M gustaria dejar x aki un soneto q escribi ara unos 2 años y medio, antes de q lo dejara... aunke nose si se puede decir q empeze alguna vez jaja
“Tuví or not tuví”
A veces pienso que puedo ir al trullo,
a veces pienso que caeré en mi abismo,
a veces pienso en mi como un capullo,
a veces pienso en mi como yo mismo;
¿y si estoy loco? todo se verá
¿llegaré a realizarme? no lo sé
puedo ser un chiflado, ¿quién lo sabrá?
puedo ser un genio, ¿lo sabe usted?
Quizás un día será comprobado
si de los dioses soy el gran elegido.
Con mi estilo quedará demostrado.
No sé si a lo anterior, le veis sentido,
pero es algo que nunca me ha importado,
pues un genio nunca fue comprendido.
Poetas de mierda, de manos vacías
-
SpeedyBoga
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- Location: Los barrios bajos... de Málaga... por supuesto
GoRFo HaSTa La MeDuLa 
-
R d M
EL ENTERRADOR
Alli donde la ciudad muere en desidia
Y eskupe luces por no sumirse en l oskuridad de la vida,
Ay un rinkon donde las estreyas nunka se iluminan
los rugidos de Dios nunca yegan
y la niebla de la medianoxe sin sol inunda la lejania.
En en este lugar,donde kada noxe,el enterrador,
Kava las fosas ke alvergaran algo mas ke kadaveres.
En los agujeros de voracidad eterna,
Se entierran las ruinas de las almas etereas,
los silencios ke poblaron su existencia,
los peines ke desbrozaron maternales ausencias,
y los arrecifes de mentiras ke fueron su sentencia.
El enterrador de miseria,deja ke su sudor riegue las eskelas,
Y amontonando kansancio sobre languidas losas de piedra
Kontinua undiendo su pala en los amasijos de tierra muerta,
Y vierte dentro la hipokresia del kadaver burgues fallecido en domingo
Los sonajeros de karton y el korazon del bandido,
El hambre kortada en porciones y las tripas empedradas,
Las montañas de lagrimas adolescentes de rimel manxadas,
Y las markas del trote de un kabayo desbokado
Ke forran los brazos sin piel de heroes desdixados.
Hay veces n k los muertos recitan poemas
Y los vivos yenan el viento de kondenas televisivas,
Tb ay konversaciones sepulkrales bañadas de melodias
Y aullidos umanos karentes de vergüenza.
Por eso el enterrador solo trabaja las noxes de luna llena
Kuando los ombres-lobo se konvierten en animales
Y dejan de ser fieras,
(O dejan de ser salvajes
Para konocer el instinto de supervivencia);
Y puebla el kamposanto de pozos negros
Donde keden olvidados principio y fin de los sueños.
El enterrador se okupa de eskonder los azotes del esklavo,
El alivio angelikal de la limosna del akaudalado,
Las cikatrices en la piel de la libertad,
Y los huesos y kadaveras de kolor ebano
Ncerradas en kampos de koncentracion sin identidad;
Y arroja las moskas y gusanos ke intuyen la muerte de un niño
Y el estomago apestado de manjares
Y la vejiga kolmada de buen vino,
Tb okulta en las fosas los gritos de los kuervos
Y los labios yenos de grietas por no poder ser kuervo y gritar,
Los kompases en anakrusa de los ke no konocen el deseo
Y el alboroto de kejidos ke sale de algunos kuerpos.
El enterrador,a plena luz del dia,
Es solo una estatua guardando la tumba de los malos rekuerdos.
Pero ay kien dice,ke ese viejo maltrexo,
Ke kada madrugada se rompe la espalda
Enterrando y eskondiendo sus mas terribles sekretos
De los ojos de la humanidad y de la reveladora luz del sol,
Se ace yamar Dios.
