Poetas de mierda, de manos vacías
Ahora que podría escribir sobre lo que ha de venir, me quedo con lo que recuerdo. Ahora que podría escapar, me trago la llave de mi propia celda.
Cuando miro hacia atrás veo un día de niebla,
una puerta cerrada y un cubo con espuma.
Cuando miro hacia atrás veo una mano
que se cierrra sobre margaritas,
el mes de enero con veintisiete heridas,
y un alto espejo.
Nada puedo decir que tú no sepas,
que no sepan tus rodados escuadrones,
pintados de amarillo.
Pero un secreto manantial me inunda...
Cuando en los cines de sesión nocturna,
se besan los "amantes" y conspira
disfrazada de acomodador la primavera,
miro hacia atrás y veo lo que no es posible.
Y entonces la tristeza de ojos fijos
vierte por los balcones su agua sucia
y toda la calle se queda desierta,
aunque el Amor, cada mañana,
desfile con su uniforme más brillante
en cada canción, en cada poema,
en cada fachada y en cada ciudad,
como una coreografía de gestos repetidos.
Nada quiero decir que tú no sepas.
Pero si los timbrazos del teléfono
despiertan la esperanza,
si una tarde de domingo,
en una plaza con árboles y sol,
te podría decir acaso tantas cosas...
"No vengas ahora
que la casa está sóla, yo estoy sóla,
la Luna está sóla,
pero ven ya seas como seas"
Porque miro hacia atrás y siento miedo
al pensar que quizás esté mirando
también hacia delante.
Cuando miro hacia atrás veo un día de niebla,
una puerta cerrada y un cubo con espuma.
Cuando miro hacia atrás veo una mano
que se cierrra sobre margaritas,
el mes de enero con veintisiete heridas,
y un alto espejo.
Nada puedo decir que tú no sepas,
que no sepan tus rodados escuadrones,
pintados de amarillo.
Pero un secreto manantial me inunda...
Cuando en los cines de sesión nocturna,
se besan los "amantes" y conspira
disfrazada de acomodador la primavera,
miro hacia atrás y veo lo que no es posible.
Y entonces la tristeza de ojos fijos
vierte por los balcones su agua sucia
y toda la calle se queda desierta,
aunque el Amor, cada mañana,
desfile con su uniforme más brillante
en cada canción, en cada poema,
en cada fachada y en cada ciudad,
como una coreografía de gestos repetidos.
Nada quiero decir que tú no sepas.
Pero si los timbrazos del teléfono
despiertan la esperanza,
si una tarde de domingo,
en una plaza con árboles y sol,
te podría decir acaso tantas cosas...
"No vengas ahora
que la casa está sóla, yo estoy sóla,
la Luna está sóla,
pero ven ya seas como seas"
Porque miro hacia atrás y siento miedo
al pensar que quizás esté mirando
también hacia delante.
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
*Somos lo que decimos...*
Nada, sólo una más, no voy a colarme.
Mi cinturón aprieta tu cintura,
y tu sonrisa, mi corazón.
Sobrevolamos islas innombrables
y a nuestro paso las nubes se disipan.
¿Cómo recuperar el beso y la armonía
sin que la respiración se entrecorte?
¿Cómo planear una noche compartida
después de que eres sólo ausencia?
Sólo el aire es aliado nuestro,
ni la carne, ni la sangre,
porque nuestro vínculo es de aire puro.
Cuando descendimos a la tierra,
las alas debieron seguir batiendo:
el aire de las alas
es nuestro sostén único
y las alas del aire nuestro lecho.
Abrázame en tus alas
para que otro aire no me roce
sino tu aliento, vivo y no muerto
[por el que vivo y muero].
Bajo el cielo intocable
hecho de luz y espera,
abrázame, hijo mío, con tus alas.
Abrázame sobre la corrompida
ciudad sagrada de los hombres.
Abrázame,
aunque ni siquiera hayas venido.
Mi cinturón aprieta tu cintura,
y tu sonrisa, mi corazón.
Sobrevolamos islas innombrables
y a nuestro paso las nubes se disipan.
¿Cómo recuperar el beso y la armonía
sin que la respiración se entrecorte?
¿Cómo planear una noche compartida
después de que eres sólo ausencia?
Sólo el aire es aliado nuestro,
ni la carne, ni la sangre,
porque nuestro vínculo es de aire puro.
