Alberti]

[AIDA_cantasaetas]

Colgué ya esta poesía? Si es así siento repetirme, aunque, de todos modos, creo que vale la pena:

Preguntas al azar (2)

¿Por qué estás en la noche
agazapado? ¿contra quién?
¿por qué sos una ausencia tan endeble?
¿por qué estás desvelado
y el silencio te encrespa?
¿estás huyendo de algo?
¿de alguien? ¿de vos mismo?
¿de los ojos que viste y no te vieron
y ahora te rastrean?
¿te olvidaste del llanto?
¿del alarido y la puteada?
¿por qué las bóvedas y el viento
te espeluznan? ¿por qué te aterran
la guadaña y el albur?
¿cuándo vas a buscarte en el espejo?
¿soportarás tu mueca? ¿consentirás tu asco?
¿a dónde irás verdugo
si no hay cielo?

¿desde dónde llegaste a este sigilo
inquietante? ¿a este enigma
sobado? ¿enigma sin pretextos?
¿para quién trabajás
ahora que cayó tu anonimato
y el olvido profundo no se estila?
¿acaso tu desprecio es un seguro?
¿te encontrarás a salvo dentro de una
seguridad tan frágil?
¿a veces te sentís necio en el pánico
aunque sepas que nadie
va a hacerte lo que hiciste?
¿venís o te estás yendo?
¿hacia dónde?
¿hasta cuándo
podrás con los fantasmas?
¿a dónde irás verdugo
si no hay cielo?

¿te vencerán las alucinaciones?
¿arrastrarás tu sombra
y las sombras ajenas?
¿hasta qué punto callarás soñando
bostezarás de odio
hibernarás en pesadilla
te enredarás en los desdenes?
¿cómo podrás seguir viviendo
en la helada tangencia de la muerte?
¿vas a temblar de culpa?
¿o de julepe?
¿pasa el espanto por donde pasabas?
¿te jubilaste de la felonía?
¿te desnudaste de tu desnudez?
¿a dónde irás corsario
si no hay mar?
¿a dónde irás verdugo
si no hay cielo?

[Mario Benedetti]

[AIDA_cantasaetas]

Por más poesía que lea, este hombre sigue pareciéndome inigualable:


Adiós

Para concluir, anuncio lo que vendrá después.

Recuerdo que dije antes de que brotaran mis hojas
que alcanzaría mi voz jocunda y fuerte para honrar las consumaciones.

cuando América ejecute lo prometido,
cuando recorran estos Estados cien millones de personas espléndidas,
cuando los otros se abran para dar paso a los mejores y colaboren con ellos,
cuando los hijos de las madres más perfectas sean el signo de América,
entonces para mí y para los míos, nuestra fruición cabal.

Me he adelantado por derecho propio,
he cantado el cuerpo y el alma, la guerra y la paz, he cantado las canciones de la vida y la muerte,
y las canciones del nacimiento, y he probado que hay muchos nacimientos.

He ofrecido mi estilo a cada cual, he viajado con el paso firme;
en esta plenitud de mi alegría, yo susurro: “¡Hasta luego!”
y por última vez estrecho la mano de la muchacha y del muchacho.

Anuncio el advenimiento de personas elementales,
anuncio a la justicia triunfate,
anuncio intransiguentes igualdades y libertades,
anuncio la justificación de la sinceridad y la justificación del orgullo.
anuncio que la unidad de estos Estados es una sola unidad,
anuncio que la Unión será indisoluble y compacta,
anuncio majestades y esplendores que harán palidecer a todas las políticas de la tierra.

Anuncio afinidades, declaro que serán firmes, ilimitadas,
digo que encontrarás al amigo que buscas.

Anuncio que un hombre o una mujer vendrán; tal vez eres tú (¡hasta luego!),
anuncio al gran individuo, fluido como la Naturaleza, casto, afectuoso, compasivo, armado plenamente.

