Poetas de mierda, de manos vacías

[poeta en resistencia]

EL DOLOR ES COMERCIAL.

Sean bienvenidos hoy
todos los despojos del alma,
todos los llantos
arrancados por el golpe
de una espátula de huesos;
sean bienvenidos y cojan sitio:
acomódense
entre nuestras pesadillas,
están en su casa.

El dolor es comercial.

Jueguen una vez más
a acariciarse
con dedos
como cuchillos largos.
Jueguen una vez más
a la ruleta rusa
con una pistola
automática.

El dolor es comercial.

Jueguen a darle forma al miedo,
búsquenlo en la calle:
abrazos de cactus,
losas sobre la nada,
portazos de nadie
a la espera de que se disuelva
la puerta que se disuelve,
legiones de perros abandonados
que emprenden sin esperanza
su marcha sobre la desgracia ajena,
el día en que desayunamos
sin saberlo
con un vendedor de seguros.

El dolor es comercial.

Todos compramos
en algún momento
esa lluvia de verdades
que quema,
ese canto de avestruces
afónicas,
ese collar con forma de soga
con forma del collar
de un suicida.

El dolor es comercial.

Viene con factura,
con IVA,
con dolor.
Lo compramos
el día en que abrimos
un centro comercial hebreo
en la víspera de la noche
de los cristales rotos.

El dolor es comercial
y es nuestro
y es comercial
y es nuestro
y es nuestro comercio
de dolor comercial.

(¿Quién no ha jugado nunca
a mirarse en el espejo?)

Poeta en resistencia.

[Modro]

no tiene titulo,xk no m apetecia,m arrepiento dmis actos...poca gente entendera xk la pongo aki,el sentido k le kiero dar,pero m apetece colgarla

Y otra vez he vuelto a caer/
y otra vez me toca perder/
este juego nunca se acaba/
y en realidad nunca lo he empezado/
las tentaciones me persiguen/
y no escapo de ellas/
esto es un sin vivir/
ni contigo,ni sin mi/
el diablo me ha sentado a su izquierda/
soy su discipulo,su coballa/
y no quiero escapar de este mundo/
quiero seguir siendo lo que soy/
pero sin ella,sin eso que me atrapa/
que se burla de mi cada sabado/

[brujita_alc]

EL DOLOR ES COMERCIAL.

Sean bienvenidos hoy
todos los despojos del alma,
todos los llantos
arrancados por el golpe
de una espátula de huesos;
sean bienvenidos y cojan sitio:
acomódense
entre nuestras pesadillas,
están en su casa.

El dolor es comercial.

Jueguen una vez más
a acariciarse
con dedos
como cuchillos largos.
Jueguen una vez más
a la ruleta rusa
con una pistola
automática.

El dolor es comercial.

Jueguen a darle forma al miedo,
búsquenlo en la calle:
abrazos de cactus,
losas sobre la nada,
portazos de nadie
a la espera de que se disuelva
la puerta que se disuelve,
legiones de perros abandonados
que emprenden sin esperanza
su marcha sobre la desgracia ajena,
el día en que desayunamos
sin saberlo
con un vendedor de seguros.

El dolor es comercial.

Todos compramos
en algún momento
esa lluvia de verdades
que quema,
ese canto de avestruces
afónicas,
ese collar con forma de soga
con forma del collar
de un suicida.

El dolor es comercial.

Viene con factura,
con IVA,
con dolor.
Lo compramos
el día en que abrimos
un centro comercial hebreo
en la víspera de la noche
de los cristales rotos.

El dolor es comercial
y es nuestro
y es comercial
y es nuestro
y es nuestro comercio
de dolor comercial.

(¿Quién no ha jugado nunca
a mirarse en el espejo?)

Poeta en resistencia.

Joer... ¿es sólo impresión mía o esto quedaría de puta madre como letra para una canción? (perdón por la intrusión q encima no aporta nada de nada )

Rak

[poeta en resistencia]

Pues no lo sé...si alguien es capaz de ponerle música (guitarras eléctricas y batería, por supuesto, nada de flamenco xD) mi e-mail es cufranco@hotmail.com .

[ANDALU REVOLUSIONARIO]

Te habra inspirado "el comercio de dolor"...de reincidentes no?

Mu buena, de verdad...

[Frozen Fantasy]

Aunque el aire no llegue a filtrarse por mis pulmones
aunque en silencio
anochezca
aunque no te pueda ver
seguiré mirándote
congelando los segundo con tus ojos
luminosos
y cambiando mi mundo
aunque a veces desvie la mirada
para parpadear
mi ojos sólo te ven a tí
pues aunque acabase cegándome de tanto mirarte
seguiré viéndote
pues siempre viajas junto a mí.

[Frozen Fantasy]

Escuchando hoy el programa de radio de un amigo, este hablaba de la definición de belleza de Santo Tomás, de ello me salió esto, que es más una reflexión que una pota:

Decía Santo Tomás que la belleza de las cosas reside en si cumplen con lo que quieren hacer, decía que un martillo de diamantes podía ser muy bonito, pero sería inservible, pues al primer golpe se haría pedazos, sin embargo, un martillo echo de hierro, basto y poco vistoso, que aguanta golpes y más golpes era bellisimo... definitivamente, debes de ser la persona mas bella del mundo, has conseguido que yo, un llorón desconsolado, sea el hombre más feliz del mundo.

[RociMadalenas]

Borrado.

