Poetas de mierda, de manos vacías

[_bufon_]

De tanta bala perdida...





aprendí a curarme las heridas con música y alcohol,
mentí aparentando una solemne y falsa felicidad,
destrocé a dentelladas los zancadillas que pone el desamor,
entendí el misterio de la vida en toda su complejidad.

Descubrí que hay bocas que saben recompensar un buen gesto,
anduve por lugares que, en realidad, son sólo fruto de la imaginación,
drogué el sentimiento, a mi alma, vi mi miseria en todo su esplendor,
soñé con que todo salía bien y desperté aturdido por el desconcierto.

Desnudé palabras y las planté en medio de la nada,
tratando de hacerme más fuerte en mi debilidad
y volviendo a revisar los pasos de la última cagada,

comprendí que no tiene mucho sentido valorar
si la indiferencia se hace eco como un truco malabar,
como una broma que busca la complicidad de una mirada.

[_bufon_]

Hoy día
la ecuación se presenta
más
compleja
que nunca,
pese
a que la solución
está
a
la vuelta de la esquina...

No somos capaces
de
descifrar
el enigma de la felicidad
y
tratar de dibujar
un presente
de
sonrisa amable
y
la casta
suficiente.

Curioso,
cómo nos estrellamos
ante
el muro
adornado
de
rutinas y maldormires...

cómo,
con el golpe,
nos hacemos más fuertes,
pero
también
un poquito más desconfiados
de
tanto
fracaso exprés.

La incógnita
es el futuro
multiplicado
por
la rutina
menos
los
ratos buenos
y la sonrisas...

Y sigue sin haber
solución
válida
a
tamaño problema.

Y es que
la vida
no es una operación,
no es matemática
y
las soluciones
que intentamos darle
tampoco.

La vida duele,
se disfruta
y
es volátil...

...tanto
que aún tengo miedo
de que se me escape entre los dedos...

[mapixi]

Fumigué el asedio
de ritos y circuncisiones familiares.
Y rompí el silencio
de cristales mudos
y sentimientos blindados.
Un ramillete arrancado de hechos
a manos de mi metamorfosis
hizo anidar un rasguño en mi voz
que se armó de gritos liberados.
Fumigué el asedio
de espejos paternales
y a dentelladas me arranqué la atadura umbilical.
Trituré la devoción
de adicciones a cristo crucificado.
Enterré mis juguetes en el jardín
y los vestidos de comunión de sonrisa rendida.

Ya nunca más vinieron los pecados en tropel a mi puerta
como excusas ciegas en mitad de la noche.

Sangré la solitud de los días
y duelo de vidas anteriores.
Me convertí en una trapecista.
Pie sobre pie de una cuerda
suspendida en el aire
de vez en cuando
saltaba noticias
sobre el escarbar confuso de las hormigas.

[BeSo_DeL_iNfIeRnO]

Lo mío es el verso libre,está claro


Pienso en las noches como ésta que no se me permitirán vivir.
A las seis de la tarde es de noche,y es de día.
Es de noche porque los rayos de sol acariciando la cama tienen un punto mágico y nostálgico,como la luna.
Es de día porque entre tanta claridad no hay espacio para mis medias mentiras,para mis medias verdades.
No hay espacio para ahogar la tristeza entre el cielo y las estrellas.
Tanta claridad no ayuda a soñar despierta.
Pienso en las noches como ésta en las que no estaré entre tus brazos.
(Pero pienso que en noches como ésta estuve entre tus brazos.)
Me ahoga la luz.
Pienso en las tardes de luego que me están prohibidas.
En las que ya no volverán.
La luz asesina.
Y se me clava como un puñal la noche eterna,el día eterno.
Y no puedo salir,porque es de noche y es de día,y no sé separar el día de mi corazón de la noche del exterior.
Ni la noche de mi alma del día de mis sueños.
Pienso en las tardes como ésta que no se me permitirán vivir.

