Layma wrote:
Porque como leí alguna vez en algún libro: "a la soledad del que está sólo siempre le queda la esperanza, a la soledad del que está acompañado sólo le queda la deseperación..."
Y yo estoy continuamente acompañada.
Es la primera vez que se me considera un libro... (Vale, igual tambien la has leído en algún libro, pero estoy seguro que esto te lo he dicho yo y que no lo he leído en ninguna parte)
Aïda cielo, si es así me alegro(todavía más si cabe) de que nos veamos dentro de tan poquito, porque entonces si que hay muchas cosas de las que hablar... Y aún así, hubiera preferido mil veces que no te sintieras identificada.
Yo también te quiero, muchísimo.
Diego estoy segura que lo leí en alguna parte y hace bastante tiempo, lo que me temo es que fue en alguna novelilla romántica del estilo ese "para mujeres". Pero ahora me ha entrado la curiosidad, buscaré el título y el autor.
Aunque también estoy segura que tú me lo habrás dicho alguna vez, incluso habremos pasado tardes enteras hablando del tema .
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
Mucho tiempo sin mirar, tanto, q me siento desentrenada...
Hoy he visto mi cadáver flotando en ninguna parte. No es un improbable destino para alguien condenado a improvisar cada momento de su vida. Cuando parece q todo está establecido, ordenado bajo los cánones de una vida (buena, mala, descontrolada o no, de perdedor o de triunfador, de puta o de santa, de loco o de cuerdo) surgen los interrogantes de si se pudo haber hecho de otra manera distinta y, de haber sido así, cómo habría resultado. Pero independientemente de las elecciones q unos y otros tomamos, las vidas de cada uno, por muy dispares q parezcan, son en realidad casi idénticas. Pocos se salvan de caer en la bella mentira que encierra la vida, la de la unicidad. Nadie es único y todo el mundo lo es. Todas las vidas son iguales en esencia y, mientras pensamos que hay algo q nos hace especiales (una cualidad, un rasgo de la personalidad, un rasgo físico…), los demás están pensando lo mismo.
Cada vez q tomo una decisión siento q estoy a punto de cruzar una frontera que determinará el resto de mi vida y, dependiendo de lo q haga o deje de hacer, habré tomado el camino correcto o el equivocado. Hay ocasiones en q la toma de esta decisión me atormenta. Nunca se que va a ser lo mejor o que decisión me conducirá a la situación deseada. ¿Pero cómo llegar a esa situación si ni siquiera se cual es? ¿Acaso esto es una obra de teatro q, al finalizar, dependiendo de la actuación de cada uno, el público le aplaudirá o abucheará? He llegado a la conclusión de q la vida no es más q un cúmulo de momentos que no persiguen ningún fin. El fin son esos momentos mismos, el medio que conduce a un final no deseado, no concebido, un final q no existe. No hay una causa por la q vivimos, no hay un por qué. Vivimos para experimentar momentos, improvisamos un papel. El sentido de la vida es, pues, la vida misma… y la muerte. Tardé en darme cuenta de q no hay camino. De este modo me veo obligada a improvisar, teniendo además la certeza de que nunca sabré si me equivoqué o acerté. Nunca una decisión es la acertada o la incorrecta. Es solo una decisión. Es la carga más pesada de nuestra existencia.
Y solo una cosa es segura, cualquier decisión tomada nos conduce a un único y certero destino: la muerte.
Raquel
"Mirad por la ventana y tal vez podáis ver al ángel que espera sus alas sentado en el andén..."
Si en una sola semana puede la vida cambiar tanto, en un año mirar atrás da casi vértigo. Parece q fue ayer... dicen los viejos, y lo digo yo hoy, q me siento vieja también, q parece q he recorrido un largo viaje, del cual intuitivamente vislumbro el final. Como si el año tuviese q cerrarse necesariamente, como si seguir no tuviera demasiado sentido. Tal vez sea el momento de recoger los bártulos y mudarse. Pero aunq lo hiciera nada cambiaría, todo seguría igual. Solo cambian las circunstancias, y tampoco tanto, se parecen mucho unas a otras, las de ayer son las mismas de hoy (o tal vez sea yo la q por mucho q me empeñe a veces no logro cambiar)
Un año y me encuentro en el mismo lugar, no ha pasado el tiempo, no ha cambiado nada pero han sucedido tantas cosas...
