Fragmentos...

[havoc]

Weno como acabo de leer Pedro Paramo os pondre aquí un par de fragmentos que me han llamado la atención.


"Tengo la boca llena de ti,de tu boca. Tus labios apretados,duros como si mordieran oprimiendo mis labios..."

"Había una luna grande en medio del mundo. Se me perdían los ojos mirándote. Los rayos de la luna filtrándose sobre tu cara. No me cansaba de ver esa aparición que eras tú.Suave,restregada de luna; tu boca abullonada,humedecida,irisada de estrellas;tu cuerpo trasparentándose en el agua de la noche."

[bart5388]

No sabia muy bien donde colocar esto, asi que me he propuesto ponerlo aqui, ya que en "tan solo un verso", es solo un verso o una frase y los demas temas no me cuadran y a demas como es un fragmento, creo que irá bien aqui:

Es un poema de Miquel Martí i Pol, en el libro Estiamda Marta
Primero lo pongo en version original y luego lo entraduzco

Per dir-ho clar, la llum es un parany.
Cap horitzó no em tempta com aquest
de ratlles lleus que traço jo mateix
i no em limita ni m'encercla. Clavo,
volenteros, les ungles a la nit
per obrir carreranys per a tots els somnis.

Para decirlo claro, la luz es una trampa.
Ningun horizonte me tienta como este
de rayas leves que trazo yo mismo
y no me limita ni me rodea. Clavo,
(furioso, con empeño), las uñas a la noche
para abrir callajuelas para todos los sueños.

*o*...

[Zabío]

Tentando la fragilidad de la sutil cortina que hace un poco más agradable esta existencia. Da pánico mirar de reojo.


Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

CORTÁZAR (cómo no) "Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj" en Historias de Cronopios y Famas

[Guest]

CORTÁZAR (cómo no) "Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj" en Historias de Cronopios y Famas

Ailoviu

yeison

[Zabío]

CORTÁZAR (cómo no) "Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj" en Historias de Cronopios y Famas

Ailoviu

yeison

Aprovechando que he visto por ahí arriba algo de Pedro Páramo, pongo yo un par de fragmentos más de este tremendo libro. Comala... guau


-¿Cómo dice usted que se llama el pueblo que se ve allá abajo?
-Comala, señor.
-¿Está seguro de que ya es Comala?
-Seguro, señor.
-¿Y por qué se ve esto tan triste?
-Son los tiempos, señor
(...)
-¿Adónde va usted? -le pregunté
-Voy para abajo, señor.
-¿Conoce un lugar llamado Comala?
-Para allá mismo voy.
Y lo seguí. Fui tras él tratando de emparejarme a su paso, hasta que pareció darse cuenta de que lo seguía y disminuyó la prisa de su carrera Después los dos íbamos tan pegados que casi nos tocábamos los hombros.
-Yo también soy hijo de Pedro Páramo -me dijo
Una bandada de cuervos pasó cruzando el cielo vacío, haciendo cuar, cuar, cuar.
Después de trastumbar los cerros, bajamos cada vez más. Habíamos dejado el aire caliente allá arriba y nos íbamos hundiendo en el puro calor sin aire. Todo parecía estar como en espera de algo.
-Hace calor aquí -dije
-Sí, y esto no es nada -me contestó el otro-. Cálmese. Ya lo sentirá más fuerte cuando lleguemos a Comala. Aquello está sobre las brasas de la tierra, en la mera boca del Infierno. Con decirle que muchos de los que allí mueren, al llegar al Infierno regresan por su cobija*.

*Cobija=manta

...


Afuera en el patio, los pasos, como de gente que ronda. Ruidos callados. Y aquí, aquella mujer, de pie en el umbral; su cuerpo impidiendo la llegada del día; dejando asomar, a través de sus brazos, retazos de cielo, y debajo de sus pies regueros de luz; una luz asperjada como si el suelo debajo de ella estuviera anegado en lágrimas. Y después el sollozo. Otra vez el llanto suave pero agudo, y la pena haciendo retroceder su cuerpo.
-Han matado a tu padre.
-¿Y a ti quién te mató, madre?

(JUAN RULFO. Pedro Páramo)

[Greeble]

.

