Poetas de mierda, de manos vacías
Escritura automática.
No es un poema, no son versos. Ni siquiera un cadáver exquisito. Es surrealismo. Todo aquello que no debería escribir, ni publicar. Un saludo.
Medusas.
Oooh!
Tengo un coro de medusas para mí solo...
En un papel, escapando del tiburón.
El tiburón no tiene dientes, los ha perdido todos.
Tiene un diente robado, grande, muy grande.
Trece quilómetros, tal vez.
Sobresale del papel.
El mango es de nácar, y tiene rubíes dorados.
Doble filo.
¡Corre tras las medusas!
Le animo y me pregunto;
¿Tendran sangre las medusas?
Quiero ver su sangre, quiero algo de su sangre.
Beberla, tal vez.
Son 50 medusas, por lo menos...
El tiburón las alcanza.
Pero ya no quiero el tiburón.
Arrojo mi mano, una cadena sale de mi hombro.
Una cadena de castillo de cuento...
Engrasada de sangre.
La mano avanza hacia el papel.
La punta del cuchillo la atraviesa,
pero continúa adelante y a través.
Se hunde en el papel.
Se acerca al tiburón, y chasquea como el látigo.
El tiburón se retuerce... se retuerce y muere.
Flota.
Mi cabeza se dispara.
Se separa de mi cuerpo, y rebota en el techo.
Mi nariz dice “¡AVANZA!”
La cadena se mueve hacia dentro.
La mano vuelve a mi cuerpo.
Las medusas cuentan cuentos.
¡El tiburón esta muerto!.
La habitación es de un almacén.
La bombilla parpadea... y se da la vuelta.
Se rie de mi.
Mi mano la estrangula.
A oscuras, busco las medusas.
Mi mano las encuentra.
La cadena se mueve hacia dentro...
Se escucha un sonido “Clac”
Y mi brazo retorna a mi cuerpo.
Silvo.
Dos armadillos recuperan mi cabeza,
y la devuelven a mi cuerpo.
Me como las medusas...
Y sentado en la cumbre de un arbol,
Siento la soga atada a mi cuello.
Las medusas me empujan...
Yo no lo entiendo.
No es un poema, no son versos. Ni siquiera un cadáver exquisito. Es surrealismo. Todo aquello que no debería escribir, ni publicar. Un saludo.
Medusas.
Oooh!
Tengo un coro de medusas para mí solo...
En un papel, escapando del tiburón.
El tiburón no tiene dientes, los ha perdido todos.
Tiene un diente robado, grande, muy grande.
Trece quilómetros, tal vez.
Sobresale del papel.
El mango es de nácar, y tiene rubíes dorados.
Doble filo.
¡Corre tras las medusas!
Le animo y me pregunto;
¿Tendran sangre las medusas?
Quiero ver su sangre, quiero algo de su sangre.
Beberla, tal vez.
Son 50 medusas, por lo menos...
El tiburón las alcanza.
Pero ya no quiero el tiburón.
Arrojo mi mano, una cadena sale de mi hombro.
Una cadena de castillo de cuento...
Engrasada de sangre.
La mano avanza hacia el papel.
La punta del cuchillo la atraviesa,
pero continúa adelante y a través.
Se hunde en el papel.
Se acerca al tiburón, y chasquea como el látigo.
El tiburón se retuerce... se retuerce y muere.
Flota.
Mi cabeza se dispara.
Se separa de mi cuerpo, y rebota en el techo.
Mi nariz dice “¡AVANZA!”
La cadena se mueve hacia dentro.
La mano vuelve a mi cuerpo.
Las medusas cuentan cuentos.
¡El tiburón esta muerto!.
La habitación es de un almacén.
La bombilla parpadea... y se da la vuelta.
Se rie de mi.
Mi mano la estrangula.
A oscuras, busco las medusas.
Mi mano las encuentra.
La cadena se mueve hacia dentro...
Se escucha un sonido “Clac”
Y mi brazo retorna a mi cuerpo.
Silvo.
Dos armadillos recuperan mi cabeza,
y la devuelven a mi cuerpo.
Me como las medusas...
