Quisiera dejar de dar vueltas sobre mí, dejar este maldito centro y lanzarme a un lado y
a otro sin pensar, sin reflexionar... a la deriva, sin juzgar ni anotar tantos y tantos
errores, fallos del Sistema. Quisiera volar como el humo que no sabe hacia donde va,
sólo sabe que besa el aire que me da que vivir, que respirar, que... ¿Y qué? ¿Qué más da
si soy o si existo, si pienso o recuerdo,...? ¿Qué más da si lloro o si simplemente estoy
triste? Qué más dará... Darte cabezazos o abrirte el cráneo contra la pared es lo mismo o
es algo distinto, algo similar depende como lo mires: desde arriba o desde abajo, de
frente o de perfil... Pero tiene el mismo fin y mismo medio, que no es lo mismo que
tener el mismo destino...
Dejo mi lugar y ya soy tu, pero no me gusta... Me siento incómodo dentro del ser en el
que estar es tan fácil como pegarse un tiro y dejar de estar... ¿O era existir? Quien se va
a dar cuenta si borramos el cuerpo como quien borra el dinero. Corro, pero no me
agoto... Te cansas tu de mirarme desde fuera, me muerdo y te hago daño a ti, pues no es
mi cuerpo: eres tu con mi alma o yo con tu cuerpo... ¿Qué soy yo y qué eres tu?
Algunos dirían que mucho, otros que nada... Sin embargo algún personaje
cuestionablemente histórico dijo que éramos puntos, pero... ¿puntos? ¿cómo puedo ser
yo un punto? Si alguien le encuentra explicación, que avise... Pues un punto dibujo yo
en un papel... ¿Cómo puede un punto crear a un semejante? Me miro a las manos y
observo piel, y si acaricio mi pecho puedo notar las pulsaciones de mi corazón, su latir...
¿Cómo un punto puede ser capaz de todo esto? Un punto solo es: no siente, ni nota y
aún menos respira y tiene emociones... ¿Cómo es la lágrima de un punto? Una sola
lágrima ya es formada por millones de puntos... ¿Y su respiración? Como respira un
punto si no tiene entrada ni salida, ni tan solo cavidad...
Mi educación me inspiro para escribir estas líneas, maldita educación que crea
divisiones entre nosotros: nos enseñan que quien tiene estudios más extensos es más
listo, inteligente o como deseéis llamarlo, la cuestión está en que todo es mentira...
Patraña tras patraña, pues no es forma de medir la inteligencia... No es forma de
hacernos aún más racistas con nosotros mismos... ¿Quién soltó tantas sandeces? Que me
digan quien porque le maldeciré cada noche, hasta que se me consuma el alma como la
vela que quedó encendida anoche, que me digan quien dejó escritas sus falsas teorías
que iré a vomitar sobre su tumba. Engañan cada día educando con engaños, preparando
a los “hombres del mañana”, o quizás serán los de ayer o los de hoy... Pues todo acaba
comiéndose a sí mismo, inventos del ser humano para hacernos creer que todo es como
ellos quieren que sea, historia manipulada como la información que recibimos desde
nuestros televisores y demás, periodismo propaganda del que quiere vernos
arrodillado... FALSAS TEORÍAS ESCRITAS EN SUCIA TINTA, CENSURANDO
LA VERDAD
Víktor Valles