Me perdone er tito robe por el guiño...
Recuerdo tu olor y la piel se me eriza,
sin saber muy bien por qué,
se dibuja juguetona en mi cara una sonrisa
y hasta la hiel parece miel.
Porque una sola de tus miradas basta
para calmar mi guerra interior
e invitarte a subir a mi bastión
a comernos la realidad que nos aplasta.
Cada uno de tus gestos es eterno
cuando lo miro de reojo antes de dormir,
renazco si me drogo con tus besos
cuando el porvenir vuelve preguntando por mí.
Algunos dirán que es de locos
amar hasta tal o cual extremo,
es cierto y tampoco lo es del todo,
aunque el futuro sea incierto.
Y...pónte un trago y brinda a la salud
de todos los que echamos de menos
un remiendo, unos pies fríos, pero aún
nos mantenemos en pie porque lo elegimos,
porque la vida recompensa lo que quita el destino
y, a veces, el cielo siempre es azul.
Un saludete!
Poetas de mierda, de manos vacías
Que Quevedo me perdone... esto ha sido un desahogue 
Madre, al oro NO me humillo
Él es por muchos amado
mas nunca mi enamorado
aunque él vaya siempre erguido.
No hizo nunca lo que espero.
Ostentoso caballero
es don Dinero.
Nace por el pueblo honrado
y todo el mundo lo aclama;
agoniza y muere en cama
de el de espíritu alumbrado,
pues no lo he necesitado
para vivir, y así lo hiero:
acobardado caballero
es don Dinero.
Son sus padres desleales,
vacíos de alma y mente
porque en su bolsillo ferviente
ya no caben ideales.
Solo el honor hará iguales
al rico y al pordiosero
y nunca el caballero
Fardón Dinero.
¿A quién no le maravilla
ver a un rico sin su casa,
sin su cuenta bancaria grasa,
sin ni una cancioncilla?
Y aunque al rico quizá humilla
ganar lo que un jornalero,
este opina: Lo primero
NO es el Dinero.
Es mejor la honestidad:
Del dinero estamos hartos
que salud no dan los cuartos
ni sentir, ni inmensidad.
Tampoco ahoga la frialdad
del que se sabe usurero.
¡Ecs!, don Dinero.
Más amo, madre, a mi Tierra
(cuya existencia no es fugaz):
no al dinero ni a la paz
que nunca dará la guerra.
Convierte al humano en fiera
el oro con mucho esmero.
Ponderado caballero
es don Dinero.
Madre, al oro NO me humillo
Él es por muchos amado
mas nunca mi enamorado
aunque él vaya siempre erguido.
No hizo nunca lo que espero.
Ostentoso caballero
es don Dinero.
Nace por el pueblo honrado
y todo el mundo lo aclama;
agoniza y muere en cama
de el de espíritu alumbrado,
pues no lo he necesitado
para vivir, y así lo hiero:
acobardado caballero
es don Dinero.
Son sus padres desleales,
vacíos de alma y mente
porque en su bolsillo ferviente
ya no caben ideales.
Solo el honor hará iguales
al rico y al pordiosero
y nunca el caballero
Fardón Dinero.
¿A quién no le maravilla
ver a un rico sin su casa,
sin su cuenta bancaria grasa,
sin ni una cancioncilla?
Y aunque al rico quizá humilla
ganar lo que un jornalero,
este opina: Lo primero
NO es el Dinero.
Es mejor la honestidad:
Del dinero estamos hartos
que salud no dan los cuartos
ni sentir, ni inmensidad.
Tampoco ahoga la frialdad
del que se sabe usurero.
¡Ecs!, don Dinero.
Más amo, madre, a mi Tierra
(cuya existencia no es fugaz):
no al dinero ni a la paz
que nunca dará la guerra.
Convierte al humano en fiera
el oro con mucho esmero.
Ponderado caballero
es don Dinero.
"Quien quiera nacer, tiene que destruir un mundo..." (H.Hesse)
MALOS TIEMPOS PARA LA LIRIKA
oy desearia ke el genero humano se ahogara en su propia inmundicia,
en una cienaga de odio Y fango,egoismo y desechos;
aun sabiendo ke yo soi la primera ke se hundiria,
pues os odio a todos por el daño ke me habeis hecho.
Hoy desearia ke el genero humano muriera infectado de su propia puddedumbre,
pero ke muriera lentamente,sufriendo, agonizando;
asi komo kada dia,tuve ke tragarme las lagrimas komo pude,
ni sikiera podais llorar y asi os estaré matando.
