hacia muxo q no pasaba x aki,hoy m apetece colgar algo
Con ganas de pecar
El jardin se quedo sin flores/
la sonrisa se queda sin motivos/
y el sol se queda sin razones/
nada queda por lo que luchar/
todo se ha derrumbado/
en el paraiso terrenal/
Es un laberinto carnal/
lleno de siete pecados/
y yo con ganas de pecar/
en tu cuerpo de mujer/
Solo dare un trago mas/
de esos labios carnosos/
enganchado otra vez/
de tus pechos viciosos/
La luna se come el dia/
y yo con ganas de pecar/
pero solo un pez en la ria/
y sin caña pa pescar/
encuentro la ilusion en tu piernas/
me come la ansiedad en la noche/
soy solo otro mas entre rejas/
sin tejado para ver el sol/
bueno peña, no sé, debe ser el momento, así que lo aprovecharemos, ahí va algo que mi cerebró escupió anoxe en mis desvelos
No soy más que...
Me siento en medio de todo,
En medio de ná...
Y no quiero ser la diana del arquero,
La liebre que apunta el cazador,
El blanco perfecto,
La prostituta que busca el desesperao,
Y no quiero ser un mirador esperando esa moneda,
Desnudo en un concurso de disfraces,
El maniquí en un escaparate,
El moderador de una mierda de debate,
Y no quiero ser ná...
No quiero ser el oasis en desierto,
La trucha en el anzuelo,
Uno más de quien hablar...
Sólo quiero ser tu aire,
Sólo quiero ser tu olor,
Ese agua que te moja cuando llueve,
Un pañuelo en mi dolor,
Pues no soy más que un perdedor,
Apaleado por amor,
Sólo soy el agua que te bebes cuando tienes sed,
Soy el duro suelo que te aguanta en tus caídas,
Soy el abanico en tus veranos...
El hielo en tu copa,
El carmín en tus labios,
Ese algo en tu todo
Un granito en tu montón.
"...OS JURO LIMPIO MI ALMA CON SALIVA DE SU BOCA..."
Blanco. Un color que en estos momentos comparten este papel y esas pequeñas gotitas de agua poco condensadas que caen del frío cielo. La parte de hoja sin escribir que estas palabras están manchando parece salir al exterior para caer sobre los árboles del viejo parque. La huella de un coche que acaba de pasar llama la atención sobre el pavimento de la calle. No importa, poco a poco estas palabras conseguirán borrarla. Las ramas más jóvenes de los árboles comienzan a doblarse, de la tierra surge una fuerza que atrae esa nieve que cae sobre sus hojas. La tierra está sedienta de palabras.
Un leve viento consigue mover los copos, parece marearlos, los lleva de un lado a otro. No son sino palabras que se mueven dentro de una cabeza, que como esos copos, al final, siempre terminan cayendo. No todas para formar algo bonito, algunas solo son capaces de chocar con algo y convertirse en agua, convertirse en sueltas sílabas que nada pueden decir. Digamos que esas son la mayoría. Afortunadamente, otras consiguen caer sobre lo que pronto será una bella flor, ayudando en su creación. Unas pocas, consiguen caer sobre un tejado para permanecer en ellos unas horas, pronto el sol conseguirá borrarlas… Y las más importantes son las que caen sobre un charco, son las más fuertes y seguras, pero el cambio de temperatura las destroza.
Así son las palabras, unas no llegan a ningún lado. Otras son capaces de dar lugar a grandes pasiones. Unas pocas, de caer en la superficie y debido a nuestra “cualidad” de humanos dejamos que el sol las consuma. Y las más importantes… las que caen sobre lágrimas. Estas son las que más dicen y las que desgraciadamente antes olvidamos. Un simple cambio de lugar hace que quebremos la seguridad de éstas.
Fuera a dejado de nevar, pronto el color blanco será borrado. En este papel apenas quedan restos de este color, y al igual que los copos, estas palabras serán olvidadas…
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Perdonar, me he equivocado y lo he puesto en la principl tb..
Yo soy yo y mis circunstancias. Si no las salvo a ellas, no me salvo a mí.
... Nos lo robaron todo: las palabras,el sexo,
los nombres entrañables del amor y los cuerpos,
la gloria de estar vivos, la crítica, la historia,
pero no consiguieron robarnos la memoria.
(...)
