Y también Joan Salvat Papasseït. Perdón por no traducirla, pero es que hay un montón de palabras de las que no sé el significado exacto en castellano. Si alguien es tan amable de hacer una traducción un poco más decente de la que pretendía hacer yo se lo agradecería.
Res no és mesquí
Res no és mesquí
ni cap hora és isarda,
ni és fosca la ventura de la nit.
I la rosada és clara
que el sol surt i s'ullprèn
i té delit del bany:
que s'emmiralla el llit de tota cosa feta.
Res no és mesquí,
i tot ric com el vi i la galta colrada.
I l'onada del mar sempre riu,
Primavera d'hivern - Primavera d'istiu.
I tot és Primavera.
i tota fulla verda eternament.
Res no és mesquí,
perquè els dies no passen;
i no arriba la mort ni si l'heu demanada.
I si l'heu demanada us dissimula un clot
perquè per tornar a néixer necessiteu morir.
I no som mai un plor
sinó un somriure fi
que es dispersa com grills de taronja.
Res no és mesquí
perquè la cançó canta en cada bri de cosa.
-Avui demà i ahir
s'esfullarà una rosa:
i a la verge més jove li vindrà llet al pit.
POESÍA CLÁSICA
-
AIDA_cantasaetas
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-
AIDA_cantasaetas
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Como siga así voy a terminar acaparando el post. Menos mal de la poesía en las noches como esta.
¿Qué les queda a los jóvenes? (Mario Benedetti)
¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
También les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros.
¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cervaeza? ¿barras bravas?
Les queda respirar, abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar
¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
También les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan, abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines del pasado
y los sabios granujas del presente
¿Qué les queda a los jóvenes? (Mario Benedetti)
¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
También les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros.
¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cervaeza? ¿barras bravas?
Les queda respirar, abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar
¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
También les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan, abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines del pasado
y los sabios granujas del presente
El que quiere nacer tiene que destruir un mundo 
-
Frozen Fantasy
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Este poema aparece al principio de "Leon manso come mierda", ahora mismo no recuerdo el autor, pero en cuanto lo mire, os lo digo.yeison wrote: Puedo empezar
Tengo ya preparadas las respuestas
para las entrevistas periodísticas
que me hagan en la prensa radio y tele.
Querrán saber qué opino y cómo soy,
me mostraré ingenioso
y espontaneo.
Tengo ya preparadas unas listas
de personalidades muy importantes
e incluso redactados ya los textos,
muy agudos,
de las dedicatorias.
Tengo ya preparadas las metáforas
que servirán como brillante ejemplo
o síntesis que aclare lo que exponga.
Y tengo preparada mi postura,
al sentarme o de pie,
tono de voz,
expresión de los ojos y la boca
Todo está preparado
Todo a punto,
puedo empezar pues
a escribir mi libro.
-
AIDA_cantasaetas
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AIDA_cantasaetas
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Pues eso.
Mi corazón no puede con la carga
Mi corazón no puede con la carga
de su amorosa y lóbrega tormenta
y hasta mi lengua eleva la sangrienta
especie clamorosa que lo embarga.
Ya es corazón mi lengua lenta y larga,
mi corazón ya es lengua larga y lenta...
¿Quieres contar sus penas? Anda y cuenta
los dulces granos de la arena amarga.
Mi corazón no puede más de triste:
con el flotante espectro de un ahogado
vuela en la sangre y se hundo sin apoyo.
Y ayer, dentro del tuyo, me escribiste
que de nostalgia tienes inclinado
medio cuerpo haca mí, medio hacia el hoyo.
Miguel Hernández
Mi corazón no puede con la carga
Mi corazón no puede con la carga
de su amorosa y lóbrega tormenta
y hasta mi lengua eleva la sangrienta
especie clamorosa que lo embarga.
Ya es corazón mi lengua lenta y larga,
mi corazón ya es lengua larga y lenta...
¿Quieres contar sus penas? Anda y cuenta
los dulces granos de la arena amarga.
