Poetas de mierda, de manos vacías

[dejedi-M]

"SIN PREOCUPARSE"

Le enseñaron cómo pintar una flor roja con tallo verde;
le enseñaron cómo se escribía la a, la i, la u, e incluso
le enseñaron cómo se escribían las palabras;
le enseñaron a leer en voz alta y por dentro;
le enseñaron que con los lápices de colores se pintaba
y con el lápiz, a secas, se escribía; que los enunciados
iban de color negro y las respuestas, en azul;
que se corregía con el color rojo y que el verde era esperanza;
que si sacaba un diez sería mejor que un nueve.
Le enseñaron a sumar, restar, multiplicar, dividir,
y más tarde ecuaciones y luego ya no recuerda más
porque, autodidacta, aprendió a soñar.

Le enseñaron, más tarde, a pintar el cielo en un lienzo,
a recoger un recuerdo en un pedazo de papel,
y le dijeron que las palabras a veces tenían valor.
Un viejo diseñador le enseñó que las bragas verdes
no debían ir con pantalones blancos; y bajo la luna,
en un parque, alguien (qué importa quién) le enseñó
a aprender a amar.

Ella decía, sí, sí, y miraba su diez marcado en rojo,
o en verde si la profesora era Asunción;
y en la recepción del colegio la conocían porque era
responsable, y se le podía mandar a por fotocopias.
Los niños intentaron enseñarle a jugar, pero no lo lograron,
porque ella sólo había aprendido a decir, sí, sí, y soñar.
Preguntó a un profesor por qué el enunciado en negro,
por qué la respuesta en azul y la esperanza en verde,
y él pensó.


Pasaban años y Mabel le enseñó un piano;
explicó
que las teclas negras eran sostenidos y las blancas, no;
y ella se limitó a pasear la yema de los dedos por encima
de las teclas negras, porque creía que sostendrían sus sueños.

Los niños del parque ya no jugaban, pero no importaba,
porque había otros niños que sí lo hacían, y estaba bien.
La cámara se oxidó y sus padres le regalaron otra,
ella, desconcertada, fotografió la vieja cámara oxidada
para guardarla y que no se emborronara en sus recuerdos.
También fotografió la pata de un banco, una nube enrojecida,
los restos de un cigarro, una batalla perdida,
un pez cadavérico tirado en medio de una rambla,
y un insecto viajero posado encima de una flor,
y el banco de una calle porque le pareció normal, y
una bailarina de ballet, y un zapatero trabajando,
y la luna sonriendo, y un payaso comiendo helado;
pero no pudo fotografiar nunca una carcajada,
ni el sonido de una fuente, ni el pilar que sostiene un sueño.
Por eso, por eso…
por eso un día abandonó la cámara de fotos
en el baúl de los recuerdos,
junto con todos los álbumes de fotografías,
los lápices de colores y las faldas de volantes.


Al día siguiente, apareció. Y con él, ella.
Él iba vestido de un blanco impoluto, y a su lado caminaba…
Ella.
Ella,
ella ostentosa, ella trajeada de negro,
ella orgullosa de ser quien era:
una estilizada y elegante dama,
ella, una pluma.

Algo más tarde el olor a café y tostadas
inundaba cada mañana la cocina;
el olor a café en la panadería;
el olor a café en cualquier bar,
fundido con el de la tinta oscura
que hacía brotar tantas cosas
que ella no hubiera podido imaginar…
Y podía usar los lápices de colores para escribir,
al lado de una taza de café;
y podía crear inhóspitos mundos imaginarios,
al lado de una taza de café;
o mirar dentro de su corazón y calcarlo,
todo al lado de una taza de café,
como le habían dicho que hacían
las grandes escritoras… sí, sí.

Luego su ambiente se redujo a pinceles,
lienzos, aceites, pintura, olores ya familiares,
y aprendió a pintar sueños, a pintar cielos,
a pintar atardeceres, y playas, y lágrimas,
y a pintar colores;
pero nunca supo trazar una línea incierta,
nunca supo dibujar tal como un niño.

Finalmente, cansada de llevar a cuestas cámara,
y trípode, tarjetas de memoria, baterías, fundas y carcasas;
cansada de llevar a cuestas caballete, pinceles,
aceites, pinturas, lienzos y la fórmula del surrealismo;
cansada de la opacidad de la taza de café, de la arrogancia
de la dama pluma, del frío y distante papel de nieve y sus tachones;
cansada de ir de acá para allá con los sueños a cuestas,
y cansada de aquella vida de caracol,
se acercó al piano y rozando con la yema de los dedos
una tecla negra,
suspiró.

Lanzó notas al viento con la esperanza de que,
en alguna parte, en algún país, en algún reino de nieve,
alguien hiciera lo mismo.
Así, con las vibraciones de su voz aún tiritando en el ambiente,
y su corazón ligero de equipaje, tan liviano, tan transparente,
salió a la calle y respiró el ambiente a lluvia…
Y entonces, sólo entonces,
gritó.
Cinco segundos más tarde, había aprendido a jugar
sin ni siquiera preocuparse de soñar.