Cuando descendimos a la tierra,
las alas debieron seguir batiendo:
el aire de las alas
es nuestro sostén único
y las alas del aire nuestro lecho.
Abrázame en tus alas
para que otro aire no me roce
sino tu aliento, vivo y no muerto
[por el que vivo y muero].
Bajo el cielo intocable
hecho de luz y espera,
abrázame, hijo mío, con tus alas.
Abrázame sobre la corrompida
ciudad sagrada de los hombres.
Abrázame,
aunque ni siquiera hayas venido.
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
*Somos lo que decimos...*
-
yeison
Una paranoia, una meadita, y a dormir. Buenas noches.
A estas alturas
de la vida,
de la noche
y de la rutina en la retina...
Cuantas campanas tocan a muertos,
cuantas camas chirrian mil besos,
cuantas persianas encierran secretos,
cuantas neuronas matan tus sueños.
Cuantas ventanas se abren al viento,
cuantas manzanas se muerden sin miedo,
cuantas bocas blasfeman y mandan,
cuantas visitas reciben los muertos.
Cuantos puños cerrados al viento,
cuantas espadas blandidas al reto,
cuantos besos, cuantos menos,
cuantos cuentos, cuantos te quieros.
Cuantas palabras recorren mis sesos,
cuantos vocablos que aun no recuerdo,
cuantas preguntas vendran con el tiempo,
cuando las dudas seran mis secretos.
Cuantas preguntas vendran con el tiempo.
A estas alturas
de la vida,
de la noche
y de la rutina en la retina...
Cuantas campanas tocan a muertos,
cuantas camas chirrian mil besos,
cuantas persianas encierran secretos,
cuantas neuronas matan tus sueños.
Cuantas ventanas se abren al viento,
cuantas manzanas se muerden sin miedo,
cuantas bocas blasfeman y mandan,
cuantas visitas reciben los muertos.
Cuantos puños cerrados al viento,
cuantas espadas blandidas al reto,
cuantos besos, cuantos menos,
cuantos cuentos, cuantos te quieros.
Cuantas palabras recorren mis sesos,
cuantos vocablos que aun no recuerdo,
cuantas preguntas vendran con el tiempo,
cuando las dudas seran mis secretos.
Cuantas preguntas vendran con el tiempo.
-
yeison
Perdon, parece que hay mas.
Cuantos silencios recorren a dedo
la distancia entre el sonido y el beso,
cuantas canciones se aplauden sin ruido,
cuantas cantadas, cuantas contadas,
cuantas cayeron en el olvido.
Cuantos discursos en un balconcito,
cuantas gargantas atadas, sin micros,
cuantos temores, ¿te mueres?, te jodes,
cuantos tenientes, cuantos galones.
Cuantas cagadas fueron triunfalismos,
cuantas utopias fueron vencidas,
cuantos bandidos ganaron batallas,
cuantos murieron por causas ajenas,
cuantas matanzas, cuantas desgracias.
Cuentas cargadas de oro y de plata,
cuantas baldosas falsas de esperanza,
cuantas cerraduras fueron forzadas,
cuantas abrieron por miedo al canalla.
Cuantas tortugas vencieron a liebres,
cuantos caminos de pago prohibitivo,
cuantos esclavos se volvieron libres,
cuantos murieron buscando su alivio.
Cuantos años habran pasado
cuantos montes de los olivos,
cuantos habra que lo hayan pensado,
cuantos pensaran al haberlo leido.
Cuantos sobres con vidas escritas,
cuantos puños y letras y sonrisas,
cuantas lagrimas,
cuantos recuerdos, momentos, secretos,
cuantos papeles, por que motivo.
Cuantas preguntas traera el destino,
cuantas el desatino.
Cuantos silencios recorren a dedo
la distancia entre el sonido y el beso,
cuantas canciones se aplauden sin ruido,
cuantas cantadas, cuantas contadas,
cuantas cayeron en el olvido.
Cuantos discursos en un balconcito,
cuantas gargantas atadas, sin micros,
cuantos temores, ¿te mueres?, te jodes,
cuantos tenientes, cuantos galones.
Cuantas cagadas fueron triunfalismos,
cuantas utopias fueron vencidas,
cuantos bandidos ganaron batallas,
cuantos murieron por causas ajenas,
cuantas matanzas, cuantas desgracias.
Cuentas cargadas de oro y de plata,
cuantas baldosas falsas de esperanza,
cuantas cerraduras fueron forzadas,
cuantas abrieron por miedo al canalla.