Mi corazón no puede más de triste:
con el flotante espectro de un ahogado
vuela en la sangre y se hundo sin apoyo.
Y ayer, dentro del tuyo, me escribiste
que de nostalgia tienes inclinado
medio cuerpo haca mí, medio hacia el hoyo.
Miguel Hernández
El que quiere nacer tiene que destruir un mundo
Acabo de descubrirla perdiéndome un poco por la red
A mí me ha dejado alucinado
Eva Vaz, se llama
Pongo un par
Pintura
Me acuerdo del día
en que entramos en
nuestra casa
Yo estaba embarazada
de cinco meses
Cinco meses atrás
había muerto
entre aquellas paredes
la antigua inquilina
Entonces
pintamos las paredes
de colores
Todos los años
queremos pintar
las paredes
cuando hacemos
la limpieza
Con pintura acrílica
Lavable
Cuando estamos juntos
tenemos la misma cara
que la pared
cada vez nos parecemos más
a las paredes
Pero a ellas, aún
les queda más humanidad
que a nosotros:
ellas han asistido
a más de una Muerte
Y siguen ahí,
de pie,
como paredes
(Eva Vaz)
A mí me ha dejado alucinado
Eva Vaz, se llama
Pongo un par
Pintura
Me acuerdo del día
en que entramos en
nuestra casa
Yo estaba embarazada
de cinco meses
Cinco meses atrás
había muerto
entre aquellas paredes
la antigua inquilina
Entonces
pintamos las paredes
de colores
Todos los años
queremos pintar
las paredes
cuando hacemos
la limpieza
Con pintura acrílica
Lavable
Cuando estamos juntos
tenemos la misma cara
que la pared
cada vez nos parecemos más
a las paredes
Pero a ellas, aún
les queda más humanidad
que a nosotros:
ellas han asistido
a más de una Muerte
Y siguen ahí,
de pie,
como paredes
(Eva Vaz)
Last edited by Zabío on 17 Apr 2006, 22:06, edited 1 time in total.
Estigmas
M.J. tenía una libreta
donde recogía los insultos de P.
Cuando discutían
sacaba la libreta
P.crujía los huesos de sus manos.
Y comenzaban a insultarse
En una de esas escenas
a P. no le dio tiempo
de crujirse los huesos.
M.J.no escribió
nada en la libreta.
Se escribieron las frases más contundentes
con la mano abierta
Y las uñas
M.J. no sabe cómo
se escribe eso
en la libreta.
Ahora pinta,
con maquillaje oscuro
sobre el estigma
para que no se note
Su hijo utiliza
ahora la libreta
para pintar casitas.
La maestra le ha dicho
que sus casitas
son muy raras
No tienen ventanas
Ni sol
(Eva Vaz)
M.J. tenía una libreta
donde recogía los insultos de P.
Cuando discutían
sacaba la libreta
P.crujía los huesos de sus manos.
Y comenzaban a insultarse
En una de esas escenas
a P. no le dio tiempo
de crujirse los huesos.
M.J.no escribió
nada en la libreta.
Se escribieron las frases más contundentes
con la mano abierta
Y las uñas
M.J. no sabe cómo
se escribe eso
en la libreta.
Ahora pinta,
con maquillaje oscuro
sobre el estigma
para que no se note
Su hijo utiliza
ahora la libreta
para pintar casitas.
La maestra le ha dicho
que sus casitas
son muy raras
No tienen ventanas
Ni sol
(Eva Vaz)
-
JuLiEtTE_87
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Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido, y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida, y por la sombra,
y por lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos, ni de dónde venimos...!
Rubén Darío
creía que ya la había puesto, pero que mencanta mucho
y más la piedra dura, porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido, y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida, y por la sombra,
y por lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos, ni de dónde venimos...!
Rubén Darío
creía que ya la había puesto, pero que mencanta mucho
Tot l'enyor de demà
Ara que estic al llit
malalt,
estic força content.