Hoy desearia ke el genero humano se viera tragado por pestes y epidemias,
ke fuera asolado y konsumido, por su propia maldad desbordado,
y ver vuestros kuerpos mutilados,vuestro bonito kolor gangrena
y vuestros pexos vacios devorados por los gusanos.
Hoy desearia ser vuestro juez y verdugo,yo ya dikte la sentencia,
pero no me korresponde a mi haceros kumplir la kondena;
rezare todas las noxes,a rodos los dioses,hasta ke todo hombre muera,
pues kuando por fin Dios exista,no permitirá una tierra poblada por bestias;
y eske en el fondo,todos sabeis la verdad
inocentes los ke pienses ke ese dia no llegará
el momento en ke toda nuestra especie sukumbirá;
kuerpo
por
kuerpo,
y no alma por alma
pues akí almas ya no kedan,
tan solo huesos
y karne deskompuesta.
y no pregunteis por mi,
os esperaré en el infierno;
pues arrieros somos
y alli nos enkontraremos.
oy desearia ke el genero humano se ahogara en su propia inmundicia,
en una cienaga de odio Y fango,egoismo y desechos;
aun sabiendo ke yo soi la primera ke se hundiria,
pues os odio a todos por el daño ke me habeis hecho.
Hoy desearia ke el genero humano muriera infectado de su propia puddedumbre,
pero ke muriera lentamente,sufriendo, agonizando;
asi komo kada dia,tuve ke tragarme las lagrimas komo pude,
ni sikiera podais llorar y asi os estaré matando.
Hoy desearia ke el genero humano se viera tragado por pestes y epidemias,
ke fuera asolado y konsumido, por su propia maldad desbordado,
y ver vuestros kuerpos mutilados,vuestro bonito kolor gangrena
y vuestros pexos vacios devorados por los gusanos.
Hoy desearia ser vuestro juez y verdugo,yo ya dikte la sentencia,
pero no me korresponde a mi haceros kumplir la kondena;
rezare todas las noxes,a rodos los dioses,hasta ke todo hombre muera,
pues kuando por fin Dios exista,no permitirá una tierra poblada por bestias;
y eske en el fondo,todos sabeis la verdad
inocentes los ke pienses ke ese dia no llegará
el momento en ke toda nuestra especie sukumbirá;
kuerpo
por
kuerpo,
y no alma por alma
pues akí almas ya no kedan,
tan solo huesos
y karne deskompuesta.
y no pregunteis por mi,
os esperaré en el infierno;
pues arrieros somos
y alli nos enkontraremos.
Y qué hacer ante una rendición anunciada
por toscos trompetistas de una tierra lejana
que aprendieron a darlo casi todo por nada
para asegurarse un lunes, un pasado, un mañana.
Y por qué discutir si el silencio es adorable
cuando lo leo, con voz discreta, entre tu escote.
Qué más dará si el destino es un miserable
que pagó con sus pecados el amor de una noche.
Y qué sentido hay que encontrarle al vacío
si sólo me recuerda que aún no te tengo.
Qué plegarias inventaré ante el ser dormido
que me susurra al oído que estás tan lejos.
Y qué versos inventaré pá olvidar el desatino,
la mala estrella que nunca brilló,
los pies fríos, tu delicada ropa interior,
las esperanzas que fui perdiendo por el camino.
Y qué me quedará tras la soledad
de unos amigos y una barra de bar,
de un papel en blanco y sus lamentos.
Y qué me quedará tras beberme los vientos,
consciente de que echo de menos
poder despertarnos y echar a volar.
Vomitar es saludable,
hacemos
hueco
para
nuevas emociones
y
digerimos
los restos de presente
que
aún permanecen,
torpes,
en lo alto
de
la garganta.
Al fin y al cabo,
sólo
echamos el resto
de
nosotros
que
no
terminamos de aceptar.
Dudo
si
arreglará
algún problema
pero
sirve,
funciona,
sabe a cosa seria
el teatro de la mala vida
al
que
se someten
los
que ahorcan
(los que nos ahorcamos)
con
palabras
y
melancolía.
hacemos
hueco
para
nuevas emociones
y
digerimos
los restos de presente
que
aún permanecen,
torpes,
en lo alto
de
la garganta.
Al fin y al cabo,
sólo
echamos el resto
de
nosotros
que
no
terminamos de aceptar.