Cuantas tortugas vencieron a liebres,
cuantos caminos de pago prohibitivo,
cuantos esclavos se volvieron libres,
cuantos murieron buscando su alivio.
Cuantos años habran pasado
cuantos montes de los olivos,
cuantos habra que lo hayan pensado,
cuantos pensaran al haberlo leido.
Cuantos sobres con vidas escritas,
cuantos puños y letras y sonrisas,
cuantas lagrimas,
cuantos recuerdos, momentos, secretos,
cuantos papeles, por que motivo.
Cuantas preguntas traera el destino,
cuantas el desatino.
Nunca seré capaz de escribir algo para quien de verdad permanece...
Está dormido junto a mi,
pero no es el que yo quisiera que fuera.
Ese estará lejos y yo
más lejos. Acaso tomará en sueños
mi mano, pero ya se ha perdido por el mundo,
de los muertos, por otro mundo
de otros muertos...
Mientras yo, me fumo un cigarrito
y escribo estos renglones.
No es lo que era, sus ojos
no deslumbran.
Respira y no me quema.
Su cuerpo es una ropa a medio usar.
Yo gritaría (como cuando está dentro de mi)
lo llamaría a voces,
lo arrastraría a mi lado...
Pero, ¿para qué?.
Se levanta la deshora
su cristal frío entre los labios, y hace
caer las altas Torres.
Ahora ya si estoy sóla,
con gestos que no deben repetirse.
Vuelvo a pensar en ti, pero no voy,
no vienes tú a mi.
No escucho tu voz entre las cosas.
Un cuerpo duerme indiferente al lado mío,
pero otra alma despierta dentro de mi.
Está dormido junto a mi,
pero no es el que yo quisiera que fuera.
Ese estará lejos y yo
más lejos. Acaso tomará en sueños
mi mano, pero ya se ha perdido por el mundo,
de los muertos, por otro mundo
de otros muertos...
Mientras yo, me fumo un cigarrito
y escribo estos renglones.
No es lo que era, sus ojos
no deslumbran.
Respira y no me quema.
Su cuerpo es una ropa a medio usar.
Yo gritaría (como cuando está dentro de mi)
lo llamaría a voces,
lo arrastraría a mi lado...
Pero, ¿para qué?.
Se levanta la deshora
su cristal frío entre los labios, y hace
caer las altas Torres.
Ahora ya si estoy sóla,
con gestos que no deben repetirse.
Vuelvo a pensar en ti, pero no voy,
no vienes tú a mi.
No escucho tu voz entre las cosas.
Un cuerpo duerme indiferente al lado mío,
pero otra alma despierta dentro de mi.
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
*Somos lo que decimos...*
Una vez más mandan sus ojos
Aguijones Esmeralda
Quiero acunar un tiempo deforme
sobre mis labios vacíos
orinarme en un alba insomne
de quebrantes quejidos.
Quiero desollarme en fiebre
y febril abatirme en el viento
y batir mis alas de liebre
de un marrón terciopelo.
Quiero arañar sin uñas el cielo
y destaparte sobre la cama
cubriéndote con un velo
de aguijones esmeralda.
Esos ojos, bosque y turquesa,
esa suave y bella sonrisa
y una paz de luz cinérea
en lo oscuro de una brisa.
Y un revuelo de hollín blanco,
torbellino de jilgueras
que trinan en los barrancos
de las negras noches nuestras.
Aguijones esmeralda,
mágicos y profundos,
ausentes llamas de cera
que bailan sobre los humos,
aguijones esmeralda,
colgantes y campanillas
broches para estas almas
que tan abrazadas se miran.
Aguijones esmeralda,
lejanos a cortas presencias,
cercanos en largas miradas
y en las perpetuas ausencias,
aguijones esmeralda,
sosiegos de las mareas,
silencios de las baladas
y brillos de las estrellas.
Y sois aguijones esmeralda,
un invento de algún verso
o de una perdida mañana
o de un pintor bohemio,
quizás un par de pinceladas
o dos gotas sin cuerpo
sí, quizás sois inventadas,
pero a mí me alzáis el vello.
Sois de ella, sois ella,
como las bardas al campo,
el clamor de ciudadela
adormecida por el canto.
Aguijones Esmeralda
Quiero acunar un tiempo deforme
sobre mis labios vacíos
orinarme en un alba insomne
de quebrantes quejidos.