[Trovador sin Destino]

Ehmmm... hola y esas cosas, soy bottor y antes solía escribir :S

REOJO

He calzado la vista
con los cristales de mirar hacia otro lado
perdiendo esfuerzo en un pulso
contra el
inevitable reojo
hacia el espejito mágico de mi antípoda
capaz de marcar a fuego entre ceja y ceja
sin habérselo preguntado
quién es la más bella del reino

he jugado, torpe, a ilusionista
tratando de distraer
con fuegos de artificio
la imagen
de las yemas
de unos dedos
sin mi huella dactilar
arrancando melodías mudas
que quise haber compuesto yo en tu espalda

he cargado el petate de milongas
papel de arroz y morfina
para acampar en un pico de la luna
y recordar que olvidaba que no quería
desgastar mi misma piedra de tanto tropezón

[_bufon_]

Aquella noche decidió no dejar perder su pensamiento con las estrellas...



se le escapaba la vida en un aliento,
sentía vértigo al contemplar sus penas al trasluz,
vomitó sus verdades, las guardó en un baúl
donde años atrás abandonó el sentimiento...

pensó que tanta polución flotando le recordaba al jodido invierno
y que debería limpar el cristal de tanto lamento mal parido,
también creyó conveniente un corte de pelo, no echar de menos
lo que perdió y ganó, amó en el exilio y lo que debio haber sido...

se atragantó de miedos y preguntas sin respuesta,
creyó escuchar un blues calle abajo,
un verso ciego de los que duelen a la primera

y se dejó llevar más arriba, paso a paso,
y voló y descubrió que la noche aún es eterna
que sin estrellas y sueños...no encuentra el descanso

[dejedi-M]

Por orden.
Un par de "algos"

Necesito los cinco sentidos para escuchar.

Porque si me concentro sólo en mis oídos
no oigo más que las olas del mar...

Me faltan los otros cuatro para amarrarme
a la Tierra;
o para no flotar
a la deriva;

...si sólo escuchas con los oídos
te pierdes una quinta parte
de lo que te quieren contar.


dejedi, 9 de septiembre del 2007

Mi poesía nace y muere
dentro de mi
volátil cuerpo,
con cada latido.
Me doy cuenta
y me desgarra.
Pero sé que hay
CADENAS
que detienen
y anulan
su crecimiento.
El olor de tu piel.
El sabor azul
de tus ojos.

Por ejemplo.

Mi, tu, su,
nuestro
llanto,
que fuera
comienza ya
a rezumar sangre.


Y ojalá fuera
sólo un ejemplo.


dejedi, 10 de septiembre del 2007


y embriagarme del sabor azul de tus ojos
y embeberme de la melodía de tu piel
y lanzarme, y estamparme, y caer de nuevo,
para, por, -según-, sin, mirar tu mirar...
y llamar a tu puerta una vez más
y leer el letrero:
CERRADO POR DEFUNCIÓN.
Y embriagarme de la melodía de tus ojos,
o embeberme del sabor de tu piel,
solo hasta que se acabe esta canción.
Que la vida es un juego
y los juegos, juegos son.

Cuaderno de verano. Dejedi, 10 de septiembre del 2007.







Qué manera más tonta de llorar sin llorar.

[_bufon_]

Qué quieres que te diga
si
observo
con las manos atadas
que
las ilusiones
se desvanecen
como
por arte de magia...

si dudo
del presente,
del futuro,
de mis intenciones,
de mis deseos,
de mis sueños...

si me quedan ya muy pocas ganas
de
salir adelante,
tan cabezota como siempre,
tan rendido como nunca...

qué quieres que te diga,
si, cada vez,
me repugna más
el sabor
de
la derrota
y
tener
que
remendarme el corazón
a base de versos
y
cerveza fría...

si el eco de la soledad
se hace
más patente
cuando
grito
un nombre
al vacío,
cuando
paseo
con la mirada perdida
añorando
que
unos ojos
me devuelvan
a mi estado de letargo,
a la sensación de odiar los empates
y
no
echar
de menos
más
que
los segundos que pierdo
en
desgarrarme el alma
en días tan tristes y melancólicos
como
el
de
una despedida...