Anuncio una abundante vida, vehemente, espiritual, audaz,
anuncio un fin que aceptará serena y alegremente su transición.

Anuncio miles de muchachos, hermosos, gigantescos, de dulce sangre,
anuncio una raza de ancianos espléndidos y slavajes.

Ya se apresuran y se agolpan (¡hasta luego!),
ya se amontonan sobre mí,
preveo demasiado, es más de lo que yo esperaba,
siento que estoy muriéndome.

Apresúrate, garganta, canta por última vez,
salúdame, saluda una vez más a los días. Lanza el antiguo grito una vez más.

Doy eléctricos gritos, uso la atmósfera,
miro al azar, absorbo cada cosa que veo,
avanzo velozmente pero me detengo un instante,
entrego extraños y secretos mensajes,
dejo caer en el barro chispas ardientes y semillas etéreas,
sin saberlo, fiel a un mandato, sin atreverme a discutirlos jamás,
que los siglos de los siglos se encarguen de la germinación de las simientes,
promulgo las anunciadas tareas a las tropas que vuelven de la guerra,
a las mujeres dejo como herencia ciertos secretos íntimos; su afecto hace que yo me entienda mejor,
ofrezco mis problemas a los muchachos - no me demoro - , pongo a prueba la fuerza de su cerebro,
así paso: durante un breve tiempo soy locuaz, visible, contradictorio.
Después un eco melodioso que recogerá con pasión (la muerte me hace verdaderamente inmortal),
lo mejor de mí quedará cuando yo no sea visible; para ese fin me he preparado sin tregua.

¿Qué más hay que me demoro y me detengo y me agazapo con la boca abierta?
¿Hay acaso un adiós definitivo?

Mis cantos han cesado, los abandono,
desde la mampara que me ocultó, me acerco a ti, sólo a ti.

Camarada, esto no es un libro,
el que lo toca, toca a un hombre,
(¿es de noche? ¿estamos solos los dos?)
Me tienes a mí y yo te tengo, me sujetas y te sujeto,
salto desde las páginas a tus brazos, la muerte me llama.

Oh, cómo me adormecen tus dedos,
tu aliento me llega como un rocío, tu pulso arrulla el tímpano de mi oído,
me inunda de pies a cabeza,
es delicioso; basta.

Bastan, oh acto imprevisto y secreto,
basta, oh presente que me dejas, basta, oh tiempo recatado.

Querido amigo, quienquiera que seas acepta este beso,
especialmente te lo doy. No me olvides,
me siento como aquel que ha terminado la tarde del día y se retira a descansar,
vuelvo a recibir uno de mis innumerables tránsitos, asciendo de mis avatares; mas otros indudablbmente me esperan, otros esperan por mí.
Una esfera desconocida y más real que la que soñé, más directa, arroja sobre mí dardos que me despierta. ¡Hasta luego!
Recuerda mis palabras, tal vez yo vuelva,
te amo, abandono lo material,
soy como algo incorpóreo, triunfante, muerto.

[Walt Whitman]

[aely]

Mira que me extraña que yo no haya dejado esto por aquí:

Eso era amor (A.González)

Le comenté:
-Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rimel?
-Grandes, respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.


---
no tengo más que decir

[miguel Angel]

Si yo, tú.
Si caes, yo contigo,
y nos levantaremos juntos
en esto unidos.

Si me pierdo, encuéntrame.
Si te pierdes, yo contigo
y juntos leeremos en las estrellas
cuál es nuestro camino.
Y si no existe, lo inventaremos.

Si la distancia es el olvido,
haré puentes con tus abrazos,
pues lo que tú y yo hemos vivido
no son cadenas…
ni siquiera lazos:
es el sueño de cualquier amigo,
es pintar un ‘te quiero’ a trazos,
y secarlo en nuestro regazo.

Si yo, tú.
Si dudo, me empujas.
Si dudas, te entiendo.
Si callo, escucha mi mirada.
Si callas, leeré tus gestos.

