Bueno, el título es un poco "plagio" de algo q leí recientemente, pero q curiosamente desencadenó todo lo q ha continuación vais a leer (el q tenga estómago para ello) y q ya llevaba tiempo necesitando vomitar ...
"Él no podía creerlo, a su lado descansaba una virgen a la vez prostituta."
Suave perversión
Se deja llevar. La inocencia premeditada se transforma en pasión desenfrenada. El gatito saca las uñas y araña a su presa. A medida que entorna los ojos la imagen de lo vivido empieza a emborronarse y todo parecerá un sueño lejano, algo que no sucedió. Cualquier cosa con tal de borrar un sentimiento estúpido de culpa. Mientras dura el juego, ella hace y se deja hacer. Lo acompañó a casa. Sí, estaba casado, pero eso era un mero dato secundario, poco relevante, una alianza en el dedo de aquel desconocido. Apenas subieron al ascensor sus bocas se buscaron sedientas, bebiéndose mutuamente, dejándose los labios en carne viva. En volandas entran a la fría casa, vacía, con pocos muebles, ni siquiera camas. No importa, una silla de la cocina sirve como improvisado lecho para albergar el desenfreno, la desesperación. El baile de los desesperados. Se deja llevar. Ella cumple con el ritual de sus labios con la cabeza sumisa, hundida entre las piernas de su presa, devorando aquella estaca humana, deseándola más con cada bocado, con cada engullida. Comienza dulcemente dejando vislumbrar entre sus comisuras la sombra de aquella niña, con suaves caricias que endurecen el instinto, dejando luego paso a una experiencia frenética casi profesional. Necesita sentirse así, necesita comprobar lo fácil que es la humillación. Necesita llegar a disfrutar con ello. El hombre que está en la silla la levanta y la mira sonriente, satisfecho. Ella no soporta ese pequeño paréntesis y se lanza a besarlo con ojos cerrados, para no ver. No ver, sólo intentar sentir, centrarse en el placer animal de follarse a un desconocido. De espaldas cabalga a su presa, la doma y sosiega, la enfurece y eleva, alcanzando un ritmo frenético carente de tabús, destrozando el silencio con gemidos y palabras sucias, sintiendo el aliento en la nuca, las manos viriles apoyadas en las caderas inquietas, uñas clavadas, dejando que el dolor penetre placenteramente en sus entrañas para sentirse viva. Desde fuera se observa a sí misma, observa la escena como si no fuera con ella, como si de una película se tratara, sabe lo que siente su personaje pero no es capaz de vivirlo en su propia carne. No es capaz de sentir aunque lo pretenda, y el vacío se llena de nada una vez más. La espalda femenina se arquea de manera brusca y suena en la estancia algo parecido a un maullido que sale de la garganta de ella, y su cuerpo, lejano, en otra realidad que no es aquella, se derrumba sobre el desconocido del pelo alborotado que volverá a ver otro día, pero con distinto nombre y otro cuerpo. Se dejó llevar.
Rak
Una mirada a lo que veo
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Y sin embargo, mañana volverá a salir el Sol.
Es curioso cómo a veces nuestras vidas se parecen a una película de cine. Como Bonnie and Clyde (¿se escribe así?). Murieron a plena luz del día, en medio de un paisaje idiílico, en su coche de mafiosos, atravesados sus cuerpos por cientos de balas. Una muerte atípica, ellos sonrientes, huyendo con su botín, confiados de que se habían salido con la suya, que habían conseguido desafiar al destino, que ya habían logrado su pase definitivo hacia la libertad, hacia la luz, hacia su felicidad. Pero la luz fue su muerte. Una muerte inesperada, que al menos a mí me congeló la sangre. Como se me ha congelado ahora. Un giro inesperado, un "torcer la esquina y torcerte tu también". Hay cosas que no tienen vuelta atrás. por suerte, no son tan irremediables como la muerte.
Mañana, seguro, volverá a salir el Sol.
Rak
Es curioso cómo a veces nuestras vidas se parecen a una película de cine. Como Bonnie and Clyde (¿se escribe así?). Murieron a plena luz del día, en medio de un paisaje idiílico, en su coche de mafiosos, atravesados sus cuerpos por cientos de balas. Una muerte atípica, ellos sonrientes, huyendo con su botín, confiados de que se habían salido con la suya, que habían conseguido desafiar al destino, que ya habían logrado su pase definitivo hacia la libertad, hacia la luz, hacia su felicidad. Pero la luz fue su muerte. Una muerte inesperada, que al menos a mí me congeló la sangre. Como se me ha congelado ahora. Un giro inesperado, un "torcer la esquina y torcerte tu también". Hay cosas que no tienen vuelta atrás. por suerte, no son tan irremediables como la muerte.
Mañana, seguro, volverá a salir el Sol.
Rak
"Mirad por la ventana y tal vez podáis ver al ángel que espera sus alas sentado en el andén..."
Voy a dar un giro al sentido de mis últimas miradas y vuelvo al mundo de las reflexiones o miradas hacia dentro.