— Demà m'aixecaré potser,
i heus aquí el que m'espera:
Unes places lluentes de claror,
i unes tanques amb flors
sota el sol,
sota la lluna al vespre;
i la noia que porta la llet
que té un capet lleuger
i duu un davantalet
amb unes vores fetes de puntes de coixí,
i una rialla fresca.
I encara aquell vailet que cridarà el diari,
i qui puja els tramvies
i els baixa,
tot corrent.
I el carter,
que si passa i no em deixa cap lletra m'angoixa
perquè no sé el secret
de les altres que porta.
I també l'aeroplà
que em fa aixecar el cap
el mateix que em cridés una veu d'un terrat.
I les dones del barri,
matineres,
qui travessen depressa en direcció al mercat
amb sengles cistells grocs,
i retornen
que sobreïxen les cols,
i a vegades la carn,
i d'un altre cireres vermelles.
I després l'adroguer,
qui treu la torradora del cafè
i comença a rodar la maneta,
i qui crida les noies
i els diu: — Ja ho té tot?
I les noies somriuen,
amb un somriure clar,
que és el baume que surt de l'esfera que ell volta.
I tota la quitxalla del veïnat
qui mourà tanta fressa perquè serà dijous,
i no anirà a l'escola.
I els cavalls assenyats,
i els carreters dormits
sota la vela amb punxa,
que dansa en el seguit de les roderes.
I el vi que tants dies no he begut.
I el pa,
posat a taula.
I l'escudella rossa,
fumejant.
I vosaltres amics,
perquè em vindreu a veure
i ens mirarem feliços.
Tot això bé m'espera,
si m'aixeco,
demà.
Si no em puc aixecar,
mai més,
heu's-aquí el que m'espera:
— Vosaltres restareu,
per veure el bo que és tot:
i la Vida
i la Mort.
Joan Salvat-Papasseit
La traducción:
Toda la añoranza de mañana
Ahora que estoy en cama
enfermo,
me siento bastante contento.
— Me levantaré mañana tal vez
y he aquí lo que me espera:
Plazas que relucen de claridad,
y cercas con flores
bajo el sol
bajo la luna del anochecer;
y la muchacha que trae la leche,
que tiene una cabecita ligera
y lleva un pequeño delantal
con ribetes hechos con puntillas
y una risa fresca.
Y aún aquel rapaz que gritará el periódico,
y que sube a los tranvías
y se baja,
apresurado.
Y el cartero,
que si pasa y no me deja una misiva me angustia
porque desconozco el secreto
de las otras que lleva.
Y también el aeroplano
que hace que levante la cabeza
como si una voz me llamara desde la azotea.
Y las mujeres del barrio,
madrugadoras,
que cruzan con prisa en dirección al mercado
con sendos cestos amarillos,
y regresan
que les rebosan de coles,
a veces de carne,
y otras de rojas cerezas.
Y luego el tendero,
que sacará la tostadora de café
y empezará a dar vueltas a la manivela,
y que grita a las muchachas
y les dice: — ¿Nada más?
Y las muchachas sonríen,
con una sonrisa clara,
que es el bálsamo que sale de la esfera a la que da vueltas.
Y toda la chiquillería del vecindario,
que armará tanto alboroto porque será jueves,
y no irá al colegio.
Y los sensatos caballos,
y los soñolientos carreteros
bajo el toldo en punta,
que danza en el surco de la rodada.
Y el vino que tantos días no he bebido.
Y el pan,
servido en la mesa,
y la rubia sopa,
humeante.
Y vosotros amigos
porque me visitaréis
y felices nos miraremos.
Es cierto que me espera todo eso,
si me levanto,
mañana.
Si no puedo levantarme,
nunca más,
he aquí lo que me espera:
— Vosotros os quedaréis
para ver lo bueno que es todo:
y la Vida
y la Muerte.
Joan Salvat-Papasseit
Ara que estic al llit
malalt,
estic força content.