Alli donde la ciudad muere en desidia
Y eskupe luces por no sumirse en l oskuridad de la vida,
Ay un rinkon donde las estreyas nunka se iluminan
los rugidos de Dios nunca yegan
y la niebla de la medianoxe sin sol inunda la lejania.
En en este lugar,donde kada noxe,el enterrador,
Kava las fosas ke alvergaran algo mas ke kadaveres.
En los agujeros de voracidad eterna,
Se entierran las ruinas de las almas etereas,
los silencios ke poblaron su existencia,
los peines ke desbrozaron maternales ausencias,
y los arrecifes de mentiras ke fueron su sentencia.
El enterrador de miseria,deja ke su sudor riegue las eskelas,
Y amontonando kansancio sobre languidas losas de piedra
Kontinua undiendo su pala en los amasijos de tierra muerta,
Y vierte dentro la hipokresia del kadaver burgues fallecido en domingo
Los sonajeros de karton y el korazon del bandido,
El hambre kortada en porciones y las tripas empedradas,
Las montañas de lagrimas adolescentes de rimel manxadas,
Y las markas del trote de un kabayo desbokado
Ke forran los brazos sin piel de heroes desdixados.
Hay veces n k los muertos recitan poemas
Y los vivos yenan el viento de kondenas televisivas,
Tb ay konversaciones sepulkrales bañadas de melodias
Y aullidos umanos karentes de vergüenza.
Por eso el enterrador solo trabaja las noxes de luna llena
Kuando los ombres-lobo se konvierten en animales
Y dejan de ser fieras,
(O dejan de ser salvajes
Para konocer el instinto de supervivencia);
Y puebla el kamposanto de pozos negros
Donde keden olvidados principio y fin de los sueños.
El enterrador se okupa de eskonder los azotes del esklavo,
El alivio angelikal de la limosna del akaudalado,
Las cikatrices en la piel de la libertad,
Y los huesos y kadaveras de kolor ebano
Ncerradas en kampos de koncentracion sin identidad;
Y arroja las moskas y gusanos ke intuyen la muerte de un niño
Y el estomago apestado de manjares
Y la vejiga kolmada de buen vino,
Tb okulta en las fosas los gritos de los kuervos
Y los labios yenos de grietas por no poder ser kuervo y gritar,
Los kompases en anakrusa de los ke no konocen el deseo
Y el alboroto de kejidos ke sale de algunos kuerpos.
El enterrador,a plena luz del dia,
Es solo una estatua guardando la tumba de los malos rekuerdos.
Pero ay kien dice,ke ese viejo maltrexo,
Ke kada madrugada se rompe la espalda
Enterrando y eskondiendo sus mas terribles sekretos
De los ojos de la humanidad y de la reveladora luz del sol,
Se ace yamar Dios.
-
Poeta en resistencia
-
RociMadalenas
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- Joined: 09 Sep 2003, 23:41
Arte frustrado
Si te digo que veo en un amasijo de hierro la fuerza,
las ganas del hombre por ser mas hombre en un mundo animal,
la simple entrega del mundo a un placer tan comun,
tan insignificante como mi disfrute,
mi despedida del mundo furtivo y una excusa,
para estar con ella, para estar contigo, para estar todos o casi todos,
soy sin embargo la frustracion del que quiso ser,
del que un dia se juro versos y amparos.
Pero si solo digo que veo lo que todos ven...
Y si no es verde sino del colo rque yo quiera,
del que yo haya inventado para pintar lo que oigo,
lo que dicen o creo que dicen quienes quieren ser o gritar,
puedo ser el tiempo necesario para el arte,
para que pueda tocar un sueño, para venderme mentiras a mi mismo.
Pero es que solo veo lo que todo el mundo ve...
...es solo que lo pinto con palabras.
Creo que no necesita explicacion, solo es lo que es. Nos vemos. Paz. Un besillo a todos y todas.