[Frozen Fantasy]

Hay una habitación estrecha
al fondo de este pasillo
donde se desgranan los versos
y se adormecen las mentiras,
un rinconcito donde es agradable mirarse,

no te acerques a ella,
en su letargo de calma
no hay más que comodidad,
adormilamiento,
olvido,
coma.

[Iréz]

Yo como siempre, jodiendo vuestros versos con mi jodida prosa.

Pero allá va...

Desgarrando mi alma a cada dos pasos, abriendola con mis dos manos, y gritando de un modo que ni el aire lo esconde. Cosiendomela a mi cuerpo, a rastras con ayuda de mis mentiras. LLenando noches con mis males, mis rincones, y mis veros perdidos. Versos que me robó mi musa, y está se largo dejandome en la miseria de la soledad, en la nada.Totalmente desnuda, y el frío rozaba mi piel. Me quito hsta las mentiras, pero perdí mis zapatos por el camino de la victoria; descalza ante ella. Naciendo de la lluvia, las gotas por mis mejillas manchadas de sangre y sudor. Saliendo por el patio interior, sin luces ni estrellas. No pasan ni horas, ni minutos; tan sólo lamentos que celebrar. Tristezas que sofocar. Obligar a la nada para convertirse en algo concreto que pueda lavarme la heridas con ella.

Las cuatro de la madrugada, de la mañana; y yo perpetrando violaciones al aire. Siempre con la misma mierda entre mis dedos, entre mis ideas...siempre sacandome de la rutina, secandome mis lágrimas, a base de hostias, robando silencios al ruido. Prohibiendome salir por las noches, la luna me trastorna en los tejados, temiendome que las estrellas me nieguen ser mis guías. Imaginandome mi apocalipsis, mi sueño,y mi suciedad. Vistiendome con harapos de sentimientos hacia tí. Hacia el mundo real. Sabeindo que no existe. Besandome con la tristeza. Los labios entreabiertos, pasandome la hiel a mis labios, y yo escupiendo sangre. Sintiendo ese sabor en mi boca, y sin capacidad de expulsarlo. Entre mis manos una ardiente ceniza, quemandome toda la mano; pero ya no siento dolor. Como un gato, que tiene siete vidas. Como esas siete vidas que tiene un gato que sueña en el vacio de sus sueños, entre estas jodidas alturas.

Vértigo al ver tanta altura. Tantos metros sobre el suelo, sobre mi cabeza, y tanta letra mala. Música. Palabras.Guitarras. Solos. Tanta tontería, pa' tan pocos días. Para escribir aquí palabras que nunca salen. Que nunca me obligué a beberlas...a sacar dos vasos, y emborracharme con ellas hasta perder el sentido. Viviendo al límite, y con la incertidumbre a mis pies.

Tantas cosas inventadas, tantas palabras dichas, tantos sentimientos nombrados que carezco de ellas para limpiar mi penumbra.

[Frozen Fantasy]

En el microsegundo
que tardan mis labios
en fundirse con los tuyos,
evaporando el ser
a llanuras pobladas de esperanza
y pasión,
se zambullen los sentidos
en estridentes azotes de violín
y épicas melodias de libertad
condicionada a la tiranía de tu respiración
entrecortada
mientras mis dedos
colonizan tus poros
y dibujan tu curvado y esbelto mapa
y los tuyos surcan mi piel
dejando prematuras marcas de pasión.

Abrasado,
el deseo nos mira aterrorizado.

En el microsegundo
que tarda mi ser
en enlazarse con el tuyo,
topé con la inmensidad del infinito.

Nirvana,
verdad,
paz.

[RociMadalenas]

Borrado.

[*Itza*]

Nunka me fui del todo. Sólo me eskondía tras la pantalla porque el derrumbamiento inminente de mi vida me hacía temer kualkier kontacto kon la realidad. Se me había olvidado lo grande ke es volver y saber ke la gente sigue estando allí, al otro lado. Perdón por lo ke sigue, siempre kise nacer eskritora... pero nadie me dejó elegir.


Alguien me contó que te habías ido,
que nunca volverías. Que te habías cansado de mi.
Te busqué tantas noches
en los pliegues de mis sábanas
deseando que el mundo parase su jodido movimiento,
deshaciendo así los años,
acabando con los veranos,
devolviéndome mi tiempo.
No super ver aquel fin
en el tacto de esas manos,
en las miradas borrosas
que me hablaban del cansancio.
Te perdiste
sincero
lento
grave
sin sentir más que pesar.
Desapareciste entre la niebla
de las dudas que desvelaban mis noches de borrachera,
mis mañanas amargas con resacas y silencio,
mis madrugadas de quererte odiándote.
Aquella jodida niebla te tragó por completo
como tragaba a los árboles,
a los caminos,
a todo lo que me rodeaba aterrándome.
Te tragó sin digerirte,
sin darme la posibilidad
de la duda razonable
de que un día te vomitaría de nuevo.
Alguien me contó que te habías ido,
que nunca volverías. Que te habías cansado de mí.


