Por continuar con el "A veces", me ha gustado mucho Poeta en Resistencia. (Espero no moleste mi "repetición")
A Veces
A veces, algunas noches,
me gustaría encontrar una esquinita del cielo,
estirar y esconderme contigo bajo esa sábana,
y hacer temblar a las estrellas
solamente con el murmullo sobre tu piel
del primer verso de mi primera poesía.
A veces, algunas noches,
me gustaría encontrar la cascada del cielo,
mojarnos y bailar contigo bajo esa lluvia
y hacer crepitar las gotas
solamente con el arrullo sobre tu vientre
del último verso de mi primera poesía.
A veces, algunas noches,
me gustaría encontrar las páginas del cielo,
escribirlas y cicatrizar en ellas versos
y hacer sonar los sueños
solamente transcribiendo hasta tu cuerpo
cada imagen así escrita en tan vasto firma-viento.
~Quayle~
Poetas de mierda, de manos vacías
-
R d M
KRONIKA DE UNA MUERTE ANUNCIADA
Mientras Sweet Dreams vibra en la pared
deja kel grifo kontinue yorando kaliente,
y ke se desborde kubriendo la sed
del ke yace en el fondo del recipiente.
El asma sakude su kostado si se mira en el espejo,
obligado a meterse los dedos
kuando le sorprende su reflejo,
y sodomizado por el opio se keda dormido en la alfombra
esperando ke cesen las konvulsiones de el estomago,
en los rekobekos de la boka el sabor amargo se forma
y los dulces sueños kon kada parpadeo se van borrando.
Se pregunta medio despierto donde kedaron los versos de mal gusto
las kanciones adolescentes ke tiritaban en su kuarto,
la jodida resaka de domingos de verano sin rumbo,
y los nervios y uñas devoradas en la primera entrevista de trabajo
los jirones de aliento k kalmaban las heridas abiertas,
las pajas y ensayos de besos eskondido en el baño,
los tropiezos de kolxon de su voz arrabalera
y los kuerpos akurrukados en el sofa dl piso de abajo.
Pero aora Chopin es solo un puñado de rugidos
ke se le klavan salvajes en el oido,
y Shakespeare el kameyo de lo liriko
trapixeando siempre kon su korazon herido,
tal vez aga un esfuerzo x levantar las pestañas
y plantar kara al alba kon su mejor kara de niño bueno,
tal vez eskupa un 'joder' seguido de sus entrañas
y dejar el suelo perdido de tripas y sentimientos.
Estas ultimas semanas de frio sol de invierno*
estos ultimos okasos en los ke eskuece asta el viento,
a esperado paciente la hora de su entierro
anestesiado kon tempestades de vozka y sesiones de bondage,
leyendo epitacios de estreyas y forjando segundos de hierro.
Perdonale soledad,no sabe lo ke hace,
tanto tiempo viviendo de la saliva y del aire
k no distingue entre barro y kristales,
y aora se araña la kara en señal de bataya
kon sus armas preparadas para el atake.
El agua le kema en el blanko kaldero del averno
y el baho tiñe los azulejos de tercipelo mojado,
un suspiro,sin duelo,sin dueño fugitivo en silencio,
y las baldosas temen lo ya demasiado esperado:
los ojos en karne viva
piden klemencia a un dios ke tal vez no exista,
mientras la oja de afeitar se desliza
por las venas entumecidas.
Y el agua roja deja en la porcelana la marka de la muerte
en el suelo del balo,la monotonia del suicidio se vierte,
una kara desenkajada de miedo kria eskamas de kadaver
apestado a peskado podrido en un anzuelo olvidado,
el grifo enmude de una puta vez sobre la arrugada karne
y un rekiem de kuxiya oxidada
palpita en el lavavo
latiendo kon sangre templada
mientras 'Sweet dreams se akaba'.
*no xla kancion d extremo,sino xla pelikula frio sol d invierno,tema entero ke e plagiado de ahi.
