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man dixo kesto es una mierda,y supongo k si,kes mas mierda k lo d otras veces,pero m da=,xq kreo en loq digo,y nose,simplemente,tngo k ponerlo,la verda,algunos trozos son verdaderas jilipoyeces,pero es loq ay


en stos tiempos,de trafiko de musika
d kontrabando d kanciones
y de la moda akustika
dnd la piel no es presa de sensaciones
dnd el rock el punk y l gotiko
no son sentimientos,formas d vivir,ni filosofias de vida
solo korrientes de ropa fingida
y komplementos del korte ingles.

en stos tiempos de mala fe,
dnd se tira la komida,y se desprecian alimentos
mientras al otro lado dl mundo,se multiplikan los muertos
de enfermedad y d inanicion
n l mismo segundo en k yo,enciendo mi television,
y se nos estremece la karne
al ver solo huesos y lagrimas deskarnadas
mientras viene el siguiente anuncio de un koxe
se nos olvida el dolor sin acer nada de nada.

n stos tiempos en k la violencia
sta mejor vista kel sexo
dnd se deja ver a los niños imajanes d destruccion,muertes y guerras
y se kambia d kanal kuando salen dos tetas
dnd es tema de verguenza
tokar nuestro propio kuerpo
y es nocivo lascivo y depravado
kodearse kon prostitutas
si bush foyara mas,kiza no ubiera exo la guerra kontra irak
algunos m taxan d loka,pero sigo diciendo mas kama y menos guerrear.


en estos tiempos en k l tierra sta repartida
y las fronteras y las banderas son kadenas ciertas
dnd l suelo tiene dueño,y pronto las nubes seran vendidas
dnd la karidad tiene un precio
y kalmar la sed es un privilegio
y es ilegal entrar en un pueblo k no es el tuyo
mas aun si eres d otra raza,procedencia,o lugar d nacimiento
xq la entrañas deste planeta tienen amos
y pronto seran posesiones asta los desiertos.

en estos tiempos en k las mujeres
se las trata peor ke perros viejos,
dnd stan akeyos años de los kabayeros
dnd todas eramos princesas,adas,y sirenas
y tesoros de los hombres
kuidadas y protegidas,sin k nunka nos pusiera
uno la mano ncima
o akaso jamas existio la epoka,en k no se nos infravalorara
se nos despreciera,maltratara, y subestimara?
peus dsd l principio d los tiempos,la kostiya fue la sombra
y es verguenza loq se refleja n mi kara,saber k oy n dia
an kambiado laskosas,pro solo n medio mundo,¿el otro medio no importa?

n stos tiempos malheridos,en k el amor tiene kontrato
se dicen tekieros baratos
vendidos a precio d kosto x likidacion,
dnd se pierde a todo el sentido,y gana la guerra la konviccion
dnd la iglesia predika x los pobres
dsd su lujoso palacio dl vatikano
su dios es la salvacion d los ombres
kruzado d brazos y kon los pies sobr el altar
y vndieron la vida dl primer ombre
k prediko x la igualdad.

n stos tiempos,yo no ntiendo nada,
pero nisikiera soy kien
para tirar la primera piedra.
y se konfia en kel futuro,siempre sera mejor
mientras la voz d la experiencia
t susurra k sera peor.
solo intento ke las kosas kambien,poniendo siempre
todos los granos de arena k puedo
y animando a la gente,k se unan a mi montaña
a ver si yega el dia enk se konvierta n volkan y explote.

Borrado.

Noche de las almas difuntas, así que... habrá que tener pesadillas

XVI–Pesadillas

He dejado al insomnio encadenado
junto al gris abandono de lo incierto
y las noches arremeten placenteros
destellos de concordia y sumisión inquebrantable.

Sin embargo
todavía no consigo descansar
en el mundo indescifrable de los sueños.

Parezco un sonámbulo,
tal vez arrepentido,
consciente de dormir y estar despierto.

