Poetas de mierda, de manos vacías
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RociMadalenas
- fitipaldis.com #1
- Posts: 3778
- Joined: 09 Sep 2003, 23:41
Podríamos follar hasta dejarnos de querer...
Mi primer amor dejó de quererme sin previo aviso,
sin preámbulos que acolchen la caída y las mentiras,
sin ofrecer un envite al corazón de mis sentidos,
que aún andan perdidos tanteando los días y las risas.
Mi segundo amor dudó casi en el último momento
y todo terminó como acaban los cuentos con mal final...
Su latido, sin embargo, aún resuena muy adentro,
casi hasta hay días que pudiera alcanzarlo a soñar.
De momento nunca tuve un tercer amor,
ni ganas, ni fuerzas, ni sed, ni ilusión,
ni mi inseparable mala estrella.
Así que camino casi a la fuerza,
empujado por una extraña inercia
de la que siempre acaban brotando lágrimas de bufón.
Mi primer amor dejó de quererme sin previo aviso,
sin preámbulos que acolchen la caída y las mentiras,
sin ofrecer un envite al corazón de mis sentidos,
que aún andan perdidos tanteando los días y las risas.
Mi segundo amor dudó casi en el último momento
y todo terminó como acaban los cuentos con mal final...
Su latido, sin embargo, aún resuena muy adentro,
casi hasta hay días que pudiera alcanzarlo a soñar.
De momento nunca tuve un tercer amor,
ni ganas, ni fuerzas, ni sed, ni ilusión,
ni mi inseparable mala estrella.
Así que camino casi a la fuerza,
empujado por una extraña inercia
de la que siempre acaban brotando lágrimas de bufón.
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ANDALU REVOLUSIONARIO
- fitipaldis.com #1
- Posts: 20775
- Joined: 02 Jan 2004, 18:48
- Location: Córdoba (Andalucía)
Yo nunca cuelgo nada por aqui porque no creo que tenga el nivel suficiente (Ya se que eso no es ningun problema, que podria colgar toda la mierda que escribo y no pasaria nada, pero yo que se...), pero esta vez me ha animado a colgar una de estas cosas que escribo de cuando en cuando, por los halagos que me ha dejado puesto Skarola en el blog del msn... ^^
Hablo precisamente de mi frecuente incapacidad para sacar algo decente a pesar de que las ideas estan ahi...
Emborronando papeles
Antes me divertía escribir.
Hoy sólo me sumerge en mi propia incomprensión.
Es duro constatar
que estas vacío,
que no te entiendes.
Es duro y frío
como el tacto de la nevera
lugar donde acudes
a buscar ese aporte de fósforo
que "dicen",
es tan bueno para el cerebro.
Sigues vacío.
Enciendes un cigarro.
Te pones las gafas.
Bonita foto
pareces hasta intelectual...
Pero la inspiración no llega.
Enchufas la televisión.
La cagaste
ahora no estás vacío.
El espacio en blanco que tenías
de basura se ha llenado.
Llega el momento,
el penúltimo truco.
Navegas en la ducha
y sólo consigues estar limpio...
...en todos los sentidos...
Has olvidado a Ana Rosa
pero no ha sido sustituida
ni por un ramo de ideas,
ni por una neurona con contenido.
Es más, las pocas que quedaban
sufren como una aspirina efervescente
en ácido televisivo.
Abres un polvoriento cajón,
relees cosas
nacidas en días de inspiración.
Eso es el ayer!
Eso no vale,
se trata de hoy.
Sigues vacío.
El estado de embriaguez
se presume amigo útil,
tal vez botella en mano
fluya la idea adecuada...
Error...
Sólo ha fluido el alcohol.
Esto no me lo esperaba!
La única pota que has creado
ya se hundió en el fondo de una tubería.
Te concentras.
Pensamientos alegres: Los hay.
Pensamientos tristes: Los hay.
¿Qué catalizador hace falta?
Seguimos buscando...
Pero no hoy.
Tanta introspeccíon no es buena.
Me agota.
Me oprime.
Casi diría que me destruye.
Te aconsejas dormir,
mañana será otro dia.
