Poetas de mierda, de manos vacías

[soñador]

Ostias soñador mas dejao de piedra xiquillo.... wao precioso en serio

muxas gracias niña_mareá, se agradece muy muxo que te haya gustao, pero habeis muy buenos maestros de los que aprender... seguiremos dando guerra

[invitado]

wueno ave si saveis de kien es esto!!!!!!!!!


Se abrio un claro entre las nubes
hemos vuelto a ver el sol
como dos presos comunes
en el tejado de una prision


es muy facil, ja,ja. bueno no se si ya a salido, troncoss es ke son muchas paginas!!!!!!!!!!!!!!!

[Frozen Fantasy]

wueno ave si saveis de kien es esto!!!!!!!!!


Se abrio un claro entre las nubes
hemos vuelto a ver el sol
como dos presos comunes
en el tejado de una prision


es muy facil, ja,ja. bueno no se si ya a salido, troncoss es ke son muchas paginas!!!!!!!!!!!!!!!

Este foro es para que cada uno cuelgue sus poesías propias.

Para saber donde poner cada cosa mirate las Normas y consejos sobre el foro

(Que repelente que parezco ... o que soy?)

[Iréz]

¡Repelente!

[Modro]

hacia muxo q no pasaba x aki,hoy m apetece colgar algo

Con ganas de pecar

El jardin se quedo sin flores/
la sonrisa se queda sin motivos/
y el sol se queda sin razones/
nada queda por lo que luchar/
todo se ha derrumbado/
en el paraiso terrenal/

Es un laberinto carnal/
lleno de siete pecados/
y yo con ganas de pecar/
en tu cuerpo de mujer/

Solo dare un trago mas/
de esos labios carnosos/
enganchado otra vez/
de tus pechos viciosos/

La luna se come el dia/
y yo con ganas de pecar/
pero solo un pez en la ria/
y sin caña pa pescar/

encuentro la ilusion en tu piernas/
me come la ansiedad en la noche/
soy solo otro mas entre rejas/
sin tejado para ver el sol/

[soñador]

bueno peña, no sé, debe ser el momento, así que lo aprovecharemos, ahí va algo que mi cerebró escupió anoxe en mis desvelos

No soy más que...


Me siento en medio de todo,
En medio de ná...

Y no quiero ser la diana del arquero,
La liebre que apunta el cazador,
El blanco perfecto,
La prostituta que busca el desesperao,

Y no quiero ser un mirador esperando esa moneda,
Desnudo en un concurso de disfraces,
El maniquí en un escaparate,
El moderador de una mierda de debate,

Y no quiero ser ná...
No quiero ser el oasis en desierto,
La trucha en el anzuelo,
Uno más de quien hablar...

Sólo quiero ser tu aire,
Sólo quiero ser tu olor,
Ese agua que te moja cuando llueve,
Un pañuelo en mi dolor,

Pues no soy más que un perdedor,
Apaleado por amor,
Sólo soy el agua que te bebes cuando tienes sed,
Soy el duro suelo que te aguanta en tus caídas,
Soy el abanico en tus veranos...
El hielo en tu copa,
El carmín en tus labios,
Ese algo en tu todo
Un granito en tu montón.

[niña_mareá]

Con los versazos que me estoy leyendo por aqui, creo que yo escribo mas que mierda XD

[er bufón]

Será que una simple frase enciende mi imaginación...

No soporto
la sensación
de
la desgana,
ni
del
presente
caduco
que
ahorca
verdad
y
verosimilitud.

Sus
malabares
evitan
nuestros
desesperados intentos.

Díle
a
tu
miedo
que
te
esperaré
donde
el
invierno
sabe
a
mar,
donde
tu
nombre
se
camufla
entre
guijarros
de
ilusión.

Tendremos
nuestro duelo.