Si te digo que veo en un amasijo de hierro la fuerza,
las ganas del hombre por ser mas hombre en un mundo animal,
la simple entrega del mundo a un placer tan comun,
tan insignificante como mi disfrute,
mi despedida del mundo furtivo y una excusa,
para estar con ella, para estar contigo, para estar todos o casi todos,
soy sin embargo la frustracion del que quiso ser,
del que un dia se juro versos y amparos.
Pero si solo digo que veo lo que todos ven...
Y si no es verde sino del colo rque yo quiera,
del que yo haya inventado para pintar lo que oigo,
lo que dicen o creo que dicen quienes quieren ser o gritar,
puedo ser el tiempo necesario para el arte,
para que pueda tocar un sueño, para venderme mentiras a mi mismo.
Pero es que solo veo lo que todo el mundo ve...
...es solo que lo pinto con palabras.
Creo que no necesita explicacion, solo es lo que es. Nos vemos. Paz. Un besillo a todos y todas.
Si alguien llega a victoria que me espere alli y se saque dos tequilas
-
er bufón
No sé cómo
empezar
la carta
que
voy
a escribirte.
Diré,
tal vez,
que
fue agradable
dejarme
soñar
con
sus caderas,
que
entre
vapores etílicos
su
mirada
me
fijaba
el sitio
a cada instante,
que
es bueno,
de vez en cuando,
limpiarse
la
cara
con
crema hidratante
y
aceite
de ilusiones,
que
hace rato
que no puedo
evitar
pensar
en
ella
y
en
lo bien
que nos vendría
el vaivén
a
los dos,
diré que
los
prejuicios
y
las normas
no
están escritas
en
nuestro vocabulario,
que
sé
de sobra
que
lo nuestro
es
tan imposible
como
regalarte
un pedacito
de
luna.
Le diré
que vuelva
a
hacerme temblar
con sus
susurros,
para
que
su halo
me mezca
en
el profundo
sueño
de morfeo.
empezar
la carta
que
voy
a escribirte.
Diré,
tal vez,
que
fue agradable
dejarme
soñar
con
sus caderas,
que
entre
vapores etílicos
su
mirada
me
fijaba
el sitio
a cada instante,
que
es bueno,
de vez en cuando,
limpiarse
la
cara
con
crema hidratante
y
aceite
de ilusiones,
que
hace rato
que no puedo
evitar
pensar
en
ella
y
en
lo bien
que nos vendría
el vaivén
a
los dos,
diré que
los
prejuicios
y
las normas
no
están escritas
en
nuestro vocabulario,
que
sé
de sobra
que
lo nuestro
es
tan imposible
como
regalarte
un pedacito
de
luna.
Le diré
que vuelva
a
hacerme temblar
con sus
susurros,
para
que
su halo
me mezca
en
el profundo
sueño
de morfeo.
Repitamos un nuevo comienzo:
-I-
-Te esperaba.
No recuerdo el tiempo y la distancia que recorrieron mis ojos,
las caricias de poniente que dibujaron mis manos,
el rumor de tu levante enloqueciendo mis oídos,
tu fragancia marinera desnudando mi nariz
o el insaciable apetito de mi boca
susurrando una vez más que me esperabas.
+
-II-
-Te esperaba.
[No preguntes porqué he tartado tanto,
la vida -ya lo sabes- condiciona la respuesta
y es inútil desnudarse del olvido
sin aprender en la memoria a imaginarte.]
Septiembre es el país de la esperanza,
la lenta madurez de la conciencia,
el despertar en libertad de las miradas
que aprendieron a elegir su movimiento
en el tiempo circular de la nostalgia.
Septiembre es el país imaginario
que transforma las libélulas en hadas.
+
-III-
-Te esperaba.
+
-I-
-Te esperaba.
No recuerdo el tiempo y la distancia que recorrieron mis ojos,
las caricias de poniente que dibujaron mis manos,
el rumor de tu levante enloqueciendo mis oídos,
tu fragancia marinera desnudando mi nariz
o el insaciable apetito de mi boca
susurrando una vez más que me esperabas.
+
-II-
-Te esperaba.