— Demà m'aixecaré potser,
i heus aquí el que m'espera:
Unes places lluentes de claror,
i unes tanques amb flors
sota el sol,
sota la lluna al vespre;
i la noia que porta la llet
que té un capet lleuger
i duu un davantalet
amb unes vores fetes de puntes de coixí,
i una rialla fresca.
I encara aquell vailet que cridarà el diari,
i qui puja els tramvies
i els baixa,
tot corrent.
I el carter,
que si passa i no em deixa cap lletra m'angoixa
perquè no sé el secret
de les altres que porta.
I també l'aeroplà
que em fa aixecar el cap
el mateix que em cridés una veu d'un terrat.
I les dones del barri,
matineres,
qui travessen depressa en direcció al mercat
amb sengles cistells grocs,
i retornen
que sobreïxen les cols,
i a vegades la carn,
i d'un altre cireres vermelles.
I després l'adroguer,
qui treu la torradora del cafè
i comença a rodar la maneta,
i qui crida les noies
i els diu: — Ja ho té tot?
I les noies somriuen,
amb un somriure clar,
que és el baume que surt de l'esfera que ell volta.
I tota la quitxalla del veïnat
qui mourà tanta fressa perquè serà dijous,
i no anirà a l'escola.
I els cavalls assenyats,
i els carreters dormits
sota la vela amb punxa,
que dansa en el seguit de les roderes.
I el vi que tants dies no he begut.
I el pa,
posat a taula.
I l'escudella rossa,
fumejant.
I vosaltres amics,
perquè em vindreu a veure
i ens mirarem feliços.
Tot això bé m'espera,
si m'aixeco,
demà.
Si no em puc aixecar,
mai més,
heu's-aquí el que m'espera:
— Vosaltres restareu,
per veure el bo que és tot:
i la Vida
i la Mort.
Joan Salvat-Papasseit
La traducción:
Toda la añoranza de mañana
Ahora que estoy en cama
enfermo,
me siento bastante contento.
— Me levantaré mañana tal vez
y he aquí lo que me espera:
Plazas que relucen de claridad,
y cercas con flores
bajo el sol
bajo la luna del anochecer;
y la muchacha que trae la leche,
que tiene una cabecita ligera
y lleva un pequeño delantal
con ribetes hechos con puntillas
y una risa fresca.
Y aún aquel rapaz que gritará el periódico,
y que sube a los tranvías
y se baja,
apresurado.
Y el cartero,
que si pasa y no me deja una misiva me angustia
porque desconozco el secreto
de las otras que lleva.
Y también el aeroplano
que hace que levante la cabeza
como si una voz me llamara desde la azotea.
Y las mujeres del barrio,
madrugadoras,
que cruzan con prisa en dirección al mercado
con sendos cestos amarillos,
y regresan
que les rebosan de coles,
a veces de carne,
y otras de rojas cerezas.
Y luego el tendero,
que sacará la tostadora de café
y empezará a dar vueltas a la manivela,
y que grita a las muchachas
y les dice: — ¿Nada más?
Y las muchachas sonríen,
con una sonrisa clara,
que es el bálsamo que sale de la esfera a la que da vueltas.
Y toda la chiquillería del vecindario,
que armará tanto alboroto porque será jueves,
y no irá al colegio.
Y los sensatos caballos,
y los soñolientos carreteros
bajo el toldo en punta,
que danza en el surco de la rodada.
Y el vino que tantos días no he bebido.
Y el pan,
servido en la mesa,
y la rubia sopa,
humeante.
Y vosotros amigos
porque me visitaréis
y felices nos miraremos.
Es cierto que me espera todo eso,
si me levanto,
mañana.
Si no puedo levantarme,
nunca más,
he aquí lo que me espera:
— Vosotros os quedaréis
para ver lo bueno que es todo:
y la Vida
y la Muerte.
Joan Salvat-Papasseit
-
AIDA_cantasaetas
- fitipaldis.com #1
- Posts: 15263
- Joined: 09 Sep 2003, 15:26
Echando un vistazo rápido al post no he visto nada de esta increíble mujer 
Dejo un poema que me parece fascinante, sobretodo teniendo en cuenta la época en la que fue escrito:
Tú me quieres blanca
Tú me quieres alba,
me quieres de espumas,
me quieres de nácar.