Quiero desollarme en fiebre
y febril abatirme en el viento
y batir mis alas de liebre
de un marrón terciopelo.
Quiero arañar sin uñas el cielo
y destaparte sobre la cama
cubriéndote con un velo
de aguijones esmeralda.
Esos ojos, bosque y turquesa,
esa suave y bella sonrisa
y una paz de luz cinérea
en lo oscuro de una brisa.
Y un revuelo de hollín blanco,
torbellino de jilgueras
que trinan en los barrancos
de las negras noches nuestras.
Aguijones esmeralda,
mágicos y profundos,
ausentes llamas de cera
que bailan sobre los humos,
aguijones esmeralda,
colgantes y campanillas
broches para estas almas
que tan abrazadas se miran.
Aguijones esmeralda,
lejanos a cortas presencias,
cercanos en largas miradas
y en las perpetuas ausencias,
aguijones esmeralda,
sosiegos de las mareas,
silencios de las baladas
y brillos de las estrellas.
Y sois aguijones esmeralda,
un invento de algún verso
o de una perdida mañana
o de un pintor bohemio,
quizás un par de pinceladas
o dos gotas sin cuerpo
sí, quizás sois inventadas,
pero a mí me alzáis el vello.
Sois de ella, sois ella,
como las bardas al campo,
el clamor de ciudadela
adormecida por el canto.
-
RociMadalenas
- fitipaldis.com #1
- Posts: 3778
- Joined: 09 Sep 2003, 23:41
Bueno, la culpa de esto es de Mo. A veces pasa que, cuando me cuenta cómo se siente, me siento identificada totalmente. En esta ocasión, no es así exactamente… no me estoy sintiendo como ella, pero he sentido de forma idéntica, y si no, muy pero que muy parecida.
Así que supongo que esto es un guiño a nuestros espejos, y un canto a todo aquello que fue bonito mientras duró (y que, aunque en ocasiones deja de importar del todo, sigue formando parte del pasado, y unas veces hace que esbocemos una sonrisa y, otras veces, hace que echemos de menos ciertos sentimientos); no más que un homenaje a nosotras mismas, mientras hablamos de cualquiera que nos haya podido hacer sentir así.
Lo que ahora os dejo, va a pachas. Que estamos que lo tiramos, vaya.
Como siempre, distinguiréis la mierda (mis versitos) del arte (los pedazo de versos de María). Y bueno, gracias niña por devolverme estos recuerditos^^
Si acaso te pido que me salves
no me preguntes qué me pasa,
sólo agarra firmemente mi mano,
bésame la frente
y dime que echaste de menos el olor de mi pelo.
Si te digo que te quiero,
es porque te quiero.
Si te digo "no te preocupes",
es porque realmente estoy hundida.
No es complejidad contra simpleza
tan sólo restos de amor con excedente de amargura
contra tu saber estar y tu dulzura innata
que paseas mientras sonríes a la luna
y me regalas, muy a tu pesar
con cada uno de tus pasos hacia delante
(mientras, yo, me quedo sumerjidita en cada charco
con el que me topo en el camino,
mientras veo cómo te alejas)
y te digo adiós con la boquita chica,
con cada recuerdo teñido de añil
y sé, que el eco de un fantasma
blande a veces mis cadenas
mientras que tú
dejaste atrás lo que atrás se queda,
mientras que yo
sólo tiro pa’lante a la pata coja
(eso cuando soy capaz de tirar)
sin eficacia y sin estabilidad...
y caigo, al final, claro que caigo.
Acabo cayéndome, y a veces, es verdad que siento miedo.
Pero si se tiene miedo
se está viviendo
y vivo, y tiro pa'lante
contigo o sin ti,
con recuerdos y alegrías,
con rabia y con dolor,
sin olvidar que a veces sabía llorar
y tal vez se me haya olvidado...
sin olvidar que aún sigo sabiendo cómo reír
y cómo sonreír a la vida
aunque mis adversarios jueguen con cartas marcadas.
Así que supongo que esto es un guiño a nuestros espejos, y un canto a todo aquello que fue bonito mientras duró (y que, aunque en ocasiones deja de importar del todo, sigue formando parte del pasado, y unas veces hace que esbocemos una sonrisa y, otras veces, hace que echemos de menos ciertos sentimientos); no más que un homenaje a nosotras mismas, mientras hablamos de cualquiera que nos haya podido hacer sentir así.