Ale... Ahi queda!
Hablo precisamente de mi frecuente incapacidad para sacar algo decente a pesar de que las ideas estan ahi...
Emborronando papeles
Antes me divertía escribir.
Hoy sólo me sumerge en mi propia incomprensión.
Es duro constatar
que estas vacío,
que no te entiendes.
Es duro y frío
como el tacto de la nevera
lugar donde acudes
a buscar ese aporte de fósforo
que "dicen",
es tan bueno para el cerebro.
Sigues vacío.
Enciendes un cigarro.
Te pones las gafas.
Bonita foto
pareces hasta intelectual...
Pero la inspiración no llega.
Enchufas la televisión.
La cagaste
ahora no estás vacío.
El espacio en blanco que tenías
de basura se ha llenado.
Llega el momento,
el penúltimo truco.
Navegas en la ducha
y sólo consigues estar limpio...
...en todos los sentidos...
Has olvidado a Ana Rosa
pero no ha sido sustituida
ni por un ramo de ideas,
ni por una neurona con contenido.
Es más, las pocas que quedaban
sufren como una aspirina efervescente
en ácido televisivo.
Abres un polvoriento cajón,
relees cosas
nacidas en días de inspiración.
Eso es el ayer!
Eso no vale,
se trata de hoy.
Sigues vacío.
El estado de embriaguez
se presume amigo útil,
tal vez botella en mano
fluya la idea adecuada...
Error...
Sólo ha fluido el alcohol.
Esto no me lo esperaba!
La única pota que has creado
ya se hundió en el fondo de una tubería.
Te concentras.
Pensamientos alegres: Los hay.
Pensamientos tristes: Los hay.
¿Qué catalizador hace falta?
Seguimos buscando...
Pero no hoy.
Tanta introspeccíon no es buena.
Me agota.
Me oprime.
Casi diría que me destruye.
Te aconsejas dormir,
mañana será otro dia.
Ale... Ahi queda!
En fin, que diría Roci (guapa 
).
GENERALIDADES
A esta patética figura
casi mimetizada
con la tela del sofá
le gusta hablar de generalidades.
Aunque sólo para sentirse bien
unos momentos,
piensa que la vida
es una perfecta redondez semitransparente
sin aristas enemigas que interrumpan
la proyección limpia de un vistazo al futuro.
Así,
se hace creer a sí mismo
que los hechos
sólo son simulaciones perfectas
de un orden cósmico latente
bajo el que no cabe ningún riesgo
(se escapan excepciones como la muerte
o la enfermedad),
y que después de la tormenta siempre llega la calma
y viceversa.
Este estado de pensamiento
le proporciona aproximadamente
media hora de armonía.
Durante ese tiempo
las lágrimas
y demás exteriorizaciones físicas emocionales
no encuentran su razón de ser.
El final del periodo lo anuncia un escalofrío
a la altura de los hombros,
perfectamente reconocible.
Durante esta nueva etapa
el pensamiento dominante
es que no existe tal orden
y que convive con un perro que en cada ocasión
mea en un rincón diferente de la casa,
sentimientos que se manifiestan pragmáticamente
con una angustiosa sensación de soledad.
Esta fase dura más,
exactamente hasta que se queda dormido.
Luego podrá soñar
con generalidades,
y soñar que es capaz de crear
maravillosas invenciones intelectuales.
Soñar quizá
que durante un viaje pasa por un burdel
que posee como reclamo un corazón de lucecitas de colores
y pensar que el corazón ha pasado a ser símbolo del sexo,
y que ha dejado hueco para el cerebro como símbolo del amor.
Cambiar tal vez de sueño antes de despertar,
a uno en el que no esté solo.
Y reír.
Y verse después follando,
quién sabe,
a ritmo de sístole
y diástole.
).GENERALIDADES
A esta patética figura
casi mimetizada
con la tela del sofá
le gusta hablar de generalidades.
Aunque sólo para sentirse bien
unos momentos,
piensa que la vida
es una perfecta redondez semitransparente
sin aristas enemigas que interrumpan
la proyección limpia de un vistazo al futuro.