Volverá a doler la vida

[ChApA]

Blanco. Un color que en estos momentos comparten este papel y esas pequeñas gotitas de agua poco condensadas que caen del frío cielo. La parte de hoja sin escribir que estas palabras están manchando parece salir al exterior para caer sobre los árboles del viejo parque. La huella de un coche que acaba de pasar llama la atención sobre el pavimento de la calle. No importa, poco a poco estas palabras conseguirán borrarla. Las ramas más jóvenes de los árboles comienzan a doblarse, de la tierra surge una fuerza que atrae esa nieve que cae sobre sus hojas. La tierra está sedienta de palabras.

Un leve viento consigue mover los copos, parece marearlos, los lleva de un lado a otro. No son sino palabras que se mueven dentro de una cabeza, que como esos copos, al final, siempre terminan cayendo. No todas para formar algo bonito, algunas solo son capaces de chocar con algo y convertirse en agua, convertirse en sueltas sílabas que nada pueden decir. Digamos que esas son la mayoría. Afortunadamente, otras consiguen caer sobre lo que pronto será una bella flor, ayudando en su creación. Unas pocas, consiguen caer sobre un tejado para permanecer en ellos unas horas, pronto el sol conseguirá borrarlas… Y las más importantes son las que caen sobre un charco, son las más fuertes y seguras, pero el cambio de temperatura las destroza.

Así son las palabras, unas no llegan a ningún lado. Otras son capaces de dar lugar a grandes pasiones. Unas pocas, de caer en la superficie y debido a nuestra “cualidad” de humanos dejamos que el sol las consuma. Y las más importantes… las que caen sobre lágrimas. Estas son las que más dicen y las que desgraciadamente antes olvidamos. Un simple cambio de lugar hace que quebremos la seguridad de éstas.

Fuera a dejado de nevar, pronto el color blanco será borrado. En este papel apenas quedan restos de este color, y al igual que los copos, estas palabras serán olvidadas…






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Perdonar, me he equivocado y lo he puesto en la principl tb..

[Layma]

... Nos lo robaron todo: las palabras,el sexo,
los nombres entrañables del amor y los cuerpos,
la gloria de estar vivos, la crítica, la historia,
pero no consiguieron robarnos la memoria.

(...)

... nos vimos arrojados a éste combate oscuro,
sin armas que oponer al acoso enemigo
más que el dulce lenguaje de los cuerpos desnudos
y saber que muy pronto va a desbordarse el trigo. (¿Cuándo?)
-Palabras como cuerpos-Inventario (1978)-Joaquín Sabina.


Hoy se queman los últimos recuerdos
en un atardecer de antiguas llamas.
Voces que no entendemos nos advierten
de lo que no entendemos y nos mata.
Mientras la luz a su habitación regresa,
moribunda, delicada.
¿Qué hacer teniendo manos todavía?
¿Esperaremos de nuevo la mañana,
o dejaremos que la Luna venga
a llenarnos de nuevo de fantasmas?

Hoy la ciudad parece, con la lluvia,
una mano cerrada.
El ayer rebrota en la memoria
debajo de la ventana,
y el beso que nos dieron a su sombra
los labios nos abrasa.
Quién pintará paisajes,
donde habitar el olvido del alma.
Va envejeciendo el tiempo,
y ya todo son filo de espadas.

Nos hirieron, nos hirieron.
Ya no nos queda nada
que dar, que recibir, que arrebatarnos.
Hemos oído tantas frases que ahora
se desploma sorda la esperanza...
Hoy se queman los últimos recuerdos
y se dicen las últimas palabras.

[Frozen Fantasy]

Esta.... cosa... (como definirlo?) es mi primera canción protesta.

