Me encaramo a lo mas alto de mi esperanza
y no levanto ni dos palmos del suelo
alrededor, tampoco nadie sobresale,
sólo los pájaros vuelan alto,
hacia el cerrojo del que tienen llave.
Y al verlos viajar con esa libertad,
siento necesidad de sentir felicidad
Pero hay algo que aún me atrapa,
y no logro saber que puede ser.
Me revuelvo sudando en la cama,
y desde luego tu mano no es...
Tu mano no es la que me atrapa y
la que me qita mi deseo de felicidad,
(sino la que me la da cuando estamos juntos
cual pajaro volando sin rumbo, sin destino.)
El problema soy yo, tu vida, la mía.
La balanza se declina hacia tu esquina,
ya no vivo en armonía,
siento que el desastre se avecina.
No es tu falta, no es tu anhelo,
no es el halo de tu aliento,
no es perder mis dedos en tu pelo
no, no es nada de eso lo que siento.
Es la vida, mi sitio, el lugar, mi rincón,
que no sé dónde está,
siento una eterna desesperación,
Y me he quedao en blanco, no doy para más, además de que no sé si es el camino correcto:
ANDALU REVOLUSIONARIO wrote:Pues de eso, tal vez sobre melancolia, o sobre melancolia con esperanza de ser mas feliz o yo que se...
y tampoco soy aficionado a escribir, y siempre que pongo alto me resulta extremadamente autobiográfico
![Confused :?](./images/smilies/icon_confused.gif)
, y no sé
He puesto en paréntesis lo último que había puesto porque no sabía seguir a partir de ahí, vosotros mismos...