- Cada día me convenzo un poco más de que la felicidades un abstracción, y eso me preocupa porque me alerta de que el tiempo pasa pero ese es otro tema. La felicidad como tal, es un producto de la imaginación; es una forma de conmoverse que depende exclusivamente de nuestra forma de ver y sentir (otro amplio tema). Aparte de la satisfacción de la necesidades básicas, no existe ninguna fórmula mágica de hacer a los hombres igualmente felices. Todos los días tropiezo con muchísima gente que son felices por algo que a los demás disgusta, o viceversa. Por tanto, no existe algo concreto a lo que llamar felicidad, ninguna existe para nosotros mismos salvo la que consigamos imaginar.
En muchos de los casos, y me temo que en mi caso es casi siempre, la mente nos engaña, pero entonces llega la conciencia para evitar extraviarnos. La duda se plantea cuando ese sentido de la conciencia deja de estar sólo condicionado por nuestra educación, trayecto y costumbres y pasa a ser cómo cera moldeable que adquiere cualquier forma en nuestras manos, llegando así al punto de que de un extremo a otro del mundo la felicidad (y el miedo a perderla) es diferente para cada uno que la sienta.
Y claro, si ni siquiera el estado de la felicidad es absoluto, vuelvo convencerme de que no existe el mal real ni el bien constante; que ningún vicio se vuelve inconfesable(perdiendo así su encanto), que no podemos cometer pecados mortales y que si nuestra mente nos deja, todo fin justifica los medios. -
- Cada día me convenzo un poco más de que la felicidades un abstracción, y eso me preocupa porque me alerta de que el tiempo pasa pero ese es otro tema. La felicidad como tal, es un producto de la imaginación; es una forma de conmoverse que depende exclusivamente de nuestra forma de ver y sentir (otro amplio tema). Aparte de la satisfacción de la necesidades básicas, no existe ninguna fórmula mágica de hacer a los hombres igualmente felices. Todos los días tropiezo con muchísima gente que son felices por algo que a los demás disgusta, o viceversa. Por tanto, no existe algo concreto a lo que llamar felicidad, ninguna existe para nosotros mismos salvo la que consigamos imaginar.
En muchos de los casos, y me temo que en mi caso es casi siempre, la mente nos engaña, pero entonces llega la conciencia para evitar extraviarnos. La duda se plantea cuando ese sentido de la conciencia deja de estar sólo condicionado por nuestra educación, trayecto y costumbres y pasa a ser cómo cera moldeable que adquiere cualquier forma en nuestras manos, llegando así al punto de que de un extremo a otro del mundo la felicidad (y el miedo a perderla) es diferente para cada uno que la sienta.
Y claro, si ni siquiera el estado de la felicidad es absoluto, vuelvo convencerme de que no existe el mal real ni el bien constante; que ningún vicio se vuelve inconfesable(perdiendo así su encanto), que no podemos cometer pecados mortales y que si nuestra mente nos deja, todo fin justifica los medios. -
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
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A veces...
Cuando nacemos todo lo que vamos descubriendo por el mero hecho de vivir nos parece mágico, único, maravilloso...nos sentimos especiales por sentir tantas sensaciones nuevas. Con el paso del tiempo lo olvidamos. ¿Alguien se ha parado a pensar en lo increíble q es respirar? respirar sí, eso q al cabo de los años se convierte en algo cotidiano, luego en rutinario y así hasta que llega el momento en que incluso nos olvidamos de que estamos respirando y dejamos de darle importancia. Respirar, eso que solo sabríamos valorar si lo perdemos. Lo que nos da la vida, lo que dejamos de valorar, lo que no vemos pero sentimos, y que de tanto sentirlo casi dejamos de creer que existe.
Hace dos días alguien me dijo "mírame estoy respirando... y tu también!". Me llenó de alegría y de ilusión, no se muy bien por qué, pero casi me emocionó. A veces necesitamos q nos recuerden con palabras que sigue existiendo lo invisible, que no ha caído en el olvido... para así evidenciarlo y dejar que cobre forma lo intangible.
Hoy hace un día precioso y luce el Sol en el cielo...Ya se que lo sabéis, ya se que lo estais viendo, pero me apetecía deciroslo.
Rak
Cuando nacemos todo lo que vamos descubriendo por el mero hecho de vivir nos parece mágico, único, maravilloso...nos sentimos especiales por sentir tantas sensaciones nuevas. Con el paso del tiempo lo olvidamos. ¿Alguien se ha parado a pensar en lo increíble q es respirar? respirar sí, eso q al cabo de los años se convierte en algo cotidiano, luego en rutinario y así hasta que llega el momento en que incluso nos olvidamos de que estamos respirando y dejamos de darle importancia. Respirar, eso que solo sabríamos valorar si lo perdemos. Lo que nos da la vida, lo que dejamos de valorar, lo que no vemos pero sentimos, y que de tanto sentirlo casi dejamos de creer que existe.