Las imágenes se enredan divididas
en un juego de absurda confusión
donde aplauden,
vencedores y vencidos,
al causante de su eterna evocación
(y desfilan animales mitológicos,
dragones y princesas,
alquimistas fracasados,
desertores altruistas del futuro,
intérpretes de encriptadas partituras,
costosos adivinos del presente
y farsantes suicidas columpiándose en el sol.
Abro los ojos,
pero sólo es un intento
porque aún sigo dormido y me pregunto
si acaso todo sueño recordado
es el producto de una misma realidad)

¿Qué ocurre ahora?
Nada.
Cambio de postura,
invado el territorio de su cuerpo,
pierdo la batalla, ella cede,
y me enfrento a un instante de hermosa oscuridad.

El sonámbulo regresa a su escondite,
y hasta siento nostalgia del insomnio
cuando empiezo a escuchar cansadas voces
que se mezclan en la orquesta instrumental
de un réquiem disonante acelerado.

(lágrimas de lluvia en el cristal,
disparos de luz a las estrellas,
cadenas que se arrastran por el aire,
tormentas de mar en el desierto,
sollozos de los árboles de plástico
y tu voz en el abismo de una duda
multiplicada por el eco de la ausencia)

Alguien me empuja al otro lado de la cama
y supongo que es ella,
abro los ojos,
las voces se silencian con su nombre
pero continúo sin ver nada
porque aún sigo dormido y me pregunto
si es posible desnudar la realidad.

El sonámbulo vuelve a levantarse
invadido de un temor improductivo,
busca algo entre las sombras
que si encuentra volvería a perder
porque todas las respuestas son origen
de la misma pregunta sin final.
Se detiene ante el vacío de una duda
y emborrona el crucigrama del periódico
sin pensar en su estudiada solución;
tal vez crea que su estado de inconsciencia
le confiere una impagable lucidez
o se siente analfabeto del olvido
y experto en el estudio del azar.




(se suceden en mi sueño entrecortadas
las letras de todo aquello que no he escrito,
las palabras del silencio,
los artículos sin ti,
la prosa que ella vierte en sus caricias
o el disfraz de los poemas desnudados de pasión.
El desorden da sentido a su conjunto
y con los ojos de la fiel oscuridad
puedo leer en la memoria del nosotros
la historia de un naufragio en la otra cara de la luna,
una comedia sobre las páginas vacías de la vida,
el ensayo de una unión para siempre distanciada
o los versos tatuados en la piel del desamor)

Siento recitar a mi garganta
pero no escucho mi voz
aunque ella sí percibe mi descanso
y se abraza más a mí.
Parecemos dos extraños maniquíes
que se niegan a aceptar su soledad.
Abro los ojos,
pero aún sigo dormido y me pregunto
si es un sueño mi presente
o el preludio de una hermosa realidad.

El sonámbulo decide despertarse
ahuyentando a los fantasmas del recuerdo
y por fin se desvanecen angustiadas
las pesadillas que no puedo retener.

Abro los ojos
y contemplo al insomnio encadenado
junto al gris amanecer de la memoria.

Me pregunto,
confuso y temeroso,
si alguna vez fuiste real.

+

infancia envejecida

Recien salido d la karcel,guarda sus manos d kobarde
Entre las estreyas alineantes
Su ogar a sido derrumbado,su dios a sido dekapitado
Y guarda su kabeza bajo sus brazos
Kabalga sin potro ni kabayo,x despeñaderos alkitranados
Se suceden grises los okasos
Es tan distinto d la gente,es rocio perdido entre el relente
el numero trece en martes y viernes

Y yeva loz zapatos,koronados de betun y barro seko
Pero vuelan komo el viento en dias d invierno
Sus orejas van tapadas,para no skuxar konsejos
De los k dicen k son amigos,d los k dicen k son sus dueños
Todos los hombres son malos,siempre le decia su abuela
Solo buskan hacer daño,tienen korazon d piedra
Pero tu no t agas ombre,niño eterno de la selva
Peter pan del siglo XX,nunka mas borres tus huellas.