Dudo
si
arreglará
algún problema
pero
sirve,
funciona,
sabe a cosa seria
el teatro de la mala vida
al
que
se someten
los
que ahorcan
(los que nos ahorcamos)
con
palabras
y
melancolía.
x soleá
Siempre así - Para volver a volver
PARA VOLVER A VOLVER
NO TE MARCHES AHORA
DE UNA VEZ QUEDATE
A TI TE FALTA EL CORAJE
ESE QUE A MI ME SOBRA
PARA NUNCA VOLVER
PARA DECIR QUE TE VAS
Y AL DOBLAR ESA ESQUINA
SOLO SABES LLORAR
PARA ESO NO DIGAS NUNCA
QUE NO CABE LA DUDA
DE QUE UN DIA TE IRAS
PARA VOLVER A VOLVER
COMO HAS VUELTO MIL VECES
PARA DECIR QUE TE VAS
Y AL FINAL TE ARREPIENTES
DEJA TU ORGULLO CORRER
DEJA DE HABLAR Y TE CALLAS
NO DIGAS MAS QUE TE MARCHAS
NO DIGAS MAS QUE TE MARCHAS
PARA VOLVER A VOLVER
PARA VOLVER A VOLVER
NO TE MARCHES AHORA
DE UNA VEZ QUEDATE
A TI TE FALTA EL CORAJE
ESE QUE A MI ME SOBRA
PARA NUNCA VOLVER
PARA DECIR QUE TE VAS
Y AL DOBLAR ESA ESQUINA
SOLO SABES LLORAR
PARA ESO NO DIGAS NUNCA
QUE NO CABE LA DUDA
DE QUE UN DIA TE IRAS
PARA VOLVER A VOLVER
COMO HAS VUELTO MIL VECES
PARA DECIR QUE TE VAS
Y AL FINAL TE ARREPIENTES
DEJA TU ORGULLO CORRER
DEJA DE HABLAR Y TE CALLAS
NO DIGAS MAS QUE TE MARCHAS
NO DIGAS MAS QUE TE MARCHAS
PARA VOLVER A VOLVER
Perdida entre dos mares sin rumbo ni banderas, NO quiero escaparates..... !Quiero la vida entera!
El camino que andamos entre nubes redondas
no sirve mucho rato como colchón improvisado,
se nos cae a trozos, no aguanta bien el decorado
porque lo destrozamos de amor e historias.
Se nos queda pequeño el mar cuando jugamos
a ser niños y carentes de responsabilidades
y nadamos contra corriente casi, casi a diario
porque nos gusta enredarnos en debilidades.
Pero aún tengo en mente acampar en una estrella
que lleve tu nombre, tu paz y tu risa
sea la melodía que te acune en nuestro planeta,
con vistas a tu cuarto, donde me quito la careta,
nuestro pequeño rincón, digno de una princesa...
...yo te arropo con anhelos...tú... sólo no tengas prisa
no sirve mucho rato como colchón improvisado,
se nos cae a trozos, no aguanta bien el decorado
porque lo destrozamos de amor e historias.
Se nos queda pequeño el mar cuando jugamos
a ser niños y carentes de responsabilidades
y nadamos contra corriente casi, casi a diario
porque nos gusta enredarnos en debilidades.
Pero aún tengo en mente acampar en una estrella
que lleve tu nombre, tu paz y tu risa
sea la melodía que te acune en nuestro planeta,
con vistas a tu cuarto, donde me quito la careta,
nuestro pequeño rincón, digno de una princesa...
...yo te arropo con anhelos...tú... sólo no tengas prisa
Por la espalda, destrozando
verso a verso, asesinado
todo ello.
¡Ni uno vive! ¡Aniquilando
letra a letra, despojado
de lo bello!
Cada recurso, un puñal
traicionero que desgarra
con dolor
su yo, sin dejar señal.
Y él a la vida se amarra,
sin amor.
Que amor no le puede quedar,
lo maltratan, lo abaten...
Indecentes.
La poesía ha de cuajar
en corazones que laten,
no en las mentes.
¿Qué han hecho de ti, poesía?
¿Eres tan solo estilo?
Quizá más.
Mi alma beberte ansía
mi corazón es pupilo
de tus llamas,
pero tu hoguera se apaga
en lo moderno y superfluo
de sus almas.
[Los poetas han muerto, y a nadie importan sus versos.
Los poetas han muerto y en su tumba hay una inscripción...
un poema de amor que nadie leyó.]
dejedi, 31 de mayo del 2007...
verso a verso, asesinado
todo ello.
¡Ni uno vive! ¡Aniquilando
letra a letra, despojado
de lo bello!
Cada recurso, un puñal
traicionero que desgarra
con dolor
su yo, sin dejar señal.
Y él a la vida se amarra,
sin amor.
Que amor no le puede quedar,
lo maltratan, lo abaten...