Si me necesitas, silba
y construiré una escalera
hecha de tus últimos besos,
para robar a la luna una estrella
y ponerla en tu mesilla
para que te de luz.

Si yo, tú.
Si tú, yo también.
Si lloro, ríeme.
Si ríes, lloraré.
pues somos el equilibrio,
dos mitades que forman un sueño.

Si yo, tú.
Si tú, conmigo.
Y si te arrodillas
haré que el mundo sea más bajo,
a tu medida,
pues a veces para seguir creciendo
hay que agacharse.

Si me dejas, mantendré viva la llama
hasta que regreses,
y sin preguntas, seguiremos caminando.
Y sin condiciones te seguiré perdonando.
Si te duermes, seguiremos soñando,
que el tiempo no ha pasado,
que el reloj se ha parado

Y si alguna vez la risa
se te vuelve dura,
se te secan las lágrimas
y la ternura,
estaré a tu lado,
pues siempre te he querido,
pues siempre te he cuidado.

Pero jamás te cures de quererme,
Pues el amor es como Don Quijote:
sólo recobra la cordura
para morir.
Quiéreme en mi locura,
pues mi camisa de fuerzas eres tú,
y eso me calma,
y eso me cura…

Si yo, tú.
Si tú, yo.
Sin ti, nada.
Sin mí, si quieres, prueba.

[aely]

Tremenda poesía de José Hierro

TEORÍA Y ALUCINACIÓN DE DOUBLIN

I. Teoría

Un instante vacío
de acción puede poblarse solamente
de nostalgia o de vino.
Hay quien lo llena de palabras vivas,
de poesía (acción
de espectros, vino con remordimiento).

Cuando la vida se detiene,
se escribe lo pasado o lo imposible
para que los demás vivan aquello
que ya vivió (o que no vivió) el poeta.
Él no puede dar vino,
nostalgia a los demás: sólo palabras.
Si les pudiese dar acción...

La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje los objetos
que duermen en la playa.
La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar:
da apariencia de vida
a lo inmóvil, a lo paralizado.
Y el leño que arde,
las conchas que las olas traen o llevan,
el papel que arrebata el viento,
destellan una vida momentánea
entre dos inmovilidades.

Pero los que están vivos,
los henchidos de acción,
los palpitantes de nostalgia o vino,
esos... felices, bienaventurados,
porque no necesitan las palabras,
como el caballo corre, aunque no sople el viento,
y vuela la gaviota, aunque esté seco el mar,
y el hombre llora, y canta,
proyecta y edifica, aun sin el fuego.

[dejedi-M]

Los pájaros anidan en mis brazos,
en mis hombros, detrás de mis rodillas,
entre los senos tengo codornices,
los pájaros se creen que soy un árbol.
Una fuente se creen que soy los cisnes,
bajan y beben todos cuando hablo,
las ovejas me pisan cuando pasan,
y comen en mis dedos los gorriones;
se creen que soy tierra las hormigas
y los hombres se creen que no soy nada.


Gloria Fuertes.

[aely]

- Autocastigo - (Kutxi Romero)

No sé donde leí
que en el invierno más terrible
hay un verano invencible,
algo así deben ser
mis noches de autocastigo,
de soñar contigo,
de esa clase de inviernos
quiero pensar que está
hecha mi sonrisa insomne,
la nada de mis bolsillos,
a lo mejor de esos inviernos está
trazado el contorno del abismo
del que hablan los laureados
malditos,
los poetas de mierda,
aunque lo más probable
es que solo sean eso,
un puñado de versos destinados
al que sabe que su invierno
no dará paso a ninguna florida
primavera y que esta no precederá
a ningún verano invencible.