[No preguntes porqué he tartado tanto,
la vida -ya lo sabes- condiciona la respuesta
y es inútil desnudarse del olvido
sin aprender en la memoria a imaginarte.]
Septiembre es el país de la esperanza,
la lenta madurez de la conciencia,
el despertar en libertad de las miradas
que aprendieron a elegir su movimiento
en el tiempo circular de la nostalgia.
Septiembre es el país imaginario
que transforma las libélulas en hadas.
+
-III-
-Te esperaba.
+
"He visto tu cara ardiendo en un lienzo de agua, y me he sumergido en un sueño sin poderte tocar, formando un mosaico de sombras, buscando a ciegas lo que sé que no está."
-
Iréz
-
Ravensantan
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- Joined: 30 Aug 2005, 20:28
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Esperando
No se muy bien lo q kiero
solo tengo sueños rotos en mi interior
luces de mesilla apagadas
sabanas revueltas por el amor
noches en vela en tus ojos
pero un vacio en el corazon
No te busco, luna nueva
pero no dejo de pensar en ti
no dejo de desear q salgas de mi mente
q tomes forma
q tomes nombre
el sentarme junto a ti
Siento que llego tarde
siento q el tiempo se me escurrió
entre los dedos cansados de aferrarme
a esa caja de cartón.
Una cara q no conozco
un sueño de lo anterior
una espera incierta
para llenar mi corazon
No se muy bien lo q kiero
solo tengo sueños rotos en mi interior
luces de mesilla apagadas
sabanas revueltas por el amor
noches en vela en tus ojos
pero un vacio en el corazon
No te busco, luna nueva
pero no dejo de pensar en ti
no dejo de desear q salgas de mi mente
q tomes forma
q tomes nombre
el sentarme junto a ti
Siento que llego tarde
siento q el tiempo se me escurrió
entre los dedos cansados de aferrarme
a esa caja de cartón.
Una cara q no conozco
un sueño de lo anterior
una espera incierta
para llenar mi corazon
No he perdido la razón, pero tampoco la he encontrado
-
Poeta en resistencia
-En alguna Playa-
Aún eres mío, porque no te tuve.
Cuánto tardan, sin ti,
las olas al pasar...
Cuando el amor comienza, hay un momento
en que Dios se sorprende
de haber urdido algo tan hermoso.
Entonces, se inaugura
entre el fulgor y el júbilo,
el mundo nuevamente,
y pedir lo imposible,
no es pedir demasiado.
Fue a la vera del mar, a medianoche.
Supe que estaba Dios (y el Diablo),
y que la arena y tú,
y el mar y yo y la Luna,
éramos Dios. Y lo adoré.
Aún eres mío, porque no te tuve.
Cuánto tardan, sin ti,
las olas al pasar...
Cuando el amor comienza, hay un momento
en que Dios se sorprende
de haber urdido algo tan hermoso.
Entonces, se inaugura
entre el fulgor y el júbilo,
el mundo nuevamente,
y pedir lo imposible,
no es pedir demasiado.
Fue a la vera del mar, a medianoche.
Supe que estaba Dios (y el Diablo),
y que la arena y tú,
y el mar y yo y la Luna,
éramos Dios. Y lo adoré.
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
*Somos lo que decimos...*
-
Frozen Fantasy
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- Joined: 11 Sep 2003, 13:16
- Location: Granada
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Aquí tiene más mierda. Eneko, siempre seras nuestro poeta, es un placer verte por aquí de nuevo.
¿Se encuentra tan cercano el fin
como para tocarlo con la punta de los dedos?
Todo está tan pausado...
como la calma que precede a la tormenta
que precede al fin
este silencio
este cuarto de estar
para no estar
este murmullo de recuerdo
este torrende de sinsabores
esta mano llena de flores marchitas
este destino sin tinta e inexistente
esta incertidumbre sobre mi frente
estos remiendos
de costras y costras
en mis ojos
empieza a dolerme demasiado
todo
duele
esta carga pesa más de lo esperado
y mi espalda
hastiada
y apática
comienza a ceder
a huir de la luz
la que me mantiene en pie
la que me hace mirar al frente
la que me mantiene vivo.