Hace dos días alguien me dijo "mírame estoy respirando... y tu también!". Me llenó de alegría y de ilusión, no se muy bien por qué, pero casi me emocionó. A veces necesitamos q nos recuerden con palabras que sigue existiendo lo invisible, que no ha caído en el olvido... para así evidenciarlo y dejar que cobre forma lo intangible.
Hoy hace un día precioso y luce el Sol en el cielo...Ya se que lo sabéis, ya se que lo estais viendo, pero me apetecía deciroslo.
Rak
"Mirad por la ventana y tal vez podáis ver al ángel que espera sus alas sentado en el andén..."
Veo naufragar entre la bruma un barco,
el futuro es su única tripulación.
(091)
-Si las luciérnagas nos dan su luz-
Al final, como me temía, he pasado un día más en plena lucha ante los últimos coletazos de la enfermedad. Todo sigue su curso entonces. Lo acepto, y ahí concluye la lucha. He vencido pero me siento derrotado. Mañana seguiré igual. Enfermo como todos los días. Es gracioso lo de la salud. Nadie está sano realmente pero todos somos o parecemos en principio saludables. Prefiero seguir enfermo. Y hasta poéticamente enfermo podría decir que eres tú mi enfermedad como cantaban Los Rodríguez. ¿Por qué no? Las palabras no tienen sentido, somos nosotros quienes damos sentido a las palabras. Vale, es lo mismo de siempre, pero... ¿y si no existieran las palabras...? ¿qué es lo que tendría sentido? ¿El silencio?
La madrugada de ayer conocí la palabra melancolía. Hermosa y brillante melancolía. Y su foto besando a su otro yo se me apareció como espejo de su imagen. El Jueves Santo morirá para renacer en otro estado semejante a la esperanza y cercano a la felicidad, pero no importa. Su forma natural es ella misma. La Maga. Sin signos del zodíaco ni destino que confunda su alcanzada libertad. Perdón, quise decir soledad, pero es lo mismo. La madrugada de ayer me dormí pronunciando la palabra melancolía.
Podemos bailar si prefieres. La música siempre nos acompaña, recuerda, y sólo así nombramos la distancia. Primero un mensaje y después una voz. Mi teoría del invierno se desvanece al mostrarme el calendario. Ya no puedo mirar tu sonrisa, te canté inútilmente sin dejar de temblar. El tiempo se ha parado pero la música no. Cierra los ojos y podrás verme de nuevo aunque al final, como me temía, haya vuelto a amanecer.
+
Saludetes,
el futuro es su única tripulación.
(091)
-Si las luciérnagas nos dan su luz-
Al final, como me temía, he pasado un día más en plena lucha ante los últimos coletazos de la enfermedad. Todo sigue su curso entonces. Lo acepto, y ahí concluye la lucha. He vencido pero me siento derrotado. Mañana seguiré igual. Enfermo como todos los días. Es gracioso lo de la salud. Nadie está sano realmente pero todos somos o parecemos en principio saludables. Prefiero seguir enfermo. Y hasta poéticamente enfermo podría decir que eres tú mi enfermedad como cantaban Los Rodríguez. ¿Por qué no? Las palabras no tienen sentido, somos nosotros quienes damos sentido a las palabras. Vale, es lo mismo de siempre, pero... ¿y si no existieran las palabras...? ¿qué es lo que tendría sentido? ¿El silencio?
La madrugada de ayer conocí la palabra melancolía. Hermosa y brillante melancolía. Y su foto besando a su otro yo se me apareció como espejo de su imagen. El Jueves Santo morirá para renacer en otro estado semejante a la esperanza y cercano a la felicidad, pero no importa. Su forma natural es ella misma. La Maga. Sin signos del zodíaco ni destino que confunda su alcanzada libertad. Perdón, quise decir soledad, pero es lo mismo. La madrugada de ayer me dormí pronunciando la palabra melancolía.
Podemos bailar si prefieres. La música siempre nos acompaña, recuerda, y sólo así nombramos la distancia. Primero un mensaje y después una voz. Mi teoría del invierno se desvanece al mostrarme el calendario. Ya no puedo mirar tu sonrisa, te canté inútilmente sin dejar de temblar. El tiempo se ha parado pero la música no. Cierra los ojos y podrás verme de nuevo aunque al final, como me temía, haya vuelto a amanecer.
+
Saludetes,
"He visto tu cara ardiendo en un lienzo de agua, y me he sumergido en un sueño sin poderte tocar, formando un mosaico de sombras, buscando a ciegas lo que sé que no está."
El otro día, estando en el cuarto de baño, apareció un bichillo de éstos, plateado, en forma de lágrima, que siempre hay por los servicios.
Iba buscando su camino, sin ver muy lejos, sin rumbo fijo. En cierto momento manifesté mi presencia poniendo un dedo el suelo, a unos centímetros de él. En seguida se detuvo, haciéndose el muerto. Sólo reaccionó cuando mi dedo se acercó demasiado, y corrió a esconderse bajo la alfombrilla.