[mapixi]

Tristeza

Un gallo que le canta
a una alcoba que llora
un sueño acabado,
un verso cuidado
que el olvido se lo llevó
a un umbral que da que pensar
cuando veo que desde tu retrato
resbala una lágrima que en voz
baja me habla de tristeza.
La soledad llena la habitación donde, entra sal,
hay un corazón entreabierto
a caballo entre caricias y penas
de un papel que no sabe más,
de un adiós cosido a puertas cerradas
donde no hay cerradura ni palabra
que la llave abra las puertas.
Mi vida no sabe más
que en mi cabeza hay maleza,
apuntillada en un bastardo disfraz,
guarda sonrisas a ciegas
que se reía de un destino
que misterioso y mezquino
se hacía cada vez más apartado
de un redil acabado
que con un paso negado
mis huellas al tic-tac
de un camino cansado
se alejaban del rebaño de ovejas.
Ahora, a través de un futuro regado
con sudor de abrazos en vano
y callos del trabajo de las manos,
veo en mis ojos un paisaje desolado
en la mirada de un búho
que sin salirse del nido
se posa en mi alcoba
y me regala tristezas.

Jorge Villalobos

[AIDA_cantasaetas]

Pues sí, cualquier excusa es buena con tal de no estudiar... Todos ellos de Ángel González.


Deixis en fantasma

Aquello.
No eso.
Ni
-mucho menos- esto.
Aquello.
Lo que está en el umbral
de mi fortuna.
Nunca llamado, nunca
esperado siquiera;
sólo presencia que no ocupa espacio,
sombra o luz fiel al borde de mí mismo
que ni el viento arrebata, ni la lluvia disuelve,
ni el sol marchita, ni la noche apaga.
Tenue cabo de brisa
que me ataba a la vida dulcemente.
Aquello
que quizá hubiese sido
posible,
que sería posible todavía
hoy o mañana si no fuese
un sueño.


Inventario de lugares propicios al amor

Son pocos.
La primavera está muy prestigiada, pero
es mejor el verano.
Y también esas grietas que el otoño
forma al interceder con los domingos
en algunas ciudades
ya de por sí amarillas como plátanos.
El invierno elimina muchos sitios:
quicios de puertas orientadas al norte,
orillas de los ríos,
bancos públicos.
Los contrafuertes exteriores
de las viejas iglesias
dejan a veces huecos
utilizables aunque caiga nieve.
Pero desengañémonos: las bajas
temperaturas y los vientos húmedos
lo dificultan todo.
Las ordenanzas, además, proscriben
la caricia ( con exenciones
para determinadas zonas epidérmicas
-sin interés alguno-
en niños, perros y otros animales)
y el «no tocar, peligro de ignominia»
puede leerse en miles de miradas.
¿Adónde huir, entonces?
Por todas partes ojos bizcos,
córneas torturadas,
implacables pupilas,
retinas reticentes,
vigilan, desconfían, amenazan.
Queda quizá el recurso de andar solo,
de vaciar el alma de ternura
y llenarla de hastío e indiferencia,
en este tiempo hostil, propicio al odio.


Carta sin despedida

A veces,
mi egoísmo
me llena de maldad,
y te odio casi
hasta hacerme daño
a mí mismo:
son los celos, la envidia,
el asco
al hombre, mi semejante
aborrecible, como yo
corrompido y sin
remedio,
mi querido
hermano y parigual en la
desgracia.

A veces -o mejor dicho:
casi nunca-,
te odio tanto que te veo
distinta.
Ni en corazón ni en alma
te pareces
a la que amaba sólo
hace un instante,
y hasta tu cuerpo cambia
y es más bello
-quizá por imposible
y por lejano-.
Pero el odio también me
modifica
a mí mismo,
y cuando quiero darme
cuenta
soy otro
que no odia, que ama
a esa desconocida cuyo
nombre es el tuyo,
que lleva tu apellido,
y tiene,
igual que tú,
el cabello largo.
Cuando sonríes,
yo te reconozco,
identifico tu perfil
primero,
y vuelvo a verte,
al fin,
tal como eras, como
sigues
siendo,
como serás ya siempre,
mientras te ame.