Mientras Sweet Dreams vibra en la pared
deja kel grifo kontinue yorando kaliente,
y ke se desborde kubriendo la sed
del ke yace en el fondo del recipiente.
El asma sakude su kostado si se mira en el espejo,
obligado a meterse los dedos
kuando le sorprende su reflejo,
y sodomizado por el opio se keda dormido en la alfombra
esperando ke cesen las konvulsiones de el estomago,
en los rekobekos de la boka el sabor amargo se forma
y los dulces sueños kon kada parpadeo se van borrando.
Se pregunta medio despierto donde kedaron los versos de mal gusto
las kanciones adolescentes ke tiritaban en su kuarto,
la jodida resaka de domingos de verano sin rumbo,
y los nervios y uñas devoradas en la primera entrevista de trabajo
los jirones de aliento k kalmaban las heridas abiertas,
las pajas y ensayos de besos eskondido en el baño,
los tropiezos de kolxon de su voz arrabalera
y los kuerpos akurrukados en el sofa dl piso de abajo.
Pero aora Chopin es solo un puñado de rugidos
ke se le klavan salvajes en el oido,
y Shakespeare el kameyo de lo liriko
trapixeando siempre kon su korazon herido,
tal vez aga un esfuerzo x levantar las pestañas
y plantar kara al alba kon su mejor kara de niño bueno,
tal vez eskupa un 'joder' seguido de sus entrañas
y dejar el suelo perdido de tripas y sentimientos.
Estas ultimas semanas de frio sol de invierno*
estos ultimos okasos en los ke eskuece asta el viento,
a esperado paciente la hora de su entierro
anestesiado kon tempestades de vozka y sesiones de bondage,
leyendo epitacios de estreyas y forjando segundos de hierro.
Perdonale soledad,no sabe lo ke hace,
tanto tiempo viviendo de la saliva y del aire
k no distingue entre barro y kristales,
y aora se araña la kara en señal de bataya
kon sus armas preparadas para el atake.
El agua le kema en el blanko kaldero del averno
y el baho tiñe los azulejos de tercipelo mojado,
un suspiro,sin duelo,sin dueño fugitivo en silencio,
y las baldosas temen lo ya demasiado esperado:
los ojos en karne viva
piden klemencia a un dios ke tal vez no exista,
mientras la oja de afeitar se desliza
por las venas entumecidas.
Y el agua roja deja en la porcelana la marka de la muerte
en el suelo del balo,la monotonia del suicidio se vierte,
una kara desenkajada de miedo kria eskamas de kadaver
apestado a peskado podrido en un anzuelo olvidado,
el grifo enmude de una puta vez sobre la arrugada karne
y un rekiem de kuxiya oxidada
palpita en el lavavo
latiendo kon sangre templada
mientras 'Sweet dreams se akaba'.
*no xla kancion d extremo,sino xla pelikula frio sol d invierno,tema entero ke e plagiado de ahi.
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Poeta en resistencia
No me molesta...buen poema.Quayle wrote:Por continuar con el "A veces", me ha gustado mucho Poeta en Resistencia. (Espero no moleste mi "repetición")
A Veces
A veces, algunas noches,
me gustaría encontrar una esquinita del cielo,
estirar y esconderme contigo bajo esa sábana,
y hacer temblar a las estrellas
solamente con el murmullo sobre tu piel
del primer verso de mi primera poesía.
A veces, algunas noches,
me gustaría encontrar la cascada del cielo,
mojarnos y bailar contigo bajo esa lluvia
y hacer crepitar las gotas
solamente con el arrullo sobre tu vientre
del último verso de mi primera poesía.
A veces, algunas noches,
me gustaría encontrar las páginas del cielo,
escribirlas y cicatrizar en ellas versos
y hacer sonar los sueños
solamente transcribiendo hasta tu cuerpo
cada imagen así escrita en tan vasto firma-viento.
