A ELLOS.
A vosotros, los que me salvasteis
y salváis la vida,
por amamantarme con vuestra sangre.
Paz y amor para todos.
Ellos negociaron hace mucho
con la muerte.
Ellos huyen como fugitivos sin rostro
del nombre con que los marcaron.
Ellos saben de las flores ocultas
en el aliento de los cigüeñales.
Ellos viven en la llama eterna
que incendia las rosas del otoño.
Ellos siguen decididos
el dolor de las gaviotas.
Ellos asaltaron hace mucho
la fábrica de miedos.
Ellos avanzan sin descanso
contra el filo de las bayonetas.
Ellos dirigen en combate el avance
de los suicidas
en medio de la ceguera
de los ejércitos,
ellos caminan
sobre el llanto del cuchillo.
Ellos escaparon de la tormenta.
y ahora provocan
los incendios ocultos
del invierno.
Ellos, que desafiaron al sol
y nos salvaron de aceptar
la condena,
a ellos honramos en vida
y por ellos seguimos viviendo
en la ira de la bestia.
Poeta en resistencia.
Poetas de mierda, de manos vacías
Hoy me he puesto a meditar, y he decidido dedicar esto a aquellas mujeres (en mi caso son mujeres, no se si habra tios k tambien lo hacen), que cuesta un mund conseguirlas. Que tienes k hacer millones de historias para robarlas un beso y cuya unico trbajao es dejarse hacer. Despues de algun tiempo, se quejan de que ya no eres tan romantico, que ya no les mimas tanto. Esas a las k les gustan que les regalen rosas y les escriban poemas, y que solo se les ocurre decir que quieren que les hagas o les digas o les des... Sin mas.
Me dices que ya no sonrio,
que no tiemblo de placer,
que no muero entre tus piernas
despues de que hagamos el amor;
que ya no hay besos en la espalda,
caricias entre los muslos y el alma,
que ya no pierdo la cabeza en cada historia,
que ya no te escribo un poema cada dia.
¿Y tu que haces por la magia?
Me dices que ya no me vendo al mejor postor,
para consegir un dolar
con el que pagarte una estrella,
y el arcoiris que un niño dibujo para nosotros,
que ya no hay locuras,
que no te miento cada noche entre suspiros,
que ya no digo que sueño con verte vestida de blanco,
ni juro que seras la unica que amaré.
¿Y tu que haces por la magia?
Me juras que ya no me entrtego por ti como antes,
que aquello que hacia se me olvido,
que ya no te mimo como a una diosa,
que ya no eres la princesa del cuento que escribi;
que olvido la fecha en que te bese en el cuello,
que dejo que el tiempo se vaya sin inventar un mundo para ti,
que me dejo llevar por la marea y que no lucho,
por darte todo lo que dije que merecias.
Yo te pregunto,
¿y tu que haces por la magia?
Me dices que ya no sonrio,
que no tiemblo de placer,
que no muero entre tus piernas
despues de que hagamos el amor;
que ya no hay besos en la espalda,
caricias entre los muslos y el alma,
que ya no pierdo la cabeza en cada historia,
que ya no te escribo un poema cada dia.
¿Y tu que haces por la magia?
Me dices que ya no me vendo al mejor postor,
para consegir un dolar
con el que pagarte una estrella,
y el arcoiris que un niño dibujo para nosotros,
que ya no hay locuras,
que no te miento cada noche entre suspiros,
que ya no digo que sueño con verte vestida de blanco,
ni juro que seras la unica que amaré.
¿Y tu que haces por la magia?
Me juras que ya no me entrtego por ti como antes,
que aquello que hacia se me olvido,
que ya no te mimo como a una diosa,
que ya no eres la princesa del cuento que escribi;
que olvido la fecha en que te bese en el cuello,
que dejo que el tiempo se vaya sin inventar un mundo para ti,
que me dejo llevar por la marea y que no lucho,
por darte todo lo que dije que merecias.
Yo te pregunto,
¿y tu que haces por la magia?