[nani]

bueno no sabia muy bien donde poner esto ya que no es un poema y tampoco me parece un relato y logicamente no voy a abrir un nuevo tema para colgarlo asique lo dejo aqui.

Bastaba cerrar los ojos para poder descubrir lo que en realidad pasaba. Cierras los ojos y te ves cayendo en un agujero sin final, uno de esos agujeros sin tiempo que nos enseñan en los dibujos animados, y caes y caes y no dejas de caer y de repente abres los ojos, acostumbrado a la constante caída y ves una cuerda, posible salvación pero no la aceptas, necesitas salir de ese lugar por ti mismo.
Te encuentras en la eterna caída y te lanzan escaleras, pobres de ellos no se dan cuenta de que puedes volar, si siempre lo has hecho ¿Por qué no ahora? Entonces aparece en ti un recuerdo de la infancia, Peter Pan, el héroe de dibujos animados, él volaba porque tenía un pensamiento alegre. Entonces, se da un momento en el que todo se para a tu alrededor, como si fuera la explosión de una supernova y te das cuenta de por que estas cayendo y porque no puedes dejar de caer y volar hacia la salida. Te falta el pensamiento alegre entonces buscas tus antiguas alas y te das cuenta de que las has perdido, ya no puedes volar con esas alas. Entonces sucede algo, empiezas a caer más rápido todavía porque te das cuenta de que las viejas alas que ya no puedes usar son las únicas que encajan en los orificios de tu espalda.

[ToTxO]

Mmmm bueno voy a decir algo que no se si se dijo alguna vez en este foro porque me incorporé a el demasiado tarde (llevaba bastante tiempo en funcionamiento) y me fuí de él hace un tiempo asi que si alguien se me adelantó pues tal vez no aporte nada nuevo, pero bueno leeo frecuentemente los poemas que aqui poneis, aunque yo he dejado de poner los míos.

Lo que quiero decir es crítica constructiva, vaya por delante. Nada de rallaros por rallar. Tampoco me las voy a dar del tio más culto del mundo porque ni lo soy ni lo voy a ser, evidentemente... Yo escribo y bueno, en la medida que me lo pide el cuerpo leeo poesía y para los tiempos que corren es bastante.

Evidentemente, todo lo que diga es en terminos generales, es odioso pero no voy a analizar cuanto poema hay en este foro porque la verdad sois bastante prolíficos y me llebaría un tiempo largo, asi que comentaré una serie de "fallos" (porque no se como llamarlo) que veo en muchos de los poemas aqui publicados.

En primer lugar, al escribir poesía, es casi casi imposible no recurrir a una serie de tópicos sobre los que comunicar las ideas... Siempre ha sido así; la vida, la muerte, el verano, el otoño, el río, son ejemplos típicos y claros de esto. Me sucede que en muchos de vuestros poemas a veces no leo absolutamente nada nuevo, son una serie de remiendos... de retales totalmente inventados que los pegais unos con los otros de manera más o menos ingeniosa (ese si es aveces un mérito a reconoceros) pero que en definitiva, no innovan en absoluto. Es decir, "te quiero" lo pensamos todos , pero ya está dicho y se trata de jugar con el lenguaje y hacer algo nuevo y, por supuesto, bonito.

En general, me parece que descuidais muchísimo la forma de vuestros poemas. No se trata, evidentemente, de seguir a rajatabla una rima consonante ABBA ABBA etc, ni de medir al milímetro vuetras sílabas, pero un punto intermedio entre lo uno y lo otro me parece coherente, aporta sentido, musicalidad y da sensacion de obra completa.
Por supuesto no adjudico a ninguno de vosotros todos estos males, ni a todos ninguno. No todos vosotros cojeais del mismo pien, en mi opinión.

La metáfora tiene un tratamiento alucinante en este foro. O es inexistente, o es despiadada, es decir, algunos poemas carecen absolutamente de ella, y otros resultan surrealistas de tanto que destruyen la realidad por medio de esta. De nuevo, un punto intermedio me parece lo más coherente; situarse en cualquiera de los otros dos extremos requiere una muy dificil argumentación, y por tanto sitúa vuestro poema en una posición muy vulnerable.