Da vértigo sí, sin lugar a dudas.
Raquel
"Mirad por la ventana y tal vez podáis ver al ángel que espera sus alas sentado en el andén..."
Y yo egoistamente me siento feliz y agradecida por que hace un año entraras aquí... Y ahora soy yo la que habla de sentirse identificada y la que no para de reflejarse en ti... mi faro, mi otra mirada.
Sólo un año, un breve espacio de tiempo. Breve comparado con una vida o con lo ya vivido y aún así significa el comienzo de un viaje sin retorno que las dos emprendimos por caminos tan diferentes pero a la vez tan similares, como si hubieran seguido rumbos paralelos para llegar a no se sabe que fin, pero seguir en el camino, el camino equivocado que si me permites me gustaría seguir compartiendo contigo, con vos .
Y ésto no era más que lo que te estaba escribiendo por mail, ahora que acabo de llegar a casa, acompañado de un montón de tonterias que te contaba en él para ponerte al día de las última semana, de los momentos de pasión, de los engaños, de lo nuevo conocido y de como inevitablemente lo he asociado a las pasadas experiencias. Y te contaba en el mail que he conocido a alguien que me hacia una y otra vez acordarme de ti y ahora llego y veo tu mirada y he decidido saltarme las normas, contestar tu mirada no por mail sino aquí detrás justo de ella y sin que sea una mirada, porque si, porque me apetece decirte que te quiero un montón y que un año, veinte o doscientos siempre serán pocos para compartir.
Lo dicho, te quiero preciosa.
Besos envueltos en miradas,
Rocío.
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
Hoy no ha sido no más distinto que un día cualquiera, además de esto hay que añadir los insulsos y tristes días de estos dos ultimos meses. Sinceramente es imposible ser sicenro, no obstante aun así dire sinceramente que realemte desconozco el motivo de mi tristeza, rabia, odio.
Hoy salido con mis amigos, de los de toda la vida a beber algo e ir de juerga. Como todos los sabados nos hemos bebido nuestras botellas de vino, hemos ido a ese horrible bar, para después ir a otro oscuro antro y seguir bebiendo vino... en definitiva lo mismo de siempre. Lo unico distinto de hoy ha sido que al despedirme de ellos para irme a la cama rebentado ,es que a cada uno de ellos les e aguantado la mirada, más de lo conveniente, más de lo usual. Ahí me di cuenta de todo, les odio. Ellos, motivo de todo lo que pasa, bueno o malo, divertido o triste y sin embargo son mis amigos, ¿paranoico? Muy posible, pero soy así.
Layma wrote:Sólo un año, un breve espacio de tiempo. Breve comparado con una vida o con lo ya vivido y aún así significa el comienzo de un viaje sin retorno que las dos emprendimos por caminos tan diferentes pero a la vez tan similares, como si hubieran seguido rumbos paralelos para llegar a no se sabe que fin, pero seguir en el camino, el camino equivocado que si me permites me gustaría seguir compartiendo contigo, con vos
No lo dudes preciosa, el camino equivocado, siempre. Y no dejar nunca de compartirlo contigo...
Raquel
P.D: no lo he dicho pero me ahs emosionau jo
"Mirad por la ventana y tal vez podáis ver al ángel que espera sus alas sentado en el andén..."
"...Hoy puedo mirar atrás sin que las lágrimas nublen mi vista..." . Y no sólo hacia atrás sino también hacia delante que es lo que más miedo dá.
- Y aún así, nada dejará de ser mentira, ni lo que salga de mi boca, ni lo que su boca diga. Y es que todavía hace demasiado calor. En efecto, soy tonta... La vida nos devora pero también nos alimenta. Mientras tenga algo que comer, persistirá a nuestro lado, o dentro, o donde sea su sitio, royéndonos. Depende de nosotros, en el fondo, vivir o morir, depende del alimento que le demos... Pero, ¿que hago entonces aquí escribiendo sobre la vida en lugar de vivirla?... Cuando nos vea vacíos e inservibles, se deshauciará ella a si misma y nos abandonará con el desdén que se tira una lata vacía bebida por el camino. Pero ¿que más da todo? ¿Para qué aplazar unos días, unos meses, la caída de la espada que nos va a degollar?... Soy tonta, pero mala.