Me pareció curioso el comportamiento, pero al mismo tiempo, muy paralelo al de un humano. Mientras el peligro está lejos, fuera de nuestro mundo cercano, lo ignoramos como si no existiese. Cuando surge el peligro, solemos quedarnos sin reacción, como esperando que se precise. Solo reaccionamos cuando ya es demasiado tarde...
(Edito:
PS: Me doy asco, parezco Paulo Coelho :S
)
Iba buscando su camino, sin ver muy lejos, sin rumbo fijo. En cierto momento manifesté mi presencia poniendo un dedo el suelo, a unos centímetros de él. En seguida se detuvo, haciéndose el muerto. Sólo reaccionó cuando mi dedo se acercó demasiado, y corrió a esconderse bajo la alfombrilla.
Me pareció curioso el comportamiento, pero al mismo tiempo, muy paralelo al de un humano. Mientras el peligro está lejos, fuera de nuestro mundo cercano, lo ignoramos como si no existiese. Cuando surge el peligro, solemos quedarnos sin reacción, como esperando que se precise. Solo reaccionamos cuando ya es demasiado tarde...
(Edito:
PS: Me doy asco, parezco Paulo Coelho :S
)
Avatar (c)2006 Naiara
Por que en el mundo sólo exista una regla: el RESPETO
Vive la anarquía, porque luchar o votar por ella es una contradicción
Por que en el mundo sólo exista una regla: el RESPETO
Vive la anarquía, porque luchar o votar por ella es una contradicción
Lo he puesto en el post de los "¿vómitos?", pero aún siendo mio, no sé si se trata sólo de un vómito o sólo de una mirada, o simplemente, de ambos...
Curiosa operación salida de Semana Santa.
Dejamos el piso esta tarde.
Son vacaciones, ¿no?
Pues eso.
Vamos que nos vamos.
¿Vienes a Valencia esta tarde?
"Sí".
¿Vienes ya?
Vete al piso que voy en un rato.
¿Te queda mucho?
Un rato.
Au pues.
Espero.
Me desespero.
Me pongo de mala leche.
Buenas.
¿Lo tienes todo?
Lo tengo.
Subimos en el coche.
...
Radio.
Manta Ray.
Cansino.
Llueve.
Mucho.
Cambio de disco.
Jean Michael Jarre "Aero".
Me canso.
Pongo uno de varios grupos.
Mitad de camino.
130 - 140 km/h.
Lo odio.
Siempre deprisa.
Neil Diamond - Girl You´ll Be a Woman Son.
Oh...
Paso de pensar.
De repente...
Un directo...
Estremecedor...
7 kilómetros de recta por delante...
140 km/h.
Niebla.
Lluvia.
Mucha lluvia.
Recto...
Minuto 2:40.
Fake Plastic Trees.
Dios.
Con algo así siempre se me ocurre algo parecido a un sueño.
Veo una película a la vez que imagino el guión en mi mente.
Ha sido raro.
He pensado en un accidente.
Los dos.
Sin nadie de por medio.
Un simple derrape.
Un trompo.
Salida de la carretera.
Contra un pilar de una acequia.
Una muerte en el acto.
Sonando la canción.
A green plastic watering can
For a fake chinese rubber plant
In the fake plastic earth
(Una regadera de plástico verde
Para un falso árbol chino
En la falsa tierra de plástico.)
That she bought from a rubber man
In a town full of rubber plans
To get rid of itself
(Que ella comprara a un hombre de goma,
En una ciudad llena de caucho
Que planifica deshacerse de sí.)
It wears her out, it wears her out
It wears her out, it wears her out
(Esto la desgasta, esto la lleva hacia fuera.
Esto la desgasta, esto la desgasta.)
She lives with a broken man
A cracked polystyrene man
Who just crumbles and burns
(Vive con un hombre roto,
Un hombre de poliestireno rajado,
Que solamente se derrumba y arde.)
He used to do surgery
On girls in the eighties
But gravity always wins
(El solía practicar la cirugía
Sobre chicas, en los años ochenta
Pero la gravedad siempre gana.)
And it wears him out, it wears him out
It wears him out, it wears him out
(Y esto lo desgasta, esto le lleva hacia fuera.
Lo desgasta, esto lo desgasta.)
She looks like the real thing
She tastes like the real thing
My fake plastic love
(Ella se parece a lo real
Sabe como lo real
Mi falso amor de plástico.)
But I can't help the feeling
I could blow through the ceiling
If I just turn and run
(Pero no puedo ayudar al sentimiento
Podría hacerlo volar por el techo
Si solamente diera la vuelta y corriera.)
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
(Y esto me desgasta, me lleva hacia fuera.
Me desgasta, esto me desgasta.)
And if I could be who you wanted
If I could be who you wanted
All the time, all the time
(Y si pudiera ser quien tu quieres
Si pudiera ser quien tu quieres
Todo el tiempo, todo el tiempo.)
Vaya que sí.
He visto los bomberos.
He visto los reflejos azulados de las sirenas de la Benemérita en las hojas de los almendros de los campos cercanos a la carretera.
