Os dejo on una bonita poesia
-Muere lentamente-
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del
hábito, repitiendo todos los días los mismos
trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga
vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien evita una pasión, quien
prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las
"íes" a un remolino de emociones, justamente las que
rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los
bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está
infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por
lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se
permite por lo menos una vez en la vida, huir de los
consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien
no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien
no se deja ayudar.
Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su
mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de
iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o
no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando
siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos
una espléndida felicidad.
POESÍA CLÁSICA
"Sobre la experiencia"Eloy Sanchez Rosillo
Que extraña que es la vida,que enigmatica,y como
a su antojo nos mueve y nos asombra siempre
-para bien ,para mal-con casi todo aquello
que nos da o que nos quita.
De joven, achacaba
mi confusion constante,mis continuos errores,
a la mucha ignorancia de las cosas del mundo
que,segun me decian,es propia de quien anda
de juventud sobrado y falto de experiencia.
E imaginaba entonces que poco a poco iria
emsnseñandome el tiempo a pisar con pie firme
y a ser dueño de mi.
Pero aprendi bien poco
a vivir con los años.La edad no proporciona
conociemientto al hombre,sabiduria para
lo que en verrdad importa.Dolores y alegrias,
ilusiones cumplidas,quimeras y fracasos,
tan solo me aportaron un mayor desconcierto.
Cada dia que pasa se menos de mi mismo.
Somos incertidumbre.A oscuras caminamos
Y la vida nos deja al final del trayecto
con los ojos cerrados en brazos de la muerte.
Que extraña que es la vida,que enigmatica,y como
a su antojo nos mueve y nos asombra siempre
-para bien ,para mal-con casi todo aquello
que nos da o que nos quita.
De joven, achacaba
mi confusion constante,mis continuos errores,
a la mucha ignorancia de las cosas del mundo
que,segun me decian,es propia de quien anda
de juventud sobrado y falto de experiencia.
E imaginaba entonces que poco a poco iria
emsnseñandome el tiempo a pisar con pie firme
y a ser dueño de mi.
Pero aprendi bien poco
a vivir con los años.La edad no proporciona
conociemientto al hombre,sabiduria para
lo que en verrdad importa.Dolores y alegrias,
ilusiones cumplidas,quimeras y fracasos,
tan solo me aportaron un mayor desconcierto.
Cada dia que pasa se menos de mi mismo.
Somos incertidumbre.A oscuras caminamos
Y la vida nos deja al final del trayecto
con los ojos cerrados en brazos de la muerte.
"No es ateo el que desprecia a los dioses del vulgo, sino quien abraza las ideas del vulgo acerca de los dioses".
Siento la pesadez,pero a veces otro sabe poner exactamente lo que sientes
-El abismo-Eloy sanchez Rosillo
Hay en este ir dejando que trasncurra
la vida sin dar fruto, en esta voluntaria
renuncia a hacer en la que tantas veces
me mantengo y que no tiene,en mi caso,
ninguna relacion con la pereza,
ni con el yermo escepticismo,ni
con esa sequedad del corazon que a muchos,
a mi edad,para siempre les niega la palabra,
hay,en este abstenerse deliberado,acaso,
no se,como un extraño amor por el peligro,
como un oscuro afan irreprimible
de tentar a la suerte andando por el borde
de un abismo espantoso.
-El abismo-Eloy sanchez Rosillo
Hay en este ir dejando que trasncurra
la vida sin dar fruto, en esta voluntaria
renuncia a hacer en la que tantas veces
me mantengo y que no tiene,en mi caso,
ninguna relacion con la pereza,
ni con el yermo escepticismo,ni
con esa sequedad del corazon que a muchos,
a mi edad,para siempre les niega la palabra,
hay,en este abstenerse deliberado,acaso,
no se,como un extraño amor por el peligro,
como un oscuro afan irreprimible
de tentar a la suerte andando por el borde
de un abismo espantoso.
"No es ateo el que desprecia a los dioses del vulgo, sino quien abraza las ideas del vulgo acerca de los dioses".
Hoy 23 no estaré físicamente en Granada, pero al menos este inmenso poeta granadino me acerca a ella y me invita a visitarla, sea una mujer o una ciudad. 
-Invitación-
Larga lengua de mar
sin calma en la mirada del regreso
esta calle que puebla su soledad con hojas,
que se enreda en la luz como un racimo
de sombras o de barro,
de periódicos húmedos,
sobre el aceite añil de las baldosas,
y carmín olvidado en las paredes,
y jardines con dudas
o la hiedra
sumergiendo los hierros burgueses de la puerta.
Larga lengua de mar en mi memoria.
Bajo la luz francesa se recrean
el número vigía en los portales,
la pequeña sirena reflejada,
sus labios sobre el agua,
el teatro vacío de los músicos
esperando el domingo.
Todo como un reclamo primitivo,
el aire que levanta la cabeza
del corazón y empuja
al oficio extranjero de escribir su nostalgia.