Y sentado en la cumbre de un arbol,
Siento la soga atada a mi cuello.
Las medusas me empujan...
Yo no lo entiendo.
Soy casi un beso del infierno; pero un beso al fin... SEÑORA
De bruces la realidad se antoja poderosa e inexpugnable...
he vuelto a tropezar,
torpemente,
casi sin darme cuenta...
había decidido abandonar
esta gris ciudad
y
fundar
una nueva esperanza,
pequeña y juguetona,
y
con nombre de mujer...
había recogido
los pocos esbozos de vida
que
aún perduran
entre mis mugrientos papeles...
me despedí,
a mi manera,
de muchos compañeros
en las victorias
y
en los fracasos...
recogí mi ropa,
mis viejas fotos,
mi guitarra mentirosa
y
hasta
creí
ser capaz de volar
lejos,
muy lejos,
hasta encontrar
a alguien
que se ofrezca
a coserme de nuevo...
y, sin embargo,
he vuelto a tropezar,
torpemente,
con esta poderosa,
inexpugnable
soledad...
y, sin embargo,
esta vez no ha dolido,
el alma se ha levantado
por su propio pie,
sonriendo,
jodida,
pero dispuesta
a volver a apostarlo
a todo
o nada...
he vuelto a tropezar,
torpemente,
casi sin darme cuenta...
había decidido abandonar
esta gris ciudad
y
fundar
una nueva esperanza,
pequeña y juguetona,
y
con nombre de mujer...
había recogido
los pocos esbozos de vida
que
aún perduran
entre mis mugrientos papeles...
me despedí,
a mi manera,
de muchos compañeros
en las victorias
y
en los fracasos...
recogí mi ropa,
mis viejas fotos,
mi guitarra mentirosa
y
hasta
creí
ser capaz de volar
lejos,
muy lejos,
hasta encontrar
a alguien
que se ofrezca
a coserme de nuevo...
y, sin embargo,
he vuelto a tropezar,
torpemente,
con esta poderosa,
inexpugnable
soledad...
y, sin embargo,
esta vez no ha dolido,
el alma se ha levantado
por su propio pie,
sonriendo,
jodida,
pero dispuesta
a volver a apostarlo
a todo
o nada...
Paranoya para el concurso literario a raiz de haber visto Boscos endins (un musical que se basa en cuentos que se van enlazando)
PENSAMIENTO de Cenicienta:
Gris. Ese color que no dice nada: que no es alegre, ni lo oyes gritar, ni siquiera se lo oye lamentar por ser negro, ni hay tampoco en él el fulgor de un rayo en clave de sol, porque en el gris solo encuentro el silencio callado de la resignación. Ese es el color de mis ropas, cuyos colores antaño cantaban de puro contento afinadas arias; cuyos colores eran antes vivos, danzarines, risueños y relucientes, recién descubiertos apenas. Y resulta una paradoja que estén así
por la lumbre de la chimenea,
fuego que das la vida,
la vida me quitas,
fuego que das la luz,
la luz me has robado,
fuego que das calor,
colores fríos devuelves
si vivos te los he prestado.
¡Gris ceniciento que me arropas cada día!, te mancharía de color rojo odio sangriento si no fuera porque si mi plan funcionara éste azul sería.
CENICIENTA (aparte, para sí):
Ato cabos... ato cabos...
CENICIENTA (a la madrastra):
Barro el suelo,
lavo platos,
no hay consuelo,
hago camas.
Me desespero:
enciendo llamas
y me esmero.
¿Qué más quieres?
Tu criada no soy,
ni siquiera noble eres,
al baile yo no voy
y sí tus hijas, felices
con sus joyas y vestidos
esperan comer perdices
con sus futuros maridos
de la más alta nobleza.
MADRASTRA (para sí):
Si digna no la creo de bailar con su alteza,
ni tampoco su padre, ¡por mucho que ella ladre
no irá a palacio a codear a la realeza!
CENICIENTA (para sí):
¡Hablaré con mi madre
para que arregle tal bajeza
pues no lo hace mi padre!