Que sea azucena
sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada.
Ni un rayo de luna
filtrado me haya.
Ni una margarita
se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
tú me quieres blanca,
tú me quieres alba.
Tú que hubiste todas
las copas a mano,
de frutos y mieles
los labios morados.
Tú que en el banquete
cubierto de pámpanos
dejaste las carnes
festejando a Baco.
Tú que en los jardines
negros del engaño
vestido de rojo
corriste al estrago.
Tú que el esqueleto
conservas intacto
no sé todavía
por cuáles milagros,
me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡Me pretendes alba!
Huye hacia los bosques;
vete a la montaña;
límpiate la boca;
vive en las cabañas;
toca con las manos
la tierra mojada;
alimenta el cuerpo
con raíz amarga;
bebe de las rocas
duerme sobre escarcha;
renueva tejidos
con salitre y agua:
Habla con los pájaros
y lévate al alba.
y cuando las carnes
te sean tornadas,
y cuando hayas puesto
en ellas el alma,
que por las alcobas
se quedó enredada,
enconces, buen hombre,
preténdeme blanca,
preténdeme nívea,
preténdeme casta.
[Alfonsina Storni]
Dejo un poema que me parece fascinante, sobretodo teniendo en cuenta la época en la que fue escrito:Tú me quieres blanca
Tú me quieres alba,
me quieres de espumas,
me quieres de nácar.
Que sea azucena
sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada.
Ni un rayo de luna
filtrado me haya.
Ni una margarita
se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
tú me quieres blanca,
tú me quieres alba.
Tú que hubiste todas
las copas a mano,
de frutos y mieles
los labios morados.
Tú que en el banquete
cubierto de pámpanos
dejaste las carnes
festejando a Baco.
Tú que en los jardines
negros del engaño
vestido de rojo
corriste al estrago.
Tú que el esqueleto
conservas intacto
no sé todavía
por cuáles milagros,
me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡Me pretendes alba!
Huye hacia los bosques;
vete a la montaña;
límpiate la boca;
vive en las cabañas;
toca con las manos
la tierra mojada;
alimenta el cuerpo
con raíz amarga;
bebe de las rocas
duerme sobre escarcha;
renueva tejidos
con salitre y agua:
Habla con los pájaros
y lévate al alba.
y cuando las carnes
te sean tornadas,
y cuando hayas puesto
en ellas el alma,
que por las alcobas
se quedó enredada,
enconces, buen hombre,
preténdeme blanca,
preténdeme nívea,
preténdeme casta.
[Alfonsina Storni]
El que quiere nacer tiene que destruir un mundo
Más poesía femenina, contemporánea, esta vez
Culpables (María Ruiz)
Hemos salido a buscar culpables
y no los hay
el mundo está lleno de cobardes
de los que no se dice nada.
Hay que ir bien atentos
ahora dicen que el enemigo
puede estar incluso dentro,
no me fío ni de mí misma
a veces me tengo miedo
Dialéctica (María Ruiz)
Me preguntas qué puedo ofrecerte
y me quedo en blanco
-Unos besos –titubeo-
pero no te convenzo.
Entonces cambio de táctica
y te pregunto - ¿y tú qué buscas?
-Nada que puedas darme-.
Y aquí , en este sitio, en esta tarde
hemos matado un romance
con la puta dialéctica que todo lo lía
menos los cuerpos
Culpables (María Ruiz)
Hemos salido a buscar culpables
y no los hay
el mundo está lleno de cobardes
de los que no se dice nada.
Hay que ir bien atentos
ahora dicen que el enemigo
puede estar incluso dentro,
no me fío ni de mí misma
a veces me tengo miedo
Dialéctica (María Ruiz)
Me preguntas qué puedo ofrecerte
y me quedo en blanco
-Unos besos –titubeo-
pero no te convenzo.
Entonces cambio de táctica
y te pregunto - ¿y tú qué buscas?