Y nada es neutro,
ni siquiera las sombras de las casas antiguas
preguntando
su paisaje perdido en las aceras,
ni siquiera la grúa
que lejana,
hermosa como un cisne,
tiende su largo cuello y lo descansa
sobre el alero gris del horizonte.
Yo bajé a la ciudad
en esa hora incierta,
presentida,
donde tiritan los semáforos,
en ese campo oscuro,
dibujado,
donde sopla la brisa de los taxis
con su reflejo a musgo,
donde la luz oculta
las ojeras brillantes de los barrios,
poniendo en cada cuerpo
una mirada larga, una escena vacía.
Yo estuve en la ciudad,
y entristecido al tiempo de recorrer sus signos,
vagabundo en la luz de los escaparates
quiero doblar la esquina,
descubrir otra espalda,
buscar un corazón municipal y amigo
que me abra la puerta de sus ojos
y me invite a pasar.
Llámame,
voy a volver contigo,
recorriendo despacio las calles que no existen
cuando tú no me llamas,
caminando por ti
a través de la ira pequeña de la tarde.
Llámame,
son apenas las ocho, apenas una leve
sonoridad de vida
regresa en las aceras,
se confunde en la prisa de los adolescentes,
precipita su paso por las últimas tiendas,
abre su colorido
metálico y humano
de parejas en coches abrazadas,
extraños que se miran
bajo la carpa incierta del deseo,
bajo la luna artificial.
Mírame regresando
sobre las altas casas de este abril distraído,
yo que tanto temía las fronteras.
Entre los árboles,
el sol parece el ojo de un borracho.
Llámame,
hoy es otro el horario,
es distinto el calor de su reinado,
la imagen de unos siervos con sangre diferente,
con dignidad de seres racionales,
corazones pensantes que podrían hablar
si no estuviesen solos,
si alguien los llamara.
Pero todo convoca a tu presencia:
mírame regresando.
Los portales abiertos,
los anuncios,
me recuerdan tu piel,
ese reino sin dudas
donde pretendo hablar del horizonte.
El horizonte
como la barra sucia de un bar desconocido
en la que nunca me podré apoyar.
(Luis García Montero, Diario cómplice)
+
Saludetes,
-Invitación-
Larga lengua de mar
sin calma en la mirada del regreso
esta calle que puebla su soledad con hojas,
que se enreda en la luz como un racimo
de sombras o de barro,
de periódicos húmedos,
sobre el aceite añil de las baldosas,
y carmín olvidado en las paredes,
y jardines con dudas
o la hiedra
sumergiendo los hierros burgueses de la puerta.
Larga lengua de mar en mi memoria.
Bajo la luz francesa se recrean
el número vigía en los portales,
la pequeña sirena reflejada,
sus labios sobre el agua,
el teatro vacío de los músicos
esperando el domingo.
Todo como un reclamo primitivo,
el aire que levanta la cabeza
del corazón y empuja
al oficio extranjero de escribir su nostalgia.
Y nada es neutro,
ni siquiera las sombras de las casas antiguas
preguntando
su paisaje perdido en las aceras,
ni siquiera la grúa
que lejana,
hermosa como un cisne,
tiende su largo cuello y lo descansa
sobre el alero gris del horizonte.
Yo bajé a la ciudad
en esa hora incierta,
presentida,
donde tiritan los semáforos,
en ese campo oscuro,
dibujado,
donde sopla la brisa de los taxis
con su reflejo a musgo,
donde la luz oculta
las ojeras brillantes de los barrios,
poniendo en cada cuerpo
una mirada larga, una escena vacía.
Yo estuve en la ciudad,
y entristecido al tiempo de recorrer sus signos,
vagabundo en la luz de los escaparates
quiero doblar la esquina,
descubrir otra espalda,
buscar un corazón municipal y amigo
que me abra la puerta de sus ojos
y me invite a pasar.
Llámame,
voy a volver contigo,
recorriendo despacio las calles que no existen
cuando tú no me llamas,
caminando por ti
a través de la ira pequeña de la tarde.
Llámame,
son apenas las ocho, apenas una leve
sonoridad de vida
regresa en las aceras,
se confunde en la prisa de los adolescentes,
precipita su paso por las últimas tiendas,
abre su colorido
metálico y humano
de parejas en coches abrazadas,
extraños que se miran
bajo la carpa incierta del deseo,
bajo la luna artificial.
Mírame regresando
sobre las altas casas de este abril distraído,
yo que tanto temía las fronteras.
Entre los árboles,
el sol parece el ojo de un borracho.
Llámame,
hoy es otro el horario,
es distinto el calor de su reinado,
la imagen de unos siervos con sangre diferente,
con dignidad de seres racionales,
corazones pensantes que podrían hablar
si no estuviesen solos,
si alguien los llamara.
Pero todo convoca a tu presencia:
mírame regresando.
Los portales abiertos,
los anuncios,
me recuerdan tu piel,
ese reino sin dudas
donde pretendo hablar del horizonte.
El horizonte
como la barra sucia de un bar desconocido
en la que nunca me podré apoyar.