[AIDA_cantasaetas]

Beatriz y los cuerpos celestes, Lucía Etxebarría

En el mundo hay millones de parejas que han ido forjando su relación a base de mucha voluntad y de pequeñas renuncias compartidas. Hay millones de seres que no exigen a la persona que está a su lado un cien por cien de compatibilidad y de gustos comunes. Es el ansia de perfección la que asesina los afectos, la sed de absoluto, el miedo a la costumbre, la perenne nostalgia de imposibles, la negativa constante a aceptarnos como somos y a aceptar a los demás por lo que son. Cuando uno no se entiende a sí mismo es imposible que entienda que otros le amen, y es imposible por tanto que respete a aquellos que le quieren. Pero el tiempo nos ofrece sólo dos opciones: o asumir lo que somos, o abandonar; y si no abandonamos, si decidimos quedarnos en este planeta minúsculo y pactar con nuestra aún más minúscula vida, npodemos interpretar esta resignación como una derrota, o como un triunfo. Yo ya no aspiro a grandes fuegos, apagado el incendio que Mónica supuso. Ahora sólo espero renacer de mis cenizas y disfrutar de ciertas brasas de pasión, ese rescoldo de calor intermitente que suponen los gestos familiares, los años de experiencia, el calor conocido de los labios y la serenidad tantos días encontrada en unos ojos en los que ya no brillan ni la ansiedad ni el deseo excesivos; una dulzura asociada a la propia rutina, a la asumida carga del peso del afecto, mientras que blandamente va fluyendo el cansancio, la extraña indiferencia ante lo que hemos hecho. La paz, a fin de cuentas. O el amor.

[Iréz]

Quzá el tiempo se mida en palabras. En las palabras que se dicen.Y en las que no se dicen. Pepita lee una y otra vez los diarios de Hortensia. Una y otra vez. Un día y otro. Y un mes. Y otro mes. Pepita cuenta las páginas de los cuadernos azules y las veces que las ha leído para Tensi, mientras Tensi crece.
Y cuenta los días y los meses que pasan sin noticias de Francia, idénticos a unos a otros silencios. Sí, el tiempo es también la duración del silencio. Es necesario aprende a vivir en la espera...[...]


-¿el señor Gerardo es mi abuelo?
-Sí
-Pero si tú no eres mi madre y él no es tu padre, no puede ser mi abuelo
-Yo soy tu madre de mentirijillas
-¿Y el señor Gerardo es mi abuelo de verdad, o de mentirijillas como tú?
-De mentirijilla, pero hay mentirijillas que son una verdad más honda que las propias verdades.
[....]


La voz dormida. Dulce Chacón.

[Aïda]

Ambas de El hombre duplicado de José Saramago.

Me encantan ese libro y ese hombre ^^ Dejo un fragmento de "Ensayo sobre la lucidez" que me hace mucha gracia (espero que no quede demasiado descontextualizado)


Realmente parecía que la mayor parte de los habitantes de la ciudad estaban decididos a cambiar de vida, de gustos y de estilo. Su gran equivocación, como a partir de ahora se comenzará a entender mejor, fue haber votado en blanco. Puesto que habían querido limipieza, iban a tenerla.[...]