~Quayle~
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Frozen Fantasy
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Sigo obsesionado con la Física, qué le vamos a hacer. Lo siento por los que no entiendan esto. Todo aquel físico que quiera corregirme errores de concepto que me lo diga, se lo agradeceré, ya que la teoría de la relatividad no se puede decir que la maneje aún mucho.
TEORÍA DE LA RELATIVIDAD
Se alargan los segundos
elástico el tiempo
como dijo Einstein
si los paso esperándote
y se hacen tan breves
más elásticos aún
si estas a mi lado
acariciándo la vida.
Y es tan grande mi habitación
si me encuentro solo,
si no te hallo tumbada en mi cama
y a la vez es tan pequeño el mundo
a tu lado,
bastas tú,
y que yo esté contigo.
Decía Einstein que todo giraba alrededor de la velocidad de la luz
que era absoluta
y todo lo demás relativo,
algo así debe de pasarme a mí,
pues
tú eres mi sistema de referencia,
mi única valor,
mi suma, multiplicación y potencia,
la magnitud básica
de mi fórmula de la felicidad,
todo es relativo y se amolda
a tí.
TEORÍA DE LA RELATIVIDAD
Se alargan los segundos
elástico el tiempo
como dijo Einstein
si los paso esperándote
y se hacen tan breves
más elásticos aún
si estas a mi lado
acariciándo la vida.
Y es tan grande mi habitación
si me encuentro solo,
si no te hallo tumbada en mi cama
y a la vez es tan pequeño el mundo
a tu lado,
bastas tú,
y que yo esté contigo.
Decía Einstein que todo giraba alrededor de la velocidad de la luz
que era absoluta
y todo lo demás relativo,
algo así debe de pasarme a mí,
pues
tú eres mi sistema de referencia,
mi única valor,
mi suma, multiplicación y potencia,
la magnitud básica
de mi fórmula de la felicidad,
todo es relativo y se amolda
a tí.
Aqui me siento intrusa, extraña, fuera de lugar... si es que acaso tengo alguno. Pero un lunes más con sapos en el estómago (que es dónde residen los sentimientos 
), ésto se está convirtiendo en rutina, y necesito librarme de alguna forma.
Disculpen los invadidos...
SEVILLA
A la hora del ángel
reconozco un perfil desconocido
en patio, en aire, en rejas...
Lo cotidiano es tan inescrutable
como el más simple milagro.
Tu belleza no fue
sino un ardid de mi destino,
ya que así llamamos
a nuestro deseo sólo.
Envejecer es irse acostumbrando;
pero jamás el tiempo
profanará tu rostro.
Lo eterno en este instante.
Lo eterno mientras dura.
Cuando se empequeñezca
mañana el don de hoy
para caber entre mis manos,
la vida y tu sereis la misma cosa,
pues tu recuerdo llevará su nombre.
Hoy murmuro "te amo",
y el tiempo y sus laureles
lo murmuran conmigo.
La luz soy de tu fuego, y en ti ardo.
Y GRANADA
Hoy vuelvo a la ciudad enamorada
donde un día los dioses me envidiaron
Sus altas torres, que por mi brillaron,
se tornan ruinas desmanteladas.
De cuanto yo recuerdo ya no hay nada:
plazas, calles, esquinas se borraron.
El jardin y la lumbre me engañaron,
me engañó el corazón de la granada.
Cómo pudo callarse tan deprisa
su rumor de agua clara y fácil nido,
su canción de árbol alto y verde brisa.
Dónde pudo perderse tanto ruido,
tanto amor, tanto encanto, tanta risa,
tanta campana como se ha perdido.
), ésto se está convirtiendo en rutina, y necesito librarme de alguna forma.Disculpen los invadidos...
SEVILLA
A la hora del ángel
reconozco un perfil desconocido
en patio, en aire, en rejas...
