Arturo Perez Reverte

[Llauro]

Despues de muuuuuuuuucho tiempo sin leer un libro, este hombre lo ha conseguido, me he leido EL MAEDSTRO DE ESGRIMA, su 2º obra, y es impresionante, que novela!!!!!!!!!!!! muy muy muy buena me la he leido en 4 dias, la verdad joer estoy emocionado. por cierto en internet estan todos sus libros... ya sabeis la cultura ni se compra ni se vende se difunde, o por lo menos es asi como yo pienso.

[Laytta]

Yo ese no lo he leido , pero si te gusta Reverte yo te recomiendo q leas "La reina del sur" a mi me gusto mucho y engacha mucho cuando lo estás leyendo...


Saludos

[capi_slash]

LLAURO, te doi toa la razon. cuando e visto el post iva a poner este libro, xo ya lo as hecho tu. esta novela es impresionante. si kieres otro buen libro te recomiendo SHANTI ANDÍA de Pio Baroja.

[cronopio]

A mí el Maestro de Esgrima me encantó. Luego fue película, pero al igual que con La tabla de Flandes algo fallida Ahora puedes continuar por orden cronológico y así seguir su evolución como escritor -La tabla de Flandes (una pasada, y más si te gusta el ajedrez); El club Dumas (las dos primeras partes impresionantes, pero el final no me convence); La piel del tambor (curiosa y muy interesante); La carta esférica (no la he leído) y La Reina del Sur que como ya te han dicho es increiblemente adictiva y te dejará enganchado hasta que la termines- o saltar entre una y otra obra XDDD

Saludetes,

[pikiñina]

cronopio as de leer "la carta esferik",esta genial!m la regalo mi hermana x navidades y me encanto.esta muy en su linea y enganxa t lo aseguro.
x cierto llauro,dnd dices q encuentras tu los libros x internet??xq busco y rebusco xo nunca encuentro nada
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"..las niñas ya no kieren ser princesas,y a los niños les da x perseguir el mar dentro d un vaso d ginebra.."

[Aitzi(BER)]

Es mi escritor favorito, se le tacha de maleducado, pero posiblemente sea de los pocos escritores que diga verdades como puños, eso si, a veces le pierden las formas...

Yo me he leido el maestro de esgrima, el club dumas (uno de mis libros preferidos), la piel de tambor, las dos primeras entregas (que me encantan), y todos los articulos de El Semanal, que los ha unido en dos tomos Patente de Corso I y II.

UN saludo.

[AIDA_cantasaetas]

[quote="Aitzi(BER)"]Es mi escritor favorito, se le tacha de maleducado, pero posiblemente sea de los pocos escritores que diga verdades como puños, eso si, a veces le pierden las formas...[/i].

Coincidimos de nuevo Es uno de mis escritores preferidos. Me encanta cómo escribe, aunque aún no haya leído muchos libros suyos. Me gustó mucho la saga de "El capitán Alatriste" y mis próximos objetivos son "La reina del sur" y "La carta esférica", que hace ya que los quiero empezar, pero nunca tengo tiempo

Besos!

[kika]

El tio es wenisimo,yo la verdad q el primer libro q m lei d el: TERRITORIO COMANCHE, m costo enganxarm,xo luego he leido+ y son gniales.
Por cierto tngo q dcirlo:es d cartagena!!!(cm yo!!q tonta soy!!)

[asangarcia]

A mí me encanta. Este tío es un máquina, dice las cosas claras, con una ironía incríble, que hace que a veces me parta de risa o se me ponga la piel de punta (o los pelos de gallina). Sobre todo cuando dice eso de "en este peís de gilipollas y gilipollos...". Me refira a sos artículos de El Semanal.

Y sus libros, pues hasta ahora sólo he conocido a Alatriste, y me cayó muy bien. Pero tengo ahí la Reina del Sur y La carta esférica esperándo para leerlos. En este verano caerán.

[Llauro]

x cierto llauro,dnd dices q encuentras tu los libros x internet??xq busco y rebusco xo nunca encuentro nada

del emule

[jazz]

Yo he leído el club dumas y uno que no habéis mencionado, cachito (un asunto de honor). Éste último es un cuento, pero está muy bien.
Tenéis razon en que a veces le pierden las formas. Pero quién no ha perdido los estribos alguna vez? No creo que se le deba juzgar por eso.