[_eLYoN_]

Hay días que sólo me alegra Bécquer...

RIMA XIII

Tu pupila es azul, y cuando ríes
su claridad suave me recuerda
al trémulo fulgor de la mañana
que en el mar se refleja.

Tu pupila es azul y cuando lloras
las transparentes lágrimas en ella
se me figuran gotas de rocío
sobre una vïoleta.

Tu pupila es azul y si en su fondo
como un punto de luz radia una idea
me parece en el cielo de la tarde
una perdida estrella.

[mapixi]

Entre los papeles he encontrado esto de cuando fui a Irlanda, me los escribió mi profesora en una libretita y no los recordaba...
Son los dos de James Joyce

ALONE

The moon's greygolden meshes make
All night a veil,
The shorelamps in the sleeping lake
Laburnum tendrils trail.

The sly reeds whisper to the night
A name -her name-
And all my soul is a delight,
A swoon of shame.


SOLO

Las grises, doradas redes de la luna hacen
de toda la noche un velo;
los faroles de la orilla en el dormido lago:
sendero de zarcillos de laburno.

Los furtivos carritos murmuran a la noche
un nombre – su nombre –
y toda mi alma es una delicia,
un desmayo de vergüenza.


GAS FROM A BURNER

Ladies and gents, you are here assembled
To hear why earth and heaven trembled
Because of the black and sinister arts
Of an Irish writer in foreign parts.
He sent me a book ten years ago.
I read it a hundred times or so,
Backwards and forwards, down and up,
Through both ends of a telescope.
I printed it all to the very last word
But by the mercy of the Lord
The darkness of my mind was rent
And I saw the writer's foul intent.
But I owe a duty to Ireland:
I hold her honour in my hand,
This lovely land that always sent
Her writers and artists to banishment
And in a spirit of Irish fun
Betrayed her own leaders, one by one.
'Twas Irish humour, wet and dry,
Flung quicklime into Parnell's eye;
'Tis Irish brains that save from doom
The leaky barge of the Bishop of Rome
For everyone knows the Pope can't belch
Without the consent of Billy Walsh.
O Ireland my first and only love
Where Christ and Caesar are hand and glove!
O lovely land where the shamrock grows!
(Allow me, ladies, to blow my nose)
To show you for strictures I don't care a button
I printed the poems of Mountainy Mutton
And a play he wrote (you've read it I'm sure)
Where they talk of «bastard», «bugger» and «whore»
And a play on the Word and Holy Paul
And some woman's legs that I can't recall
Written by Moore, a genuine gent
That lives on his property's ten per cent:
I printed mystical books in dozens:
I printed the table-book of Cousins
Though (asking your pardon) as for the verse
"Twould give you a heartburn on your arse:
I printed folklore from North and South
By Gregory of the Golden Mouth:
I printed poets, sad, silly and solemn:
I printed Patrick What-do-you-Colm:
I printed the great John Milicent Synge
Who soars above on an angel's wing
In the playboy shift that he pinched as swag
From Maunsel's manager's travelling-bag.
But I draw the line at that bloody fellow.
That was over here dressed in Austrian yellow.
Spouting Italian by the hour
To O'leary Curtis and John Wyse
Power And writing of Dublin, dirty and dear.
In a manner no blackamoor printer could bear.
Shite and onions! Do you think I'll print
The name of the Wellington Monument,
Sydney Parade and Sandymount tram,
Downes's cakeshop and Williams's jam?
I'm damned if I do-l'm damned to blazes!
Talk about Irish Names of Places!
It's a wonder to me, upon my soul,
He forgot to mention Curly's Hole.
No, ladies, my press shall have no share in
So gross a libel on Stepmother Erin.
I pity the poor-that's why I took
A red-headed Scotchman to keep my book.
Poor sister Scotland! Her doom is fell;
She cannot find any more Stuarts to sell.
My conscience is fine as Chinese silk:
My heart is as soft as buttermilk.
Colm can tell you I made a rebate
Of one hundred pounds on the estimate
I gave him for his Irish Review.
I love my country-by herrings I do!
I wish you could see what tears I weep
When I think of the emigrant train and ship
That's why I publish far and wide
My quite illegible railway guide.
In the porch of my printing institute
The poor and deserving prostitute
Plays every night at catch-as-catch-can
With her tight-breeched British artilleryman
And the foreigner learns the gift of the gab
From the drunken draggletail Dublin drab.
Who was it said: Resist not evil?
I'll burn that book, so help me devil.
I'll sing a psalm as I watch it burn
And the ashes I'll keep in a one-handled burn.
I'll penance do with farts and groans
Kneeling upon my marrowbones.
This very next lent I will unbare
My penitent buttocks to the air
And sobbing beside my printing press
My awful sin I will confess.
My Irish foreman from Bannockburn
Shall dip his right hand in the urn
And sign crisscross with reverent thumb
Memento homo upon my bum.