(Luis García Montero, Diario cómplice)
+
Saludetes,
"He visto tu cara ardiendo en un lienzo de agua, y me he sumergido en un sueño sin poderte tocar, formando un mosaico de sombras, buscando a ciegas lo que sé que no está."
-
Un_pez_en_una_jaula
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- Location: Deslocalizado, que se lleva eso ahora.
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Hay momentos en que uno envidia la progresiva "ceguera" de Borges y desearía más que nunca tener sus ojos.
El espacio poético de Borges se multiplica hasta el infinito desde una mirada que progresivamente va perdiendo la luz, y, en medio de laberintos que presentan un mundo compuesto de "senderos que se bifurcan", o de espejos que duplican simétricamente la realidad, entre los juegos de la memoria y del lenguaje, irrumpe la ceguera, como un "don" que progresivamente sumerge al escritor en el vasto espacio de las sombras. Y es entonces cuando Borges se erige en "el guardián de los libros" que contienen todas las cosas o la memoria de las cosas. Los libros innumerables se convierten en un solo libro infinito, "el libro de arena" que, como la Biblioteca de Babel es el universo. Borges, director de la Biblioteca Nacional de Buenos Aires cuando ya no puede leer en los libros, recorre "los confines de esta alta y honda biblioteca ciega", y sigue "leyendo y transformando" los textos que guarda en su memoria o los que le llegan a través de la voz de sus lectores.
(...)
Con la caída del gobierno peronista en 1955, es nombrado Director de la Biblioteca Nacional. Una ceguera casi total le impide definitivamente leer y escribir y se ve obligado a redactar sus textos mentalmente para dictarlos luego a sus amanuenses.)
Elogio de la sombra (Jorge Luis Borges, 1969)
La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
puede ser el tiempo de nuestra dicha.
El animal ha muerto o casi ha muerto.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún la tiniebla.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el Sur.
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive
y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros.
Todo esto debería atemorizarme,
pero es una dulzura, un regreso.
De las generaciones de los textos que hay en la tierra
sólo habré leído unos pocos,
los que sigo leyendo en la memoria,
leyendo y transformando.
Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,
convergen los caminos que me han traído
a mi secreto centro.
Esos caminos fueron ecos y pasos,
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
días y noches,
entresueños y sueños,
cada ínfimo instante del ayer
y de los ayeres del mundo,
la firme espada del danés y la luna del persa,
los actos de los muertos,
el compartido amor, las palabras,
Emerson y la nieve y tantas cosas.
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi álgebra y mi clave,
a mi espejo.
Pronto sabré quién soy.
+
El espacio poético de Borges se multiplica hasta el infinito desde una mirada que progresivamente va perdiendo la luz, y, en medio de laberintos que presentan un mundo compuesto de "senderos que se bifurcan", o de espejos que duplican simétricamente la realidad, entre los juegos de la memoria y del lenguaje, irrumpe la ceguera, como un "don" que progresivamente sumerge al escritor en el vasto espacio de las sombras. Y es entonces cuando Borges se erige en "el guardián de los libros" que contienen todas las cosas o la memoria de las cosas. Los libros innumerables se convierten en un solo libro infinito, "el libro de arena" que, como la Biblioteca de Babel es el universo. Borges, director de la Biblioteca Nacional de Buenos Aires cuando ya no puede leer en los libros, recorre "los confines de esta alta y honda biblioteca ciega", y sigue "leyendo y transformando" los textos que guarda en su memoria o los que le llegan a través de la voz de sus lectores.
(...)
Con la caída del gobierno peronista en 1955, es nombrado Director de la Biblioteca Nacional. Una ceguera casi total le impide definitivamente leer y escribir y se ve obligado a redactar sus textos mentalmente para dictarlos luego a sus amanuenses.)
Elogio de la sombra (Jorge Luis Borges, 1969)
La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
puede ser el tiempo de nuestra dicha.
El animal ha muerto o casi ha muerto.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún la tiniebla.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el Sur.
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive
y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros.
Todo esto debería atemorizarme,
pero es una dulzura, un regreso.
De las generaciones de los textos que hay en la tierra
sólo habré leído unos pocos,
los que sigo leyendo en la memoria,
leyendo y transformando.
Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,
convergen los caminos que me han traído
a mi secreto centro.
Esos caminos fueron ecos y pasos,
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
días y noches,
entresueños y sueños,
cada ínfimo instante del ayer
y de los ayeres del mundo,
la firme espada del danés y la luna del persa,
los actos de los muertos,
el compartido amor, las palabras,
Emerson y la nieve y tantas cosas.
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi álgebra y mi clave,
a mi espejo.
Pronto sabré quién soy.
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"He visto tu cara ardiendo en un lienzo de agua, y me he sumergido en un sueño sin poderte tocar, formando un mosaico de sombras, buscando a ciegas lo que sé que no está."
Nunca es tarde para seguir persiguiendo sombras en un vano afán de ponerle nombre a la belleza.