Indecentes.
La poesía ha de cuajar
en corazones que laten,
no en las mentes.
¿Qué han hecho de ti, poesía?
¿Eres tan solo estilo?
Quizá más.
Mi alma beberte ansía
mi corazón es pupilo
de tus llamas,
pero tu hoguera se apaga
en lo moderno y superfluo
de sus almas.
[Los poetas han muerto, y a nadie importan sus versos.
Los poetas han muerto y en su tumba hay una inscripción...
un poema de amor que nadie leyó.]
dejedi, 31 de mayo del 2007...
"Quien quiera nacer, tiene que destruir un mundo..." (H.Hesse)
FIN
Podríamos empezar todo de nuevo.
Jugar a que no nos conocemos,
a que no la he cagado,
a que tú sí quieras verme.
Podríamos jugar a conocernos de verdad,
sin caretas, sin posturas, sin más tú ni más yo,
simplemente a ser nosotros.
Podríamos jugar a abrazarnos,
a besarnos,
a cogernos de la mano.
A todas esas cosas que nunca hicimos
por miedos, rencores, orgullo...
Por dejarnos llevar por toda la mierda
que ahora nos inunda y no nos deja mirarnos a la cara.
Podríamos empezar todo de nuevo.
Jugar a que no nos conocemos,
a que no la he cagado,
a que tú sí quieras verme.
Podríamos jugar a conocernos de verdad,
sin caretas, sin posturas, sin más tú ni más yo,
simplemente a ser nosotros.
Podríamos jugar a abrazarnos,
a besarnos,
a cogernos de la mano.
A todas esas cosas que nunca hicimos
por miedos, rencores, orgullo...
Por dejarnos llevar por toda la mierda
que ahora nos inunda y no nos deja mirarnos a la cara.
Nunca escribí bien, pero nunca me importó; total, para hacer poesía ya están los poetas.
Hoy vengo con la mierda más mierda que jamás escribí, pero la ocasión lo merece..
No puedo estar más triste...Hoy he perdido a mi estrella, a mi ilusión, a mi sueño...y es hoy cuando me doy cuenta de que él era mi estrella, mi ilusión, mi sueño...
Nunca pensé que un “sí” pudiera hacer tanto estruendo.
Es como el clic de antes del estallido de la bomba.
Y entonces todo se rompe.
Como cristalitos has roto mi ilusión de la próxima vez.
Hundida entre todos los despojos, casi sin aliento, dolorida y sabiéndome a fin.
Recupero el pulso y sigo la vida.
Con los ojos aún empañados pero con lágrimas que no caen para no hacerse tuyas.
(Joder, yo sigo con mi orgullo)
Pero sé que estoy destrozada por dentro.
Tanto que ni me apetece saber de ti.
Tanto que hasta me faltan las palabras para expresarlo, que ni puedo llorar y no ya por orgullo, sino por dolor, por desesperación.
Es como cuando estás tan cansada que ni duermes... estoy tan jodida que ni lloro,
estoy tan hundida que ni me haces falta
Hoy vengo con la mierda más mierda que jamás escribí, pero la ocasión lo merece..
No puedo estar más triste...Hoy he perdido a mi estrella, a mi ilusión, a mi sueño...y es hoy cuando me doy cuenta de que él era mi estrella, mi ilusión, mi sueño...
Nunca pensé que un “sí” pudiera hacer tanto estruendo.
Es como el clic de antes del estallido de la bomba.
Y entonces todo se rompe.
Como cristalitos has roto mi ilusión de la próxima vez.
Hundida entre todos los despojos, casi sin aliento, dolorida y sabiéndome a fin.
Recupero el pulso y sigo la vida.
Con los ojos aún empañados pero con lágrimas que no caen para no hacerse tuyas.
(Joder, yo sigo con mi orgullo)
Pero sé que estoy destrozada por dentro.
Tanto que ni me apetece saber de ti.
Tanto que hasta me faltan las palabras para expresarlo, que ni puedo llorar y no ya por orgullo, sino por dolor, por desesperación.
Es como cuando estás tan cansada que ni duermes... estoy tan jodida que ni lloro,
estoy tan hundida que ni me haces falta
Why a lay me down in this
With two pink, to orange,
Two green good nights?
Fee foo fum
Now I´borrowed, now I´m numb.
¿Que tipo de preparacion para dormir es esta?
Dos buenas noches verdes, dos rosas, dos naranjas
Ahora me toman prestada
Ahora me quedo en blanco.
Anne Sexton.