MUDOS

Allí donde el viento no tiene peinados que deshacer
allí donde las paredes están en la propia piel
allí donde un susurro no vale más que un silencio
allí donde se afincó el miedo al cielo

un pensamiento intenta sobrevivir
y en su cauce no encuentra mentes en las que escribir

con tinta china que esta no es la obra de un Dios
que estas garras sólo aprietan sin voz
y si hoy llegara un arco iris de libertad
pasaría de largo y qué mas da

si tras su velo de legalidad
controlan tu mirar

sabes bien que la suerte no nos acompaña hoy
que en tus manos están las respuestas al dolor
que el cielo se tiñe de color misil
y todo alrededor parece tan gris

una explosión

sigue muerta la libertad

una voz quiere alzarse por encima del subsuelo
una bofetada le devuelve a su sitio para que no recuerde

que esta no es la obra de un Dios
que estas garras sólo aprietan sin voz


El que quiera oirla con mi cutre voz y mi magnifica manera de tocar la guitarra, que se ponga en contacto con mi manager... quicir, conmigo.

[Trovador sin Destino]

NI SIQUIERA ERAN VERSOS

He pensado en dejar de empañar mi memoria
cada vez que mis dedos la recorren
dibujando la curva de alguna sílaba
de esas que riman con tu nombre

no se trata de inspiración
no es arte
nunca lo fue
no son rabietas
no los mato por sentirlos mierda

antes
los sentía vómito
y formaban parte de mí
eran columna vertebral
eran la mano en la frente
frente a las arcadas

me arropaban
me mecían
corrían detrás de los necios que miran al dedo
para escupirles la luna en la nuca

antes ni siquiera eran versos

he pensado en dejar de quemarlos
he pensado en dejar de morir cada noche anestesiado
con el humo
de la tinta
empañada en queroseno.

[robert]

Buenas, saben que a veces escribes una estrofa y te gusta e intentas continuarla para que te quede algo un poco aceptable en tamaño y ya no te gusta? Pues eso es esto...


SOBRE TU PECHO

El día menos pensado
te escribo el mejor poema del mundo
mientras tanto
tendrás que conformarte con mi sonrisa
cada vez que te miro
cada vez que pienso en ti

Mientras llegue ese momento
deja que me vaya arrastrando
entre letras y palabras
que no te llegan a la suela de los zapatos
no se acercan al olor de tu pelo

Cualquier día llego y te canto
la canción más bonita del mundo
llamaré a Bottor para que me ayude
mientras tanto
tendrás que conformarte con mi sonrisa
cada vez que te miro
y con alguna canción que ya exista

El día menos pensado
me tienes viviendo sobre tu pecho


Nos vemos en los bares

PD: Trova, espero haber malinterpretado tus palabras y que eso no signifique que dejaras de deleitarnos con esas cosas que nos dejas de vez en cuando...

[FURK]

Buenas, saben que a veces escribes una estrofa y te gusta e intentas continuarla para que te quede algo un poco aceptable en tamaño y ya no te gusta? Pues eso es esto...

Esto me viene que ni pintado, claro que sí. De hecho, no pensaba colgarlo, pero dos cosas me han invitado a hacerlo, tu explicación; y que quería decirle a Trova que me flipa cada día más, y que me suda la polla que me diga pesado, putilla (aunque esto igual es por otra cosa, xD) o lo que quiera, que no voy a dejar de decirlo.
Eso sí, Robert, yo ni siquiera le he echado huevos y se queda cortita la estrofa (por llamarlo de alguna manera) sin más.
Por no tener no tiene ni nombre.


Retumba
el distante eco
de una voz
en mi cabeza.
Alguna neurona
debe quedar
flotando en el alcohol de ayer
que piense
que aún quedan cosas por hacer,
que se haga ilusiones
y pajas
con que nos volveremos a ver.


Un saludo PEÑA...

[Layma]

Si ya no vendrá la primavera,
¿para qué la espero?
Y si la espero,
dí porqué no viene.
Tendida la mano mantienes,
y escondes el fuego de una hoguera.

Cuánto tarda, y cuánto tardo,
en desprenderme de sus bienes.
Si ya he sido salvada no lo sé,
pero siento en el alma ese dardo.

A la mañana, que se vuelve oscura,
sigue la noche, que se vuelve clara
a solas con tu sed, que hiere y cura.

No quisiera pensar si no pensara,
me olvidaría de mi si de ti me olvidara
y de que nos volveríamos a ver
cuando la primavera llegara.