Es necesario y kasi obligado,tener la guitarra a mano
X si las musas pasean desnudas x sus atajos
Se vuelven d plata sus venas,si despues d airear sus penas
Alguien le invita a una kopa d vozka y unas cerbezas
Siempre yeva el pelo largo,siempre suelto y liberado
X si la luna kiere trenzarle sueños d pago
En un bar duerme la siesta,de borraxo es su naturaleza
Y skonde sus flores ntre la maleza.

Y yeva xupa d kuero,rastriyada y rekosida x varios lados
Pero le salva dl frio,en las noxes de verano
Y yeva los ojos vendados,para no ver el kamino andado
Ke le impusieron a vase d palos,da media vuelta y anda d lado
Todos los hombres son malos,siempre le decia su abuela
Solo buskan hacer daño,tienen korazon d piedra
Pero tu no t agas ombre,niño eterno de la selva
Peter pan del siglo XX,nunka mas pises la hierba.

Makarra,kinkillero,delinkuente,d 12 años n la mente
Se le eskapa la rutina sonriente
Le skuecen los ojos d yorar x la princesa d su antojo
Mas no solo x eso los tiene rojos
Buska un sentido para los besos k se a perdido
No keda sitio ensu boka,pa la lengua del destino
Ace trenta años kse volvio majara,y un silbido kruzasu kara
Kya solo refleja palabras de zarza

Y yeva sus vakeros,arrastrados x l suelo,barriendo las kagadas
K fue dejando su amuleto,x l fango se resbala,si su sangre se atabala
N l punto d su kuerpo k yeva la direccion d su mirada
Kuando nadie mira se enfada,kon l cigarro k no le pasó l alba
Todos los hombres son malos,siempre le decia su abuela
Solo buskan hacer daño,tienen korazon d piedra
Pero tu no t agas ombre,niño eterno de la selva
Peter pan del siglo XX,nunka mas yores x ella..

Nacen piojos en su korazon,k bombea kaliente su paredon
No es d plastiko,es d karton
Krecen las larvas,si en su menton se ven ya las kanas
Y su pua se izo d eskarxa
De vagabundos son sus istorias,de heroes sus memorias
K vomitan su nombre,d dar vueltas en la noria
La basura se lo traga,en l vertedero esterkolado x las yagas
Y su maldita voz se apaga...

Y yeva n los bolsillos,aguja e hilo pa koserse el sentimiento
Ke se fugue d su empeño,mas xq tendra siempre helado el aliento?
K yeva en la boka la yave dl cerrojo d sus adentros
Y ace el amor los dias d yuvia kon las goteras k ay en l texo
Todos los hombres son malos,siempre le decia su abuela
Solo buskan hacer daño,tienen korazon d piedra
Pero tu no t agas ombre,niño eterno de la selva
Peter pan del siglo XX,presidiario de la tierra.

Buahh!! Hace muxo tiempo que no escribo en el foro...Pero weno tampoco se me hecha de menos.Siempre me da por escribir cuando veo que la vida no tiene sentido,y como ahora,mas que nunca,no lo tiene,aqui dejo esto pa desahogarme.


La vida empieza siendo un monólogo
porque empiezas solo,
pero al final acaba siendo un teatro
porque empiezas a construir un mundo
de mentiras y verdades,
en el cual solo tú sabes la realidad.
Un dia empiezas a darle vueltas a las cosas
y descubres que solo son mentiras
que todo en lo que creias
son solo capas de mierda.
Yo creo que un dia la gente abrira los ojos
y vera que el mundo en el que vive
es un puro teatro:
Actuas creyendote tu papel,
haciendo de él tu propia vida,
pero solo tu eliges el final
puedes hacer un drama,una comedia
o incluso una tragicomedia.
La verdad es que yo no tengo ni idea
no sé lo que es la vida...
Quizá solo sea el camino hacia alguna otra cosa
hacia ese irremediable final,que es la muerte.
La pregunta es,despues de todo esto,
¿quien puede enamorarse?
Si ya no distingues la realidad de la fantasia,
la verdad de la mentira...
Hay gente que va por el mundo
con tanta prisa,
que no se detiene a mirar
lo corta que es la vida.
Y a mi que mas me da,
que los versos de este poema,
sean versos libres o una silva
si ya no se ni lo que me digo...

Borrado.