-Deseando morir-
De muerte somos,
más cada día, apresuradamente,
y aventurarse en las sutiles cuencas
de su domino es el recurso único
para vencer. En la linde de la nada
en esa linde peligrosa, aguda,
cortante como el filo de un cuchillo.
Pálida el alma va de tanta espera,
por los caminos, tanta ciega espera
que hace languidecer la herida
de labios entreabiertos.
Qué largos estos últimos días
estos que me quedan deseando
morir, deseando dejar de ver
unos ojos que me hicieron padecer:
¿eran los tuyos o los míos?
Los de los dos quizás…
Es sábado y seguro que alguien
está sufriendo esta mañana: el aire
es demasiado limpio,
Ah, soy tu recuerdo sólo,
Cómo marca la vida ya vivida,
parece que nadie canta, mientras
sigo deseando morir.
With two pink, to orange,
Two green good nights?
Fee foo fum
Now I´borrowed, now I´m numb.
¿Que tipo de preparacion para dormir es esta?
Dos buenas noches verdes, dos rosas, dos naranjas
Ahora me toman prestada
Ahora me quedo en blanco.
Anne Sexton.
-Deseando morir-
De muerte somos,
más cada día, apresuradamente,
y aventurarse en las sutiles cuencas
de su domino es el recurso único
para vencer. En la linde de la nada
en esa linde peligrosa, aguda,
cortante como el filo de un cuchillo.
Pálida el alma va de tanta espera,
por los caminos, tanta ciega espera
que hace languidecer la herida
de labios entreabiertos.
Qué largos estos últimos días
estos que me quedan deseando
morir, deseando dejar de ver
unos ojos que me hicieron padecer:
¿eran los tuyos o los míos?
Los de los dos quizás…
Es sábado y seguro que alguien
está sufriendo esta mañana: el aire
es demasiado limpio,
Ah, soy tu recuerdo sólo,
Cómo marca la vida ya vivida,
parece que nadie canta, mientras
sigo deseando morir.
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
*Somos lo que decimos...*
Esperando bajo la influencia del sol
se disparan las emociones aletargadas,
haciendo de los impulsos las propias balas
con las que refunfuñamos revolución.
La calma abraza a los nervios y se funden
en restos de olvidadas canciones
si resulta que el aroma de flores
se transforma en la paz que nutre y destruye.
Qué barcos viajarán a través de unas pupilas
cuando el cielo no recuerde la presencia,
qué nos quedará, ni ganas ni paciencia
para hallar en unos labios una mirada furtiva.
Qué destellos nos cegarán el paso
cuando el recuerdo nos deje los ojos en blanco
y tropecemos otra vez con el guijarro
con el punto negro, con la herida del desamparo...
¿Sabremos volver a la senda que nos marca la sangre
que se quedó reseca de tanto paso en falso,
seremos capaces de ser nadie, de fundirnos con el aire
y las letras con las que lloramos antaño?
Quizá prefiramos un paseo ocasional,
siempre y cuando sea en buena compañía,
un café a media tarde, un charla trivial,
un chute bien cargao con la jeringuilla de la alegría.
O quizá no sepamos qué queremos,
ni qué querremos en un futuro no muy lejano...
El secreto es olvidarse de los versos,
saltar al vacío desde el trapecio
y esperar, con maneras de necio,
a que el golpe, esta vez, no haga tanto daño...
se disparan las emociones aletargadas,
haciendo de los impulsos las propias balas
con las que refunfuñamos revolución.
La calma abraza a los nervios y se funden
en restos de olvidadas canciones
si resulta que el aroma de flores
se transforma en la paz que nutre y destruye.
Qué barcos viajarán a través de unas pupilas
cuando el cielo no recuerde la presencia,
qué nos quedará, ni ganas ni paciencia
para hallar en unos labios una mirada furtiva.
Qué destellos nos cegarán el paso
cuando el recuerdo nos deje los ojos en blanco
y tropecemos otra vez con el guijarro
con el punto negro, con la herida del desamparo...
¿Sabremos volver a la senda que nos marca la sangre
que se quedó reseca de tanto paso en falso,
seremos capaces de ser nadie, de fundirnos con el aire
y las letras con las que lloramos antaño?
Quizá prefiramos un paseo ocasional,
siempre y cuando sea en buena compañía,
un café a media tarde, un charla trivial,
un chute bien cargao con la jeringuilla de la alegría.
O quizá no sepamos qué queremos,
ni qué querremos en un futuro no muy lejano...
El secreto es olvidarse de los versos,
saltar al vacío desde el trapecio
y esperar, con maneras de necio,
a que el golpe, esta vez, no haga tanto daño...