Lo que ahora os dejo, va a pachas. Que estamos que lo tiramos, vaya.
Como siempre, distinguiréis la mierda (mis versitos) del arte (los pedazo de versos de María). Y bueno, gracias niña por devolverme estos recuerditos^^
Si acaso te pido que me salves
no me preguntes qué me pasa,
sólo agarra firmemente mi mano,
bésame la frente
y dime que echaste de menos el olor de mi pelo.
Si te digo que te quiero,
es porque te quiero.
Si te digo "no te preocupes",
es porque realmente estoy hundida.
No es complejidad contra simpleza
tan sólo restos de amor con excedente de amargura
contra tu saber estar y tu dulzura innata
que paseas mientras sonríes a la luna
y me regalas, muy a tu pesar
con cada uno de tus pasos hacia delante
(mientras, yo, me quedo sumerjidita en cada charco
con el que me topo en el camino,
mientras veo cómo te alejas)
y te digo adiós con la boquita chica,
con cada recuerdo teñido de añil
y sé, que el eco de un fantasma
blande a veces mis cadenas
mientras que tú
dejaste atrás lo que atrás se queda,
mientras que yo
sólo tiro pa’lante a la pata coja
(eso cuando soy capaz de tirar)
sin eficacia y sin estabilidad...
y caigo, al final, claro que caigo.
Acabo cayéndome, y a veces, es verdad que siento miedo.
Pero si se tiene miedo
se está viviendo
y vivo, y tiro pa'lante
contigo o sin ti,
con recuerdos y alegrías,
con rabia y con dolor,
sin olvidar que a veces sabía llorar
y tal vez se me haya olvidado...
sin olvidar que aún sigo sabiendo cómo reír
y cómo sonreír a la vida
aunque mis adversarios jueguen con cartas marcadas.
La culpa es de Mo, la culpa es de Mo.....RociMadalenas wrote:Bueno, la culpa de esto es de Mo.
anda que me vas a negar que no te lo has pasado bien escribiendo esto xD jajajajaja.Por cierto, no le hagan caso con lo último que ha dicho; la pobre tiene dislexia dedil y confunde mierda con arte y arte con basura
.Besicos pa tos!!!!
a VeCeS áNGeL, a VeCeS DeMoNio... PeRo SieMPRe Yo
"eLLa eSTá SoLa eN eL HoRiZoNTe.
CaMiNo DieZ PaSoS Y eL HoRiZoNTe Se CoRRe DieZ PaSoS MáS aLLá.
¿PaRa Qué SiRVe La uToPía?.
PaRa eSo SiRVe: PaRa CaMiNaR."
"eLLa eSTá SoLa eN eL HoRiZoNTe.
CaMiNo DieZ PaSoS Y eL HoRiZoNTe Se CoRRe DieZ PaSoS MáS aLLá.
¿PaRa Qué SiRVe La uToPía?.
PaRa eSo SiRVe: PaRa CaMiNaR."
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RociMadalenas
- fitipaldis.com #1
- Posts: 3778
- Joined: 09 Sep 2003, 23:41
Jo, claro que me lo he pasado bien. He disfrutado muchísimo escribiéndolo, y escribiéndolo contigo también. Pero la culpa es tuya. A veces no es malo tener la culpa de algo, así que aprovecha, y apechuga, tontorrona.Mo wrote:La culpa es de Mo, la culpa es de Mo.....RociMadalenas wrote:Bueno, la culpa de esto es de Mo.
-
Frozen Fantasy
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- Posts: 4052
- Joined: 11 Sep 2003, 13:16
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Creias que os iba a dejar tranquilos? Me alegro de que esto siga funcionando igual de bien.
No esta mi horno para el tiempo
ni para sueños
ni para ilusiones
ni para silencios
ni para palabras sin acabar
ni para frases completas
ni para dias que amanecen
ni para dias que muere
en mi horno sólo cabes tú.
No esta mi horno para el tiempo
ni para sueños
ni para ilusiones
ni para silencios
ni para palabras sin acabar
ni para frases completas
ni para dias que amanecen
ni para dias que muere
en mi horno sólo cabes tú.
Qué decir de tanto cuando queda tan poco,
del espejo roto por tantos veranos,
de los días-herida de las trincheras
en los crímenes de guerra y alevosía.