Lo cotidiano es tan inescrutable
como el más simple milagro.
Tu belleza no fue
sino un ardid de mi destino,
ya que así llamamos
a nuestro deseo sólo.
Envejecer es irse acostumbrando;
pero jamás el tiempo
profanará tu rostro.
Lo eterno en este instante.
Lo eterno mientras dura.
Cuando se empequeñezca
mañana el don de hoy
para caber entre mis manos,
la vida y tu sereis la misma cosa,
pues tu recuerdo llevará su nombre.
Hoy murmuro "te amo",
y el tiempo y sus laureles
lo murmuran conmigo.
La luz soy de tu fuego, y en ti ardo.
Y GRANADA
Hoy vuelvo a la ciudad enamorada
donde un día los dioses me envidiaron
Sus altas torres, que por mi brillaron,
se tornan ruinas desmanteladas.
De cuanto yo recuerdo ya no hay nada:
plazas, calles, esquinas se borraron.
El jardin y la lumbre me engañaron,
me engañó el corazón de la granada.
Cómo pudo callarse tan deprisa
su rumor de agua clara y fácil nido,
su canción de árbol alto y verde brisa.
Dónde pudo perderse tanto ruido,
tanto amor, tanto encanto, tanta risa,
tanta campana como se ha perdido.
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
*Somos lo que decimos...*
-
Guest
Amiga, hermosísimos poemas. Resido en la Sevilla del poema, tu/nuestra Sevilla. Puedes considerarte bienvenida, al menos por mi parte.Layma wrote:Aqui me siento intrusa, extraña, fuera de lugar... si es que acaso tengo alguno. Pero un lunes más con sapos en el estómago (que es dónde residen los sentimientos
Disculpen los invadidos...
SEVILLA
A la hora del ángel
reconozco un perfil desconocido
en patio, en aire, en rejas...
Lo cotidiano es tan inescrutable
como el más simple milagro.
Tu belleza no fue
sino un ardid de mi destino,
ya que así llamamos
a nuestro deseo sólo.
Envejecer es irse acostumbrando;
pero jamás el tiempo
profanará tu rostro.
Lo eterno en este instante.
Lo eterno mientras dura.
Cuando se empequeñezca
mañana el don de hoy
para caber entre mis manos,
la vida y tu sereis la misma cosa,
pues tu recuerdo llevará su nombre.
Hoy murmuro "te amo",
y el tiempo y sus laureles
lo murmuran conmigo.
La luz soy de tu fuego, y en ti ardo.
Y GRANADA
Hoy vuelvo a la ciudad enamorada
donde un día los dioses me envidiaron
Sus altas torres, que por mi brillaron,
se tornan ruinas desmanteladas.
De cuanto yo recuerdo ya no hay nada:
plazas, calles, esquinas se borraron.
El jardin y la lumbre me engañaron,
me engañó el corazón de la granada.
Cómo pudo callarse tan deprisa
su rumor de agua clara y fácil nido,
su canción de árbol alto y verde brisa.
Dónde pudo perderse tanto ruido,
tanto amor, tanto encanto, tanta risa,
tanta campana como se ha perdido.
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Poeta en resistencia
FLECHAS PROFUNDAS:
Las mujeres son flechas
que acarician la carne,
traspasan de cuajo
la memoria
en inflaman
los recuerdos
al tiempo que la verdad
se hace sangre
o un unicornio lame
sus heridas
bajo el juicio de las luciérnagas.
Flechas que cruzan el cielo
en busca de su diana.
Flechas que trazan en el cielo
un mensaje que olvidamos.
Flechas profundas
que atravesaron el tiempo.
Poeta en resistencia.
Las mujeres son flechas
que acarician la carne,
traspasan de cuajo
la memoria
en inflaman
los recuerdos
al tiempo que la verdad
se hace sangre
o un unicornio lame
sus heridas
bajo el juicio de las luciérnagas.