-Apagamos las manos... - (José Hierro)
Apagamos las manos. Dejamos encima del mar marchitarse la luna
y nos pusimos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Ahora ya es tarde. Las albas vendrán a ofrecernos sus húmedas flores.
Ciegos iremos. Callados iremos, mirando algo nuestro que escapa
hacia su patria remota.
(Nuestro espíritu debe de ser, que cabalga
sobre las olas.)
Ahora ya es tarde. Apagamos las manos felices
y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Hemos caído en un pozo que ahoga los sueños.
Hemos sentido la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.
Antes, entonces, con qué gozo ardiente,
con qué prodigioso encenderse de aurora
modelamos en nieblas efímeras, en pasto de brisas ligeras,
nuestra cálida hora.
Y cómo apretamos las ubres calientes. Y cómo era hermoso
pensar que no había ni ayer, ni mañana, ni historia.
Ahora ya es tarde; apagamos las manos felices
y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Cómo errar por los años, como astros gemelos, sin fuego,
como astros sin luz que se ignoran.
Cómo andar, sin nostalgia, el camino, soñando dos sueños distintos
mientras en torno el amor se desploma.
Ahora ya es tarde. Sabemos. Pensamos. (Buscábamos almas.)
Ahora sabemos que el alma no es piedra ni flor que se toca.
Como astros gemelos y ajenos pasamos, sabiendo
que el alma se niega si el cuerpo se niega.
Que nunca se logra si el cuerpo se logra.
Dejamos encima del mar marchitarse la luna.
Cómo errar, por los años, sin gloria.
Cómo aceptar que las almas son vagos ensueños
que en sueños tan sólo se dan, y despiertos se borran.
Qué consuelo ha de haber, si lograr una gota de un alma
es pretender apresar el latir de la tierra, desnuda y redonda.
Estamos despiertos. Sabemos. Como astros soberbios, caídos,
sentimos la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.
+
Saludetes,
-Apagamos las manos... - (José Hierro)
Apagamos las manos. Dejamos encima del mar marchitarse la luna
y nos pusimos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Ahora ya es tarde. Las albas vendrán a ofrecernos sus húmedas flores.
Ciegos iremos. Callados iremos, mirando algo nuestro que escapa
hacia su patria remota.
(Nuestro espíritu debe de ser, que cabalga
sobre las olas.)
Ahora ya es tarde. Apagamos las manos felices
y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Hemos caído en un pozo que ahoga los sueños.
Hemos sentido la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.
Antes, entonces, con qué gozo ardiente,
con qué prodigioso encenderse de aurora
modelamos en nieblas efímeras, en pasto de brisas ligeras,
nuestra cálida hora.
Y cómo apretamos las ubres calientes. Y cómo era hermoso
pensar que no había ni ayer, ni mañana, ni historia.
Ahora ya es tarde; apagamos las manos felices
y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Cómo errar por los años, como astros gemelos, sin fuego,
como astros sin luz que se ignoran.
Cómo andar, sin nostalgia, el camino, soñando dos sueños distintos
mientras en torno el amor se desploma.
Ahora ya es tarde. Sabemos. Pensamos. (Buscábamos almas.)
Ahora sabemos que el alma no es piedra ni flor que se toca.
Como astros gemelos y ajenos pasamos, sabiendo
que el alma se niega si el cuerpo se niega.
Que nunca se logra si el cuerpo se logra.
Dejamos encima del mar marchitarse la luna.
Cómo errar, por los años, sin gloria.
Cómo aceptar que las almas son vagos ensueños
que en sueños tan sólo se dan, y despiertos se borran.
Qué consuelo ha de haber, si lograr una gota de un alma
es pretender apresar el latir de la tierra, desnuda y redonda.
Estamos despiertos. Sabemos. Como astros soberbios, caídos,
sentimos la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.
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Saludetes,
"He visto tu cara ardiendo en un lienzo de agua, y me he sumergido en un sueño sin poderte tocar, formando un mosaico de sombras, buscando a ciegas lo que sé que no está."
-
JuLiEtTE_87
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- Location: Extrema y Dura
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Soy tan sumamente tonta que, aunque ame mucho la poesía, to lo que escribo (poco y mal) lo borro, así que me limito a leeros...y dejar algo de vez en cuando por aquí 
a vé si os gusta...
Poema
Te amo por cejas, por cabello, te dabato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámapago y cintas que dormían en la lluvia
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fébula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde le vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en una
galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
Julio Cortázar...
a vé si os gusta...Poema
Te amo por cejas, por cabello, te dabato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámapago y cintas que dormían en la lluvia
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fébula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde le vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en una
galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
Julio Cortázar...
-
la_fitipaldi
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- Joined: 06 Jul 2004, 20:19
- Location: donde quede alguna flor donde no haya policías
-
sospechosa_habitual
Si pudiera
Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto,me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,haría más viajes,contemplaría
más atardeceres,subiría más montañas,nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata y
prolificamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás,trataría de tener
solamente buenos momentos.