[FERPOLLA]

weno os dejo unos textos del revert q he sacaod e otro foro ,es sobre su enfrentamiento con la iglesia y la censura,este el articulo y al contra replica

100% recomendable

BEATUS ILLE

Si es que no puede ser. Si es que pico siempre el anzuelo, porque voy de buena fe, y luego pasa lo que pasa. Que es lo habitual, pero esta vez en Toronto, Canadá: el escenario listo para el espectáculo, con la megafonía y las luces a tope, pantalla gigante de vídeo y el público a reventar el recinto de la cosa, y decenas de miles de jóvenes allí, enfervorizados. Una pasta organizativa, pero será que la tienen. Para gastársela. Y yo me digo de ésta no pasa, porque tal y como está el patio no queda más remedio que mojarse. A ver por dónde sale mi primo. Y en éstas, en efecto, sale el artista rodeado por su grupo, o sea, el papa Wojtila, o lo que queda de él, con su elenco habitual de cardenales y monseñores para pasarle la página del misal y ponerle derecho el solideo cuando se le tuerce. Y en éstas agarra el micro y yo me digo a ver por dónde empieza: por los obispos pederastas que meten mano a los seminaristas y a los feligreses tiernos, o por esos ilustrísimas y párrocos que sólo se sienten pastores de ovejas vascas, y a las demás que les vayan dando equidistante matarile, o por Gescartera y el ecónomo de Valladolid, o pidiendo disculpas y diciendo que no se repetirá lo de aquel hijo de la gran puta al que encima pretendieron hacer santo, el papa Pío XII, que se retrataba con un gorrioncito en la mano, haciéndose el longuis mientras los nazis gaseaban a judíos, a comunistas y a maricones. Aunque a lo mejor, pienso esperanzado, il papetto decide abordar temas más actuales y le dice a Ariel Sharon que la única diferencia entre él y un cerdo psicópata es que Sharon se pone a veces corbata, y a George Bush que quien siembra vientos en plan flamenco recoge torres gemelas. O a lo mejor, en vez de eso, Su Santidad decide al fin tener unas palabras de aliento para todos los curas y monjas y misioneros que luchan y sufren junto a los desheredados y los humildes, y se juegan la salud y libertad y la vida en África, y en América Latina y en tantos otros sitios, atenazados tanto por los canallas seglares como por los canallas con alzacuello: los superiores eclesiásticos que invierten en bolsa mientras a ellos los amordazan y los llaman al orden cuando piden cuatro duros para vestir al desnudo y dar de comer al hambriento, o cuando exigen justicia para los parias de la tierra, o cuando proclaman que, si es importante salvar al hombre en el presunto reino de los cielos, más importante todavía es salvarlo antes en la tierra, que es donde nace, sufre y muere. O lo matan.

El caso es que ahí estoy, sentado ante la tele, y me digo: de ésta no pasa. Tal como está el patio, aunque sea con circunloquios y perífrasis pastorales, seguro que el amigo Wojtila se moja esta vez, por lo menos la puntita de la estola. Con tanto joven delante es imposible desperdiciar la ocasión. Aunque sea algo suave. Justicia social. Coraje ciudadano. Cojones a la vida. Ojo, que el cabrón del Reverte ha puesto este año la crucecita de Hacienda en la otra casilla. Y como él, ciento y la madre. Cosas de ese tipo, aunque sea con mucho matiz. Algo para el 2002, que es el año en que vivimos. Cualquier cosa de las que vienen cada día en los periódicos. Y en ésas, tatatachán, Juan Pablo II se arrima al micro y suelta: "Queridos jóvenes, teneis que ser beatos". Y se queda tan campante. Y los obispos y los cardenales y toda la claque eclesiástica sonríen paternales y mueven la cabeza como diciendo ahí, la fija, qué certero que es el jodío, ha dado en el clavo, como de costumbre. Ni follati ni protestati. Canto gregoriano. Beatos, eso es lo que en este momento precisa con urgencia la Humanidad doliente. Y todos los queridos jóvenes -que empiezo a sospechar son siempre los mismos y los llevan de un lado para otro, como los romanos esos de las lanzas en las óperas y los babilonios de las zarzuelas, que dan la vuelta y salen varias veces desfilando como si fueran muchos-, en vez de silbar y tirarle berzas al Papa y acto seguido pegarle fuego al tablado y a la pantalla de vídeo, y colgar a todos los sonrientes monseñores de las farolas más próximas, que es de lo que a mí personalmente en mi propia mismidad me dan ganas en ese preciso instante, se ponen a aplaudir, y a tremolar banderitas -norteamericanas, que ésa es otra-, y todas las Catalinas y Josefinos venidos de las montañas, a quienes, por lo visto, no afecta ni de lejos el tema del aborto, ni la homosexualidad, ni el sida, ni el preservativo, ni la desoladora ausencia de justicia social, ni la infame condición de la mujer en las cuatro quintas partes del mundo, ni el mangoneo imperturbable de los poderosos, ni el protocolo de Kioto, ni el Tribunal Penal Internacional, ni las mafias del Este y del Oeste, ni echar un polvo sin pensar en la procreación cristiana y responsable, sacan las guitarras y se ponen a cantar, ya sabén, dú-dúa, qué alegría cuando me dijeron, etcétera. Con ser beatos estamos servidos de aquí a Lima. Incluso más lejos. Y hasta luego, Lucas. Hasta la próxima.