Antes de colgar estas tres palabras mal cosidas, quiero decirte Roci que tu última pota la hago un poco mía; le has regalado palabras a parte del silencio que me rodea... ya no son una nada; ahora son algo a lo que puedo enfrentarme. Gracias


No puedo calibrar lo que me falta; solo encuentro un vacío amargo y etéreo que carece de palabras. No tengo ni una A, ni una B, ni una C... ni siquiera una D, para poder decirlas y que el tiempo las junte a su antojo, escribiendo mis locuras. Todo se detiene, y queda suspendido en un mar hierático de intrincadas jugadas que, ausentes de agua, hicieron las caídas más dolorosas. El pasado se viste con las ropas del presente y se esconde entre las sombras de un mañana, sabiendo que, la nostalgia se ha hecho un hotel en mis sueños y que el miedo calienta la nada.
El disco se raya y lo que parecía una tímida victoria, ahora es un pasante de historias.

Besillos!!!!

Una letra de amor el día que Bush consigue seguir mandando...aunque sólo sea por joder. Y por amar. Por ella.

Por fin

Se despiertan tus ojos
desperezo una sonrisa
Un día tuve dudas…
gasté todos mis ahorros
en cervezas desnudas,
en ignorar mi antojo.
Hoy todo me la suda
hoy me das tú mi fortuna.

Desayuno una caricia,
salgo a dibujar la vida…
camino lento,
pasa a mi lado tu olor…
Contengo la respiración
y suspiro…

Aún quedo sin palabras
en tu cara,
pero ya no me pierdo
buscando alguna trampa
pa tenerte cerquita por fin…

Almuerzo un firmamento
abrazado a tu recuerdo.
Me duermo,
de nuevo te sueño
tumbado en las estrellas,
feliz…

Me despierto
algodonado entre tu pelo.
Me levanto y pienso
que por más que refresque en el cielo
no me afectará este invierno.

Y camino buscando el sendero
que lleva a tu huerto
que muere en tus besos…

Y sustraigo mis penas
De un tiempo oxidado
que pierdo de tanto pensar en inventos
por cambiar el mundo…

Y me la suda…
si te tengo cerquita…
Por fin.

Desayuno una caricia,
salgo a dibujar la vida…
camino lento,
pasa a mi lado tu olor…
Contengo la respiración
y suspiro…



Siento joder el foro, pero vamos...q no sé si hace falta decir q los versos en negrita son del robe, q se me había olvidao...

weno lo siguiente no se k es,es ma o menos una istoria d miedo k lei x hahi en un komik mogoyon d viejo k tenia mi padre,y mizo gracia,aunq aya pasao halloween y sea makabro y eso,es una mierda,pero weno,ahi lo dejo


''CHATEÂU D'AMOUR''

Esta es la leyenda,ke azota kon klemencia
Las ojas d los alamos, de la noxe del 30 d abril
Madrugada de magia negra,las brujas necias
Espolvorearan su oskuridad sobre ti,
Es la noxe de Walpurgis,la noxe de las tinieblas.

Finales del siglo XIX,cercanias de paris
Sobre una rocosa colina,se alzan las sombras de un viejo edificio:
El ''Chateâu d’amour'',salon de lujuria sin fin
Famoso burdel frances,lugar dl krimen, del libertinaje y el vicio.

Asi pues kobarde tras el,se akurruka un antiguo cementerio
Dnd algunos dijeron ver ,akelarres e invokaciones satanikas
Sobre las tumbas d los muertos,las fulanas praktikaban lo siniestro,
Del gusto makabro d algunos klientes,desatando herejia volkanika.

Akeya noxe d espiritus,x fin dekaia el mes d abril,para yegar a su fin
La luna se posaba komplice sobre los tejados de la mansion
Tres golpes en la puerta perviven los ekos ke asolan toda la extension,
Una boka embriagada de karmin y unos ojos kon demasiado rimel
Le reciben kon la puerta y las piernas abiertas,ajena a sus fines.