Sólo una última cosita. Roci_madalenas, hacía tiempo que no encontraba a nadie que supiera poner palabras a los sentimientos de esa manera. Increíble, de verdad. Increíble.

[Layma]

¿Y qué habré de decir para que entienda
que ya todo ha concluído?
¿Qué palabra podría convencerlo
de que no es tu llegada lo que aguardo?
Se abren las luces nuevas y murmuro:
"Hoy no diré tu nombre.
Estoy en el pasado. Hay que partir
a buscar nuevos pastos." Pero el alma,
enferma y distraída, no me sigue
y se queda extasiada en tus praderas.

¿Qué fuerza hay contra esta voluntad
de estarme con tu olor y tu recuerdo?
¿Cuénta acaso el mañana para quien
vivió hasta ayer su tierra prometida?
En la llanura no aparece el nuevo pastor,
y hacia el anochecer, indestructibles,
manejo pruebas de pantalla y sombras.
Cercan pasan el agua y la sonrisa:
el pasado es lo único que recuerdo.
"Mi sangre -me digo-
debiera ser de piedra",
más sé que he de olvidar
lo que no quiero que caiga en el olvido:
llegarán otras manos y otra boca,
otra cintura borrará la tuya.
Pero hoy debo encontrar una palabra,
que llegue a donde quiera que estés.

[Mo]

¬¬'.

Quien añora el lugar donde conviven el cemento y los ladrillos, donde la miel se pega al lodo, donde los miedos se pintan con su caja de colores, donde sonreír a veces es una simple pegatina.
Y si salgo, te regalo un cromo a cambio de tus pensamientos y si no salgo, pinta un beso con aguja y dedal para decorar estas cuatro paredes.
No sé si es mañana, ayer, lunes o sábado, si esto lo he vivido ya o es un dejavu, si el dolor está encadenado a mi cuello o comparte mis sueños y esperanzas.
Las tostadas saben a cansancio, al exilio eterno del deber y el compromiso, no levanto los párpados ni aun siendo de noche, no merece la pena… ¿para qué?.

Besicos pa tos!!!!

[robert]

CELOS

De ser tan vago
de tener tan poco
de dar los besos
sólo de vez en cuando
de haber perdido la frescura
y la imaginación
de necesitar toques de atención
de intentar volver a ser yo
de tardar tanto
en hacerlo todo
de no despertar a tu lado
siempre
de no decirtelo siempre
de que sientas que no lo siento
de no poder ser como soy
de ser como soy
de no regalarte un libro o unos palotes
de salirme de tus sueños
cuando yo sólo quiero quedarme a vivir dentro
de vivir tan lejos
de no haberme mudado hace tiempo
del verano pasado
de hace dos inviernos
de que creas que no te quiero
de tantas cosas tengo celos...

Nos vemos en los bares

[Frozen Fantasy]

Igual que la rabia
contenida en recipientes de conciencia
mi corazón se revuelve
y me engorda el pecho
tiñendo del rojizo de mis labios
el latir,
tembloroso
como ellos,
como mi autolavado de ego,
como un trozo de hierba invadido por el viento.

[er bufón]

A veces
me siento protegido
tan sólo
con
escuchar
una canción,
con
un susurro
suave
y
sincero.

Y es que,
también a veces,
se
me desboca
la cobardía
y
anhelo
soplarle
a
la llama
que
mantiene erguida
mi existencia.

Por eso
dejo
que
la música
me
lama
las heridas,
por eso
es capaz
de
desvelarme
una voz
a lo lejos...

Y las dudas continúan aletargadas esperando que las vuelvan a tentar...

[dejedi-M]

El amor lo inventó un corte inglés prehistórico,
que no tenía mejor quehacer que entretener
a la humanidad con juegos de arlequín.

El amor empieza y acaba;
mas cuando empieza
“¡no ha de acabarse nunca!”,
y cuando ya se acabó
“¡jamás debiera empezar!”

El amor, espada del débil,
escudo de la vida, eterna
excusa de la locura…

El amor, pretexto de un milagro,
aún razón inevitable para latir,
pues sin él, ¿para qué existir?

El amor lo inventó un corte inglés prehistórico,
que no tenía mejor quehacer que entretener
a la humanidad con juegos de bufón.

Mientras se tiene, se tiene el miedo
a perderlo para siempre.
Cuando se perdió, hay la seguridad
de no volver a poseerlo.
Cuando reaparece, se tiene ilusión
que teme resquebrajarse.
Y al final lo que queda, son los restos
los recuerdos de una obra de teatro
que hace tiempo finalizó.

El amor lo inventó un corte inglés prehistórico,
que no tenía mejor quehacer que entretener
a la humanidad con juegos de payasos.

[ToTxO]

Curioso...

[dejedi-M]

Curioso...

[ToTxO]

Curioso...

E curioso!