Así,
se hace creer a sí mismo
que los hechos
sólo son simulaciones perfectas
de un orden cósmico latente
bajo el que no cabe ningún riesgo
(se escapan excepciones como la muerte
o la enfermedad),
y que después de la tormenta siempre llega la calma
y viceversa.
Este estado de pensamiento
le proporciona aproximadamente
media hora de armonía.
Durante ese tiempo
las lágrimas
y demás exteriorizaciones físicas emocionales
no encuentran su razón de ser.
El final del periodo lo anuncia un escalofrío
a la altura de los hombros,
perfectamente reconocible.
Durante esta nueva etapa
el pensamiento dominante
es que no existe tal orden
y que convive con un perro que en cada ocasión
mea en un rincón diferente de la casa,
sentimientos que se manifiestan pragmáticamente
con una angustiosa sensación de soledad.
Esta fase dura más,
exactamente hasta que se queda dormido.
Luego podrá soñar
con generalidades,
y soñar que es capaz de crear
maravillosas invenciones intelectuales.
Soñar quizá
que durante un viaje pasa por un burdel
que posee como reclamo un corazón de lucecitas de colores
y pensar que el corazón ha pasado a ser símbolo del sexo,
y que ha dejado hueco para el cerebro como símbolo del amor.
Cambiar tal vez de sueño antes de despertar,
a uno en el que no esté solo.
Y reír.
Y verse después follando,
quién sabe,
a ritmo de sístole
y diástole.
Al principio eras un suave pensamiento.
Alguien pasó y dijo: "Es posible
coger la luna con la mano". Luego
intentamos en vano recordar
aquellas tardes en las que tus ojos
tenían el mismo color de la alegría.
"Es posible -dijimos-
coger la luna con la mano". Porque
al principio todo es un suave pensamiento.
Solo más tarde, cuando
se quiebre en dos el día luminoso,
y se incendien los recuerdos
de tristeza, y la mañana
vaya, dando un rodeo, hacia el horizonte,
podré olvidar que en mi vientre
tuve la esperanza de tus ojos.
Arderá toda nieve.
Al mediodía, cuando las fogatas
en los ojos pronuncien su rebelde
secreto. Por tus cándidos caminos
hay una voluntad que se dirige
hacia la baja tarde, en el camino
del agua que no acaba. ¿Dónde están
dónde fueron los suaves pensamientos?
Ardor, ardor, ardor cerca del agua.
Después de la caricia,
el barro se nos queda entre los dedos
como a algún alfarero distraído
que todo el día hubiera trabajado
pensando en el reposo.
"Quizás amanezca nuevamente", dice
un apagada voz en la desierta
deshora. Pero estamos
seguros de que no amanecerá.
Y no hay más. Hasta aquí llegamos.
Eso es todo: alguien que pasa
y un suave pensamiento.
Alguien pasó y dijo: "Es posible
coger la luna con la mano". Luego
intentamos en vano recordar
aquellas tardes en las que tus ojos
tenían el mismo color de la alegría.
"Es posible -dijimos-
coger la luna con la mano". Porque
al principio todo es un suave pensamiento.
Solo más tarde, cuando
se quiebre en dos el día luminoso,
y se incendien los recuerdos
de tristeza, y la mañana
vaya, dando un rodeo, hacia el horizonte,
podré olvidar que en mi vientre
tuve la esperanza de tus ojos.
Arderá toda nieve.
Al mediodía, cuando las fogatas
en los ojos pronuncien su rebelde
secreto. Por tus cándidos caminos
hay una voluntad que se dirige
hacia la baja tarde, en el camino
del agua que no acaba. ¿Dónde están
dónde fueron los suaves pensamientos?
Ardor, ardor, ardor cerca del agua.
Después de la caricia,
el barro se nos queda entre los dedos
como a algún alfarero distraído
que todo el día hubiera trabajado
pensando en el reposo.
"Quizás amanezca nuevamente", dice
un apagada voz en la desierta
deshora. Pero estamos
seguros de que no amanecerá.
Y no hay más. Hasta aquí llegamos.
Eso es todo: alguien que pasa
y un suave pensamiento.