Por si no lo saben de eso está hecha la vida,
sólo de buenos momentos,no pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin
un termómetro,una bolsa de agua caliente,un paraguas
y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir viajaría más liviano
si pudiera volver a vivir,comenzaría a andar descalzo
a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,contemplaría más
amaneceres y jugaría con mas niños,si tuviera
otra vez la vida por delante.
Pero ya ven,tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.
JORGE LUIS BORGES
Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto,me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,haría más viajes,contemplaría
más atardeceres,subiría más montañas,nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata y
prolificamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás,trataría de tener
solamente buenos momentos.
Por si no lo saben de eso está hecha la vida,
sólo de buenos momentos,no pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin
un termómetro,una bolsa de agua caliente,un paraguas
y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir viajaría más liviano
si pudiera volver a vivir,comenzaría a andar descalzo
a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,contemplaría más
amaneceres y jugaría con mas niños,si tuviera
otra vez la vida por delante.
Pero ya ven,tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.
JORGE LUIS BORGES
aL LeCToR - CHaRLeS BauDeLaiRe
La necedad, el error, la codicia, el pecado,
invaden nuestro espíritu y agotan nuestro cuerpo;
y alimentamos todos nuestros remordimientos
como alimentan los mendigos su miseria.
Los pecados son tercos, débil nuestro pesar;
nos hacemos pagar todas las confesiones,
y tornamos, alegres, al camino fangoso,
creyendo que un vil llanto borra todas las manchas.
Del mal en la molicie, es Satán Trimegisto
quien largamente mece nuestro hechizado espíritu
y el metal opulento de nuestra voluntad
se evapora al influjo de tan sabio alquimista.
El diablo es quien nos mueve igual que a marionetas.
En lo más repugnante hallamos un imán;
descendemos un paso, cada día, al infierno,
sin horror, a través de tinieblas que hieden.
Y como un laberinto que devora y que besa
el seno maltratado de una hetaria decrépita,
hurtamos al pasar un goce clandestino
exprimiéndolo igual que una naranja seca.
Espeso, hormigueando cual un millón de helmintos,
hierven en nuestros cerebros un pueblo de Demonios
y cuando respiramos, baja a nuestros pulmones,
la Muerte, río invisible, entre sordos gemidos.
Si el estupro, el veneno, el puñal, el incendio,
no han realzado ya con sus amables trazos
el trivial cañamazo de un mísero destino
es porque nuestras almas no son bastante audaces.
Pero entre los chacales, las panteras, las perras,
los monos y escorpiones, los buitres, las serpientes,
y esos monstruos que ladran, rugen, gimen y reptan
en el infame circo de todos nuestros vicios,
hay uno más horrible, más vil y más inmundo.
Aunque no manotea ni exhala grandes gritos,
es capaz de trocar la tierra en un despojo
y en un solo bostezo se tragaría el mundo.
¡Es el tedio - empapado de involuntarias lágrimas
sueña en vagos cadalsos mientras fuma su opio.
Ya conoces, lector, al delicado monstruo,
-¡hipócrita lector - igual a mí -, mi hermano!.
ViDa - JoSé HieRRo
Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo,
supe que todo no era más que nada.
Grito: "¡ todo!", y el eco dice "¡ nada!".
Grito: "¡ nada!", y el eco dice "¡ todo!".
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada).
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.
Besicos pa tos!!!!
La necedad, el error, la codicia, el pecado,
invaden nuestro espíritu y agotan nuestro cuerpo;
y alimentamos todos nuestros remordimientos
como alimentan los mendigos su miseria.
Los pecados son tercos, débil nuestro pesar;
nos hacemos pagar todas las confesiones,
y tornamos, alegres, al camino fangoso,
creyendo que un vil llanto borra todas las manchas.
Del mal en la molicie, es Satán Trimegisto
quien largamente mece nuestro hechizado espíritu
y el metal opulento de nuestra voluntad
se evapora al influjo de tan sabio alquimista.
El diablo es quien nos mueve igual que a marionetas.
En lo más repugnante hallamos un imán;
descendemos un paso, cada día, al infierno,
sin horror, a través de tinieblas que hieden.
Y como un laberinto que devora y que besa
el seno maltratado de una hetaria decrépita,
hurtamos al pasar un goce clandestino
exprimiéndolo igual que una naranja seca.
Espeso, hormigueando cual un millón de helmintos,
hierven en nuestros cerebros un pueblo de Demonios
y cuando respiramos, baja a nuestros pulmones,
la Muerte, río invisible, entre sordos gemidos.
Si el estupro, el veneno, el puñal, el incendio,
no han realzado ya con sus amables trazos
el trivial cañamazo de un mísero destino
es porque nuestras almas no son bastante audaces.
Pero entre los chacales, las panteras, las perras,
los monos y escorpiones, los buitres, las serpientes,
y esos monstruos que ladran, rugen, gimen y reptan
en el infame circo de todos nuestros vicios,
hay uno más horrible, más vil y más inmundo.
Aunque no manotea ni exhala grandes gritos,
es capaz de trocar la tierra en un despojo
y en un solo bostezo se tragaría el mundo.