He visto a los agentes dando el alto al tráfico.
He visto la ambulancia.
No he oído sollozos.
No.
Supongo que seríamos dos más entre todas las víctimas de Semana Santa.
Esos que tienen la culpa ellos, o el tiempo, o los otros.
(Suena dentro de mi un artículo que leí ayer acerca de los puntos negros de las carreteras.)
He oído como la radio seguía funcionando.
Por encima del ruido de las tenazas de los bomberos.
Escuchaba y escuchaba...
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
No he pensado en nuestra familia.
No he pensado en los amigos.
No he pensado en nadie.
Nadie tengo en mente ahora mismo.
Ha sido raro.
Mientras pensaba todo esto...
Me ha dado por mirar el cuentakilómetros...
Ibamos ahora a 180 km/h.
No sé si por el volumen de la música.
No sé si por la velocidad de los coches que llevávamos delante...
No sé por qué.
Pero no me voy a poner romántico.
Ni voy a aclarar la duda de sí me hubiera resultado una muerte "¿feliz?".
Curiosa operación salida de Semana Santa.
Dejamos el piso esta tarde.
Son vacaciones, ¿no?
Pues eso.
Vamos que nos vamos.
¿Vienes a Valencia esta tarde?
"Sí".
¿Vienes ya?
Vete al piso que voy en un rato.
¿Te queda mucho?
Un rato.
Au pues.
Espero.
Me desespero.
Me pongo de mala leche.
Buenas.
¿Lo tienes todo?
Lo tengo.
Subimos en el coche.
...
Radio.
Manta Ray.
Cansino.
Llueve.
Mucho.
Cambio de disco.
Jean Michael Jarre "Aero".
Me canso.
Pongo uno de varios grupos.
Mitad de camino.
130 - 140 km/h.
Lo odio.
Siempre deprisa.
Neil Diamond - Girl You´ll Be a Woman Son.
Oh...
Paso de pensar.
De repente...
Un directo...
Estremecedor...
7 kilómetros de recta por delante...
140 km/h.
Niebla.
Lluvia.
Mucha lluvia.
Recto...
Minuto 2:40.
Fake Plastic Trees.
Dios.
Con algo así siempre se me ocurre algo parecido a un sueño.
Veo una película a la vez que imagino el guión en mi mente.
Ha sido raro.
He pensado en un accidente.
Los dos.
Sin nadie de por medio.
Un simple derrape.
Un trompo.
Salida de la carretera.
Contra un pilar de una acequia.
Una muerte en el acto.
Sonando la canción.
A green plastic watering can
For a fake chinese rubber plant
In the fake plastic earth
(Una regadera de plástico verde
Para un falso árbol chino
En la falsa tierra de plástico.)
That she bought from a rubber man
In a town full of rubber plans
To get rid of itself
(Que ella comprara a un hombre de goma,
En una ciudad llena de caucho
Que planifica deshacerse de sí.)
It wears her out, it wears her out
It wears her out, it wears her out
(Esto la desgasta, esto la lleva hacia fuera.
Esto la desgasta, esto la desgasta.)
She lives with a broken man
A cracked polystyrene man
Who just crumbles and burns
(Vive con un hombre roto,
Un hombre de poliestireno rajado,
Que solamente se derrumba y arde.)
He used to do surgery
On girls in the eighties
But gravity always wins
(El solía practicar la cirugía
Sobre chicas, en los años ochenta
Pero la gravedad siempre gana.)
And it wears him out, it wears him out
It wears him out, it wears him out
(Y esto lo desgasta, esto le lleva hacia fuera.
Lo desgasta, esto lo desgasta.)
She looks like the real thing
She tastes like the real thing
My fake plastic love
(Ella se parece a lo real
Sabe como lo real
Mi falso amor de plástico.)
But I can't help the feeling
I could blow through the ceiling
If I just turn and run
(Pero no puedo ayudar al sentimiento
Podría hacerlo volar por el techo
Si solamente diera la vuelta y corriera.)
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
(Y esto me desgasta, me lleva hacia fuera.
Me desgasta, esto me desgasta.)
And if I could be who you wanted
If I could be who you wanted
All the time, all the time
(Y si pudiera ser quien tu quieres
Si pudiera ser quien tu quieres
Todo el tiempo, todo el tiempo.)
Vaya que sí.
He visto los bomberos.
He visto los reflejos azulados de las sirenas de la Benemérita en las hojas de los almendros de los campos cercanos a la carretera.
He visto a los agentes dando el alto al tráfico.
He visto la ambulancia.
No he oído sollozos.
No.
Supongo que seríamos dos más entre todas las víctimas de Semana Santa.
Esos que tienen la culpa ellos, o el tiempo, o los otros.
(Suena dentro de mi un artículo que leí ayer acerca de los puntos negros de las carreteras.)
He oído como la radio seguía funcionando.
Por encima del ruido de las tenazas de los bomberos.
Escuchaba y escuchaba...
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out
No he pensado en nuestra familia.
No he pensado en los amigos.