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
*Somos lo que decimos...*
Si existieras, tampoco te daría las gracias, maldito destino...
Es normal que parezca un pasota
neohippie entre los destellos de las calles,
es normal verne tras la copa rota
que oculta mis otros "yo" y sus personalidades.
Es extraño saberse extraño entre el tumulto
como si no formáramos parte de este mundo,
como debe sentirse de solo y caduco
el último anciano que espera paciente su turno.
Es normal reflexionar ante los interrogantes
a pesar de no poder desenmarañarlos,
es normal vernos formar parte del desastre
y más lejos de los buenos que de los malos.
Es extraño no recordar la esencia de tus pupilas
y despertar sin el regalo de tus abrazos,
es extraño no saber hacia donde la brújula nos guía
y volver, otra vez, a volar, cual ave de paso.
Es normal verse fatigado de cuando en cuando
y encontrar nuestro reposo en un regazo;
es extraño, sin embargo, no siempre encontrarlo
y tener que rebuscar entre restos del pasado
los injertos de alegría, el vivir sin nada a cambio,
el simple hecho de afrontar el viejo estado
de tristeza, melancolía y las ganas de acallarlo.
Es extraño tratar de ponerle palabras al alma
porque nunca acabamos por encontrar el sinónimo adecuado,
es normal que, a veces, demos por perdida la batalla
y escupamos en la cara del culpable de nuestro letargo
Es normal y es tan extraño
que prefiero dejarlo a un lado
no es que me haya vuelto malo
sólo que así duele menos el desgarro
interior y sus hachazos.
Es normal que parezca un pasota
neohippie entre los destellos de las calles,
es normal verne tras la copa rota
que oculta mis otros "yo" y sus personalidades.
Es extraño saberse extraño entre el tumulto
como si no formáramos parte de este mundo,
como debe sentirse de solo y caduco
el último anciano que espera paciente su turno.
Es normal reflexionar ante los interrogantes
a pesar de no poder desenmarañarlos,
es normal vernos formar parte del desastre
y más lejos de los buenos que de los malos.
Es extraño no recordar la esencia de tus pupilas
y despertar sin el regalo de tus abrazos,
es extraño no saber hacia donde la brújula nos guía
y volver, otra vez, a volar, cual ave de paso.
Es normal verse fatigado de cuando en cuando
y encontrar nuestro reposo en un regazo;
es extraño, sin embargo, no siempre encontrarlo
y tener que rebuscar entre restos del pasado
los injertos de alegría, el vivir sin nada a cambio,
el simple hecho de afrontar el viejo estado
de tristeza, melancolía y las ganas de acallarlo.
Es extraño tratar de ponerle palabras al alma
porque nunca acabamos por encontrar el sinónimo adecuado,
es normal que, a veces, demos por perdida la batalla
y escupamos en la cara del culpable de nuestro letargo
Es normal y es tan extraño
que prefiero dejarlo a un lado
no es que me haya vuelto malo
sólo que así duele menos el desgarro
interior y sus hachazos.
Cuando el amor, ese desesperado
afán de no estar solo,
tiñe de azul mi corazón,
y se acercan a mi
todas las criaturas de su mano,
de repente me asalta
una imprevista furia por seguir
siendo yo solamente, pobre y fría
yo, en mi desmantelada
guarida, que ni para ser
sepulcro sirve pero es mía.
No quiero mirar nada
a través de otros ojos,
ni dormitar sobre la dulce gracia
de una cintura o una mano,
del arco de unos labios o unas cejas.
Quiero ser yo, ser mía, ser mi dueña
y mi esclava, morir en mi tiniebla.
Que muera en mi tiniebla
todo aquello que pudo ser mi hijo
y que no fue,
sangre mía, regusto de mi boca.
Que cada amanecer en si mismo se cierre,
sin verter su palabra al oído de un cómplice.
afán de no estar solo,
tiñe de azul mi corazón,
y se acercan a mi
todas las criaturas de su mano,
de repente me asalta
una imprevista furia por seguir
siendo yo solamente, pobre y fría
yo, en mi desmantelada
guarida, que ni para ser
sepulcro sirve pero es mía.