GAS DE UN MECHERO

Damas y caballeros, están aquí reunidos
para escuchar por qué tierra y cielo
temblaron
por culpa de las negras y siniestras artes
de un escritor irlandés en el extranjero.
El me mandó un libro hace diez años.
Lo leí cien veces o más,
de atrás para adelante, abajo y arriba,
a través de los dos extremos de un
telescopio.
Lo imprimí todo hasta la última palabra
pero gracias a la misericordia del Señor
las tinieblas de mi mente se desgarraron
y vi el inmundo intento del escritor.
Pero debo una faena a Irlanda:
guardo su honor en mi mano,
esta hermosa tierra que siempre envió
sus escritores y artistas al destierro
y con espíritu de broma irlandesa
traicionó sus propios líderes, uno a uno.
Fue el humor irlandés, húmedo y seco
el que arrojó cal viva en los ojos de Parnell;
son los cerebros irlandeses que salvan del
destino
la barcaza con goteras del Obispo de Roma
porque todo el mundo sabe que el Papa no
puede eructar
sin el consentimiento de Billy Walsh.
¡Oh Irlanda, mi primero y único amor
donde Cristo y César son mano y guante!
¡Oh hermosa tierra donde el trébol crece!
( Permítanme, señoras, que me suene )
No me importa un bledo decirles para que
me censuren
que publiqué los poemas de Mountainy
Mutton
y una comedia que escribió ( ya la leyeron,
estoy seguro )
donde se habla de "bastardo", "fornicador"
y "puta".
Y otra obra sobre la Palabra y el Santo
Pablo
y algunas piernas de mujeres que no puedo
recordar
escrita por Moore, un caballero genuino
que vive del diez por ciento de su
propiedad:
he publicado libros místicos por docenas:
el libro de recetas de Cousins
aunque ( espero que me perdonen) sobre
el verso diré
que les daría acidez estomacal en sus
traseros:
publiqué folklore del Norte y del Sur
por Gregory de la Boca Dorada:
publiqué poetas, tristes, tontos y solemnes:
Patrick, cómo – se – llama – Colm:
al gran John Milicent Synge
que vuela sobre el ala del ángel
en la muda del trotamundos que él pellizcó
como hurto
de la bolsa de viaje de un director de
Maunsel.
Pero yo trazo la línea en ese condenado
sujeto
que estuvo por aquí, vestido de amarillo
austríaco,
declamando en italiano a solas con la hora
a Oleary Curtis y John Wyse Power
y escribiendo sobre Dublín, sucia y amada,
en una forma que ningún impresor negro
podría soportar.
¡Mierda y cebollas! ¿Creen que yo
imprimiría
el nombre del monumento a Wellington,
el de Sydney Parade y el del tranvía de
Sandymount,
la pastelería de Downes y el del jamón de
William?
¡Maldito sea si así lo hago! ¡Que el fuego
me condene!
¡Hablar sobre Irish Names of Places!
Es una pregunta para mí, lo juro.
el que halla olvidado mencionar el Curlys
Hole.
No, señoras, mi imprenta no tomará
parte en
un libelo tan vasto sobre la Madrastra Erín.
Piedad tengo del pobre, es por eso que
tomé
un escocés pelirrojo para cuidar mi libro.
¡Escocia, pobre hermana! Su destino es
caerse;
no puede encontrar más Estuardos que
vender.
Mi conciencia es delicada como la seda
china:
mi corazón es tan blando como el requesón.
Colm puede decirles que yo hice una rebaja
de cien libras sobre el presupuesto
que le di para imprimir la Irish Review.
Amo a mi país, ¡por los arenques que lo
amo!
Me gustaría que pudieran ver las lágrimas
que lloro
cuando pienso en el barco, en el tren de
los emigrantes.
Es por eso que publico fuera y ancho
mi enteramente ilegible guía de ferrocarril.
En las puertas de mi instituto de imprenta
la pobre y merecedora prostituta
juega cada noche a atrapar cómo se puede
atrapar
con su estrecho trasero, británico artillero,
y el extranjero aprende el don de la
locuacidad
de la borracha, que arrastra su cola, la puta
de Dublín.
¿Quién fue el que dijo: "No resistid al
mal"?
Yo quemaré ese libro, aunque el diablo me
lleve.
Cantaré un salmo mientras lo veo quemarse
y las cenizas las guardaré en una urna de
una sola asa.
Haré penitencia con vientos y gemidos
arrodillándome sobre mis rodillas.
La próxima cuaresma me desnudaré
las penitentes nalgas al aire
y gimoteando junto a la imprenta
confesaré mi terrible pecado.
Mi capataz irlandés de Bannockburn
hundirá su mano derecha en la urna,
y firmará una equis con pulgar reverente
Memento homo sobre mi ano.