Por último, comento algo que a otros no les parecerá en absoluto un error y lo defenderán a ultranza. Es más bien una manía que tengo. No entiendo esa tendencia a usar siempre terminos, ambientes y situaciones viculadas a lo vulgar. Por todo el foro pululan cantidad de metáforas, imágenes, vocablos de un gusto poético dudoso. De todas formas, como ejemplo claro os pondré la cantidad de tacos que muchos usais en vuestros poemas. Yo los uso si me enfado, pero no los necesito en absoluto si escribo; el lenguaje es demasiado rico para caer en esta trampa. Esto es, como ya digo una manía mía con la que muchos me podríais contestar con un simple no.

En fin, es tarde y creo que por hoy ya he escrito bastante.
Espero que no malinterpretéis esto, yo aceptaré con mucho gusto vuestras críticas en http://yoquieroserelcalifa.blogspot.com

Un saludo a todos y seguid escribiendo!!


PD: Espero que lo leais, porque me ha llevado rato largo

[RociMadalenas]

Borrado

[ToTxO]

Lo leo de principio a fin y me doy por aludida. En todo. Pero es que supongo que es precisamente la "gracia" que pueda llegar a tener lo que escribo (perdón: lo que escribía¬¬), es decir, que escribo (escribía) lo que me sale (salía) del chumino (y digo chumino porque suena más fino que coño, que puede parecer que estoy siendo borde... pero sólo intento explicarme jaja)... yo hablo así, así que yo escribo así, lo digo sin acritud (que diría Juan Cuesta ) y bueno, pues estoy orgullosa y todo, porque me venía muy bien como terapia, a qué negarlo. Ojalá todavía fuera capaz de (mal)escribir.

No obstante, pues por supuesto respeto tu opinión, faltaría más. Pero a mí me gusta leer las cosas de la gente de aquí, es más, en el párrafo anterior sólo hablé de mí porque creo que es lo correcto, pero puedo decir, sin dar nombres tampoco, por vaguería más que por mojarme, que hay mucha gente aquí que peca de lo mismo que yo, y desde luego que me gusta más leerles a ellos y me llegan mucho más que alguien que se dedique a mirar las formas o el vocabulario. Porque somos poetas de mierda, palabras directamente desde las tripas a la pantalla de su ordenador.

Me referiré a esto último que has dicho, y diré que sinceramente, creo que a todos los que hemos leido a Neruda, a Lorca, a Machado o a Quevedo nos han emocionado sus versos. Ellos son los grandes, y cuidaban mucho sus poemas.
Tal vez entonces deba dejar de meterme en ese saco, no seré poeta de mierda de manos vacías... Personalmente, prefiero escribir en el papel .
De todas formas gracias por contestar, algo que no siempre es frecuente en el foro. Y desde luego insisto en que me gustaría que me pusieseis a mi a caldo el la web que puse arriba. Invitados estais.

Un saludo Roci!

[Modro]

perdido en un desierto
sin comida,sin agua y sin aliento
De compañero llevo un sol
Que calienta,a veces demasiado
quemando mis pequeñas esperanzas
se me agota el tiempo
y no encuentro el oasis
donde descansar y refrescarme
se me agota la paciencia
y no encuentro la Yerba que temple mis nervios

mi cabeza no quiere pensar,
mi corazon no quiere sufrir,
y mi boca no quiere morder piedras
no quiere volver a partirse los dientes
al menos no en este lugar,
al menos no contigo

no mas mentiras,no mas sufrimiento,
solo un poco de amor
una inyeccion de adrenalina
que me de las fuerzas para caminar
por un sendero de espinas afiladas
por un cielo lleno de angeles caidos
en bastallas erroneas
en trigales de tristes tigres
de leones enjaulados
de libertades sometidas a engaño

volver al mar,volver a mojarme los pies
entrando poco a poco al agua
aclimatandome a su temperatura
saltando olas,por miedo a mojar ciertas zonas
a empezar a pensar con el corazon
derribar puertas de una patada
y entrar a mi vieja casa
a reconstruir las ruinas
que tan felices me hicieron

[robert]

Respecto a la reflexión de Totxo

Pues a ver, creo que, por suerte o por desgracia (más bien por desgracia), ninguno nos haremos famoso con las cosas que hemos escrito y creo que casi nadie (por no decir nadie) pretende hacerse famoso o ganarse la vida con lo que escribe aquí.