CENICIENTA (al árbol, dirigiéndose a su difunta madre):
Cierto sastre ronda la mi casa
que cierto baile ronda embocado
en ciertas bocas de mis criadas
futuras; cierto baile encaminado
a final feliz de cuento de hadas
con su real azul, su palacio hadado.
Ser del reino flor anhelo como sea
mas criada soy de nadie y odisea
como esta no quisieras que sufriera
en tu vida ni en tu muerte postrera.
Ayúdame a ser, madre, lo que tú no fuiste
-princesa y flor- porque de la vida huiste.
Ya las hojas vacilan, creciendo y en respuesta
de su madre le hablan: a ayudarla está dispuesta.
SASTRE:
Perla, oro, primavera y flor, su madre era
rodeada siempre de una dulce aureola
de olor dulzón, más era del cielo, un ángel era
que a su hija amaba, como ama el mar a la ola;
envolviéndola en su regazo. Como si fuera
su más grande tesoro la arrullaba. Sola
la dejó sola, antes de que el día amaneciera.
Se fue, blanca y temprana. Y sola, la dejó sola.
Y a mí, su cultura y cuidarla hasta que pudiera.
Un vestido anhela su mirada cenicienta
un vestido azul tal como si hecho de mar fuera,
su mirada murió cuando su madre muriera.
Para bailar con su realeza, Cenicienta,
el vestido. Mas del reino, flor... Ya su madre era.
CENICIENTA:
Se aproxima ya el día:
oigo sus pasos pesados que vienen
y risas y alegría;
mas aun mis pies no tienen
en qué envolverse. El olvido temen.
Oigo la mañanilla
que llega ligera, alegre, cantando
viene la lucecilla
la tierra iluminando.
Y mis pies, fríos; y mi cuerpo, helando.
Sin acabar mi atuendo
¿Cómo he de ir al baile? ¡Aún vida gris soy!
Sastre bobo, estruendo
a tu casa siendo voy:
gran tormenta habrá si no hay vestido hoy.
SASTRE:
¡Cuánta preocupación veo!
Tan bello rostro, señora
no se debe preocupar
que el vestido en justa hora
estará esperando en casa
confíe, reina de aurora,
que el mejor lo ha de bordar
de fino hilo de oro que honra
la elegancia de su dueña
y ricas telas -pues tocan
la más blanca piel del reino-
de azul mar, pero sin rocas.
ÁRBOL:
Entre cielo y tierra me hallo
triste vida me tocó:
muerta estaba
y entre ambas a caballo
de una vida y otra estoy:
ella, esclava
de su hogar y sin hallar
forma alguna de impedirlo
hija o madre.
A mis raíces hablar
sin las hojas oírlo
aunque ladre
es su cruz eterna abajo
y maldición en tierra:
no escucharse.
Huir quiere del trabajo:
su conciencia pura entierra
por marcharse.
Amor madre-hija es
el mayor de los amores
viva o muerta:
Ya crece tu traje, ¿ves?
El mejor de los mejores:
Una puerta
a la realeza: ¡Fuera
escoba y trapo, que ahora
limpie ella!
Hermoso vestido era
y crecía en justa hora.
La doncella
ya su piel de luna viste
ya sus pies de fino cristal.
Se va, y grita:
“Madrastra, tú te reíste
ahora probarás tu final
por maldita.”
Y a lo lejos marcha Cenicienta, con su traje,
sorteando obstáculos, a buscar un pasaje
hasta el cielo del “y vivieron felices” Brilla
tanto su vestido que incluso a la Luna humilla
cuando la ve pasar. Y baila toda la noche
hasta que se cansa de bailar. Y pide un coche
de caballos que la lleva al hogar. Pero el enredo
claro, está en el zapato, que el príncipe ha de buscar,
todos el cuento saben como zapato al dedo...