[robert]

Esto va de lo difícil que me resulta escribir últimamente, no sé si es que me he olvidado o simplemente es que no lo necesito (espero que sea lo primero si es que alguna vez supe escribir)


FELICIDAD

Mira que estás lejos, Felicidad!
Mil kilómetros más o menos
pero a un sólo momento
a un ring, a un "tequiero"
a una sonrisa de distancia

Mirando al cielo
sueño que vuelo
"canvi de lloc instantani"
pero sigo en el suelo
donde cada día vivo
donde cada noche muerto

Qué difícil es escribirte, Felicidad!
qué difícil esbozar una sonrisa
entre unas líneas que quieren ser versos!
qué difícil soñar despierto!
qué difícil vivir tu sueño!

No sé si me acuerdo
o ya me he olvidado
no sé si tener los ojos abiertos
es sinónimo de vivir el momento

No me importa el tiempo
ni el lugar ni el cómo ni el porqué
sólo desnudarte el alma y lo que no es el alma
sólo soñar que estoy viviendo
sólo vivir nuestro sueño
mi sueño que es tu sueño
mi almohada que son tus pechos
si no duermo es porque no quiero
dejar de mirarte un segundo
dejar de vivir nuestros momentos
de felicidad!
(Al final será verdad lo de que tarde o temprano aparece la felicidad)



Nos vemos en los bares

[Modro]

los recuerdos hacen tanto daño....


Me quede sordo


Me he comprado un gato/
para que lama mis llagas/
cada vez que las abres/
con tus sucias palabras/
no quiero amor de contrabando/
simplemente ser feliz/
quiero seguir negociando/
sin tener ningun desliz/
me queda toda una vida/
y quiero vivirla sin rencor/
sin ninguna herida/
sin que me cueste sudor/

volver una noche mas al bar/
infectarme de alcohol/
salir con la luna a pasear/
volver a ser yo/
saboteaste mi barco/
y ya no me queda nada/
solo un par de zapatos/
para mis piernas cansadas/

el ayer se quedo sordo/
de tanto pedirle que vuelva/
y yo me he quedado ciego/
de tanto mirar atras/

[poeta en resistencia]

EN ESTE PRECISO INSTANTE
alguien está muriendo.
Mientras yo recito este poema
alguien se acuesta con la parca,



en compañía.

Poeta en resistencia.

[Kreisy]

Es increible lo bien que escribis todos, pero vengo a decirle a Modro que el último poema que ha puesto, "me quedé sordo" me ha gustado mucho, me he sentido identificada en cada verso... joder, k razón llevas, kuanto daño hacen los recuerdos.
En fin... besos!

[Quayle]

A veces, he tenido la sensación de conocer a una de las chicas más guapas que he visto nunca, debo decir, agarrando a la sinceridad por los huevos y haciéndole escupir las palabras, que nunca debí inventarme un piropo para ti, porque todos nacieron solos. A todo esto, lo acompaña tu sonrisa, tu alma de niña y tu agradable compañía, complice de risas y buenos ratos, pero también debo decir, que nunca una mirada me había dicho (o hecho) tanto. Negra, infinita, con el corazón de la noche en sus iris y albergando más profunidad que un oceano... Sé que no puedo competir contra sus versos y que a pesar de haberle plagiado los más bonitos, nunca podré igualar con letras, lo que me ha dicho ella en un segundo, tu mirada... el lago nocturno del acorde de un beso.

-Sucede-

Sucede, que tus ojos fluyen oscuros,
negros como un amanecer sin sol,
acuchillando a los míos con filo de humo
sobre el acorde de la más lenta canción.

Sucede, que no son tus ojos, sino tu mirada,
egipcia y fría, con un bajo hueco acogedor,
infinita y que aguarda mil palabras susurradas
y hace en verso su momento de esplendor.

Sucede, que no es tu mirada, sino sus halos,
tiernos como un pétalo de rosa negra,
sangrantes en el alma y en sus costados,
y en mi piel y en la tuya, morena.

Sucede, que no son sus halos, eres tú,
lejana y bella, distante y preciosa,
con el atardecer y el crepúsculo azul
y la sonrisa más deliciosa.

[Modro]

Es increible lo bien que escribis todos, pero vengo a decirle a Modro que el último poema que ha puesto, "me quedé sordo" me ha gustado mucho, me he sentido identificada en cada verso... joder, k razón llevas, kuanto daño hacen los recuerdos.
En fin... besos!

pues muchas gracias!!,si es que cada vez que se asoman los recuerdos....

[Modro]

Esto iba ser un canto a la rutina,y acabe hablando de soledad,enfins porque sera?,gracias gelen x la conversacion y los animos y anerea tambien

Mania persecutoria

Siempre acabo cayendo en tus redes/
me atrapas cuando salgo a la calle/
tu sombra siempre se me aparece/
en los mismos bares/
¿porque me persigues soledad?/
siempre te he esquivado/
que coño te he hecho yo/
para que sigas a mi lado/

Camino muy inquieto/
mis piernas temblorosas/
en tus brazos siempre me pierdo/
me enseñas el camino de rosas/
y luego sacas tus espinas/
para que vuelva a sangrar/
te encuentro en todas las esquinas/
solo te olvido en el baño de un bar/

Eres mi fiel compañera/
y al vez mi mas aferrima enemiga/
destrozando lo poco que me queda/
intentando ser mi amiga/