-Nada que puedas darme-.
Y aquí , en este sitio, en esta tarde
hemos matado un romance
con la puta dialéctica que todo lo lía
menos los cuerpos
-
mapixi
- fitipaldis.com #1
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- Joined: 12 Jul 2005, 21:04
- Location: Donde quede alguna flor, donde no haya policia...
PENSO EN EL COR —I EN L’ORIENT...
Penso en el cor —i en l’orient
de la perla encara marina;
en el somni que l’endevina
i que l’ull massa ric desment.
Cap triomf no pesa en el vent
i, juntes, al buf que hi declina,
s’esborren l’onada divina
i l’aventura vehement.
¿D’on venim, que no fos tornada?
Com una absurda enamorada,
la vida ens fa plorar el passat.
¿On tornem, que no fos naixença?
Vivim de mort, i no ens és grat;
morim d’amor, i no s’hi pensa.
Penso en el cor —i en l’orient
de la perla encara marina;
en el somni que l’endevina
i que l’ull massa ric desment.
Cap triomf no pesa en el vent
i, juntes, al buf que hi declina,
s’esborren l’onada divina
i l’aventura vehement.
¿D’on venim, que no fos tornada?
Com una absurda enamorada,
la vida ens fa plorar el passat.
¿On tornem, que no fos naixença?
Vivim de mort, i no ens és grat;
morim d’amor, i no s’hi pensa.
Hermana mapixista
Gorf@s power - Kaladas y palestinos
No som diferents, només instants del temps.
Gorf@s power - Kaladas y palestinos
No som diferents, només instants del temps.
-
AIDA_cantasaetas
- fitipaldis.com #1
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Qué gran verdad, me ha encantado.Zabío wrote: Dialéctica (María Ruiz)
Y ya que estoy aquí:
Estrella
Bueno, ya no volví, ya no padezco
de no volver, se decidió la arena
y como parte de ola y de pasaje,
sílaba de la sal, piojo del agua,
yo, soberano, esclavo de la costa
me sometí, me encadené a mi roca.
No hay albedrío para los que somos
fragmento del asombro,
no hay salida para este volver
a uno mismo, a la piedra de uno mismo,
ya no hay más estrella que el mar.
[Pablo Neruda]
El que quiere nacer tiene que destruir un mundo
-
mapixi
- fitipaldis.com #1
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- Joined: 12 Jul 2005, 21:04
- Location: Donde quede alguna flor, donde no haya policia...
Uno aprende
Después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano
y encadenar un alma,
y uno aprende que el amor
no significa acostarse
y una compañia no significa seguridad
y uno empieza a aprender…
Que los besos no son contratos
y los regalos no son promesas
y uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos
y uno aprende a construir
todos sus caminos en el hoy,
porque el terreno de mañana
es demasiado inseguro para planes…
y los futuros tienen
una forma de caerse en la mitad.
Y despues de un tiempo
uno aprende que si es demasiado,
hasta el calorcito del sol quema.
Asi que uno planta su propio jardin
y decora su propia alma,
en lugar de esperar
a que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar,
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale,
y uno aprende y aprende…
y con cada dia uno aprende.
Jorge Luis Borges
Después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano
y encadenar un alma,
y uno aprende que el amor
no significa acostarse
y una compañia no significa seguridad
y uno empieza a aprender…
Que los besos no son contratos
y los regalos no son promesas
y uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos
y uno aprende a construir
todos sus caminos en el hoy,
porque el terreno de mañana
es demasiado inseguro para planes…
y los futuros tienen
una forma de caerse en la mitad.
Y despues de un tiempo
uno aprende que si es demasiado,
hasta el calorcito del sol quema.
Asi que uno planta su propio jardin
y decora su propia alma,
en lugar de esperar
a que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar,
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale,
y uno aprende y aprende…
y con cada dia uno aprende.
Jorge Luis Borges
Hermana mapixista
Gorf@s power - Kaladas y palestinos
No som diferents, només instants del temps.
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