___________________________________¿no es verdad?
PENSAMIENTO de Cenicienta:
Gris. Ese color que no dice nada: que no es alegre, ni lo oyes gritar, ni siquiera se lo oye lamentar por ser negro, ni hay tampoco en él el fulgor de un rayo en clave de sol, porque en el gris solo encuentro el silencio callado de la resignación. Ese es el color de mis ropas, cuyos colores antaño cantaban de puro contento afinadas arias; cuyos colores eran antes vivos, danzarines, risueños y relucientes, recién descubiertos apenas. Y resulta una paradoja que estén así
por la lumbre de la chimenea,
fuego que das la vida,
la vida me quitas,
fuego que das la luz,
la luz me has robado,
fuego que das calor,
colores fríos devuelves
si vivos te los he prestado.
¡Gris ceniciento que me arropas cada día!, te mancharía de color rojo odio sangriento si no fuera porque si mi plan funcionara éste azul sería.
CENICIENTA (aparte, para sí):
Ato cabos... ato cabos...
CENICIENTA (a la madrastra):
Barro el suelo,
lavo platos,
no hay consuelo,
hago camas.
Me desespero:
enciendo llamas
y me esmero.
¿Qué más quieres?
Tu criada no soy,
ni siquiera noble eres,
al baile yo no voy
y sí tus hijas, felices
con sus joyas y vestidos
esperan comer perdices
con sus futuros maridos
de la más alta nobleza.
MADRASTRA (para sí):
Si digna no la creo de bailar con su alteza,
ni tampoco su padre, ¡por mucho que ella ladre
no irá a palacio a codear a la realeza!
CENICIENTA (para sí):
¡Hablaré con mi madre
para que arregle tal bajeza
pues no lo hace mi padre!
CENICIENTA (al árbol, dirigiéndose a su difunta madre):
Cierto sastre ronda la mi casa
que cierto baile ronda embocado
en ciertas bocas de mis criadas
futuras; cierto baile encaminado
a final feliz de cuento de hadas
con su real azul, su palacio hadado.
Ser del reino flor anhelo como sea
mas criada soy de nadie y odisea
como esta no quisieras que sufriera
en tu vida ni en tu muerte postrera.
Ayúdame a ser, madre, lo que tú no fuiste
-princesa y flor- porque de la vida huiste.
Ya las hojas vacilan, creciendo y en respuesta
de su madre le hablan: a ayudarla está dispuesta.
SASTRE:
Perla, oro, primavera y flor, su madre era
rodeada siempre de una dulce aureola
de olor dulzón, más era del cielo, un ángel era
que a su hija amaba, como ama el mar a la ola;
envolviéndola en su regazo. Como si fuera
su más grande tesoro la arrullaba. Sola
la dejó sola, antes de que el día amaneciera.
Se fue, blanca y temprana. Y sola, la dejó sola.
Y a mí, su cultura y cuidarla hasta que pudiera.
Un vestido anhela su mirada cenicienta
un vestido azul tal como si hecho de mar fuera,
su mirada murió cuando su madre muriera.
Para bailar con su realeza, Cenicienta,
el vestido. Mas del reino, flor... Ya su madre era.
CENICIENTA:
Se aproxima ya el día:
oigo sus pasos pesados que vienen
y risas y alegría;
mas aun mis pies no tienen
en qué envolverse. El olvido temen.
Oigo la mañanilla
que llega ligera, alegre, cantando
viene la lucecilla
la tierra iluminando.
Y mis pies, fríos; y mi cuerpo, helando.
Sin acabar mi atuendo
¿Cómo he de ir al baile? ¡Aún vida gris soy!
Sastre bobo, estruendo
a tu casa siendo voy:
gran tormenta habrá si no hay vestido hoy.
SASTRE:
¡Cuánta preocupación veo!
Tan bello rostro, señora
no se debe preocupar
que el vestido en justa hora
estará esperando en casa
confíe, reina de aurora,
que el mejor lo ha de bordar
de fino hilo de oro que honra
la elegancia de su dueña
y ricas telas -pues tocan
la más blanca piel del reino-
de azul mar, pero sin rocas.
ÁRBOL:
Entre cielo y tierra me hallo
triste vida me tocó:
muerta estaba
y entre ambas a caballo
de una vida y otra estoy:
ella, esclava
de su hogar y sin hallar
forma alguna de impedirlo
hija o madre.