No diré que estoy bien,
en las tardes de lluvia dibujaré tu nombre
en los cristales mojados,
escucharé tu voz en el traqueteo malaconsejado
de la calle, pero
quizá un día mientras duermas
treparé al sueño que te alberga
y te diga susurrando:
… te odio.
Qué hacer con los cristales rotos, la artillería
de odio, las fotos, la cadencia de los besos,
tus ojos en mis ojos.
Se me escapó la vida
sin atreverse a entrar por mi ventana, alcahueta
equivocada y algo bebida
llamando con furia en mi puerta.
Le abrí
y vi
que me estaba apuntando con un revólver.
La bala destrozó mi cráneo.
Los muertos no tienen ni puta idea de quién es diós.
Los muertos no tienen ni puta idea
de qué es el amor.
Los muertos no tienen
ni puta idea
de
quién es diós.
Los
muertos
no tienen ni puta idea de qué es el amor.
.....
Se infiltra en el cuerpo y recorre a impulsos por las venas.
Diástole a páginas, te atiborra de letras que con el propio
impulso del deseize the day empuja los versos (que ya no
son sencillas palabras o letras) convirtiéndolos en imágenes
y recuerdos y alivio y venideros, en lo que debería llamarse
poesía. No las rimas que buscan la música o los números
sino el símbolo que produce el suspiro y el breve espacio
(no sólo de tiempo) de busca frustrada de sentido. Con el sístole
de páginas, a veces en blanco, arrasando guijarros de desengaños,
pulverizado colesteroles y enfermedades del alma.
Caminos parecidos que resultan calcados, andados desde un punto de salida con destino a las entrañas.
Hay quien lo rezuma y quien gotea. Quien reza y quien
predica. Quien escribe y quien crea.
Y sin intuiciones ni rastreos sentir que fusiladamente escrito
se encuentra el desencadenamiento de una presente inspiración.
.....
No me creo que solo quien siga las normas de Dios
Será recompensado con un paraíso.
Los desobedientes y pecadores deben tener otro después de la muerte.
Llámese infierno, llámese averno.
No me creo que el ángel caído del reino de Dios
no cree un lugar para ellos,
para los delincuentes y asesinos,
para los drogadictos y personas de mal vivir.
El infierno, aseguro, es una recompensa igual que el edén
Nos han engañado. Luzbel no puede ser quien castigue los actos
no empedrados en el camino de Dios.
¡Dios mío!
Es una disputa de reclutamiento, y el publicista de uno
a trabajado más que otro.
Y al final si somos malos e impíos seremos compensados
en el infierno,
Por el contrario… subsanados en el cielo.
No me creo que después de la muerte el mal sea castigado,
y si es así,
ya nos construiremos algo.
del espejo roto por tantos veranos,
de los días-herida de las trincheras
en los crímenes de guerra y alevosía.
No diré que estoy bien,
en las tardes de lluvia dibujaré tu nombre
en los cristales mojados,
escucharé tu voz en el traqueteo malaconsejado
de la calle, pero
quizá un día mientras duermas
treparé al sueño que te alberga
y te diga susurrando:
… te odio.
Qué hacer con los cristales rotos, la artillería
de odio, las fotos, la cadencia de los besos,
tus ojos en mis ojos.
Se me escapó la vida
sin atreverse a entrar por mi ventana, alcahueta
equivocada y algo bebida
llamando con furia en mi puerta.
Le abrí
y vi
que me estaba apuntando con un revólver.
La bala destrozó mi cráneo.
Los muertos no tienen ni puta idea de quién es diós.
Los muertos no tienen ni puta idea
de qué es el amor.
Los muertos no tienen
ni puta idea
de
quién es diós.
Los
muertos
no tienen ni puta idea de qué es el amor.
.....
Se infiltra en el cuerpo y recorre a impulsos por las venas.
Diástole a páginas, te atiborra de letras que con el propio
impulso del deseize the day empuja los versos (que ya no
son sencillas palabras o letras) convirtiéndolos en imágenes
y recuerdos y alivio y venideros, en lo que debería llamarse
poesía. No las rimas que buscan la música o los números
sino el símbolo que produce el suspiro y el breve espacio
(no sólo de tiempo) de busca frustrada de sentido. Con el sístole
de páginas, a veces en blanco, arrasando guijarros de desengaños,
pulverizado colesteroles y enfermedades del alma.