¿Se encuentra tan cercano el fin
como para tocarlo con la punta de los dedos?
Todo está tan pausado...
como la calma que precede a la tormenta
que precede al fin
este silencio
este cuarto de estar
para no estar
este murmullo de recuerdo
este torrende de sinsabores
esta mano llena de flores marchitas
este destino sin tinta e inexistente
esta incertidumbre sobre mi frente
estos remiendos
de costras y costras
en mis ojos
empieza a dolerme demasiado
todo
duele
esta carga pesa más de lo esperado
y mi espalda
hastiada
y apática
comienza a ceder
a huir de la luz
la que me mantiene en pie
la que me hace mirar al frente
la que me mantiene vivo.
Antes de nada: Cronopio, me has dejado muda; es increible lo que has escrito. Frozen, igual que Kike, cojonuda y encima, le has puesto palabras a mi alma y Yeison... como te vayas al foro de Bisbal, me voy detrás tuyo, que ya sabes que me ties enamoraita perdida de tus potas.
Como dijo el Ponchito “ Cine, cine, cine, más cine por favor, que todo en la vida es cine, que todo en la vida es cine y los sueños, cine son” y ese fue mi caso; quería hacer Cine y lo conseguí, pero aun así tengo que cambiar de profesión y esto es un cutre homenaje a todo lo que un rodaje me regalaba.
Hacía mucho tiempo que no pensaba en ti, aunque si que es cierto que había fantaseado con volver a tenerte en mi vida, jugando un papel que no me corresponde, pero hoy, viendo uno de los entresijos de una de tus múltiples personalidades, las lágrimas han brillado en mi cara y duele.
Quizá no sea un adiós definitivo, quizá solo sea un hasta pronto, pero si que es cierto que de momento no podré soñar dentro de ti ( solo fuera), ni esculpir con planos esos renglones que tan cuidadosamente se van tejiendo, ni sentir esas emociones directas a flor de piel o crear un mundo a través de una voz.
Te dejo mi piel en tus entrañas y mi corazón en tus secuencias.
Besicos pa tos!!!!
Como dijo el Ponchito “ Cine, cine, cine, más cine por favor, que todo en la vida es cine, que todo en la vida es cine y los sueños, cine son” y ese fue mi caso; quería hacer Cine y lo conseguí, pero aun así tengo que cambiar de profesión y esto es un cutre homenaje a todo lo que un rodaje me regalaba.
Hacía mucho tiempo que no pensaba en ti, aunque si que es cierto que había fantaseado con volver a tenerte en mi vida, jugando un papel que no me corresponde, pero hoy, viendo uno de los entresijos de una de tus múltiples personalidades, las lágrimas han brillado en mi cara y duele.
Quizá no sea un adiós definitivo, quizá solo sea un hasta pronto, pero si que es cierto que de momento no podré soñar dentro de ti ( solo fuera), ni esculpir con planos esos renglones que tan cuidadosamente se van tejiendo, ni sentir esas emociones directas a flor de piel o crear un mundo a través de una voz.
Te dejo mi piel en tus entrañas y mi corazón en tus secuencias.
Besicos pa tos!!!!
a VeCeS áNGeL, a VeCeS DeMoNio... PeRo SieMPRe Yo
"eLLa eSTá SoLa eN eL HoRiZoNTe.
CaMiNo DieZ PaSoS Y eL HoRiZoNTe Se CoRRe DieZ PaSoS MáS aLLá.
¿PaRa Qué SiRVe La uToPía?.
PaRa eSo SiRVe: PaRa CaMiNaR."
"eLLa eSTá SoLa eN eL HoRiZoNTe.
CaMiNo DieZ PaSoS Y eL HoRiZoNTe Se CoRRe DieZ PaSoS MáS aLLá.