A mis raíces hablar
sin las hojas oírlo
aunque ladre
es su cruz eterna abajo
y maldición en tierra:
no escucharse.
Huir quiere del trabajo:
su conciencia pura entierra
por marcharse.
Amor madre-hija es
el mayor de los amores
viva o muerta:
Ya crece tu traje, ¿ves?
El mejor de los mejores:
Una puerta
a la realeza: ¡Fuera
escoba y trapo, que ahora
limpie ella!
Hermoso vestido era
y crecía en justa hora.
La doncella
ya su piel de luna viste
ya sus pies de fino cristal.
Se va, y grita:
“Madrastra, tú te reíste
ahora probarás tu final
por maldita.”
Y a lo lejos marcha Cenicienta, con su traje,
sorteando obstáculos, a buscar un pasaje
hasta el cielo del “y vivieron felices” Brilla
tanto su vestido que incluso a la Luna humilla
cuando la ve pasar. Y baila toda la noche
hasta que se cansa de bailar. Y pide un coche
de caballos que la lleva al hogar. Pero el enredo
claro, está en el zapato, que el príncipe ha de buscar,
todos el cuento saben como zapato al dedo...
___________________________________¿no es verdad?
"Quien quiera nacer, tiene que destruir un mundo..." (H.Hesse)
- oliglesias
- Posts: 27
- Joined: 18 Sep 2005, 17:25
- Location: Exiliado...
!Buenas a todos!
A continuación os voy a dejar dos de mis últimos poemas, a ver si os gustan.
Un abrazo a todos. Ahí va el primero:
--------------------------------------
Quiero morderle la lengua al sol
para que deje de salir
y fastidiarme la noche
y el sueño dulce
de tu mirada y de tu sonrisa.
Quiero gritarle a la luna
que se quede, que no se vaya
y que ilumine tu rostro
y mi noche solitaria
entre sábanas y deseos.
Quiero decirte a ti
cosas que no puedes oír
y que no puedo decir
y me callo y me hundo
bajo la oscuridad y la nada.
Quiero arrancarle asfalto a las vías
que me separan de ti
y que me queman los pies
y el pensamiento frágil
de tu mirada y de tu sonrisa.
Quiero, pero no puedo
quererte ni desearte
y me muero a fuego lento
y me muerdo la lengua
para olvidar y callar.
-----------------------------------------
A continuación os voy a dejar dos de mis últimos poemas, a ver si os gustan.
Un abrazo a todos. Ahí va el primero:
--------------------------------------
Quiero morderle la lengua al sol
para que deje de salir
y fastidiarme la noche
y el sueño dulce
de tu mirada y de tu sonrisa.
Quiero gritarle a la luna
que se quede, que no se vaya
y que ilumine tu rostro
y mi noche solitaria
entre sábanas y deseos.
Quiero decirte a ti
cosas que no puedes oír
y que no puedo decir
y me callo y me hundo
bajo la oscuridad y la nada.
Quiero arrancarle asfalto a las vías
que me separan de ti
y que me queman los pies
y el pensamiento frágil
de tu mirada y de tu sonrisa.
Quiero, pero no puedo
quererte ni desearte
y me muero a fuego lento
y me muerdo la lengua
para olvidar y callar.
-----------------------------------------
Last edited by oliglesias on 14 Apr 2008, 22:27, edited 1 time in total.
“Al mundo libre, le dejo mil sueños,
Del viento libre he querido ser el dueño.”
Versos de Robe Iniesta
Del viento libre he querido ser el dueño.”
Versos de Robe Iniesta
- oliglesias
- Posts: 27
- Joined: 18 Sep 2005, 17:25
- Location: Exiliado...
Y a continuación os dejo el segundo:
------------------------------------------------------------
Caminaré descalzo entre hormigas hambrientas,
entre flores de abismo y púrpuras laderas,
ácidas lágrimas de pájaros de muerte,
y bajo un sol de invernio escupiendo serpientes.
Lucharé por sonrisas de bocas sedientas,
y por corazones que con sangre resuenan
dentro de mi cuerpo. Y dentro de mi mente
resuene la dulzura de cantes alegres.