... nos vimos arrojados a éste combate oscuro,
sin armas que oponer al acoso enemigo
más que el dulce lenguaje de los cuerpos desnudos
y saber que muy pronto va a desbordarse el trigo. (¿Cuándo?) -Palabras como cuerpos-Inventario (1978)-Joaquín Sabina.
Hoy se queman los últimos recuerdos
en un atardecer de antiguas llamas.
Voces que no entendemos nos advierten
de lo que no entendemos y nos mata.
Mientras la luz a su habitación regresa,
moribunda, delicada.
¿Qué hacer teniendo manos todavía?
¿Esperaremos de nuevo la mañana,
o dejaremos que la Luna venga
a llenarnos de nuevo de fantasmas?
Hoy la ciudad parece, con la lluvia,
una mano cerrada.
El ayer rebrota en la memoria
debajo de la ventana,
y el beso que nos dieron a su sombra
los labios nos abrasa.
Quién pintará paisajes,
donde habitar el olvido del alma.
Va envejeciendo el tiempo,
y ya todo son filo de espadas.
Nos hirieron, nos hirieron.
Ya no nos queda nada
que dar, que recibir, que arrebatarnos.
Hemos oído tantas frases que ahora
se desploma sorda la esperanza...
Hoy se queman los últimos recuerdos
y se dicen las últimas palabras.
"Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio..."
Esta.... cosa... (como definirlo?) es mi primera canción protesta.
MUDOS
Allí donde el viento no tiene peinados que deshacer
allí donde las paredes están en la propia piel
allí donde un susurro no vale más que un silencio
allí donde se afincó el miedo al cielo
un pensamiento intenta sobrevivir
y en su cauce no encuentra mentes en las que escribir
con tinta china que esta no es la obra de un Dios
que estas garras sólo aprietan sin voz
y si hoy llegara un arco iris de libertad
pasaría de largo y qué mas da
si tras su velo de legalidad
controlan tu mirar
sabes bien que la suerte no nos acompaña hoy
que en tus manos están las respuestas al dolor
que el cielo se tiñe de color misil
y todo alrededor parece tan gris
una explosión
sigue muerta la libertad
una voz quiere alzarse por encima del subsuelo
una bofetada le devuelve a su sitio para que no recuerde
que esta no es la obra de un Dios
que estas garras sólo aprietan sin voz
El que quiera oirla con mi cutre voz y mi magnifica manera de tocar la guitarra, que se ponga en contacto con mi manager... quicir, conmigo.
Buenas, saben que a veces escribes una estrofa y te gusta e intentas continuarla para que te quede algo un poco aceptable en tamaño y ya no te gusta? Pues eso es esto...
SOBRE TU PECHO
El día menos pensado
te escribo el mejor poema del mundo
mientras tanto
tendrás que conformarte con mi sonrisa
cada vez que te miro
cada vez que pienso en ti
Mientras llegue ese momento
deja que me vaya arrastrando
entre letras y palabras
que no te llegan a la suela de los zapatos
no se acercan al olor de tu pelo
Cualquier día llego y te canto
la canción más bonita del mundo
llamaré a Bottor para que me ayude
mientras tanto
tendrás que conformarte con mi sonrisa
cada vez que te miro
y con alguna canción que ya exista
El día menos pensado
me tienes viviendo sobre tu pecho
Nos vemos en los bares
PD: Trova, espero haber malinterpretado tus palabras y que eso no signifique que dejaras de deleitarnos con esas cosas que nos dejas de vez en cuando...
robert wrote:Buenas, saben que a veces escribes una estrofa y te gusta e intentas continuarla para que te quede algo un poco aceptable en tamaño y ya no te gusta? Pues eso es esto...
Esto me viene que ni pintado, claro que sí. De hecho, no pensaba colgarlo, pero dos cosas me han invitado a hacerlo, tu explicación; y que quería decirle a Trova que me flipa cada día más, y que me suda la polla que me diga pesado, putilla (aunque esto igual es por otra cosa, xD) o lo que quiera, que no voy a dejar de decirlo.
Eso sí, Robert, yo ni siquiera le he echado huevos y se queda cortita la estrofa (por llamarlo de alguna manera) sin más.
Por no tener no tiene ni nombre.
Retumba
el distante eco
de una voz
en mi cabeza.
Alguna neurona
debe quedar
flotando en el alcohol de ayer
que piense
que aún quedan cosas por hacer,
que se haga ilusiones
y pajas
con que nos volveremos a ver.