Rediós. Hay días en los que me gustaría ser lansquenete de Carlos V.

Pues bien, este encarnizado ataque (que no deja de ser una opinión personal, por lo que es totalmente legítima, y más en una autoridad intelectual como es Reverte, que tiene la frente más ancha y mayor bagaje cultural que los teólogos del Opus) despertó la ira de toda clase de monaguillos e "intelectuales" católicos radicales que no tardaron en inundar el buzón del escritor, y periódicos y páginas de internet de protestas. Hasta el punto que Pérez-Reverte escribió otro artículo un mes después reafirmándose en lo dicho y, de paso, mandando a hacer gárgaras a esa caterva de sacristanes trasnochados, esoss guardas suizos de la dignidad del Papa y de tosdo tonsurado que pise la faz de la tierra:

Resentido, naturalmente

Hay tres asuntos que, cada vez que se plantean en esta página, suscitan una airadísima reacción. Uno es más ambiguo: el gremial del lector que se siente aludido en el todo por la parte. Cuentas, verbigracia, que el camarero de un bar era un guarro, y veinte camareros protestarán porque llamaste guarro a un honrado colectivo de tropecientos mil trabajadores. Por no hablar de las oenegés. O los pescadores. O el personal de vuelo de las compañías aéreas. Y es que eso es muy nuestro: que un fulano te dé palmaditas en la espalda y diga te sigo mucho, colega, hasta que a él también le tocas los cojones. Entonces dice qué desilusión, y que ya no va a leer un artículo ni un libro tuyo en su vida. Y tú concluyes: pues bueno. Mala suerte. Si de ese tipo de cosas depende que éste me lea o no, por mí puede leer a Paulo Coelho, para no salir de El SemanaL Que muestra el camino y no se mete con nadie. Pero a lo que iba. El otro asunto es el de los nacionalismos periféricos. Y qué curioso. Si digo que España es una tierra de caínes y una puñetera mierda, nadie rechista. Tal vez porque las bestias ultrapatrióticas leen otro periódico, o porque los lectores -llevo diez años aquí- saben a qué me refiero exactamente, y a qué no. Pero basta tocar, aunque sea de refilón, algún aspecto del otro patrioterismo, provinciano y egoísta, que en España ha contaminado tradiciones, historias y culturas muy respetables, para que airados cantamañanas salten acusándote de nostálgico del Imperio y del Santo Oficio. Como si hubiera algo más negro y reaccionario que un cacique que medra a base de manipular a los lameculos y a los paletos de su pueblo. E incluso, a veces, mis primos se descomponen no porque te chotees de algo, sino porque mencionas cosas que ellos identifican con centralismo activo: un autor clásico, un momento de la Historia, la certeza de lo que hay de común en esta compleja encrucijada de razas y culturas que ya los romanos llamaban España. Por no hablar de lenguas. Puedes elogiar el catalán, el euskera, el gallego, el bable, la fabla aragonesa y hasta la de Barbate, enumerando las obras maestras que todas ellas han aportado a la literatura universal, y no pasa nada. Pero si hablas de la necesidad del latín te llaman reaccionario, y si dices que el castellano es una lengua bellísima y magnífica, no te libras de diez o doce cartas llamándote fascista.