Moriré si mis llantos amargos no entiendes,
si mis verdades no oyes; si mi amor no quieres,
cantaré un soneto de amargura risueña,
una canción sin palabras y sin ideas.
Todo eso haré porque tú me quieras y beses
mezclando saliva con lengua dos mil veces
porque un día viajero la luna aparezca
y apuntale tu voz con clavos de esperanza.
-----------------------------------------------------------
------------------------------------------------------------
Caminaré descalzo entre hormigas hambrientas,
entre flores de abismo y púrpuras laderas,
ácidas lágrimas de pájaros de muerte,
y bajo un sol de invernio escupiendo serpientes.
Lucharé por sonrisas de bocas sedientas,
y por corazones que con sangre resuenan
dentro de mi cuerpo. Y dentro de mi mente
resuene la dulzura de cantes alegres.
Moriré si mis llantos amargos no entiendes,
si mis verdades no oyes; si mi amor no quieres,
cantaré un soneto de amargura risueña,
una canción sin palabras y sin ideas.
Todo eso haré porque tú me quieras y beses
mezclando saliva con lengua dos mil veces
porque un día viajero la luna aparezca
y apuntale tu voz con clavos de esperanza.
-----------------------------------------------------------
“Al mundo libre, le dejo mil sueños,
Del viento libre he querido ser el dueño.”
Versos de Robe Iniesta
Del viento libre he querido ser el dueño.”
Versos de Robe Iniesta
-
- fitipaldis.com #1
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-
- fitipaldis.com #1
- Posts: 4052
- Joined: 11 Sep 2003, 13:16
- Location: Granada
- Contact:
Llegado a este punto de descomposición
la barbarie de tiempos pasados
parece tan liviana
que descarto todo dolor pasado
y me cuesta conseguir
acurrucarme
y desearme mejor suerte
mientras me susurro a mi mismo al oido que todo irá mejor
puro autoconsuelo
que hoy
me parece horriblemente falso.
Lo he notado
y lo he escuchado
ha sido seco
sonoro
espeluznante
el más desagradable crujir.
He visto
y oido
mi ser
con forma de rama seca
hacer crack
y caer
con la pesadez de un cuerpo abatido.
Enhorabuena.
Lo has conseguido.
Me has destrozado.
la barbarie de tiempos pasados
parece tan liviana
que descarto todo dolor pasado
y me cuesta conseguir
acurrucarme
y desearme mejor suerte
mientras me susurro a mi mismo al oido que todo irá mejor
puro autoconsuelo
que hoy
me parece horriblemente falso.
Lo he notado
y lo he escuchado
ha sido seco
sonoro
espeluznante
el más desagradable crujir.
He visto
y oido
mi ser
con forma de rama seca
hacer crack
y caer
con la pesadez de un cuerpo abatido.
Enhorabuena.
Lo has conseguido.
Me has destrozado.
-
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Toc, toc...¿se puede?
El ambiente trae olores,
caricias y vientos
perdidos
en este paraíso de paz...
allá donde salta el Nervión
los segundos
son sólo una metáfora del tiempo,
las utopías
rompen su letargo y protagonizan el día,
la humanidad
recobra
la poca credibilidad
que le quedaba...
y la música de hayedos celestiales
rompe el silencio
en clave de sol,
el tintineo de la vida abriéndose camino,
el tiritar de las palabras
que deja de hacer mella
para pasar a ser un mero conductor
de los pensamientos...
y entre gentes extrañas,
entre el rugido de la montaña,
entre la melancolía del camino,
un bolígrafo
que,
por un momento,
ha dejado de añorar
el aroma a mar.
El ambiente trae olores,
caricias y vientos
perdidos
en este paraíso de paz...
allá donde salta el Nervión
los segundos
son sólo una metáfora del tiempo,
las utopías
rompen su letargo y protagonizan el día,
la humanidad
recobra
la poca credibilidad
que le quedaba...
y la música de hayedos celestiales
rompe el silencio
en clave de sol,
el tintineo de la vida abriéndose camino,
el tiritar de las palabras
que deja de hacer mella
para pasar a ser un mero conductor
de los pensamientos...
y entre gentes extrañas,
entre el rugido de la montaña,
entre la melancolía del camino,
un bolígrafo
que,
por un momento,
ha dejado de añorar
el aroma a mar.
piel de gallina...