Si alguien llega a victoria que me espere alli y se saque dos tequilas
-
asturriana
- fitipaldi implicado
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- Joined: 17 Sep 2003, 18:30
-
R d M
KUERPO A TIERRA
la sangre derramada en nombre de una bandera
x fin a koagulado,tras tantos soplos de niebla,
las lanzas estan klavadas en la piel del suelo
las kadenas envueltas en sorbos de miedo
y los sueños se adormecen en el imsomnio d las trinxeras.
kómo se agita el viento* en los abismos del silencio,
kómo se aferra la luna al cielo kuando siente el vertigo,
los pañuelos blankos kubren la frente del muerto
y el korazon del guerrero.
arrepentimiento.
punzadas de konciencia
en los pliegues del pexo.
el alba se tiñe de rojo,komo los restos de vino en el mesa
komo la manxas de sangre nla kama de Hades y Persefone,
y el terrorista mancha sus manos kon lagrimas de vena
ira y pena bajo el sol se mezklan,
y el grito agrieta kada muro ke enkuentra
y kada verso ke vuela
en la muerte anunciada del verdugo y del poeta.
no existen frenos para la guerra
ni karceles para las armas,
ni batayas ganadas,yantos merecidos,rekompensa humana.
de una sakudida,se pone al cielo en vilo
y en tregua el infierno,
nosotros dormimos kon verbos pasivos
lo ke otros pierden sin remedio.
siempre estrangulados por el odio sin razon,
sumisos al latigo de kuero de la destruccion.
tónica y dominante en pro de alzar la voz
dias despejados,ojos en libertad,pistolas sin municion.
apologia
del amor.
la sangre derramada en nombre de una bandera
x fin a koagulado,tras tantos soplos de niebla,
las lanzas estan klavadas en la piel del suelo
las kadenas envueltas en sorbos de miedo
y los sueños se adormecen en el imsomnio d las trinxeras.
kómo se agita el viento* en los abismos del silencio,
kómo se aferra la luna al cielo kuando siente el vertigo,
los pañuelos blankos kubren la frente del muerto
y el korazon del guerrero.
arrepentimiento.
punzadas de konciencia
en los pliegues del pexo.
el alba se tiñe de rojo,komo los restos de vino en el mesa
komo la manxas de sangre nla kama de Hades y Persefone,
y el terrorista mancha sus manos kon lagrimas de vena
ira y pena bajo el sol se mezklan,
y el grito agrieta kada muro ke enkuentra
y kada verso ke vuela
en la muerte anunciada del verdugo y del poeta.
no existen frenos para la guerra
ni karceles para las armas,
ni batayas ganadas,yantos merecidos,rekompensa humana.
de una sakudida,se pone al cielo en vilo
y en tregua el infierno,
nosotros dormimos kon verbos pasivos
lo ke otros pierden sin remedio.
siempre estrangulados por el odio sin razon,
sumisos al latigo de kuero de la destruccion.
tónica y dominante en pro de alzar la voz
dias despejados,ojos en libertad,pistolas sin municion.
apologia
del amor.
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Guest
joer kestoy ajilipoya,* mangado de Opio,de Heroes del silencioR d M wrote:KUERPO A TIERRA
la sangre derramada en nombre de una bandera
x fin a koagulado,tras tantos soplos de niebla,
las lanzas estan klavadas en la piel del suelo
las kadenas envueltas en sorbos de miedo
y los sueños se adormecen en el imsomnio d las trinxeras.
kómo se agita el viento* en los abismos del silencio,
kómo se aferra la luna al cielo kuando siente el vertigo,
los pañuelos blankos kubren la frente del muerto
y el korazon del guerrero.
arrepentimiento.
punzadas de konciencia
en los pliegues del pexo.
el alba se tiñe de rojo,komo los restos de vino en el mesa
komo la manxas de sangre nla kama de Hades y Persefone,
y el terrorista mancha sus manos kon lagrimas de vena
ira y pena bajo el sol se mezklan,
y el grito agrieta kada muro ke enkuentra
y kada verso ke vuela
en la muerte anunciada del verdugo y del poeta.
no existen frenos para la guerra
ni karceles para las armas,
ni batayas ganadas,yantos merecidos,rekompensa humana.
de una sakudida,se pone al cielo en vilo
y en tregua el infierno,
nosotros dormimos kon verbos pasivos
lo ke otros pierden sin remedio.
siempre estrangulados por el odio sin razon,
sumisos al latigo de kuero de la destruccion.
tónica y dominante en pro de alzar la voz
dias despejados,ojos en libertad,pistolas sin municion.
apologia
del amor.
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er bufón
Vuelvo a colgar algo. Rabia en papel...
ESPEJISMO
No sé cómo decirlo.
es una sensación de vacío,
de puñalada trapera.
Cada losa de la rutina
te estampa la cabeza contra el suelo,
se yergue, insolente,
como el sol de las 3 de la tarde,
recordándote
quién es el que pone las reglas.
Doy saltos cortitos jugando
a que vivo
trazando el destino,
magnificador de la nada,
mas la porquería
nunca inundará las tuberías
de la ilusión.
Y volveremos con la frente alta,
con el sabor de la derrota
en el paladar,
con restos de sangre
en la boca
de escupir las necedades
que nadie quiere oír,
a romper los cristales
de la distorsionada realidad
con manos llenas de
crudeza y amargura
a enseñaros los dientes.