Pero no era placer loq buskaba akel ombre,
sino venganza y justicia puritana
Y kon el filo de un funesto kuxillo de arriba abajo la rajó,
Bañando de rojo el mármol del suelo,tiñiendo d sangre las sabanas
Y eskribio kon la punta del arma ‘’zorra’’sobre dnd tenia el korazon.

Una a una,rekorrio las puertas del pasiyo enmoketado y lascivo
Una a una,entro n todas las abitaciones de las prostitutas
kon su navaja n la mano
Una a una,las mato a todas,forjando la etika y moral x su kamino
Una a una,le ofrecieron sus servicios ignorantes
de ke no keria ser su amante
Sino su asesino.

El ''Chateâu d’amour'' se silenciaba de gemidos y jadeos x primera vez
Y los pexos al deskubierto
sangraban a borbotones sukumbidos d la muerte
Yacen,kietas,muy kietas,20 mujeres marxitas kon sus pikardias del reves
Un dia vendieron su piel,a kambio de un papel y un sitio dnd komer
Y ahora se la roban jiron a jiron,x la tntacion de la mala suerte.

Pero en la ultima puerta,el asesino no nkontro una kama,ni un divan
Ni sabanas de satén,ni kortinas d seda,ni luz de velas
Una docena de eskeletos,klaman su rabia moviendo los huesos
Y las kalaveras podridas,klavan sus kuencas vacias en miradas de duelo :
Las figuras del averno,se le acerkan y le rodean,angosto yugo en el suelo
Kuando los brazos huesudos,le empalan kontra la pared
Le kitan el kuxillo,y lo anklan sobre el
Ahora la oja gotea,sumida en su frente
Y matado x la muerte,se pone tieso su kuerpo inerte
Y ske el pobre ombre no staba al korriente,
ke los muertos del cementerio junto a ''chateâu d’amour''
era del prostibulo,abituales klientes.




APRENDIZ,ace tiempo k no dejas kaer algun pota tuya x aki,aver si kambia la kosa,km molaban muxo nen

Yo también lo escuché por primera vez en el de A PELO y en Cádiz intenté corearlo pero nadie me siguió... en fin q termine yo solo gritandole como si fuera un borracHO: FITO PAJILLERO!!!

Aunq creo q se lo dicen x el caxo brazo q tiene el ijo puta, cn to lo canijo y enano q es y tiene un brazo to musculoso... supngo q d toca la guitarra, pero kien sabe... se ará mas pajas d la cuenta'????

Holas!Esta es la segunda vez que escribo aquí y me sigue dando mucho vértigo dejar algo mío entre tanto verso bueno, pero en fin, que me apetece colgar esto que he escrito este finde. Y con intro y todo... una vez más, perdonad por ensuciar este rincón.

MONTONES DE NADA
Hoy me he dado cuenta de que no necesito nada, salvo la fórmula físico-matemática que reduzca la distancia a nada. Y soy demasiado tonta para conseguir encontrar tan siquiera el principio, pero lo intento porque creo que sino voy a volverme loca. Aunque presiento que ya es tarde para eso, porque ya estoy otra vez empeñándome en escribir algo que jamás tendrá ni un pequeño parecido a Poesía, y todo por la puta de mi inspiración, que decidió irse a 2000 kilómetros de aquí sin ni siquiera avisarme y rompiendo el trato que sellamos en la noche de aquel invierno… o en el invierno de aquella noche, no lo recuerdo bien. Lo dejo que empiezo a delirar. (Es que te echo muchísimo de menos).