Así me he quedao después de leer lo que escribís... Aquí os dejo algo mio también... Siempre he escrito, pero ahora empiezo a compartirlo y creo que este es un buen sitio para hacerlo... gracias...
Yo les di sepultura a mis palabras,
llené de tierra mis ojos.
Jadeante pasa un tren sobre mi tumba,
es la vida.
Y en mi pecho aún te oigo, lejano
metrónomo del asfixiante silencio:
¿cuándo volverá a sonar la musica?
Yo les di sepultura a mis palabras,
llené de tierra mis ojos.
Jadeante pasa un tren sobre mi tumba,
es la vida.
Y en mi pecho aún te oigo, lejano
metrónomo del asfixiante silencio:
¿cuándo volverá a sonar la musica?
Encanutao me vuelvo a armar y...
trato de encontrar los puntos a las íes,
te miento al hacerme el bueno de una batalla para fingirme interesante
y robarte una sonrisa...
un descuido de mis tantos lo consigue,
fortuitamente,
mientras tanteo un pensamiento de tu mirada desnuda,
mientras disculpas mis impertinencias
de bufón
con ese aire de mujer fatal.
no hay mejor momento
que
ese instante fugaz
en mi zurrón de las alegrías,
el tiempo se detiene
y
lo demás
pasa a un segundo plano...
por eso lo guardo,
coqueto,
junto a mi pecho
hasta que el ladrón
de
mis cascabeles
consiga
que esa sonrisa,
prohibida,
se convierta en un beso...
hasta que taconeemos al paso de las estrellas,
hasta que soñemos un martes cualquiera...
trato de encontrar los puntos a las íes,
te miento al hacerme el bueno de una batalla para fingirme interesante
y robarte una sonrisa...
un descuido de mis tantos lo consigue,
fortuitamente,
mientras tanteo un pensamiento de tu mirada desnuda,
mientras disculpas mis impertinencias
de bufón
con ese aire de mujer fatal.
no hay mejor momento
que
ese instante fugaz
en mi zurrón de las alegrías,
el tiempo se detiene
y
lo demás
pasa a un segundo plano...
por eso lo guardo,
coqueto,
junto a mi pecho
hasta que el ladrón
de
mis cascabeles
consiga
que esa sonrisa,
prohibida,
se convierta en un beso...
hasta que taconeemos al paso de las estrellas,
hasta que soñemos un martes cualquiera...
paren el mundo, que yo me quiero bajar...
no aguanto la náusea constante
del perdedor
cuando camufla su miedo tras la barra de un solitario bar,
empiezo a estar ya cansado
de
la melancolía de las noches,
la garganta se me ha hecho añicos
de ronronear
alguna que otra cosa indecente
a cualquier vaga réplica de tu sonrisa...
no recuerdo la última vez que soñé estando despierto
ni el último beso en los labios,
tampoco aquellos versos que una vez te dediqué para olvidarte...
no soporto el hastío constante,
floreciente
e
insistente
de topar con un agujero en mi alma,
por donde se escapó
mi último halo de vida
y
por donde
se cuelan,
ahora,
los recuerdos...
no aguanto la náusea constante
del perdedor
cuando camufla su miedo tras la barra de un solitario bar,
empiezo a estar ya cansado
de
la melancolía de las noches,
la garganta se me ha hecho añicos
de ronronear
alguna que otra cosa indecente
a cualquier vaga réplica de tu sonrisa...
no recuerdo la última vez que soñé estando despierto
ni el último beso en los labios,
tampoco aquellos versos que una vez te dediqué para olvidarte...
no soporto el hastío constante,
floreciente
e
insistente
de topar con un agujero en mi alma,
por donde se escapó
mi último halo de vida
y
por donde
se cuelan,
ahora,
los recuerdos...