No quiero mirar nada
a través de otros ojos,
ni dormitar sobre la dulce gracia
de una cintura o una mano,
del arco de unos labios o unas cejas.
Quiero ser yo, ser mía, ser mi dueña
y mi esclava, morir en mi tiniebla.
Que muera en mi tiniebla
todo aquello que pudo ser mi hijo
y que no fue,
sangre mía, regusto de mi boca.
Que cada amanecer en si mismo se cierre,
sin verter su palabra al oído de un cómplice.
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
*Somos lo que decimos...*
-
mapixi
- fitipaldis.com #1
- Posts: 6526
- Joined: 12 Jul 2005, 21:04
- Location: Donde quede alguna flor, donde no haya policia...
Huelen tan dulces las flores muertas
y son tan tristes
olvidadas
demasiado sinuoso truncar su alegría
cimbreantes pétalos que no llorarán más
nunca más
sus inocentes espinas abrazan
desgarran al acariciar
hoy y siempre
también ayer
Mil años y un día
te querré
o no tanto
quizás el último día te olvide
o no pueda
el día que agoniza
el que murió
el que no ha nacido
todos
ninguno
siempre igual
todo igual
todos menos yo
ni tú
la que menos
es igual
Mil años
tres segundos
duelen
te quiero y me duele
te busco y me duele
te necesito y me duele
te deseo y me duele
te odio y me duele
a veces no duele
Sólo a veces
y son tan tristes
olvidadas
demasiado sinuoso truncar su alegría
cimbreantes pétalos que no llorarán más
nunca más
sus inocentes espinas abrazan
desgarran al acariciar
hoy y siempre
también ayer
Mil años y un día
te querré
o no tanto
quizás el último día te olvide
o no pueda
el día que agoniza
el que murió
el que no ha nacido
todos
ninguno
siempre igual
todo igual
todos menos yo
ni tú
la que menos
es igual
Mil años
tres segundos
duelen
te quiero y me duele
te busco y me duele
te necesito y me duele
te deseo y me duele
te odio y me duele
a veces no duele
Sólo a veces
Hermana mapixista
Gorf@s power - Kaladas y palestinos
No som diferents, només instants del temps.
Gorf@s power - Kaladas y palestinos
No som diferents, només instants del temps.
Cuando echo la vista atrás
todo se torna
acre,
como un pasado desdibujado por el azar.
Se me agolpa la inoportuna sensación
de haber dormido
más
de lo que hubiera necesitado el corazón.
Y, aún así, no pude evitar el desastre;
ni cuando creí
superarlo
con la suficiente dignidad para no ahorcarme.
Entre mi ayer y mi hoy, ración de vacío,
muy mala memoria,
pedazos
de esta historia regada con lágrimas y estío.
Y, sin embargo, un día amainó la tempestad,
se anidó la calma
y
ahora un hada acostumbra venirme a arropar.
todo se torna
acre,
como un pasado desdibujado por el azar.
Se me agolpa la inoportuna sensación
de haber dormido
más
de lo que hubiera necesitado el corazón.
Y, aún así, no pude evitar el desastre;
ni cuando creí
superarlo
con la suficiente dignidad para no ahorcarme.
Entre mi ayer y mi hoy, ración de vacío,
muy mala memoria,
pedazos
de esta historia regada con lágrimas y estío.
Y, sin embargo, un día amainó la tempestad,
se anidó la calma
y
ahora un hada acostumbra venirme a arropar.