Y a la vida le gusta despilfarrar, hay que malgastarla para que se sienta agradecida. Odia a los avarientos, a quienes la pesan y miden. Odia las medias tintas... ya que hablo de escribir.
¿Qué importa más, la muerte que dura tanto o la vida que dura tan poco? ¿Quién gana la batalla? Si es que hay alguna lucha... En definitiva las dos son la misma cosa, un fruto que madura. El ansia, la intensidad, el regusto de la vida dependen de la muerte: sólo existen porque ella existe. Y sin embargo, para llorar seguimos mirando todo lo perdido, y seguimos añorando las despedidas-
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
Joder la fiebre, hay q ver la de estupideces q le hace decir a una. Pero bueno, en el fondo nada deja de ser una estupidez.
Y es que últimamente tengo la sensación de haber escuchado antes todo lo que ahora me dices. Ya nada me resulta nuevo y es como si hubieras muerto. El agua que mueve tus aspas de molino es siempre la misma, ¿no lo ves? Y así tu destino es irte contaminando, y nunca renovarte porque bebes siempre de la misma fuente, del mismo agua, de aguas estancadas. Puede q por eso tu luz se haya vuelto tan oscura, o cada vez tengo más claro q siempre fuiste oscuridad. Ya no descubro nada nuevo en ti. Y tu sombra ya no me deja observar el Sol fijamente, uso gafas oscuras para evitar que me deslumbre y me ciegue con su luz. Perdí la infantil capacidad de ver el cielo despejado, de soñar sin temor a ser despertada. Pero todo toca a su fin, y a su principio. Todo esta angustiosamente preestablecido, cada vez cuesta menos adivinar el futuro q no es más q un pasado condenado a repetirse eternamente.
¿Quién me robó la inspiración?
Raquel
"Mirad por la ventana y tal vez podáis ver al ángel que espera sus alas sentado en el andén..."
Y yo que pensaba que el fuego del infierno de la ira y el infierno helado de la cólera no eran más que metáforas...
Parece que nunca se quita ese reloj de tiempo parado, ni para dormir, así controla con certeza a qué horas no me llama...
Y me queda delimitar mi territorio: unas cosas quedan dentro y el resto fuera, asustada por echar de menos el tiempo en el que todo estaba dentro y no existía fuera...
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
!Riiiiing! ¡Hostia, ya son las 7! Corre pobre, corre, duchate, desayuna, despidete calurosamente de tus familiares para encontrarte en un atasco desamparado de calor, un atasco lleno de caras impersonales. No tiene que importarte, te pasa todos los días...
Aguanta al jefe, ¡te espera en tu mesa por llegar 10 minutos tarde! Te amenaza con descontartelo del sueldo y se marcha a su despacho con aires de superioridad. No tiene que importarte, te pasa todos los días....
Trabaja ocho horas sin descanso, haciendo algo que no vas a poseer ¡te van a pagar menos de lo que produces! Pero lo suficiente para que mañana sigas trabajando. No tiene que importante, te pasa todos los días...
Es hora de irse a casa, sal a la calle, la noche ya ha llegado, una noche triste alejada de alegrarte las pocas horas de libertad que tienes. Vete a casa para encontrarte una familia igual de cansanda que tu, cena, vete a la cama, estas cansando que ni te apetece hacer el amor con tu mujer, no tiene que importarte, te pasa todos los días...
Te duermes y en ese mismo instante te das cuenta, eres uno más, uno del montón, prisionero de tu vida y tus necesidades, has roto lo de que niño prometiste, has dejado de soñar. No le des muchas vueltas, no tiene que importarte, mañana será igual...
No entiendo como puede pasar desapercibido un espectaculo tan bello de la naturaleza, cada dia q pasa.
Todos los dias me siento en silencio a verla, con la luz apagada, llueva ,nieve, truene... necesito hacerlo para dormir.
al mirarla ,se asoma una sonrisa de nostalgia, melancolia... ilusion, ilusion con la que escuche una vez ,q si un dia estabamos lejos... en otra ciudad,en otro pais, en otro lugar... la mirariamos los dos, haciendo q la distancia se convirtiese por unos minutos ,en la mirada de los dos en el mismo punto. Ahora la observo mirando con la esperanza q en otro lugar ... otra gente este haciendose la misma promesa.
me encanta ver sus cambios, sus colores, su reflejo en el arbol mas bonito q puedo ver desde mi ventana. Hace q se me salten lagrimas cada vez q veo ese mismo avion, hacer el mismo recorrido cada noche, siempre... a la misma hora.
el contraste de la rutina y de la ilusion, hace q tenga paz.