Caminos parecidos que resultan calcados, andados desde un punto de salida con destino a las entrañas.
Hay quien lo rezuma y quien gotea. Quien reza y quien
predica. Quien escribe y quien crea.
Y sin intuiciones ni rastreos sentir que fusiladamente escrito
se encuentra el desencadenamiento de una presente inspiración.
.....
No me creo que solo quien siga las normas de Dios
Será recompensado con un paraíso.
Los desobedientes y pecadores deben tener otro después de la muerte.
Llámese infierno, llámese averno.
No me creo que el ángel caído del reino de Dios
no cree un lugar para ellos,
para los delincuentes y asesinos,
para los drogadictos y personas de mal vivir.
El infierno, aseguro, es una recompensa igual que el edén
Nos han engañado. Luzbel no puede ser quien castigue los actos
no empedrados en el camino de Dios.
¡Dios mío!
Es una disputa de reclutamiento, y el publicista de uno
a trabajado más que otro.
Y al final si somos malos e impíos seremos compensados
en el infierno,
Por el contrario… subsanados en el cielo.
No me creo que después de la muerte el mal sea castigado,
y si es así,
ya nos construiremos algo.
...para el Corpus retales amarillos que aclaren el morao de las banderas.
Bueno a estas dos chicas las diria algo, pero no me apetece ue siempre les digo lo bien k lo hacen y nuna me hacen caso, asi k ahora paso de ellas. El caso es que diria... bueno me callo. A lo que iba, una cosita, cortita pero bueno, asi no os dan tantas arkadas.
De volver volveria al olor de tu pelo,
de saltar dejaria bao mis pies el mundo,
de mirar serias mi objeto real,
de todo aquello solo sere quien pierda siempre porque apuesto cada vida que me toca.
Fijense que mierda le sale a uno por las mañanas en el puto atasc de camino al curro, hay que joderse.
De volver volveria al olor de tu pelo,
de saltar dejaria bao mis pies el mundo,
de mirar serias mi objeto real,
de todo aquello solo sere quien pierda siempre porque apuesto cada vida que me toca.
Fijense que mierda le sale a uno por las mañanas en el puto atasc de camino al curro, hay que joderse.
Si alguien llega a victoria que me espere alli y se saque dos tequilas
Un grito a la mentira, para que no me consuma, para seguir mintiendo.
Soy la amante
que estrenas,
la nueva, la eterna,
la de muslos trigueños,
columnas seguras
que se abren perfectamente
para dar paso
a tu mar ancho y espeso.
Soy la de paralelas montañas,
erectas, duras,
por donde han caminado
pájaros heridos de amor.
Soy la amante nocturna,
la de noctámbulos besos,
( mis ojos, túneles profundos
donde se pierde la soledad).
Soy la de siempre, la eterna,
la que te arranca el hastío
de cada costado,
la que se tiende plácidamente,
la que se para,
la que te sorprende,
la que se quita el vestido
y se lava en tu río.
Soy la que te crucifica
con mis ojos, con mi lengua,
la que se pierde
en tu mirada,
la que infatigable
recorre tu cuerpo,
la que vibra con devoción
en tu silencioso mundo.
Soy yo, la eterna,
la antigua, la nueva,
la de siempre
la que se cierra
la que se abre
la de contrariadas tardes.
Soy la que renace,
la que se abre
la que se cierra.
Soy la amante
que estrenas,
la nueva, la eterna,
la de muslos trigueños,
columnas seguras
que se abren perfectamente
para dar paso
a tu mar ancho y espeso.
Soy la de paralelas montañas,
erectas, duras,
por donde han caminado
pájaros heridos de amor.
Soy la amante nocturna,
la de noctámbulos besos,
( mis ojos, túneles profundos
donde se pierde la soledad).
Soy la de siempre, la eterna,
la que te arranca el hastío
de cada costado,
la que se tiende plácidamente,
la que se para,
la que te sorprende,
la que se quita el vestido
y se lava en tu río.
Soy la que te crucifica
con mis ojos, con mi lengua,
la que se pierde
en tu mirada,
la que infatigable
recorre tu cuerpo,
la que vibra con devoción
en tu silencioso mundo.
Soy yo, la eterna,
la antigua, la nueva,
la de siempre
la que se cierra
la que se abre
la de contrariadas tardes.
Soy la que renace,
la que se abre
la que se cierra.
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
*Somos lo que decimos...*
*Somos lo que decimos...*