¡Es el tedio - empapado de involuntarias lágrimas
sueña en vagos cadalsos mientras fuma su opio.
Ya conoces, lector, al delicado monstruo,
-¡hipócrita lector - igual a mí -, mi hermano!.
ViDa - JoSé HieRRo
Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo,
supe que todo no era más que nada.
Grito: "¡ todo!", y el eco dice "¡ nada!".
Grito: "¡ nada!", y el eco dice "¡ todo!".
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada).
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.
Besicos pa tos!!!!
a VeCeS áNGeL, a VeCeS DeMoNio... PeRo SieMPRe Yo
"eLLa eSTá SoLa eN eL HoRiZoNTe.
CaMiNo DieZ PaSoS Y eL HoRiZoNTe Se CoRRe DieZ PaSoS MáS aLLá.
¿PaRa Qué SiRVe La uToPía?.
PaRa eSo SiRVe: PaRa CaMiNaR."
"eLLa eSTá SoLa eN eL HoRiZoNTe.
CaMiNo DieZ PaSoS Y eL HoRiZoNTe Se CoRRe DieZ PaSoS MáS aLLá.
¿PaRa Qué SiRVe La uToPía?.
PaRa eSo SiRVe: PaRa CaMiNaR."
-
RociMadalenas
- fitipaldis.com #1
- Posts: 3778
- Joined: 09 Sep 2003, 23:41
Desde luego no soy muy dada a leer poesía clásica, mis inquietudes poéticas habitualmente se quedan en este foro. Supongo que será pereza, aunque la verdad es que me cuesta mucho (y me cuesta mucho concentrarme).
De todos modos, intento "educarme" poquito a poco, pero lo llevo requeterregular.
Aún así, os dejo esta maravilla:
Regreso a una ciudad
A qué he venido? Les pregunto.
Quién soy en esta ciudad muerta?
No encuentro la calle ni el techo
de la loca que me quería.
Los cuervos, no hay duda, en las ramas,
el monzón verde y furibundo,
el escupitajo escarlata
en las calles desmoronadas,
el aire espeso, pero dónde,
pero dónde estuve, quién fui?
No entiendo sino las cenizas.
El vendedor de betel mira
sin reconocer mis zapatos,
mi rostro recién resurrecto.
Tal vez su abuelo me diría:
"Salam" pero sucede
que se cayó mientras volaba,
se cayó al pozo de la muerte.
En tal edificio dormí
catorce meses y sus años,
escribí desdichas,
mordí
la inocencia de la amargura,
y ahora paso y no está la puerta:
la lluvia ha trabajado mucho.
Ahora me doy cuenta que he sido
no sólo un hombre sino varios
y que cuantas veces he muerto
sin saber cómo he revivido ,
como si cambiara de traje
me puse a vivir otra vida
y aquí me tienen sin que sepa
por qué no reconozco a nadie,
por qué nadie me reconoce,
si todos fallecieron aquí
y yo soy entretanto olvido
un pájaro sobreviviente
o al revés la ciudad me mira
y sabe que yo soy un muerto.
Ando por bazares de seda
y por mercados miserables
me cuesta creer que las calles
son las mismas, los ojos negros
duros como puntos de clavo
golpean contra mis miradas,
y la pálida Pagoda de Oro
con su inmóvil idolatría
ya no tiene ojos, ya no tiene
manos, ya no tiene fuego.
Adiós, calles sucias del tiempo,
adiós, adiós, amor perdido,
regreso al vino de mi casa,
regreso al amor de mi amada,
a lo que fui y a lo que soy,
agua y sol, tierras con manzanas,
meses con labios y con nombres,
regreso para no volver,
o nunca más quiero equivocarme,
es peligroso caminar
hacia atrás porque de repente
es una cárcel el pasado.
Pablo Neruda
De todos modos, intento "educarme" poquito a poco, pero lo llevo requeterregular.
Aún así, os dejo esta maravilla:
Regreso a una ciudad
A qué he venido? Les pregunto.
Quién soy en esta ciudad muerta?
No encuentro la calle ni el techo
de la loca que me quería.
Los cuervos, no hay duda, en las ramas,
el monzón verde y furibundo,
el escupitajo escarlata
en las calles desmoronadas,
el aire espeso, pero dónde,
pero dónde estuve, quién fui?
No entiendo sino las cenizas.
El vendedor de betel mira
sin reconocer mis zapatos,
mi rostro recién resurrecto.
Tal vez su abuelo me diría:
"Salam" pero sucede
que se cayó mientras volaba,
se cayó al pozo de la muerte.
En tal edificio dormí
catorce meses y sus años,
escribí desdichas,
mordí
la inocencia de la amargura,
y ahora paso y no está la puerta:
la lluvia ha trabajado mucho.
Ahora me doy cuenta que he sido
no sólo un hombre sino varios
y que cuantas veces he muerto
sin saber cómo he revivido ,
como si cambiara de traje
me puse a vivir otra vida
y aquí me tienen sin que sepa
por qué no reconozco a nadie,
por qué nadie me reconoce,
si todos fallecieron aquí
y yo soy entretanto olvido
un pájaro sobreviviente
o al revés la ciudad me mira
y sabe que yo soy un muerto.