Comenzando por esta operación de rebusca en los intestinos informativos, se les proporcionaba a los agentes, antes de lanzarse con entusiasmo y olfato de perdiguero al trabajo de campo, una base inmediata de investigación a puerta cerrada, de cuyo tenor, páginas atrás, tuvimos la oportunidad de adelantar un breve aunque clarificador ejemplo, frases simples, corrientes, como las que siguen, En general no suelo votar, pero hoy me ha dado por ahí, A ver si esto sirve para algo que merezca la pena, Tanto va el cántaro a la fuente, que allí se deja el asa, El otro día también voté, pero sólo pude salir de casa a partir de las cuatro, Esto es como la lotería, casi siempre cae en blanco, A pesar de todo, hay que persistir, La esperanza es como la sal, no alimenta pero da sabor al pan, durante horas y horas estas y otras mil frases igualmente inocuas, igualmente neutras, igualmente inocentes de culpa, fueron desmenuzadas hasta las última sílaba, desgranadas, vueltas del revés, majadas en el almirez de las preguntas, Explíqueme qué cántaro es ése, Por qué el asa se suelta en la fuente y no durante el camino o en casa, Si no solía votar, por qué ha votado esta vez, Si la esperanza es como la sal, qué cree que debería hacerse para que la sal sea como la esperanza, Cómo resolvería la diferencia de color entre la esperanza, que es verdad, y la sal, que es blanca, Cree realmente que la papeleta de voto es igual que un billete de lotería, Qué pretendía decir cuando usó la palabra blanco, y otra vez, Qué cántaro es ése, Fuer a la fuente porque tenía sed o para encontrarse con alguien, El asa del cántaro es símbolo de qué, Cuando pone sal en la comida está pensando que le pone espranza, Por qué viste una camisa blanca, Finalmente, qué cántaro es ése, un cántaro real o un cántaro metafórico, Y el barro, qué color tenía, era negro o rojo, Era liso o tenía adornos, Tenía inscrustaciones de cuarzo, Sabe qué es el cuarzo, Le ha tocado algún premio en la lotería, Por qué en las primeras elecciones sólo salió de casa a partir de las cuatro, cuando no llovía desde hacía más de dos horas, Quién es la mujer que está con usted en esta imagen, De qué se ríen con tanto gusto, No le parece que un acto tan importante como el de votar debería merecerle a todo elector con sentido de responsabilidad una expresión grave, seria, concentrada, o considera que la democracia de ganas de reír, O tal vez piense que da ganas de llorar, Qué le parece, de reír o de llrar, Hálbeme nuevamente del cántaro, Dígame por qué no ha pensado en volver a pegarle el asa, existen pegamentos específicos, Significaría esa duda que a usted también le falta un asa, Cuál, Le gusta el tiempo que le ha tocado vivir o habría preferido vivir en otro, Volvamos a la sal y a la esperanza, qué cantidad de cada una será conveniente para no hacer incomible lo que se espera, Se siente cansado, Se quiere ir a casa, No tenga prisa, las prisas son pésimas consejeras, una persona no piensa bien la respuesta que va a dar y las consecuencias pueden ser peores, No, no está perdido, vaya idea, por lo visto todavía no ha comprendido que aquí las personas no se pierden, se encuentran, Esté tranquilo, no es una amenaza, sólo estamos diciéndole que no tenga prisa, nada más.

[Aïda]

Otro trocito más del mismo libro:

Con el paso de los días, de un modo casi imperceptible al principio, comenzó a notarse que la palabra blanco, como algo que de pronto se hubiese convertido en obsceno o malsonante, estaba dejando de utilizarse, que las personas se servían de rodeos y perífrasis para sustituirla. De una hoja de papel blanco, por ejemplo, se decía que estaba desprovista de color, un mantel que toda la vida había sido blanco pasó a tener el color de la leche, la nieve dejó de ser comparada con un manto blanco para erigirse en la mayor albura de los últimos veinte años, los estudiantes acabaron con eso de estar en blanco, simplemente reconocían que no sabían nada de la materia, pero el caso más interesante de todos fue la inesperada desaparición de la pregunta con la que, durante generaciones y generaciones, padres, abuelos, tíos y vecinos supusieron que estimulaban la inteligencia y el espíritu deductivo de los niños. Blanco es, la gallina lo pone, y esto sucedió porque las personas, con el acto de negarse a pronunciar la palabra, se dieron cuenta de que la adivinanza era absolutamente disparatada, puesto que la gallina, cualquier gallina de cualquier raza, nunca conseguiría, por más que se esforzara, poner otra cosa que no sean huevos.

[yeison]

- Lo que tu estas es enfermo.
- Vale, pero no quiero curarme.
- No dices mas que tonterias.
- Muy bien, pero por una vez en tu vida escuchalas porque no voy a repetirlas. No me interesa tu mundo ni me interesa tu gente. Puede que a veces le tome cariño a alguien, pero casi siempre es como tomarle cariño a una tortuga acuatica: puedes observarla al sol de la terraza pero no puedes sentirte acompañado de ella, ¿me sigues? Yo no necesito a nadie; tu si: tu necesitas un publico que te admire, espejitos que reflejen las distintas facetas de tu grandeza: mujer, hijos, amante, padres, amigos, clientes, empleados, viajar en primera, ganar medallas, tocar a Debussy, conducir un Lotus, satisfacer sexualmente a las mujeres. Yo no: ¿y sabes por que?, porque la unica manera en que el comun de la gente puede admirar es solo una forma velada de envidia, y yo no quiero que me envidien: me da asco, me da verguenza, me repatea, ¿te enteras? Y te voy a decir mas: es posible que durante un tiempo si estuviera enfermo: efermo de soledad, como el Patito Feo, o como un neanderthal erguido y lampiño en un mundo de cromañones; tan enfermo que llegue incluso a recorrer el planeta tratando de encontrar el resto de los cisnes. Pero descubri que no hay cisnes, apenas uno o dos por cada cien patos, lo mismo aqui que en Yakarta, y me costo aceptarlo pero termine por hacerme a la idea. Desde entonces siento preferencia por aislarme de ese mundo que habeis inventado tan mal. ¿Que me propones?: ¿sustituir la cerveza por el gimasio, el Metaphisical por un coche llamativo, las putas por una esposa a la que solo le interese como progenitor y una amante que me la chupe de vez en cuando para compensar? Gracias pero ya estoy hecho a lo mio, disfruto de la vida a mi manera y eso es mucho mas de lo que puede decir la mayoria.