Es curioso que un lugar tan apropiado para los sueños y la fantasía pueda resultar tan aburrido. La estúpida consciencia de la madurez, supongo. Ofertas, precios, reservas, vuelos, horarios, hoteles, régimen, desplazamientos... Números y más números, confirmaciones telefónicas, nombre y apellidos, carnet de identidad, efectivo o tarjeta... y el niño deseando lanzarse a la aventura que cada cartel paradisíaco le ofrece en un fantástico viaje por todo el mundo imaginario. Nombres exóticos, ciudades deslumbrantes, playas infinitas, maquetas de barcos y de aviones... todo un álbum de sueños para coleccionar al alcance de su mano, de sus ojos, esperándole, invitándole a jugar, a vivir la realidad única y particular de su propia fantasía, y entonces la apariencia en unos casos (aún hay esperanza) o la complacencia en otros (el niño ha muerto) transforman un lugar mágico en simple instrumento de la más insoportable alienación: la realidad engendrando los sueños que le ponen precio a la propia realidad.
¡Agua!
+
Saludetes,
"He visto tu cara ardiendo en un lienzo de agua, y me he sumergido en un sueño sin poderte tocar, formando un mosaico de sombras, buscando a ciegas lo que sé que no está."
Me gusta utilizar la ironía porque sé que siempre habrá alguien que no logre entenderme.
Y así es. Puedo decir que la vida es una burla constante, o que es tan sólo una broma. Un camino en el que nos empeñamos en hacer planes que no conducen a ninguna parte. O bueno... tal vez sí... a la muerte. Nacemos creyendo que la vida persigue un único objetivo: ser felices. No nos engañemos, sabemos de sobra que no es así (aunque la cabezonería humana no cese de buscar razones y por qués a nuestra absurda existencia).
Precisamente a causa de esa creencia solemos pensar que los males que pueblan nuestra vida son sólo piedras en el camino, baches que hay que esquivar o sortear como buenamente uno pueda. Y es que el ser humano es hedonista por naturaleza (aunq también los hay masocas, perseguidores del malestar, pero ese es otro tema en el q no profundizaré de momento) y trata de evitar a toda costa el dolor.
Si me lo permitís, hoy me tomaré la libertad de quitaros por un momento la venda de los ojos: la felicidad no es el objetivo, ni siquiera es el camino. La felicidad es tan sólo una circunstancia. Igual que el dolor, o la penuria, o los fracasos. El sacrificio y la bondad no se verán jamás recompensados... tampoco nuestros actos "inmorales" o poco éticos serán castigados (a no ser q metamos a la ley de por medio... en cuyo caso estaríamos hablando de "legalidad" o "ilegalidad"). Basta con ser un poco listo y dejar la ingenuidad de lado ¿No es exageradamente infantil pensar algo así?
De todos modos, yo de vosotros me andaría con ojo. No vaya a ser que aparezca una mano gigante de entre las nubes y nos apunte amenazante con su dedo índice.
Y luego habrá por ahí quien diga que soy pesimista.
Raquel
"Mirad por la ventana y tal vez podáis ver al ángel que espera sus alas sentado en el andén..."
Seguimos igual.
Las pocas vallas que siguen en pie, están repletas de pancartas a favor del parque.
No queremos que talen más árboles, no queremos una carretera donde antes había césped. No queremos humo donde antes había risas.
Sin embargo, algo antes de las seis de la tarde, apenas hay niños. Unos cuantos juegan al fútbol al lado del socavón donde antes (cuando era verde) ponían dos sudaderas a modo de postes para cada portería.
Siguen las mesas para firmar en contra de la carretera (siguen en las mesas arrancadas del parque y puestas, sin fijar, al lado de la puerta del metro). Siguen las manifestaciones de los miércoles. Sigue la esperanza.
Sin embargo, mi abuelo vino diciendo este mediodía que ha visto unas tres excavadoras más, no sé si más allá de la carretera del cementerio. Así que es una realidad, las obras siguen en pie. Se me acaban las palabras.
El parque muere.