¿PaRa Qué SiRVe La uToPía?.
PaRa eSo SiRVe: PaRa CaMiNaR."
-
sospechosa_habitual
Son,
los momentos,
los que definen toda vida y relación.
¿Cómo puede cambiar tanto
algo que un día te movió el corazón?
Cómo puede andar tan desmejorado...
Cómo el destino,
cruel y cabrón,
puede jugar con la vida,
con la lengua y con la pasión.
Y el impulso visceral
que logra hacerte caer
se disolverá el día
en que no seamos más que dos espíritus olvidados.
El fuego que te hierve la sangre
se disolverá el día
en que podamos por fin olvidar.
Las pupilas, traidoras,
espejo de excesos.
El camino ya recorrido
te hace descuidar el presente.
La sordera que padeces,
hoy,
me ofrece el aliento,
empapa mi frente,
me aprieta los dientes,
que solo la propia sangre
puede abrir el camino a la verdad.
los momentos,
los que definen toda vida y relación.
¿Cómo puede cambiar tanto
algo que un día te movió el corazón?
Cómo puede andar tan desmejorado...
Cómo el destino,
cruel y cabrón,
puede jugar con la vida,
con la lengua y con la pasión.
Y el impulso visceral
que logra hacerte caer
se disolverá el día
en que no seamos más que dos espíritus olvidados.
El fuego que te hierve la sangre
se disolverá el día
en que podamos por fin olvidar.
Las pupilas, traidoras,
espejo de excesos.
El camino ya recorrido
te hace descuidar el presente.
La sordera que padeces,
hoy,
me ofrece el aliento,
empapa mi frente,
me aprieta los dientes,
que solo la propia sangre
puede abrir el camino a la verdad.
Gracias Taimar por darme una excusa.
La verdad sobre los puntos y las ies (sin ies).
Poeta de quien o de que,
me dicen el desalmado,
el perdido,
el mas torpe de los hombres entre las manos del miedo.
Pude ser el poeta de los niños,
y perdidos y aun todos crecieron,
los deje escapar,
los vendi como esclavos a un tipo
que les enseño a ser personas,
adultos, convincente,
sin razon aparente maduros.
Pude ser ese....
.... y no lo soy.
Pude ser el poeta de color blanco,
y lo pinte todo de rojo,
de negro,
de un azul que decia ven,
y un verde que tenia nombre de ojos y de mujer,
y ya ves, al final ni siquiera el gris,
ni siquiera el humo que aspiraba llevaba colores,
tan solo su ausencia,
completa y absulota ausencia,
la anacromia,
la oscuridad.
Pude ser ese.....
..... y no lo soy.
Pude ser el poeta de las manos limpias,
de la palabra y la razon,
el pensamiento util,
sencillo, comprensible,
y mis manos se mancharon con la sengre de las victimas
de mis asquerosos actos,
los bandalicos,
los semejantes a las guerras de los poderosos,
los desgastados;
y mis manos se olvidaron de palabras,
de razones, de todo aquello.
Pude ser ese......
...... y no lo soy.
Pude ser el poeta sencillo de unos pocos,
y me crei hombre,
y me insunee a mi mismo un futuro,
una posible posibilidad,
me olvide de los simples,
de lo simple, de mi,
deje atras la capacidad de aquello que hacia,
la mentalidad informe,
mi sincera mentira,
todas mis sinceras mentiras,
me hice poeta, y ya lo deje.
Pude ser ese.......
....... y no lo soy.
Pude ser el poeta que se sabe amado,
y las letras, las palabras se volvieron en mi contra,
me digeron que me hiciera otra vez pobre,
mendigara y encontrara una verdad,
y la perdi toda,
a ella y a mi,
y el amor se entorno en mi cual simple termino lingüistico,
usado comunmente para matar y desvirgar al placer,
al dolor y a aquella luz que dicen ver.
Pude ser ese........