Pablo Tusset, Lo mejor que le puede pasar a un cruasan

[maga]

- Lo que tu estas es enfermo.
- Vale, pero no quiero curarme.
- No dices mas que tonterias.
- Muy bien, pero por una vez en tu vida escuchalas porque no voy a repetirlas. No me interesa tu mundo ni me interesa tu gente. Puede que a veces le tome cariño a alguien, pero casi siempre es como tomarle cariño a una tortuga acuatica: puedes observarla al sol de la terraza pero no puedes sentirte acompañado de ella, ¿me sigues? Yo no necesito a nadie; tu si: tu necesitas un publico que te admire, espejitos que reflejen las distintas facetas de tu grandeza: mujer, hijos, amante, padres, amigos, clientes, empleados, viajar en primera, ganar medallas, tocar a Debussy, conducir un Lotus, satisfacer sexualmente a las mujeres. Yo no: ¿y sabes por que?, porque la unica manera en que el comun de la gente puede admirar es solo una forma velada de envidia, y yo no quiero que me envidien: me da asco, me da verguenza, me repatea, ¿te enteras? Y te voy a decir mas: es posible que durante un tiempo si estuviera enfermo: efermo de soledad, como el Patito Feo, o como un neanderthal erguido y lampiño en un mundo de cromañones; tan enfermo que llegue incluso a recorrer el planeta tratando de encontrar el resto de los cisnes. Pero descubri que no hay cisnes, apenas uno o dos por cada cien patos, lo mismo aqui que en Yakarta, y me costo aceptarlo pero termine por hacerme a la idea. Desde entonces siento preferencia por aislarme de ese mundo que habeis inventado tan mal. ¿Que me propones?: ¿sustituir la cerveza por el gimasio, el Metaphisical por un coche llamativo, las putas por una esposa a la que solo le interese como progenitor y una amante que me la chupe de vez en cuando para compensar? Gracias pero ya estoy hecho a lo mio, disfruto de la vida a mi manera y eso es mucho mas de lo que puede decir la mayoria.


Pablo Tusset, Lo mejor que le puede pasar a un cruasan

Enorme, gracias por la recomendacion (bueno y por el libro fisico en si xDD)

[mat15]

Gran libro el de Pablo Tusset, enserio os lo recomiendo

[dejedi-M]

No sé si ya la habréis puesto...

"Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador. Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que encuentra. Tampoco es alguien que sabe lo que está buscando. Es simplemente para quien su vida es una búsqueda.

Un día un buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos. Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de valla pequeña de madera lustrada … Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.

De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar. El buscador traspaso el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles. Dejó que sus ojos eran los de un buscador, quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción … “Abedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar…

Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado, también tenía una inscripción, se acercó a leerla decía “Llamar Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas”. El buscador se sintió terrible mente conmocionado. Este hermoso lugar, era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.

El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar. - No ningún familiar – dijo el buscador - ¿Qué pasa con este pueblo?, ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo ha obligado a construir un cementerio de chicos?.

El anciano sonrió y dijo: -Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: cuando un joven cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de allí, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la izquierda que fue lo disfrutado … y a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo.

¿Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla?…¿Una semana? Dos? Tres semanas y media? Y después … la emoción del primer beso, ¿cuánto duró? ¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una semana? … ¿y el embarazo o el nacimiento del primer hijo? … ¿y el casamiento de los amigos …? ¿y el viaje más deseado …? ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano …? ¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones? … ¿horas?, ¿días? Así vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido."
"EL BUSCADOR"
Cuentos para pensar (Jorge Bucay)

[Greeble]

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