Flechas que cruzan el cielo
en busca de su diana.
Flechas que trazan en el cielo
un mensaje que olvidamos.
Flechas profundas
que atravesaron el tiempo.
Poeta en resistencia.
Asias, 
.
No podía dejar la serie incompleta.
LONDRES, OF COURSE.
Había sol y lluvia, todo junto,
un retazo de amor aún en mis labios
y cierta severidad en las miradas.
El horizonte, azul, y la luz, plata.
El otoño, tan recién empezado
¿porqué había de traer toneladas de tristeza?
Con las lujosas mansiones listadas y carnales,
la sonrisa del viernes,
el paisaje brillante y húmedo,
¿qué es este inerte viaje
sin ti y sin mi, raídos
del mundo que éramos sólo los dos?
Aquí quedan las tumbas,
y cuanto el hombre robó y no lo repuso.
Las alas no nos bastan,
el cielo no nos basta.
Nuestro mundo era mucho más grande que éste,
pero era más pequeño que nuestro corazón.
Pero yo callé entonces,
y cuando quise hablar alguien cantaba.
Había perdido ya mi ocasión para siempre.
Ahora el canto no cesa, ajeno y frío,
lo mismo que una lluvia...
¿El viaje ha concluido?
¿Una vez más ha concluido el viaje?
No. No, ángel mío.
En la nada, aunque en la nada sea, continuemos:
¿qué otra manera de vivir nos queda?.
.No podía dejar la serie incompleta.
LONDRES, OF COURSE.
Había sol y lluvia, todo junto,
un retazo de amor aún en mis labios
y cierta severidad en las miradas.
El horizonte, azul, y la luz, plata.
El otoño, tan recién empezado
¿porqué había de traer toneladas de tristeza?
Con las lujosas mansiones listadas y carnales,
la sonrisa del viernes,
el paisaje brillante y húmedo,
¿qué es este inerte viaje
sin ti y sin mi, raídos
del mundo que éramos sólo los dos?
Aquí quedan las tumbas,
y cuanto el hombre robó y no lo repuso.
Las alas no nos bastan,
el cielo no nos basta.
Nuestro mundo era mucho más grande que éste,
pero era más pequeño que nuestro corazón.
Pero yo callé entonces,
y cuando quise hablar alguien cantaba.
Había perdido ya mi ocasión para siempre.
Ahora el canto no cesa, ajeno y frío,
lo mismo que una lluvia...
¿El viaje ha concluido?
¿Una vez más ha concluido el viaje?
No. No, ángel mío.
En la nada, aunque en la nada sea, continuemos:
¿qué otra manera de vivir nos queda?.
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
*Somos lo que decimos...*
-
RociMadalenas
- fitipaldis.com #1
- Posts: 3778
- Joined: 09 Sep 2003, 23:41
-
sospechosa_habitual
-
Poeta en resistencia
Maravilloso. Si no te importa, lo colgaré en mi bitácora a tu nombre.Layma wrote:Asias,
No podía dejar la serie incompleta.
LONDRES, OF COURSE.
Había sol y lluvia, todo junto,
un retazo de amor aún en mis labios
y cierta severidad en las miradas.
El horizonte, azul, y la luz, plata.
El otoño, tan recién empezado
¿porqué había de traer toneladas de tristeza?
Con las lujosas mansiones listadas y carnales,
la sonrisa del viernes,
el paisaje brillante y húmedo,
¿qué es este inerte viaje
sin ti y sin mi, raídos
del mundo que éramos sólo los dos?
Aquí quedan las tumbas,
y cuanto el hombre robó y no lo repuso.
Las alas no nos bastan,
el cielo no nos basta.
Nuestro mundo era mucho más grande que éste,
pero era más pequeño que nuestro corazón.
Pero yo callé entonces,
y cuando quise hablar alguien cantaba.
Había perdido ya mi ocasión para siempre.