Hoy he cerrado los ojos para mirarme por dentro
Y no he visto nada… Nada, montones de huecos llenos de nada,
Montones de nada, montones de sin sentido,
Montones de momentos perdidos, montones de ti.
Porque no hay ya nada dentro de mí, al menos nada nuevo,
Así es como me siento, vieja, cansada, hastiada,
Saturada de soñarte cada noche, de pensarte a cada momento.
Colapsada por tu recuerdo mal ajado que me corta como cristales rotos,
Que de tanto usarlo se desgasta y se enreda en el enredo de mi mente.
Me gustaría tirarlo, reducido a una arrugada bola de papel,
Pero es que es lo único que me queda de ti y me cuesta deshacerme de él.
Si pudiera ya lo habría hecho. Pero no puedo.
Al igual que no puedo juntar letras en palabras oxidadas,
Que se unan para intentar formar frases, aprendices de versos,
Porque ya no puedo escribir mis sentimientos, tan solo los siento, los padezco,
Porque mi inspiración subió al mismo avión que te alejó de mi pequeño universo,
Del que, sin quererlo, te convertiste en el centro, el dueño de mis pensamientos.
Tanto es así, que desearía ponerte en el infinito de mi memoria,
Para no alcanzar a recordarte cuando cierro los ojos…
Pero duermo, y apareces en mi subconsciente…
Me sobran los sueños, si quieres te regalo un trocito de alguno de ellos.
Y ahora me cuesta hasta reconocer a quien me mira desde el espejo.
Tan solo es mi reflejo, mi triste y gris reflejo,
El reflejo de una triste esperanza marchitada que perdió el tiempo
Cuando debería haber perdido el miedo,
Miedo a quedar como una idiota, a tocar el cielo,
Miedo a mí misma… pero al fin y al cabo, miedo.
Hoy he cerrado los ojos para mirarme por dentro
Y ahí estabas tú, como siempre…

{Me he hecho un cubata de versos y recuerdos, y menudo pedo…}

A cuidarse poetas!

Ups! Invitado no, invitada. La de "Montones de nada" soy yo.

Bueno...

la verdad es que no tengo mucho que decir, las elecciones en estados unidos me han dejado trastornada, y por supuesto reafirman mi teoría sobre los yankis, son gilipollas del culo, y en parte los responsables de que el mundo vaya como va (y hablo del pueblo, aunque creo que esos no se merecen ese apelativo). joder!!! que le quiten del gobierno, ostias!!!
en fin...supongo que tendremos que seguir viviendo guerras como la de irak, en un mundo globalizado, y en una continua amenaza para la que tendremos que estar al loro y con una pipa debajo de la almohada por si las moscas... QUE HIJOS DE PUTA!

porque... qué casualidad que aparezca el bin laden ahora justo días antes de las elecciones, no???.
SEMBREMOS EL PÁNICO!!!!!PORQUE SOMOS LOS ÚNICOS QUE ASESINAREMOS PARA DEFENDEROS DEL GRAN ENEMIGO ÁRABE!!!!!(QUE POR CIERTO, ESTA SOBRADO DE PETROLEO...Y BUENO...YA QUE ESTAMOS ALLÍ...)

lo peor de todo, es que en situaciones extremas como la del mandato de bush, para no elegir a los republicanos, optas por los demócratas, que seguro que en su lugar hubiesen hecho lo mismo... y se trata de los mismos pero con otras caras... (versión radical de aznar y el infeliz de zapatero)

pero en fin! ESTE ES EL JUEGO DE LA DEMOCRACIA!!!!.... pues SIGAMOS JUGANDO!!!!

LA DAMA DE LA GUADAÑA (que a más de uno se la clavaba en la yugular)

OYE... que yo iba a dejar unas poesías...gracias a bush! me ha vuelto la inspiración....no,la verdad, es que aunque una se titule "miedo", no está relacionada con nada de esto, está infinitamente ligada a mi no saber qué hacer con la vida.

un beso pa tos, y perdonad el rollo.

y otra cosa más...
que no nos digan que hemos avanzado mucho... que yo sepa, en este momento hay una serie de mineros encerrados en huelva? reclamando sus derechos no????, (((((y eso no ocurría en el siglo XIX?, perdonen mi osadía))))))

en fin, ahí van las poesías...(((((menos mal que nos queda la palabra))))


MIEDO

el fantasma
que me ronda
y me fuerza
a recordar
el yo que fui
(que ya no soy)
se muestra
irreductible
no abandona

y el espejo
no refleja
mi otro yo
que subyace
y contamina
mi persona
la que sigue
caminando
por si acaso

y me vuelca
sin ponerme
del revés
ante un mundo
que amenaza
estando arriba
encogiendo
mis posturas
y mis pasos


LA DAMA DE LA GUADAÑA