........ y no lo soy.
Pude ser su poeta y se me escribio en la mano que no sabia escribir,
me encogi de hombros y solo supuse que era verdad,
no pregunte a nadie el porque de mis redundancias,
de mis ausentes ironias,
y me marche a algun lugar tan cercano como para olvidarme de ti,
de decir lo que debo decir,
de volver a mirar lo que ansiaba mirar.
Pude ser ese.........
......... y no lo soy.
Pude ser un poeta de mierda
y ya ves,
tan solo historias se contar,
mal y tristes, si quieres te cuento,
pero es que me olvido de si al final
se amaban o era el dragon quien se comia al principe,
esperame sentado, que un dia, quiza.
Pude ser ese..........
.......... y no lo soy.
Alqun dia quiza once puntos, o tal vez,
volver a perder la sencillez de una mano vacia.
Dejame que te cuente una historia...
La verdad sobre los puntos y las ies (sin ies).
Poeta de quien o de que,
me dicen el desalmado,
el perdido,
el mas torpe de los hombres entre las manos del miedo.
Pude ser el poeta de los niños,
y perdidos y aun todos crecieron,
los deje escapar,
los vendi como esclavos a un tipo
que les enseño a ser personas,
adultos, convincente,
sin razon aparente maduros.
Pude ser ese....
.... y no lo soy.
Pude ser el poeta de color blanco,
y lo pinte todo de rojo,
de negro,
de un azul que decia ven,
y un verde que tenia nombre de ojos y de mujer,
y ya ves, al final ni siquiera el gris,
ni siquiera el humo que aspiraba llevaba colores,
tan solo su ausencia,
completa y absulota ausencia,
la anacromia,
la oscuridad.
Pude ser ese.....
..... y no lo soy.
Pude ser el poeta de las manos limpias,
de la palabra y la razon,
el pensamiento util,
sencillo, comprensible,
y mis manos se mancharon con la sengre de las victimas
de mis asquerosos actos,
los bandalicos,
los semejantes a las guerras de los poderosos,
los desgastados;
y mis manos se olvidaron de palabras,
de razones, de todo aquello.
Pude ser ese......
...... y no lo soy.
Pude ser el poeta sencillo de unos pocos,
y me crei hombre,
y me insunee a mi mismo un futuro,
una posible posibilidad,
me olvide de los simples,
de lo simple, de mi,
deje atras la capacidad de aquello que hacia,
la mentalidad informe,
mi sincera mentira,
todas mis sinceras mentiras,
me hice poeta, y ya lo deje.
Pude ser ese.......
....... y no lo soy.
Pude ser el poeta que se sabe amado,
y las letras, las palabras se volvieron en mi contra,
me digeron que me hiciera otra vez pobre,
mendigara y encontrara una verdad,
y la perdi toda,
a ella y a mi,
y el amor se entorno en mi cual simple termino lingüistico,
usado comunmente para matar y desvirgar al placer,
al dolor y a aquella luz que dicen ver.
Pude ser ese........
........ y no lo soy.
Pude ser su poeta y se me escribio en la mano que no sabia escribir,
me encogi de hombros y solo supuse que era verdad,
no pregunte a nadie el porque de mis redundancias,
de mis ausentes ironias,
y me marche a algun lugar tan cercano como para olvidarme de ti,
de decir lo que debo decir,
de volver a mirar lo que ansiaba mirar.
Pude ser ese.........
......... y no lo soy.
Pude ser un poeta de mierda
y ya ves,
tan solo historias se contar,
mal y tristes, si quieres te cuento,
pero es que me olvido de si al final
se amaban o era el dragon quien se comia al principe,
esperame sentado, que un dia, quiza.
Pude ser ese..........
.......... y no lo soy.
Alqun dia quiza once puntos, o tal vez,
volver a perder la sencillez de una mano vacia.
Dejame que te cuente una historia...
Si alguien llega a victoria que me espere alli y se saque dos tequilas