No he pensado en nadie.
Nadie tengo en mente ahora mismo.
Ha sido raro.
Mientras pensaba todo esto...
Me ha dado por mirar el cuentakilómetros...
Ibamos ahora a 180 km/h.
No sé si por el volumen de la música.
No sé si por la velocidad de los coches que llevávamos delante...
No sé por qué.
Pero no me voy a poner romántico.
Ni voy a aclarar la duda de sí me hubiera resultado una muerte "¿feliz?".
Last edited by corrujas on 13 Mar 2007, 00:44, edited 2 times in total.
Nunca sabremos si verlo todo negro es una deformación óptica o una forma de lucidez, pero sabemos que no conviene tener ese punto de vista. (Fernando Alcántara)
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Ayer me regalaron una chapa de Mafalda, sin venir a cuento, sin un por qué. Mi pregunta fue: ¿como sabias q me gustaba Mafalda?. La contestación: No lo sabía, pero la vi y me acordé de ti.
Mafalda marcó mi niñez sin saberlo, me empapé de akel libro gordote, akel "10 años con Mafalda", imitaba sus gustos, su forma de hablar, incluso sus gestos... Y aun siendo tan niña llegaba a entenderla, y no paraba de hacer preguntas a mis padres: ¿qué es la oligarquía? ¿qué es el comunismo? ¿q significa ser fascista? ¿q es la hipocresía?. Ahora puedo mirar atrás y darme cuenta de q aprendí mucho con las tiras de Quino. Y recordarlo ahora, volver a mirar esas páginas, oler de nuevo el papel de sus hojas me transporta a esa niñez, esos días inocentes, ingenuos, a ese "estado mafalda" en el q asimilaba la realidad de una forma distinta.
Lo mejor, saber q todavía puedo seguir redescubriendola... Increíble.
Rak
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BeSo_DeL_iNfIeRnO
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Ayer llovía en Torrejón...Y yo no tenía nada que hacer,ni planes para salir ni nada...Estaba en pijama,tirada en la cama,aburrida...Melancólica...Con la música puesta en el ordenador y un volumen muy alto...Sonaba una canción muy triste.Es una canción que me trae muchos recuerdos,algunos tristes,otros alegres,y otros que ni siquiera sabría como clasificar...Recuerdos de cuando era pequeña,de los momentos felices que he pasado con las personas que me quieren,recuerdos de personas a las que he querido muchísimo y que me han hecho mucho daño...Esos pensamientos me hicieron recordar el sabor del miedo...del dolor...La amargura de las lágrimas...Y mientras yo lloraba tirada en la cama,fuera seguía lloviendo...Y no se me ocurrió otra cosa que mirar por la ventana.No había parado de llover,pero empezaba a brillar un arcoiris en el cielo...Y no sé por qué,pero la visión de ese arcoiris cambió de sabor mis lágrimas...Ya no eran las lágrimas amargas de un recuerdo doloroso,ahora eran lágrimas dulces,de recuerdos alegres...
Mayoi nagara demo ii aruki dashite mou ikkai
(Está bien perderse para comenzar a caminar una vez más)
(Está bien perderse para comenzar a caminar una vez más)
Lo que hace tener tiempo libre.....
- Hace unos meses que muevo, combino y reordeno las piezas de mi vida: amigos, trabajos, familia, lugares, actividades. O que me las mueven. Pero mueva lo que mueva, cambie lo que cambie, siempre encuentro un espacio habitado por ti. Un espacio dulce y bueno, tierno y cálido. Levantado con esfuerzo y cariño con los escombros del daño que nos hemos hecho.
Jamás había sentido tanto vértigo como ayer por la tarde, esa sensación de caer y caer en un agujero sin fondo se me hizo de momento insoportable. Sentía al mismo tiempo la fuerza repentina que me daba el haber recuperado los sueños a los que renuncié un día, creyendo que ya no eran necesarios. Pero los sueños siguieron empujando, en silencio, noche tras noche. Los sueños que se resisten a morir y reclaman la oportunidad de cumplirse. -
- Hace unos meses que muevo, combino y reordeno las piezas de mi vida: amigos, trabajos, familia, lugares, actividades. O que me las mueven. Pero mueva lo que mueva, cambie lo que cambie, siempre encuentro un espacio habitado por ti. Un espacio dulce y bueno, tierno y cálido. Levantado con esfuerzo y cariño con los escombros del daño que nos hemos hecho.
Jamás había sentido tanto vértigo como ayer por la tarde, esa sensación de caer y caer en un agujero sin fondo se me hizo de momento insoportable. Sentía al mismo tiempo la fuerza repentina que me daba el haber recuperado los sueños a los que renuncié un día, creyendo que ya no eran necesarios. Pero los sueños siguieron empujando, en silencio, noche tras noche. Los sueños que se resisten a morir y reclaman la oportunidad de cumplirse. -
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
*Somos lo que decimos...*
-
Litos
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- Joined: 30 Mar 2005, 21:47
- Location: mi mitika silla en la k m pongo pa estar delant d mi mitiko ordenador :)
Yo soi nuevo en este foro pero, veo k dais un punto d vista de la vida muy... nose, independiente, pero ya k estoi escribiendo esto tambien os digo mi punto d vista, komo veo yo las cosas, aunk os aviso k toi un poko "deltoya"
Pos la verdad esk yo muxas veces me pregunto k somos, no somos mas k un grano de arena en un desierto sin in en el k poko a poko rafagas de tiempo nos desgastan, llevandose parte de nosotros en soplidos k no tienen destino.