Ando por bazares de seda
y por mercados miserables
me cuesta creer que las calles
son las mismas, los ojos negros
duros como puntos de clavo
golpean contra mis miradas,
y la pálida Pagoda de Oro
con su inmóvil idolatría
ya no tiene ojos, ya no tiene
manos, ya no tiene fuego.
Adiós, calles sucias del tiempo,
adiós, adiós, amor perdido,
regreso al vino de mi casa,
regreso al amor de mi amada,
a lo que fui y a lo que soy,
agua y sol, tierras con manzanas,
meses con labios y con nombres,
regreso para no volver,
o nunca más quiero equivocarme,
es peligroso caminar
hacia atrás porque de repente
es una cárcel el pasado.
Pablo Neruda
-
Guest
otra de altolaguirre, curiosas comparaciones...
Era mi dolor tan alto
--------------------------------------------------------------------------------
Era mi dolor tan alto,
que la puerta de la casa
de donde salí llorando
me llegaba a la cintura.
¡Qué pequeños resultaban
los hombres que iban conmigo!
Crecí como una alta llama
de tela blanca y cabellos.
Si derribaran mi frente
los toros bravos saldrían,
luto en desorden, dementes,
contra los cuerpos humanos.
Era mi dolor tan alto,
que miraba al otro mundo
por encima del ocaso.
Era mi dolor tan alto
--------------------------------------------------------------------------------
Era mi dolor tan alto,
que la puerta de la casa
de donde salí llorando
me llegaba a la cintura.
¡Qué pequeños resultaban
los hombres que iban conmigo!
Crecí como una alta llama
de tela blanca y cabellos.
Si derribaran mi frente
los toros bravos saldrían,
luto en desorden, dementes,
contra los cuerpos humanos.
Era mi dolor tan alto,
que miraba al otro mundo
por encima del ocaso.
-Canción búsqueda- (Luis García Montero, "La intimidad de la serpiente")
¿Dónde va el perseguido?
A buscar el idioma de los árboles muertos.
Detrás de cada esquina,
el mundo se convierte en un secreto.
Ha llegado hasta el mar
por cubrir sus palabras de arena y de recuerdos.
Pero el mar no las oye
mientras se van hundiendo
y los barcos navegan tristemente
para llenar de agua los himnos y los besos.
Las gaviotas esperan
canciones de borrachos en el puerto.
Historias compartidas,
el olor de los cuerpos,
el faro melancólico de una noche difícil
porque tuvo argumento.
Hay luces apagadas que vuelan como pájaros.
Después, ya lo sabemos,
son los últimos trenes,
los postigos abiertos
y el desnudo que cruza la ventana
con la piel de los sueños.
No quería otra noche,
no buscaba el silencio,
ni siquiera los mástiles
que tienen el sigilo de los ecos.
Depuraciones, brumas,
ahora ya lo sabemos,
la voz es de madera y se corrompe
sumergida en el tiempo.
¿Dónde va el perseguido?
Ha bajado al otoño
para hablar el idioma de los árboles muertos.
+
¿Dónde va el perseguido?
A buscar el idioma de los árboles muertos.
Detrás de cada esquina,
el mundo se convierte en un secreto.
Ha llegado hasta el mar
por cubrir sus palabras de arena y de recuerdos.
Pero el mar no las oye
mientras se van hundiendo
y los barcos navegan tristemente
para llenar de agua los himnos y los besos.
Las gaviotas esperan
canciones de borrachos en el puerto.
Historias compartidas,
el olor de los cuerpos,
el faro melancólico de una noche difícil
porque tuvo argumento.
Hay luces apagadas que vuelan como pájaros.
Después, ya lo sabemos,
son los últimos trenes,
los postigos abiertos
y el desnudo que cruza la ventana
con la piel de los sueños.
No quería otra noche,
no buscaba el silencio,
ni siquiera los mástiles
que tienen el sigilo de los ecos.
Depuraciones, brumas,
ahora ya lo sabemos,
la voz es de madera y se corrompe
sumergida en el tiempo.
¿Dónde va el perseguido?
Ha bajado al otoño
para hablar el idioma de los árboles muertos.
+
"He visto tu cara ardiendo en un lienzo de agua, y me he sumergido en un sueño sin poderte tocar, formando un mosaico de sombras, buscando a ciegas lo que sé que no está."
-Cae el sol- (José Hierro)
Perdóname. No volverá a ocurrir.
Ahora quisiera
meditar, recogerme, olvidar: ser
hoja de olvido y soledad.
Hubiera sido necesario el viento
que esparce las escamas del otoño
con rumor y color.
Hubiera sido necesario el viento.
Hablo con la humildad,
con la desilusión, la gratitud
de quien vivió de la limosna de la vida.
Con la tristeza de quien busca
una pobre verdad en que apoyarse y descansar.