Yo, y ahora ya hablo de mí, escribo lo que siento y como lo siento, algunas veces he intentado ceñirme, por ejemplo, a la métrica y buscar una rima constante e incluso, un número de sílabas o de versos constantes. A veces he intentado decir algo con una metáfora y no he sabido. A veces he intentado no decir una palabrota y no me ha salido (digo muchas palabrotas cuando hablo )

En fin, no sé, entiendo tu crítica y me gusta y me halaga por la parte que me toca (que es muy poca) que alguien analice con ese sentido crítico lo que escribimos. A mí, por supuesto, hay cosas que me gustan más que otras y gente que estoy deseando que escriba para leerlos, pero aquí escribe todo el mundo, gente con 15 años y gente con 27, gente que simplemente nos une la idea y la sensación de que queremos decir algo y que podemos hacerlo aquí y hacerlo así.

No sé, esto no es un concurso ni una clase de poesía. Todos los que llevamos tiempo aquí hemos visto evoluciones en los demás y en nosotros mismos y ahora escribimos diferente a como lo hacíamos hace un par de años. Y no sé si eso es bueno o es malo. Es simplemente que lo que sentimos ahora es diferente o que sabemos expresarlo de otra manera que nos gusta más.

Pues eso, que me encanta que hayas hecho esa reflexión y que la compartas con todos. Aquí he hecho yo la mía que, afortunadamente (si todos pensáramos igual sería un rollo) es diferente a la tuya

Nos vemos en los bares

PD: Prometo visitar tu blog ahora mismo

[_bufon_]

A ver, intentaré dar mi paupérrima opinión...Entiendo y acepto gustosamente tus críticas, pero no por ello debo estar de acuerdo. Y lo argumento (aunque viene a ser ahondar en las palabras de Roci): hablas de formas, de metáforas, de rimas, incluso de grandes nombres...Yo también he repasado hasta la saciedad a Neruda, Machado, Benedetti, Góngora y un largo etcétera...Los que podrían ser considerados reyes de la rima (y las cadenas, como un buen amigo mío me decía cuando yo mismo no podía escapar del soneto). Y, de hecho, lo son...Pero también he disfrutado con Khalil Gibran o el gran Charles Bukowsky. Voy a referirme a éste último porque se trata de uno de mis autores preferidos...Buk, como le gusta que le llamen según tengo entendido, dice las cosas como son, como ocurren, utilizando precisamente esa riqueza del lenguaje...Por qué decir que uno va al baño? No será más humano y más propio del lenguaje decir que va a mear o a cagar? A ver si se me entiende...Yo aprecio más un lenguaje cercano, que llama a las cosas por su nombre, que andar buscando el giro perfecto en una metáfora...

Como decía, yo he aprendido de los clásicos ( y mucho, para qué negarlo ), pero para olvidarlos después...Es como cuando en la universidad te enseñan cómo deben ser las cosas y no cómo son realmente cuando pasamos a la acción. Prefiero enriquecerme con sus versos y vomitar como a mí me gusta...Sin reglas, despiadado (como dicen por ahí) y, sobre todo, con sentimiento. Porque yo también soy de los que piensan que los corsés y los arreglos barrocos no hacen si no, precisamente, empobrecer el lenguaje...Mejor escribir lo que dicte el corazón y no la cabeza (al menos en mi caso). Porque, al fin y al cabo (no sé los demás), yo escribo para vaciarme por dentro. Y eso no entiende de reglas, de metáforas y de nada. Sólo rabia con los puños cerrados...

Con todo esto, sólo vengo a decir que tu crítica me parece perfecta, pero que, aquí, el objetivo no es escribir como un gran literato. O, al menos, no es esa la idea con la que nació este foro...Escribir no da de comer, pero vomitar tus penas, a veces,reconforta...