La verdad esk yo ya estoi mu gastao puesto k, pese a mi edad e sufrido mas tormentas k el mas valiente explorador en sus viajes.
Espero k disfruteis de mi puto de vista aunk deje patente k todo, TODO,se gasta.... xao
Pos la verdad esk yo muxas veces me pregunto k somos, no somos mas k un grano de arena en un desierto sin in en el k poko a poko rafagas de tiempo nos desgastan, llevandose parte de nosotros en soplidos k no tienen destino.
La verdad esk yo ya estoi mu gastao puesto k, pese a mi edad e sufrido mas tormentas k el mas valiente explorador en sus viajes.
Espero k disfruteis de mi puto de vista aunk deje patente k todo, TODO,se gasta.... xao
Cuando estoy en mi pueblo vivo en un sitio así...ese es mi barrio desde mi balcón. Ha cambiao muchiisimo desde q yo era pequeña, los mismos arboles, pero todo es diferente, antes habia un cine al lao de mi casa, lo cerraron, hicieron pisos, antes el parque tenia columpios, toboganes....los quitaron, pusieron caballitos de esos con muelles q tanto se llevan ahora, antes mi madre tenia una guarderia, la cerraron y ahora hay una tienda de lenceria...antes....
Supongo, q es asi, las cosas cambian, irremediablemente, cambian o evolucionan, yo cambio, las circunstancias cambian, mi vida cambia.
Mi barrio ha cambiado de sitio, ahora está en Sevilla, en una calle con coches en doble fila, y sin árboles ni nada.
Cuando estoy en Sevilla, pienso mucho en mi pueblo, en mi barrio y me aferro, supongo, a la idea que tengo del sitio donde nací y crecí, sin embargo, cuando vuelvo al pueblo, sólo soy una guiri, q no reconoce nada.
En la vida nos enfadamos cuando las cosas cambian, cuando tus amigos cambian, cuando tu barrio cambia, etc, y no nos damos cuenta, q los q primero cambiamos somos nosotros, nuestra vision cambia, nuestras perspectivas cambian, nuestros gustos, etc, y sin embargo, nos enfadamos, porque en realidad ellos no cambian con nosotros. Y entonces nos aferramos a las cosas del pasado q nos hicieron felices...y q creemos q hemos perdio...
Hoy me aferro, a mi vida en ese parque, a mis amigos del barrio, a los juegos hasta las tantas, a los balones encajados en esos arboles,en fin a lo que he vivido, pero no he perdido, pq siempre está en mis recuerdos.
Saludos. Siempre una guiri.
Supongo, q es asi, las cosas cambian, irremediablemente, cambian o evolucionan, yo cambio, las circunstancias cambian, mi vida cambia.
Mi barrio ha cambiado de sitio, ahora está en Sevilla, en una calle con coches en doble fila, y sin árboles ni nada.
Cuando estoy en Sevilla, pienso mucho en mi pueblo, en mi barrio y me aferro, supongo, a la idea que tengo del sitio donde nací y crecí, sin embargo, cuando vuelvo al pueblo, sólo soy una guiri, q no reconoce nada.
En la vida nos enfadamos cuando las cosas cambian, cuando tus amigos cambian, cuando tu barrio cambia, etc, y no nos damos cuenta, q los q primero cambiamos somos nosotros, nuestra vision cambia, nuestras perspectivas cambian, nuestros gustos, etc, y sin embargo, nos enfadamos, porque en realidad ellos no cambian con nosotros. Y entonces nos aferramos a las cosas del pasado q nos hicieron felices...y q creemos q hemos perdio...
Hoy me aferro, a mi vida en ese parque, a mis amigos del barrio, a los juegos hasta las tantas, a los balones encajados en esos arboles,en fin a lo que he vivido, pero no he perdido, pq siempre está en mis recuerdos.
Saludos. Siempre una guiri.