La limosna fue hermosa -seres, sueños, sucesos, amor-,
don gratuito, porque nada merecí.
¡Y la Verdad! ¡Y la Verdad!
Buscada a golpes, en los seres,
hiriéndolos e hiriéndome;
hurgada en las palabras;
cavada en lo profundo de los hechos
-mínimos, gigantescos, qué más da:
después de todo, nadie sabe
qué es lo pequeño y qué lo enorme;
grande puede llamarse a una cereza
("hoy se caen solas las cerezas",
me dijeron un día, y yo sé por qué fue),
pequeño puede ser un monte,
el universo y el amor-.
Se me ha olvidado algo
que había sucedido.
Algo de lo que yo me arrepentía
o, tal vez, me jactaba.
Algo que debió ser de otra manera.
Algo que era importante
porque pertenecía a mi vida: era mi vida.
(Perdóname si considero importante mi vida:
es todo lo que tengo, lo que tuve;
hace ya mucho tiempo, yo la habría vivido
a oscuras, sin lengua, sin oídos, sin manos,
colgado en el vacío,
sin esperanza.)
Pero se me ha borrado
la historia (la nostalgia)
y no tengo proyectos
para mañana, ni siquiera creo
que exista ese mañana (la esperanza).
Ando por el presente
y no vivo el presente
(la plenitud en el dolor y la alegría).
Parezco un desterrado
que ha olvidado hasta el nombre de su patria,
su situación precias, los caminos
que conducen a ella.
Perdóname que necesite
averiguar su sitio exacto.
Y cuando sepa dónde la perdí,
quiero ofrecerte mi destierro, lo que vale
tanto como la vida para mí, que es su sentido.
Y entonces, triste, pero firme,
perdóname, te ofreceré una vida
ya sin demonio ni alucinaciones.
+
Y ahora ya sí a vencer al insomnio escuchando "La palabra en el aire" o lo que es lo mismo: Angel Gonzalez y Pedro Guerra fusionando música y poesía para crear por instantes algo sin duda parecido a la magia (si existiera, claro está
) Pero "Me basta así" para creerlo y que por cierto posiblemente también es uno de mis poemas favoritos de Angel González.
Escucho tu silencio...
Saludetes,
Perdóname. No volverá a ocurrir.
Ahora quisiera
meditar, recogerme, olvidar: ser
hoja de olvido y soledad.
Hubiera sido necesario el viento
que esparce las escamas del otoño
con rumor y color.
Hubiera sido necesario el viento.
Hablo con la humildad,
con la desilusión, la gratitud
de quien vivió de la limosna de la vida.
Con la tristeza de quien busca
una pobre verdad en que apoyarse y descansar.
La limosna fue hermosa -seres, sueños, sucesos, amor-,
don gratuito, porque nada merecí.
¡Y la Verdad! ¡Y la Verdad!
Buscada a golpes, en los seres,
hiriéndolos e hiriéndome;
hurgada en las palabras;
cavada en lo profundo de los hechos
-mínimos, gigantescos, qué más da:
después de todo, nadie sabe
qué es lo pequeño y qué lo enorme;
grande puede llamarse a una cereza
("hoy se caen solas las cerezas",
me dijeron un día, y yo sé por qué fue),
pequeño puede ser un monte,
el universo y el amor-.
Se me ha olvidado algo
que había sucedido.
Algo de lo que yo me arrepentía
o, tal vez, me jactaba.
Algo que debió ser de otra manera.
Algo que era importante
porque pertenecía a mi vida: era mi vida.
(Perdóname si considero importante mi vida:
es todo lo que tengo, lo que tuve;
hace ya mucho tiempo, yo la habría vivido
a oscuras, sin lengua, sin oídos, sin manos,
colgado en el vacío,
sin esperanza.)
Pero se me ha borrado
la historia (la nostalgia)
y no tengo proyectos
para mañana, ni siquiera creo
que exista ese mañana (la esperanza).
Ando por el presente
y no vivo el presente
(la plenitud en el dolor y la alegría).
Parezco un desterrado
que ha olvidado hasta el nombre de su patria,
su situación precias, los caminos
que conducen a ella.
Perdóname que necesite
averiguar su sitio exacto.
Y cuando sepa dónde la perdí,
quiero ofrecerte mi destierro, lo que vale
tanto como la vida para mí, que es su sentido.
Y entonces, triste, pero firme,
perdóname, te ofreceré una vida
ya sin demonio ni alucinaciones.
+
Y ahora ya sí a vencer al insomnio escuchando "La palabra en el aire" o lo que es lo mismo: Angel Gonzalez y Pedro Guerra fusionando música y poesía para crear por instantes algo sin duda parecido a la magia (si existiera, claro está
) Pero "Me basta así" para creerlo y que por cierto posiblemente también es uno de mis poemas favoritos de Angel González.Escucho tu silencio...
Saludetes,
"He visto tu cara ardiendo en un lienzo de agua, y me he sumergido en un sueño sin poderte tocar, formando un mosaico de sombras, buscando a ciegas lo que sé que no está."