Prosa poética
Lambda - λ
Caminaba a paso rápido, rozando con las manos las hojas que poco a poco quedaban atrás, conformando el camino de vuelta. La estrechez del sendero provocaba en sus ojos una sensación extraña, similar a la que se tiene cuando se está de viaje, o cuando el tiempo corre tan lento que en cualquier momento puede empezar a contar hacia atrás.
Una sensación de irrealidad difícilmente descriptible; los poemas se alejaron, y él no los fue a buscar.
Caminó hasta la noche, pensando que buscaba algo más.
Sexo, sexo, sexo saturando el aire de humedad; buscaba el roce a la mano, y la guerrilla al batallar, llamaba a todas las puertas, buscando como un lóco lo que sólo un loco fué capaz de imaginar... Se vió cortando margaritas, para luego volverlas a plantar.
¡Al diablo los sonetos! Si entre cuarteto y cuarteto, nos cobran diez caricias por pasar.
Tan sólo dos almas para crear un mar sobre sol encharcado, y gaviotas huyendo de peces que las quieran cazar; ¡Luz con un tajo en las tripas, brotando de su mano oscuridad!
Eran infinitas las maneras con las que se puede expresar, contradiciéndose las unas a las otras de una forma deliciosamente magistral. Era norte y sur, era un echarse a correr, sin tan siquiera empezar a caminar.
¿Se vería obligado a...? No, jamás querría hablar de amar.
¡Era muchísimo más!
Lambda - λ
Caminaba a paso rápido, rozando con las manos las hojas que poco a poco quedaban atrás, conformando el camino de vuelta. La estrechez del sendero provocaba en sus ojos una sensación extraña, similar a la que se tiene cuando se está de viaje, o cuando el tiempo corre tan lento que en cualquier momento puede empezar a contar hacia atrás.
Una sensación de irrealidad difícilmente descriptible; los poemas se alejaron, y él no los fue a buscar.
Caminó hasta la noche, pensando que buscaba algo más.
Sexo, sexo, sexo saturando el aire de humedad; buscaba el roce a la mano, y la guerrilla al batallar, llamaba a todas las puertas, buscando como un lóco lo que sólo un loco fué capaz de imaginar... Se vió cortando margaritas, para luego volverlas a plantar.
¡Al diablo los sonetos! Si entre cuarteto y cuarteto, nos cobran diez caricias por pasar.
Tan sólo dos almas para crear un mar sobre sol encharcado, y gaviotas huyendo de peces que las quieran cazar; ¡Luz con un tajo en las tripas, brotando de su mano oscuridad!
Eran infinitas las maneras con las que se puede expresar, contradiciéndose las unas a las otras de una forma deliciosamente magistral. Era norte y sur, era un echarse a correr, sin tan siquiera empezar a caminar.
¿Se vería obligado a...? No, jamás querría hablar de amar.
¡Era muchísimo más!
Soy casi un beso del infierno; pero un beso al fin... SEÑORA
Puedo morirme,
aunque si lo prefieres me largo
y cuando sea me llamas,
![Image](http://bp0.blogger.com/_5NnA6G3zG7o/RxJ7msTWv0I/AAAAAAAAARU/tcsyNXQeVYg/s400/fumando3.jpg)
como quieras,
también puedo quedarme un rato
y después me marcho...
(...)
Si así lo pidieras
podría irme para siempre,
tu dirás,
pero si me dejaras
te dedicaría
el resto de mis días.
![Image](http://lorenzolh.blogia.com/upload/20061128003334-mujer.jpg)
(para hacerte el amor
y quedarme contigo
hasta el amanecer)
aunque si lo prefieres me largo
y cuando sea me llamas,
![Image](http://bp0.blogger.com/_5NnA6G3zG7o/RxJ7msTWv0I/AAAAAAAAARU/tcsyNXQeVYg/s400/fumando3.jpg)
como quieras,
también puedo quedarme un rato
y después me marcho...
(...)
Si así lo pidieras
podría irme para siempre,
tu dirás,
pero si me dejaras
te dedicaría
el resto de mis días.
![Image](http://lorenzolh.blogia.com/upload/20061128003334-mujer.jpg)
(para hacerte el amor
y quedarme contigo
hasta el amanecer)
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