-El pozo de los deseos-
Dejarse caer hasta el fondo del pozo para descubrir precisamente que no existe fondo y la caída es constante y el deseo irrealizable. Una situación privilegiada que exige un momento perfecto que hará renacer otra ilusión o deseo que nos permita seguir disfrazando la existencia de una forma agradable que no nos cause mucha molestia. Y para ello es necesario de vez en cuando bajar hasta el fondo del pozo y reconocer el engaño. Sobre todo si es posible bajar por la escalera de subir para después poder subir por la escalera de bajar. Siempre es igual. Siempre lo mismo bajo un aspecto diferente. Previsibles deseos, desgastadas ilusiones, acomodadas esperanzas para que siga girando la rueda y sólo se cierre la jaula cuando precisamente seamos capaces de dejar de soñar. Adiós a los gigantes en forma de molinos de viento. El pozo real es vulgar y anodino. Cumple su función como toda existencia. ¿Y entonces qué hacer? Nada de lo que hagamos será suficiente en cuanto al fin perseguido, y por ello nos quedan las formas. Por ejemplo ponerse una venda en los ojos para intentar ser capaces de observar la oscuridad y desde ella alcanzar su contrario. O el baile de espejos en la misma función de siempre y ante el mismo espectador de siempre. ¿Recuerdas la herida? Nos quedan las formas; pedir un deseo, fabricar una ilusión, recrear la fantasía y en nuesto propio mundo onírico dejarse caer hasta el fondo del pozo aún sabiendo que no existe realmente caída.
Comienza a llover. El cielo color vino se transforma en un cielo donde sólo vemos nubes con forma de pistola que presagian otra tormenta imaginaria desde el epicentro exacto del absurdo. Cerremos los paraguas y empecemos a cantar. La música amansa a las fieras. El pájaro enjaulado siempre fue libre. Todo es verdad como todo es mentira. La misma verdad y la misma mentira intercambiando apariencias en forma de deseos. Saldrá el arcoiris y cerraremos los ojos.
Dejo de mirar el paisaje y maldigo a los hijos de la lluvia que repiten constantemente su ciclo temporal. Una vez y otra vez. Sin apenas variación todo se repite y sin embargo yo no puedo moverme y participar en la escena. Yo sólo puedo esperar. Sólo puedo existir de esta forma porque sólo así me sobrevivo. Me da igual que el pozo no tenga fondo y que la caída sea constante. Prefiero caer y buscar entre todos los deseos mi deseo, entre todas las ilusiones mi ilusión., porque nadie encuentra lo que busca y al mirarme ante el espejo he visto a otros como yo que no son nadie.
Ya he lanzado la moneda al pozo y lo inevitable ha sucedido:
soy más pobre que antes.
Game over.
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Dejarse caer hasta el fondo del pozo para descubrir precisamente que no existe fondo y la caída es constante y el deseo irrealizable. Una situación privilegiada que exige un momento perfecto que hará renacer otra ilusión o deseo que nos permita seguir disfrazando la existencia de una forma agradable que no nos cause mucha molestia. Y para ello es necesario de vez en cuando bajar hasta el fondo del pozo y reconocer el engaño. Sobre todo si es posible bajar por la escalera de subir para después poder subir por la escalera de bajar. Siempre es igual. Siempre lo mismo bajo un aspecto diferente. Previsibles deseos, desgastadas ilusiones, acomodadas esperanzas para que siga girando la rueda y sólo se cierre la jaula cuando precisamente seamos capaces de dejar de soñar. Adiós a los gigantes en forma de molinos de viento. El pozo real es vulgar y anodino. Cumple su función como toda existencia. ¿Y entonces qué hacer? Nada de lo que hagamos será suficiente en cuanto al fin perseguido, y por ello nos quedan las formas. Por ejemplo ponerse una venda en los ojos para intentar ser capaces de observar la oscuridad y desde ella alcanzar su contrario. O el baile de espejos en la misma función de siempre y ante el mismo espectador de siempre. ¿Recuerdas la herida? Nos quedan las formas; pedir un deseo, fabricar una ilusión, recrear la fantasía y en nuesto propio mundo onírico dejarse caer hasta el fondo del pozo aún sabiendo que no existe realmente caída.
Comienza a llover. El cielo color vino se transforma en un cielo donde sólo vemos nubes con forma de pistola que presagian otra tormenta imaginaria desde el epicentro exacto del absurdo. Cerremos los paraguas y empecemos a cantar. La música amansa a las fieras. El pájaro enjaulado siempre fue libre. Todo es verdad como todo es mentira. La misma verdad y la misma mentira intercambiando apariencias en forma de deseos. Saldrá el arcoiris y cerraremos los ojos.
Dejo de mirar el paisaje y maldigo a los hijos de la lluvia que repiten constantemente su ciclo temporal. Una vez y otra vez. Sin apenas variación todo se repite y sin embargo yo no puedo moverme y participar en la escena. Yo sólo puedo esperar. Sólo puedo existir de esta forma porque sólo así me sobrevivo. Me da igual que el pozo no tenga fondo y que la caída sea constante. Prefiero caer y buscar entre todos los deseos mi deseo, entre todas las ilusiones mi ilusión., porque nadie encuentra lo que busca y al mirarme ante el espejo he visto a otros como yo que no son nadie.
Ya he lanzado la moneda al pozo y lo inevitable ha sucedido:
soy más pobre que antes.
Game over.
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"He visto tu cara ardiendo en un lienzo de agua, y me he sumergido en un sueño sin poderte tocar, formando un mosaico de sombras, buscando a ciegas lo que sé que no está."
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otro como tú