-
Trovador sin Destino
- Moderador
- Posts: 905
- Joined: 09 Sep 2003, 18:18
- Location: Barakaldo
Anoréxica anestesia
Perdida ya la noción del espacio
todo se reduce
al mínimo común denominador
o lo que es lo mismo
mi yo resolutivo
queda colgado al borde del precipicio
agarrado con los dientes
a la soga deshilachada
que une mis dos ombligos
ya sea en gramos
-letras o acordes
imágenes por segundo
metros cúbicos
o un silbido disimulado
al rozar aquel eco de tu nombre
con las yemas del un cosquilleo mal curado-
la anestesia
obediente y enclenque
se sienta sobre el baúl
de donde luchan por salir:
las letras kamikaze que mato entre mis dedos
evitando que quemen el papel
los trajes de ilusos que cosimos a juego
aún a sabiendas
de que alguno de los dos
se acabaría convirtiendo al nudismo
y
aquella porción de la luna
eclipsada por tus ojos
cuando estabas encima de mí
Perdida ya la noción del espacio
todo se reduce
al mínimo común denominador
o lo que es lo mismo
mi yo resolutivo
queda colgado al borde del precipicio
agarrado con los dientes
a la soga deshilachada
que une mis dos ombligos
ya sea en gramos
-letras o acordes
imágenes por segundo
metros cúbicos
o un silbido disimulado
al rozar aquel eco de tu nombre
con las yemas del un cosquilleo mal curado-
la anestesia
obediente y enclenque
se sienta sobre el baúl
de donde luchan por salir:
las letras kamikaze que mato entre mis dedos
evitando que quemen el papel
los trajes de ilusos que cosimos a juego
aún a sabiendas
de que alguno de los dos
se acabaría convirtiendo al nudismo
y
aquella porción de la luna
eclipsada por tus ojos
cuando estabas encima de mí
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RociMadalenas
- fitipaldis.com #1
- Posts: 3778
- Joined: 09 Sep 2003, 23:41
Algo huele a desesperación entre los restos de mis sábanas,
un resquemor compacto que comparte mi sudor frío
con cada uno de los sueños que áún no he cumplido;
un vómito, un grito sordo que añora ciertas perdidas palabras.
Desconozco si es el vacío de la cama la respuesta
a las preguntas infinitas que transitan por la memoria.
No sé, si quiera, si, esta vez, me valdrá la careta
para ocultar los dolores que me provoca esta historia.
A veces intuyo que me incito a perder el tiempo
volando despierto, drogando al sentimiento
pá ver el mundo de un verde infinito...
que me alegre las noches de poquito a poquito,
que anestesie el impulso del último resquicio
de esperanza que aún gotea en mi sentimiento.
Un saludete!
un resquemor compacto que comparte mi sudor frío
con cada uno de los sueños que áún no he cumplido;
un vómito, un grito sordo que añora ciertas perdidas palabras.
Desconozco si es el vacío de la cama la respuesta
a las preguntas infinitas que transitan por la memoria.
No sé, si quiera, si, esta vez, me valdrá la careta
para ocultar los dolores que me provoca esta historia.
A veces intuyo que me incito a perder el tiempo
volando despierto, drogando al sentimiento
pá ver el mundo de un verde infinito...
que me alegre las noches de poquito a poquito,
que anestesie el impulso del último resquicio
de esperanza que aún gotea en mi sentimiento.
Un saludete!
Golpear la cabeza contra las paredes y al tiempo, patear...
Me sangra el día a día, pidiendo un poco de empuje
al desvarío que se acomoda en mi azotea.
El azul del cielo se disfraza de tristeza y su despunte
llora melopeas como un corazón de madera.
Desaparecen los pasos adelante, los logros, las batallas,
las cosechas que el sudor nos ayudó a recoger.
Vuelta a empezar, con menos aire, menos ganas, más canalla
por si esta vez al destino le acojona pensar en volver.
A esta semana de invierno le falta estar aliñada
con aceite de oliva virgen extra y un puñao de emoción.
"Adiós a la rutina" con sirope de chocolate y nata,
ensalada de ilusiones, pasta al punto justo de tu amor.
A esta vida le falta un colchón pá las caídas
que nos esperan para asaltarnos en las esquinas,
clases particulares de sentido común,
paga extra de cariño, cuatro mil y un
opciones de elegir (aunque fuera al tun tún)
cómo simular en unos labios ajenos tus caricias.
Me sangra el día a día, pidiendo un poco de empuje
al desvarío que se acomoda en mi azotea.
El azul del cielo se disfraza de tristeza y su despunte
llora melopeas como un corazón de madera.
Desaparecen los pasos adelante, los logros, las batallas,
las cosechas que el sudor nos ayudó a recoger.
Vuelta a empezar, con menos aire, menos ganas, más canalla
por si esta vez al destino le acojona pensar en volver.