En fin. Hablando de latines, el tercer asunto es la Iglesia Católica. Todavía arde el buzón, tras mi comentario del otro día sobre la parafernalia vaticana, con cartas de lectores indignados. Contumaces todos, curiosamente, en no darse por enterados de la distinción que he hecho siempre entre la Iglesia que me parece dignísima, necesaria y respetable -la fiel infantería- de una parte; la Iglesia histórica que es preciso conservar y estudiar como pieza clave de la cultura occidental, de la otra; y la Iglesia reaccionaria y autista instalada en el Vaticano y en las salas de estado mayor donde se mueven los generales: graduación ésta, lleven uniforme, sotana o corbata parlamentaria rosa fosforito, que, salvo contadas excepciones, siempre desprecié profundamente. Porque no sé ustedes; pero yo he visto enterrar a mucha gente a la que entre obispos, políticos y generales llevaron de cabeza a los cementerios. Leo libros. Miro alrededor. Conozco el daño terrible, histórico, que discursos como los que aún colean en boca de santos padres y santos obispos hicieron, directa o indirectamente, a este desgraciado mundo en el que vivo. Daños que no se borran pidiendo disculpas cada tres o cuatro siglos. Alguien, en una de las cartas del otro día, me calificaba de resentido. Y acertaba de pleno: resentido e incapaz de perdonar -porque a veces el perdón conduce a la resignación y al olvido-, que esta España a menudo analfabeta, violenta, cobarde y miserable hasta la náusea, no sería hoy el lamentable espectáculo que es, problema vasco y terrorismo incluidos, de no haber estado siempre la Iglesia Católica en el confesionario de estúpidos reyes o sentada a la mesa de tantos canallas. Manteniendo a un país entero en la superstición, el fanatismo y la ignorancia. Sometiéndolo en la apatía y el miedo. Vinculando el Padrenuestro al vivan las caenas.

Esto ya no es una opinión personal. Está en los libros de Historia, al alcance de quien tenga ojos en la puta cara. Así que en vez de tanta carta y tanto soponcio y tanta milonga, vayan a una biblioteca y lean, que allí viene todo. Y si además tienen tiempo, y les apetece, hojeen seiscientas páginas que escribí hace ocho años sobre el asunto. Lo mismo hasta les interesan, fíjense. Hablan de obispos, curas y monjas. De dignidad y de fé. De la vieja y parcheada piel del tambor sobre la que todavía, pese a todo, resuena la gloria de Dios. Échenle un vistazo, si quieren, y déjenme de cartas y de sandeces beatas. Tengo canas en la barba, mucha mili en la mochila, algunas cuentas que ajustar antes de palmarla, y poco tiempo para perderlo en chorradas

weno y aki teneis otro

Lo que no tiene ideología y vale para todos es la demagogia

«El fascismo de ese club», oí comentar el otro día al entrenador de un equipo de fútbol. Satisfechísimo, imagino, de su erudita contundencia retórica. Y hay que ver, me dije, hasta qué punto esa mortal combinación tan española de estupidez, incultura y política lo contamina todo. Acababa de oír, en la tele, a una estrella mediática de audiencia marujil calificar las inmundas fotos de los interrogatorios a los prisioneros en Iraq como «salvajes torturas». Y qué quieren que les diga. Ni el entrenador de fútbol tiene pajolera idea de qué es un fascista, ni la estrella mediática de lo que significan las palabras salvaje y tortura cuando van juntas. Si esta boba, pensé, califica de salvaje lo que –al menos hasta el momento de teclear esta página– hemos visto fotografiado en la prensa, qué se reservaría para glosar, por ejemplo, lo de Lasa y Zabala, o las comisarías franquistas, o lo que en la ESMA se les hacía a los montoneros antes de tirarlos al mar drogados y desnudos desde un avión, con la absolución, eso sí, de un capellán castrense para que, al menos, salvaran sus almas.