ESPEJISMO
No sé cómo decirlo.
es una sensación de vacío,
de puñalada trapera.
Cada losa de la rutina
te estampa la cabeza contra el suelo,
se yergue, insolente,
como el sol de las 3 de la tarde,
recordándote
quién es el que pone las reglas.
Doy saltos cortitos jugando
a que vivo
trazando el destino,
magnificador de la nada,
mas la porquería
nunca inundará las tuberías
de la ilusión.
Y volveremos con la frente alta,
con el sabor de la derrota
en el paladar,
con restos de sangre
en la boca
de escupir las necedades
que nadie quiere oír,
a romper los cristales
de la distorsionada realidad
con manos llenas de
crudeza y amargura
a enseñaros los dientes.
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Poeta en resistencia
-
Guest
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Poeta en resistencia
A mí no me importa, pero mándame un e-mail y avísame si vas a hacerlo, para que no me pille por sorpresa e incluso ayudarte.
cufranco@hotmail.com
cufranco@hotmail.com
-
Poeta en resistencia
-
sospechosa_habitual
Delirios paranoides en plena evolución
me hacen pensar que igual
nada es como tú lo pintas.
Incoherencia en la lengua y en los actos,
que quizás
solo la locura razonada
me llevará
hacia el lugar donde algún semidiós
me mire
con semblante torcido,
me niegue
ideas con tilde reivindicativo
y de un bofetón
me baje a la cordura.
me hacen pensar que igual
nada es como tú lo pintas.
Incoherencia en la lengua y en los actos,
que quizás
solo la locura razonada
me llevará
hacia el lugar donde algún semidiós
me mire
con semblante torcido,
me niegue
ideas con tilde reivindicativo
y de un bofetón
me baje a la cordura.
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er bufón
Gracias poeta, pero no dejan de ser palabras que se lleva el viento.
Hoy toca una ración de desconsuelo y otra, de más rabia. Y de postre, fracaso...
AQUEL VIEJO ASIENTO DE METRO
El respaldo del asiento
viejo.
Aquel refugio sin alma
ha sido roído,
desmenuzado concienzudamente
por palabras rasgadas,
por ecos opacos
de míseros don nadie.
Sin embargo,
los pasajeros
continúan buscando
allí, en el fondo del vagón,
una breve muerte,
un lapsus,
el cigarrito de después
e impactan
de lleno
con la soledad,
con el vacío
de un respaldo de un asiento.
Enmudecen
e intentan deducir
futuribles
cuando, en realidad,
ansían
dejar a un lado
el redil,
cuando agonizan,
cuando sólo
quieren
construir estatuas de optimismo
y adorar a falsos dioses.
Por cierto, a mí me la pela si pillan alguna de mis potas. Las palabras no tienen propiedad, ¿o sí? Bueno, el único requisito sería hacer los coros
Hoy toca una ración de desconsuelo y otra, de más rabia. Y de postre, fracaso...
AQUEL VIEJO ASIENTO DE METRO
El respaldo del asiento
viejo.
Aquel refugio sin alma
ha sido roído,
desmenuzado concienzudamente
por palabras rasgadas,
por ecos opacos
de míseros don nadie.
Sin embargo,
los pasajeros
continúan buscando
allí, en el fondo del vagón,
una breve muerte,
un lapsus,
el cigarrito de después
e impactan
de lleno
con la soledad,
con el vacío
de un respaldo de un asiento.
Enmudecen
e intentan deducir
futuribles
cuando, en realidad,
ansían
dejar a un lado
el redil,
cuando agonizan,
cuando sólo
quieren
construir estatuas de optimismo
y adorar a falsos dioses.
Por cierto, a mí me la pela si pillan alguna de mis potas. Las palabras no tienen propiedad, ¿o sí? Bueno, el único requisito sería hacer los coros
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sospechosa_habitual
Esperé,
desconsolada,
a que una mañana entendieras
el por qué de mis versos.
Me calcé las zapatillas,
y salí a pasear,
como ayer,
por el camino de atrás.
La esperanza,
la verdad,
es que no sé dónde la guardaba,
porque,
por mucho que busqué,
no he sido capaz
de volverla a encontrar.
Disculpen esta gran basura, pero es lo que sale..., no doy para más.
desconsolada,
a que una mañana entendieras
el por qué de mis versos.
Me calcé las zapatillas,
y salí a pasear,
como ayer,
por el camino de atrás.
La esperanza,
la verdad,
es que no sé dónde la guardaba,
porque,
por mucho que busqué,
no he sido capaz
de volverla a encontrar.
Disculpen esta gran basura, pero es lo que sale..., no doy para más.
-
Guest