A esta semana de invierno le falta estar aliñada
con aceite de oliva virgen extra y un puñao de emoción.
"Adiós a la rutina" con sirope de chocolate y nata,
ensalada de ilusiones, pasta al punto justo de tu amor.
A esta vida le falta un colchón pá las caídas
que nos esperan para asaltarnos en las esquinas,
clases particulares de sentido común,
paga extra de cariño, cuatro mil y un
opciones de elegir (aunque fuera al tun tún)
cómo simular en unos labios ajenos tus caricias.
Solo a veces, y muy a veces ,
cuando mi alma pasea por las enredaderas del vacio,
cuando un halo de la oscuridad me acaricia en un escalofrio,
cuando por mi mente se dibuja un rostro recurrente en una milésima,
solo entonces me pregunto:
¿leerán tus hermosos ojos estas palabras tan lejanas,
recordará tu olvido lo poco que fuimos, el tiempo perdido, el podrido sentimiento de mi anhelo,
o acaso es indiferencia,pena desprecio,o cualquier motivo negativo lo que mi pasado te recuerda?
¿que seré en tu memoría? ¿seré nada o seré locura olvidada?
No se lo que tu eres,
solo sé que me pregunto, y me asusto,
si algún amanecer escuchará en tus oidos mis añoranzas,
mis muertas esperanzas y lo que es más,
las experiencias ganadas gracias a mi libertad.
He visto cosas que te quiero contar,
no solo paisajes y razas,
sino también sonrisas que me hacen aún llorar,
miradas que me han hecho meditar,
hechos que me han dado la clave para nunca más cavilar,
para olvidar la palabra problema,
para borrar de mi vida la palabra imposible,
para decir la verdad sin ningún poema,
para ahuyentar lo invisible.
Gracias, porque aunque puede que jamás me reconozcas,
si sabrás que sigo siendo libre...
y te darás cuenta entonces
de que perdiste el sabor de la libertad
cuando tu me la diste.
Seguramente , ese día, yo no seré la misma.
No seré ni arpía, ni muda, ni triste
sonreiré a mi vida, porque seré lo que perdiste,
porque ahora soy una dulce niña,
que jamás conociste.
Te espero ,aunque no quiero,
al menos en el cruce de mi explicación
ya sea en el cielo o en el infierno,
para devolverme el corazón (que no la razón)
cuando mi alma pasea por las enredaderas del vacio,
cuando un halo de la oscuridad me acaricia en un escalofrio,
cuando por mi mente se dibuja un rostro recurrente en una milésima,
solo entonces me pregunto:
¿leerán tus hermosos ojos estas palabras tan lejanas,
recordará tu olvido lo poco que fuimos, el tiempo perdido, el podrido sentimiento de mi anhelo,
o acaso es indiferencia,pena desprecio,o cualquier motivo negativo lo que mi pasado te recuerda?
¿que seré en tu memoría? ¿seré nada o seré locura olvidada?
No se lo que tu eres,
solo sé que me pregunto, y me asusto,
si algún amanecer escuchará en tus oidos mis añoranzas,
mis muertas esperanzas y lo que es más,
las experiencias ganadas gracias a mi libertad.
He visto cosas que te quiero contar,
no solo paisajes y razas,
sino también sonrisas que me hacen aún llorar,
miradas que me han hecho meditar,
hechos que me han dado la clave para nunca más cavilar,
para olvidar la palabra problema,
para borrar de mi vida la palabra imposible,
para decir la verdad sin ningún poema,
para ahuyentar lo invisible.
Gracias, porque aunque puede que jamás me reconozcas,
si sabrás que sigo siendo libre...
y te darás cuenta entonces
de que perdiste el sabor de la libertad
cuando tu me la diste.
Seguramente , ese día, yo no seré la misma.
No seré ni arpía, ni muda, ni triste
sonreiré a mi vida, porque seré lo que perdiste,
porque ahora soy una dulce niña,
que jamás conociste.
Te espero ,aunque no quiero,
al menos en el cruce de mi explicación
ya sea en el cielo o en el infierno,
para devolverme el corazón (que no la razón)