A los montoneros y montoneras, debería decir tal vez. Porque esa es otra: desde que los idiotas socialmente correctos se empeñaron en negar a ultranza el uso general o genérico que tiene el masculino en la lengua española, y el lendakari Ibarretxe se apuntó a la demagogia de moda con lo de «los vascos y las vascas», la cosa ha hecho triste fortuna. Hace nada pude comprobar cómo una señora que se dedica a la política, y a la que tan digna tarea deja, quizás, poco tiempo para cultivarse, hablaba del futuro de «nuestros hijos e hijas». Sin olvidar, claro, aquel «alcalde para todos y todas» que el Pesoe nos ofreció en vísperas de las últimas municipales. Aunque lo más contundente corresponde a la Junta de Andalucía, que obliga por decreto a usar conjuntamente el masculino y el femenino: alumnos y alumnas, funcionarios y funcionarias, etcétera, para que, dice el Boletín Oficial, «hombres y mujeres se encuentren reflejadas –aquí falta añadir y reflejados, ojo– sin ambigüedad». Podríamos pensar que la cosa tiene que ver con la gente de izquierda, que suele mostrarse más sensible a lo socialmente correcto. Pero no. Si alguien califica al Peneuve como de izquierdas, es que se la ha ido la olla. Lo que no tiene ideología y vale para todos es la demagogia: ahí sí coinciden izquierdas, derechas y mediopensionistas. En la incultura y en la tontería. Recordemos al último y fumigado ministro del Interior del Pepé hablando en plan listillo de terroristas «inmolados», en generosa adopción del punto de vista de esos hijos de puta, en vez de utilizar la más objetiva y adecuada palabra «suicidio». O cuando destacados políticos y periodistas analfabetos hablan de «ejecutados» por terroristas, por Israel o por quien sea, ignorando las obvias diferencias legales que se dan entre una ejecución y un asesinato.

En otro momento, todo eso no iría más allá de la anécdota. Mira qué tío –o tía– más idiota, diríamos. Y punto. Pero en los tiempos que corren, con la tele y toda la parafernalia mediática, y con la gente dispuesta a zamparse cualquier cosa, cada nueva tontería es mortal, porque suena a cosa moderna, fashion, y se propaga con rapidez de virus. Basta, por ejemplo, que un diario de gran tirada y prestigio utilice imam tomado directamente del inglés, palabra aceptada por el diccionario pero menos correcta que nuestro imán de toda la vida, para que España entera empiece a decir mis imames me miman. Lo mismo ocurre con escenario, cada vez más usado en detrimento de situación o circunstancia. Y qué me dicen de todos los imbéciles e imbécilas a quienes les ha dado por decir «severas heridas», «severos daños», ignorando que severe no significa lo mismo en inglés que en español, y que aquí usamos desde hace más de veinte siglos la palabra grave, del latin gravis: pesado, grave. O los que, en vez de violencia doméstica o por razón de sexo, que sería lo correcto y además es lo que más o menos recomienda la RAE al interesado en averiguarlo, recurren a ese violencia de género tan caro a periodistas, feministas y políticos de todo signo, olvidando –o tal vez no lo supieron nunca– que en la lengua española el género corresponde a los conjuntos de seres, a las cosas, a las situaciones, a las palabras, pero no a las personas. Una silla, una botella, una pistola, pertenecen al género femenino. Lo que tienen un hombre o una mujer no es género, sino sexo. Afortunadamente.

espero q os haya gustao

SALUD

[asangarcia]

Tio FERPOLLA, has dao en el blanco cojone!!

Llevaba buscando ese artículo muuuucho tiempo, el del Beatus Ille, y vas y lo pones aquí...

Del carajo, gracias!!

[xena]

El último libro q leí de él fue "Cachito (un asunto de honor)" y como han dicho x ahí es un cuento o novela corta q se lee en dos ratillos y está interesante, hace ver como el amor puede con todo y lo hace desde un punto muy realista a mi parecer, aunq es una historia q no creo a q ninguno de nosotros nos haya pasado en nuestra vida cotidiana, la recomiendo.

[azulada]

Ainssss qué me vais a decir!!! Si Pérez-Reverte es mi autor favorito... toas las que mencionáis son... uff... pero os habéis dejado al capitán Alatriste!!! (mu wapa la saga, os la recomiendo...)

Y los artículos de opinión... son la polla! A mí es que este tío me fascina... debe haber tenío una vida... joer... es la aventura personificada...

Me han dicho que en persona es un prepotente de cojones, si alguien ha tenido el placer de conocerlo, nos lo podría decir... Weno, como escritor, pa mí es que se sale de la escala...