Ahora el canto no cesa, ajeno y frío,
lo mismo que una lluvia...
¿El viaje ha concluido?
¿Una vez más ha concluido el viaje?
No. No, ángel mío.
En la nada, aunque en la nada sea, continuemos:
¿qué otra manera de vivir nos queda?.
http://diariodelpoeta.blogcindario.com/
Gracias de nuevo, .
Claro que no me importa, "es un honor"(todo esto con voz profunda e interesante)
. Claro que no me importa, "es un honor"(todo esto con voz profunda e interesante
)"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
*Somos lo que decimos...*
-
Poeta en resistencia
LA CIUDAD.
La ciudad es un fórum de ánimas
que chillan su egocentrismo.
Un huerto de capital errante
en medio del desierto.
Un manzanero de gusanos.
Una orquesta de claxons.
Un nido de buitres vacío.
Un concesionario de ataúdes.
Una corbata de piel de culebra.
El testamento de un ahorcado.
El bien de una empresa.
La muda color muerte
de una larva
que busca nuestro cuello.
Poeta en resistencia.
La ciudad es un fórum de ánimas
que chillan su egocentrismo.
Un huerto de capital errante
en medio del desierto.
Un manzanero de gusanos.
Una orquesta de claxons.
Un nido de buitres vacío.
Un concesionario de ataúdes.
Una corbata de piel de culebra.
El testamento de un ahorcado.
El bien de una empresa.
La muda color muerte
de una larva
que busca nuestro cuello.
Poeta en resistencia.
-
er bufón
Se empeñan
en decirnos que,
todo
va bien
Sin embargo, el halo
de
la verdad
destapa la ilusión,
las vidas
de película,
los sacos de
solidaridad
hechos añicos,
enmiendas
hostiles
en manos
de liturgias,
de ideales,
de
muerte.
Con el paso
de
los años
la ilusión
de creer
que el ser
humano puede
hacer el bien
te produce arcadas.
Y con la bilis
haces malabares
para no perder
los últimos tropezones
que no son
mas que
los segundos que
que le faltan
a tu minutero
para que estalle
en
mil
pedazos.
en decirnos que,
todo
va bien
Sin embargo, el halo
de
la verdad
destapa la ilusión,
las vidas
de película,
los sacos de
solidaridad
hechos añicos,
enmiendas
hostiles
en manos
de liturgias,
de ideales,
de
muerte.
Con el paso
de
los años
la ilusión
de creer
que el ser
humano puede
hacer el bien
te produce arcadas.
Y con la bilis
haces malabares
para no perder
los últimos tropezones
que no son
mas que
los segundos que
que le faltan
a tu minutero
para que estalle
en
mil
pedazos.
-
mapixi
Primera vez
Como una maletilla, ella
Va destrozada,
Mal vestida,
delgada,
acerito de balas,
rasguño de metralla.
Iba echa polvo entre el polvo
de las sucias trincheras,
cojeando
con su melena blanca desligada
se tiró al ruedo de la guerra,
-la Paz-
¡Pedía una oportunidad!
Unos hombres con uniforme
le cazaron y a empujones
la esposaron en la barrera
(Todavía la tienen detenida.)
La Paz,
como un maletilla
sólo pedía una oportunidad.
Bueno, es algo que escribi hace tiempo, pero lo dejo hoy.
Va destrozada,
Mal vestida,
delgada,
acerito de balas,
rasguño de metralla.
Iba echa polvo entre el polvo
de las sucias trincheras,
cojeando
con su melena blanca desligada
se tiró al ruedo de la guerra,
-la Paz-
¡Pedía una oportunidad!
Unos hombres con uniforme
le cazaron y a empujones
la esposaron en la barrera
(Todavía la tienen detenida.)
La Paz,
como un maletilla
sólo pedía una oportunidad.
Bueno, es algo que escribi hace tiempo, pero lo dejo hoy.