[AIDA_cantasaetas]

Me basta así

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
--de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.


[Ángel González]

[AIDA_cantasaetas]

Rocío, Ayla, me he acordado mucho de nosotras al releer este poema


Antífona

Ven, reina de los besos, flor de la orgía,
amante sin amores, sonrisa loca...
Ven, que yo sé la pena de tu alegría
y el rezo de amargura que hay en tu boca.

Yo no te ofrezco amores que tú no quieres;
conozco tu secreto, virgen impura;
amor es enemigo de los placeres
en que los dos ahogamos nuestra amargura.

Amarnos... ¡Ya no es tiempo de que me ames!
A ti y a mí nos llevan olas sin leyes.
¡Somos a un mismo tiempo santos e infames,
somos a un mismo tiempo pobres y reyes!

¡Bah! Yo sé que los mismos que nos adoran,
en el fondo nos guardan igual desprecio.
Y justas son las voces que nos desdoran...
Lo que vendemos ambos no tiene precio.

Así los dos, tú amores, yo poesía,
damos por oro a un mundo que despreciamos...
¡Tú, cuerpo de diosa; yo, el alma mía!
Ven y reiremos juntos mientras lloramos.

Joven quiere en nosotros Naturaleza
hacer, entre poemas y bacanales
el imperial regalo de la belleza,
luz a la oscura senda de los mortales.

¡Ah! Levanta la frente, flor siempreviva,
que das encanto, aroma, placer, colores...
Diles con esa fresca boca lasciva...
¡que no son de este mundo nuestros amores!

Igual camino en suerte nos ha cabido.
Un ansia igual nos lleva, que no se agota,
hasta que se confundan en el olvido
tu hermosura podrida, mi lira rota.

Crucemos nuestra calle de la amargura,
levantadas las frentes, juntas las manos.
¡Ven tú conmigo, reina de las hermosuras;
hetairas y poetas somos hermanos!


Manuel Machado
"Alma", 1900